129: Primer Día 129: Primer Día —Levántate —empujo el hombro de Penélope con mi pie.

Los libros de texto esparcidos por su cama crujen bajo su peso mientras se mueve.

—Cinco minutos más —se coloca la almohada sobre la cabeza.

—Tenemos clase en treinta minutos.

Un gemido ahogado emerge de debajo del algodón egipcio—.

Saltémosla.

—No puedo.

La profesora Lancaster ya piensa que soy una niña rica.

Faltar el primer día no ayudará —pero es increíblemente tentador.

Penélope se gira sobre su espalda, con el pelo rojo enredado alrededor de su cara.

Oscuros círculos rodean sus ojos—.

¿A qué hora nos dormimos?

—¿A las cuatro?

¿Quizás las cinco?

—los números en mi teléfono se ven borrosos.

Mi cerebro parece relleno de algodón, pesado con teoría mágica y complejos glifos.

—¿Terminaste la lectura?

—La mayor parte —levanto mi libro de texto, las páginas con esquinas dobladas y llenas de notas adhesivas—.

Los conceptos básicos no son tan diferentes de lo que manejaba en el trabajo.

Solo más…

exhaustivos.

—Qué suerte tienes —Penélope se incorpora con esfuerzo, su pijama de diseñador arrugado sin remedio—.

Leí dos páginas antes de que las palabras empezaran a bailar.

Nuestra mañana se siente tan normal.

Nada parecido al sueño que tuve anoche.

No está muy claro y no recuerdo los detalles, pero recuerdo algunas cosas.

Mesas metálicas frías, agujas, el olor penetrante a antiséptico.

Tortura, creo.

No es mi primer sueño desde que fui rescatada, y estoy segura de que no será el último.

Mis manos tiemblan mientras recojo mis apuntes.

—¿Estás bien?

—Penélope me mira, preocupada—.

Te pusiste pálida.

—Un mal sueño.

Sobre el secuestro.

—¿Tienes muchos de esos?

Asiento, concentrándome en organizar mis papeles—.

Sí.

Excepto que no terminan en rescate.

—Oye —agarra mis hombros, obligándome a mirarla a los ojos—.

Quizás el Cónclave te hizo un favor.

—¿Forzándome a entrar en un instituto mágico?

—quiero decir, es una universidad, pero se siente como volver al instituto.

—Dándote un lugar donde aprender a patear traseros —un bostezo interrumpe su discurso motivador—.

La próxima vez que alguien intente agarrarte, podrás convertirlo en un sapo o algo así.

—Si no nos hago volar a todos primero.

—Para eso está el sistema de protección del aula —se tambalea hacia el baño—.

Ahora mueve tu trasero.

Si yo tengo que sufrir las clases matutinas, tú también.

Señalándome a mí misma con diversión, digo:
— Yo ya estoy vestida.

—Vale.

Dejándome caer en su cama para esperar, pienso en el Cónclave.

Quieren algo de mí.

Nuestra relación es muy transaccional.

No les importo, pero me quieren viva para su beneficio.

No son malvados, como explicó Logan.

Pero tampoco son amigables.

—Al Cónclave no le importo una mierda.

Me enviaron aquí por su beneficio, no por el mío.

—Entonces aprovéchalo —Penélope sale del baño con el cepillo de dientes colgando de su boca—.

¿Por qué ser una víctima?

Toma el control.

Que estés aquí porque te enviaron no significa que no puedas sacarle provecho tú también.

Y quizás puedas crear más pequeños Catalizadores.

—¿Más?

—arqueo una ceja.

¿Cree que puedo conjurarlos de la nada?

Creo que si eso fuera posible, el Cónclave habría conjurado su propio Catalizador en lugar de intentar ayudarme.

—Piénsalo.

Si eres una especie de catalizador mágico, ¿no querrían más como tú?

Entonces podrías ser libre.

—Eso es…

—hago una pausa—.

En realidad perturbador.

También, extraño.

