Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 143

Capítulo 143: ¿Y qué hay de Marcus?

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Pasar una noche en un hotel de lujo hace maravillas para la confianza de una chica.

Lo recomiendo totalmente, 10/10.

Pero tres días después, todavía no ha hecho que mi magia sea más fácil de acceder, así que… eso apesta, y no de la manera divertida.

Suspiro, ajustando mi posición en el sofá. Mi cuerpo está plano contra los cojines, piernas en el aire como si fuera una extraña forma humana en L, sosteniendo mi libro de texto de Fundamentos de la Construcción de Glifos muy por encima de mi cara. Lo conseguí de la biblioteca, esperando que otro libro de texto pudiera… no sé. Ayudar.

Las palabras se vuelven borrosas después de tres horas seguidas de lectura. He repasado este capítulo cuatro veces y lo único que he aprendido es que quien escribió este libro de texto odia a los estudiantes.

Un chillido triunfante perfora mi concentración.

—¡Nicole! ¡Mira! —Penélope rebota sobre sus talones, señalando la mesa de café donde ahora arden dos velas con llamas constantes—. ¡Hice dos a la vez!

—Buen trabajo —murmuro, sin bajar el libro.

Hay un momento de silencio, luego el sonido distintivo del resoplido molesto de mi mejor amiga.

—¿En serio? ¿Eso es todo lo que obtengo? He estado trabajando en eso toda la semana.

—No, en serio. Es increíble. Tú eres increíble.

Siento más que veo cómo se cierne sobre mí. Luego aparece su cara, al revés desde mi perspectiva, bloqueando mi vista del libro de texto.

—¿Por qué estás siendo tan cabezota y melancólica? —entrecierra los ojos—. ¿Logan dijo algo estúpido? Lo cortaré.

Dejo caer el libro al suelo, rindiéndome. Otra vez.

—No, no es Logan.

—¿Entonces qué? Porque has estado mirando esa página durante veinte minutos, y estoy bastante segura de que no has parpadeado ni una vez.

Sentarme hace que mis piernas se sientan extrañamente ligeras y mi cabeza mareada mientras la sangre sale de mi cuerpo, tratando de recuperar el equilibrio.

—Envié un correo electrónico a la oficina del Dr. Blackthorn hace tres días sobre el examen mágico. Sin respuesta.

Se deja caer a mi lado.

—¿Y? Envía otro.

Hago una mueca.

—Ya lo hice, así que ahora parezco desesperada. —Lo cual me irrita. Mucho. Principalmente por culpa de cierto ctoniano con actitud que atiende el escritorio.

Para alguien que se supone que es un caso especial, no estoy recibiendo ninguna ayuda en absoluto. Se siente deliberado, pero no puedo imaginar cuál es el objetivo final de estas personas.

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—En cierto modo estás desesperada.

Le lanzo a mi mejor amiga una mirada de muerte y destrucción, pero no la intimida en lo más mínimo.

Se encoge de hombros. —¿Qué? Es verdad. Necesitas el examen, y estamos algo estancadas hasta que lo consigas.

Mi estómago se retuerce en un nudo más apretado. Y este es exactamente el problema.

¿Y si soy un fracaso? ¿Y si esta estúpida universidad no arregla cualquier problema a nivel de Catalizador que tengo con el control de la magia? El Cónclave parece quererme cerca, seguro. Pero todos sabemos que no tendrían ningún problema en eliminarme de este mundo si sigo siendo un cañón suelto.

Gimiendo, me derrumbo en los cojines una vez más, mi breve estallido de energía se desploma a cero mientras recojo el libro del suelo y regreso a mi lectura medio ciega sobre la creación de glifos.

Cada estudiante en el campus puede hacer más que yo. No estoy acostumbrada a ser un fracaso.

¿Mediocre a veces? Claro. Pero no una completa perdedora.

—Tengo que resolver esto. Debe haber algo que me estoy perdiendo. —Mi voz se endurece con determinación—. Dev tenía razón: estoy enfocando esto de manera equivocada.

