Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 134

Capítulo 134: Oficina de Asuntos Académicos

La anciana y delgada señora que atiende el mostrador en la Oficina de Asuntos Académicos tiene dos cuernos que sobresalen de su frente. Probablemente sea una goblin; es demasiado pequeña para ser un troll.

A pesar de haber nacido y crecido en un mundo lleno de sobrenaturales en cada esquina, incluso yo parpadeo un poco al ver a una subtipo ctoniano custodiando las puertas del Canciller. Los goblins y trolls no tienen exactamente una reputación de… bueno. En fin.

Espero en el mostrador, manteniendo mi expresión neutral mientras la mujer goblin revuelve papeles como si yo fuera invisible. Los colmillos que sobresalen de su frente brillan; ¿los encera? Están pulidos con un brillo impecable, sugiriendo orgullo o un meticuloso cuidado personal. En la punta de uno hay un piercing, un simple aro dorado.

Qué fascinante.

Finalmente levanta la mirada, empujando sus bifocales más arriba en su nariz con un dedo nudoso. Las gafas cuelgan de una cadena de cuentas alrededor de su cuello, dándole un aire de abuela.

—¿Sí? —Su voz me sobresalta—aguda, nasal, pero envuelta en un acento británico nítido directo del Palacio de Buckingham.

Aclaro mi garganta.

—Buenas tardes. Me gustaría programar una cita con la Dra. Blackthorn, por favor.

La expresión de la mujer goblin no cambia, ni siquiera un tic.

—Todas las solicitudes de citas deben enviarse por correo electrónico. La Canciller considerará su solicitud y responderá si lo considera necesario.

Su tono lleva el peso de la burocracia—inamovible, impersonal, inmune al encanto. También, condescendiente.

—Ah. Sí. Entiendo. Sin embargo, no tengo la dirección de correo electrónico de la Dra. Blackthorn.

—Entonces no necesita ver a la Canciller. —Toma un sello y lo golpea con fuerza innecesaria sobre un formulario, el golpe resonando en la tranquila oficina.

Mi cara entera se arruga, antes de que logre suficiente control para suavizar mi expresión.

—Lo siento, pero esto no tiene sentido. ¿Cómo se supone que debo enviar un correo a alguien cuya información de contacto no tengo?

—El correo electrónico de la Canciller se proporciona a quienes lo requieren.

—¿Y cómo exactamente se determina que lo requieren?

Sus ojos encuentran los míos, fríos y sin parpadear. Los ojos humanos nunca son verdaderamente negros, sino un marrón oscuro y profundo. Los suyos no. Son negros, indistinguibles entre pupila e iris. —Quienes necesitan contactar a la Canciller saben cómo hacerlo.

Mis dedos se curvan contra el borde del mostrador mientras me inclino hacia adelante. —¿Por qué su información de contacto no aparece en el sitio web de Thornhaven? La de todos los demás miembros del profesorado sí está.

—Envíe su solicitud por correo electrónico a la Oficina de Asuntos Académicos. Será reenviada apropiadamente —vuelve a su papeleo, despidiéndome sin otra palabra.

—Pero estoy justo aquí. ¿No podría simplemente…

—Envíe su solicitud por correo electrónico —no levanta la mirada—. El horario de la Canciller se gestiona digitalmente. Sin excepciones.

Lo absurdo de que me dirijan a enviar una solicitud por correo electrónico mientras estoy parada directamente frente a la persona que simplemente podría escribir mi nombre en un calendario hace que apriete la mandíbula.

—¿Entonces me está diciendo que no hay absolutamente ninguna manera de programar una cita sin pasar por este proceso de correo electrónico?

—Eso es correcto —sella otro formulario con ese mismo golpe agresivo.

Respiro profundamente, llenando mis pulmones hasta que duelen. Luego lo suelto todo en un sólido suspiro. —¿Podría al menos proporcionarme la dirección de correo electrónico apropiada?

Su mano se detiene a medio sello. Por un momento, creo que finalmente he conseguido avanzar, pero luego alcanza un cajón y saca una tarjeta de presentación, deslizándola por el mostrador con dos dedos.

Sus uñas están manicuradas. Blancas, con lunares rosados. Para una anciana de temperamento cuestionable, tiene un lado adorable.

La tarjeta es de un blanco inmaculado con simple texto negro: Oficina de Asuntos Académicos, seguido de una dirección de correo electrónico y número de teléfono. Sin nombres. Sin contactos personales.

—Gracias —digo, aunque las palabras saben a derrota.

—La oficina revisa toda la correspondencia dentro de tres a cinco días hábiles.

—Tres a cinco… —Me interrumpo. No tiene sentido discutir con una pared de ladrillos—. Bien.

Mientras me doy vuelta para irme, algo me impulsa a mirar atrás.

—Lo siento, ¿no capté su nombre?

Por primera vez, algo parpadea en su rostro.

—Sra. Grimshaw —su tono no se calienta, pero hay un cambio sutil en su postura. Un poco menos como una tabla rígida y canalizando un poco más a una abuela elegante. Solo que con piel verde y cuernos.

—Gracias por su ayuda, Sra. Grimshaw. —No estoy segura de por qué me molesto con la cortesía a estas alturas, pero no puede hacer daño.

Guardando la tarjeta en el bolsillo, empujo la puerta, dejando atrás la Oficina de Asuntos Académicos.

Este sistema de citas está diseñado para desalentar el contacto casual con aquellos en el poder, pero he pasado demasiados años escribiendo las solicitudes más ridículas para atravesar la burocracia.

Crea suficientes obstáculos, y la mayoría de las personas se rinden antes de llegar a ti. Pero yo no soy como la mayoría.

Un banco al azar me llama a un lado del camino, y me dejo caer en él después de sacar mi teléfono. El correo electrónico va directo a mis contactos—para nunca perderlo—y una sonrisa glacial curva mis labios.

«Redactaré un correo electrónico tan perfectamente profesional pero pasivamente agresivo, Sra. Grimshaw…»

Mis pulgares vuelan por la pantalla, escribiendo una solicitud pasivo-agresiva, pero soy interrumpida por una llamada entrante de Logan. La repentina vibración me sobresalta, y en mi torpeza, deslizo en la dirección equivocada.

Llamada finalizada.

—¡Mierda!

Ha estado ausente durante días, y la primera vez que se comunica, le cuelgo.

Mis manos tiemblan mientras toco su contacto, mi corazón latiendo dolorosamente en mi pecho. Buzón de voz.

Lo intento de nuevo.

Un tono. Dos tonos. Los segundos se estiran hasta la eternidad, y entonces…

—Nicole —su voz se escucha, profunda y controlada, pero con una corriente subyacente de tensión. Los pelos de mis brazos se erizan.

—Logan, lo siento, accidentalmente…

—¿Dónde estás ahora mismo? —Sin preámbulos, sin cortesías.

Todo mi cuerpo se calienta, mi palma sudando contra el calor de mi teléfono.

—Justo afuera del edificio de Asuntos Académicos. Estaba tratando de conseguir una cita con…

—¿Está Penélope contigo?

—No. Ella está fuera con las chicas…

—Quédate ahí. Estoy a cinco minutos.

—¿Qué pasa? —pregunto, pero ya ha colgado.

Parpadeando al teléfono, mi borrador de correo electrónico ya olvidado, me pregunto qué podría ser. ¿Los Moons? ¿Sombra irrumpió de nuevo? ¿El Cónclave está tramando algo…?

Mierda, podría ser cualquier cosa. Al menos podría haber explicado antes de terminar la llamada.

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