No puedo simplemente crear nuevos Catalizadores.

—Tal vez podrían clonarte.

—Ahora estás siendo ridícula.

—¿Lo estoy?

—mueve las cejas sugestivamente—.

Un ejército de clones de Nicole, cada una más descarada que la anterior.

—Para.

—Pero me río a pesar de mí misma—.

Estamos muy desencaminadas.

—Probablemente.

—Se sienta junto a mí, con el cepillo de dientes aún colgando—.

¿Sabes quién podría ayudarnos a averiguarlo?

—¿Quién?

—Marcus.

—Él trabaja para ellos, Pippa.

—Exactamente.

—Golpeando mi muslo, sonríe—.

Está conectado.

Además, da esa vibra de “lo sé todo”.

—¿Entonces quieres sonsacarle información?

No creo que la suelte fácilmente.

—Pero no parece estar atado a las mismas restricciones que Logan.

Es una idea.

—Seré sutil al respecto.

—Eres tan sutil como un ladrillo a través de una ventana.

—Me hieres.

—Presiona una mano contra su pecho—.

Soy excelente recopilando información.

¿Cómo crees que sé todos los chismes locales?

Penélope mira su reloj y maldice.

—Mierda.

Vamos a llegar tarde.

Al final, nos colamos en el aula de la profesora Lancaster con diez minutos de retraso.

La puerta cruje, anunciando nuestra entrada como una sirena de niebla, pero no hay pausa en la conferencia.

El marcador chirría contra la pizarra blanca mientras se llena de intrincados diagramas.

—Última fila —susurra Penélope, empujándome hacia los asientos vacíos.

Mis zapatos chirrían contra el suelo pulido.

Algunos estudiantes se giran para mirar, unos curiosos, otros despectivos.

Una chica con perfectos rizos rubios arruga la nariz cuando pasamos.

Capto fragmentos de susurros.

—Esa es la nueva…

—Dicen que tiene como treinta…

—Por qué dejarían…

Las sillas son sorprendentemente cómodas.

Supongo que eso es lo que pasa cuando solo niños ricos asisten a este lugar.

Mi libro de texto aterriza en el escritorio con un suave golpe.

La voz de la profesora Lancaster continúa monótonamente sobre coincidencia de frecuencias e interferencia armónica.

Los términos flotan a mi alrededor, técnicos pero familiares por mi trabajo de seguridad.

Contexto diferente, mismos principios.

Quizás esto no será tan malo como pensaba.

Penélope entrecierra los ojos hacia la profesora Lancaster.

—Parece que estamos por debajo de su radar.

Puedo acostumbrarme a esto.

El patrón continúa en Magia Defensiva.

Nuestra profesora, una mujer severa con cabello gris acero, inspecciona la sala sin que su mirada se pose nunca en nosotras.

Demuestra un encantamiento de escudo básico, sus movimientos precisos y controlados.

El aire tiembla cuando la magia toma forma.

—Formen parejas —ordena.

Los estudiantes se apresuran a emparejarse.

Nadie se acerca a nosotras.

—Peor para ellos.

—Penélope sonríe, levantando sus manos en la posición inicial—.

¿Lista para que te patee el trasero?

—En tus sueños.

Pero, por supuesto, no logramos invocar ni un solo encantamiento.

Ninguna de las dos sabemos cómo.

Y consultar el libro de texto no ayuda en absoluto.

Historia de la Teoría Mágica transcurre en una nebulosa de fechas y nombres.

El profesor, un hombre diminuto que parece lo suficientemente antiguo como para haber presenciado la mayoría de estos eventos en persona, da la clase desde detrás de un escritorio masivo.

Sus ojos pasan por alto nuestro rincón como si fuéramos invisibles.

Un chico dos filas más adelante se gira constantemente para mirar.

Su amigo le da un codazo, susurrando algo que hace que ambos se rían.

Me concentro en mis notas, ignorando sus payasadas.

Extraño el lugar de trabajo.

Un mundo de adultos.

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