—Mmm. —Penélope se sienta junto a sus dos candelabros, observándome desde una distancia segura.

Debo parecer loca. Me siento loca, como si mi alma estuviera siendo destrozada con todas mis preocupaciones e inquietudes. Al principio, venir a Thornhaven se sentía casi como un castigo. ¿Quién quiere ir a una universidad codificada como una escuela secundaria mágica? Ningún adulto independiente y que se respete a mi edad, estoy segura.

Ahora, estoy empezando a sentirlo. La ansiedad bailando alrededor de mis entrañas, preguntándome si voy a explotar de nuevo. Los qué pasaría si de mi futuro si no puedo resolver esto. Bajo ninguna circunstancia pensé que no sería capaz de usar mi magia; después de todo, la había usado. En múltiples ocasiones. Sin realmente intentarlo.

Por lo tanto, es posible.

Pero posible no significa fácil.

Cierro el libro de golpe y lo arrojo sobre la mesa de café. El libro de texto se desliza por la superficie, casi derribando las preciosas velas de Penélope.

—¡Oye! —chilla, lanzándose hacia adelante para apagarlas antes de que ocurra un desastre. Espirales de humo se elevan desde las mechas extinguidas—. ¡Me esforcé mucho en esas!

Desplomándome sobre mi vientre, entierro mi cara en el cojín del asiento como si estuviera tratando de asfixiarme. No funciona.

Mi cerebro se siente como papilla. Papilla frita, sobrecocida y decepcionante.

—¿Cuál es tu problema? —Su voz lleva un tono sospechoso que conozco demasiado bien—. ¿Necesitas otro descanso sexual? ¿Es por eso que estás tan nerviosa e irritable?

—Dios, no. —No retiro mi cara del cojín, incluso si mis palabras salen un poco confusas—. Literalmente moriré si tengo más sexo. Mi vagina se caerá y me desangraré.

Resopla.

—Eso no es anatómicamente posible, pero aprecio la imagen mental.

Mi teléfono vibra en el sofá a mi lado. Busco a ciegas hasta que mis dedos hacen contacto con la familiar funda de plástico.

[LOGAN: Casi en casa. Princesa Patas aguantó sus vacunas de refuerzo como una campeona. ¿Cuál es el plan para esta noche?]

Sonrío a pesar de mi frustración. Logan llevando a mi gata al veterinario sin que se lo pidiera es extrañamente doméstico, y no estoy segura de cómo me siento al respecto. Lo que sí sé es que «¿cuál es el plan para esta noche?» es absolutamente código para «¿me quedo a dormir?».

Antes de que pueda responder, Penélope se inclina sobre mi hombro, su cabello rojo haciéndome cosquillas en la nariz.

—Dile que quieres que te folle hasta que no puedas mantenerte en pie —dice con completa seriedad, como si estuviera sugiriendo que le pida que compre leche en el camino a casa.

Le doy un codazo para alejarla, luchando contra un estornudo.

—Jesús, Pippa. ¿Puedes perder tu virginidad de una vez para que dejes de vivir vicariamente a través de mi vida sexual? Se está volviendo raro.

—¡No estoy viviendo vicariamente! —Se endereza, mano en el pecho mientras finge virtud—. Simplemente estoy ayudándote a resolver tu enigma mágico. Es un sacrificio que solo una mejor amiga haría.

—Las amigas no dictan las aventuras sexuales de otras amigas.

—Por supuesto que sí cuando dicha amiga tiene un hombre lobo alfa tremendamente sexy que claramente está tratando de follársela hasta la próxima semana.

No puedo evitar reírme.

—Eres una pervertida.

—Prefiero ‘entusiasta sexual—Se echa su cabello rojo como el fuego sobre el hombro con un aire dramático—. Además, no es mi culpa que tú tengas toda la diversión. Yo también quiero mi propia escena de ascensor algún día.

El rubor que calienta mis mejillas probablemente me tiene tan roja como un tomate cereza.

—Hay muchos peces en el mar de la academia.

Suspira soñadoramente, desplomándose de nuevo en el sillón frente a mí.

—No realmente. Estoy rodeada de chicos, no de hombres. El otro día, vi a dos estudiantes de segundo año tener una competencia para ver quién podía meter más malvaviscos en su boca mientras recitaban un encantamiento —Arruga la nariz—. Uno de ellos convirtió sus orejas en auténticos malvaviscos. Fue impresionante y profundamente, y me refiero a profundamente, nada sexy. Probablemente hay una metáfora sobre los pechos ahí, pero no la siento, ¿sabes?

Tecleo una respuesta poco comprometida para Logan, diciéndole que solo estamos pasando el rato esta noche y que es bienvenido a unirse —en otras palabras, Penélope está en casa, así que no habrá sexo— antes de tirar mi teléfono a un lado.

—¿Ningún buen prospecto? —pregunto distraídamente, todavía pensando a medias en mis insuficiencias mágicas.

—Ninguno. Cero. Nada —Cuenta con los dedos—. Los chicos de nuestra clase son demasiado jóvenes, los profesores están prohibidos —no es que quisiera de todos modos— y el personal son todos ancianos o casados o ambos.

Miro al techo, mi mente divagando hacia otra persona que conocemos que no es anciano, no es profesor, y ciertamente no es un chico.

—Siempre está Marcus —digo, las palabras saliendo antes de que mi cerebro pueda alcanzar mi boca.

El silencio que sigue es tan repentino que es como si alguien hubiera silenciado el universo. Giro la cabeza para encontrar a mi mejor amiga congelada, sus ojos color aguamarina abiertos de par en par con… algo que no puedo ubicar exactamente. Se ha quedado muy, muy callada.

—¿Marcus? —finalmente dijo, su nombre saliendo más suave de lo que jamás la he escuchado hablar—. ¿Como en Marcus Ashby? ¿El abogado de Logan?

Como si conociéramos a otro Marcus. Estoy segura de que existen en algún lugar, pero… hmm. Su reacción es muy, muy reveladora.

—Sí, él. —La observo cuidadosamente—. Ya sabes, trajes perfectamente a medida, cabello peinado hacia atrás, probablemente se baña en dinero, cuerpo sexy y cara perfecta. ¿Ese Marcus Ashby?

Penélope no responde con una réplica mordaz. En cambio, mete las piernas debajo de ella, pareciendo extrañamente pensativa, con un leve rubor en sus mejillas. Sus dedos juguetean con el dobladillo de su camisa —un hábito nervioso que rara vez he visto.

Ajá. Mi chica tiene un flechazo.

Debería haberlo visto desde el principio, pero he estado un poco ocupada. Pero ahora mismo, ¿esta es la forma perfecta —y más deliciosa— de distraerme.

—No es exactamente mi tipo —dice lentamente, como si probara cada palabra antes de dejarla escapar.

Qué va; esta chica quiere meterse en sus pantalones. Mucho.

—¿Desde cuándo tienes un tipo? Tu tipo es ‘que respire y sea legal’.

—¡Eso no es cierto! —Me lanza un cojín decorativo con toda la fuerza de un malvavisco gruñón y sexualmente frustrado. Lo cual es ninguna—. Tengo estándares.

—¿Y Marcus no los cumple porque…?

Se muerde el labio inferior, algo que solo hace cuando está genuinamente contemplando algo serio.

—Es tan… pulido. Como, apuesto a que nunca ha tenido un pensamiento espontáneo en su vida. Todo calculado, todo preciso. —Hace una mueca, pero carece de su habitual dramatismo—. Probablemente tiene sexo según una hoja de cálculo.

Levanto una ceja. —Eso suena extrañamente específico.

—¡Sabes a lo que me refiero! Es todo negocios, todo el tiempo.

Me siento, de repente interesada en esta conversación. —No sé. A veces los más estirados son los que tienen los secretos más salvajes. Toda esa contención tiene que ir a alguna parte, ¿verdad?

Penélope se queda extrañamente quieta otra vez, sus ojos distantes como si estuviera viendo algo —o alguien— completamente diferente.

—¿Tú crees? —pregunta en voz baja.

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