Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 30

30: Interrogatorio 30: Interrogatorio “””
—¿Señorita d’Armand?

Parpadeo, la dura luz fluorescente quemándome los ojos.

Me cuesta enfocarme en los dos hombres sentados al otro lado de la mesa.

Uno lleva el pulcro uniforme azul de un oficial de policía, el otro el elegante atuendo negro de la División de Aplicación Sobrenatural.

Sus rostros aparecen y desaparecen, difuminándose en formas indistintas.

—¿S-sí?

—Mi voz se quiebra, apenas por encima de un susurro.

Siento la garganta áspera, como si hubiera estado gritando durante horas.

¿Lo he hecho?

No puedo recordarlo.

Tengo ganas de gritar.

Al mundo.

A la locura de todo esto.

Scott está muerto.

Muerto-muerto.

Como, realmente muerto.

El frío metal de la silla se filtra a través de mi ropa, helándome hasta los huesos.

Tiemblo, abrazándome a mí misma.

La tela de mi camisa cruje, rígida con sangre seca.

La sangre de Scott.

Mi estómago se revuelve ante el pensamiento.

Me procesaron para obtener evidencia, incluso con un kit de violación, en el hospital.

No he tenido oportunidad de cambiarme; la policía me pidió que viniera a la estación inmediatamente.

He respondido a mil preguntas, pero mis respuestas son todas iguales.

No lo sé.

No sé qué pasó.

No recuerdo nada.

Puedo ver la sospecha en sus ojos, incluso cuando me tratan amablemente.

Pretenden que no soy sospechosa.

Pretenden preocuparse por mis sentimientos.

Ni uno solo de ellos me cree.

—Necesitamos hacerle algunas preguntas más sobre lo que ocurrió esta mañana.

¿Esta mañana?

¿Todavía es por la mañana?

¿Cuánto tiempo he estado aquí?

Las luces fluorescentes no ofrecen pista alguna sobre el paso del tiempo, su constante zumbido es un fondo enloquecedor para mis pensamientos dispersos.

Asiento, sin confiar en mi voz.

“””
—¿Puede guiarnos a través de los eventos que llevaron a la muerte del Sr.

Bower?

Sr.

Bower.

Scott.

Muerto.

Las palabras resuenan en mi mente, negándose a conectarse en un pensamiento coherente.

Abro la boca, pero no sale ningún sonido.

—Tómese su tiempo, Srta.

d’Armand —dice el oficial, con un tono más suave ahora—.

Entendemos que ha pasado por una experiencia traumática.

Traumática.

Esa es una palabra para describirlo.

Cierro los ojos, tratando de unir los recuerdos fragmentados de la noche.

Pero sigue sin haber nada.

Suspiro, dando la misma respuesta que ya he dado varias veces hoy, frustrada por el vacío en mi memoria.

—Le envié un mensaje a Scott ayer por la tarde, diciéndole que viniera a recoger sus cosas después del trabajo.

Él respondió que lo haría.

El oficial asiente, garabateando algo en su bloc.

—¿Y por qué no estaba en el trabajo ayer, Srta.

d’Armand?

Un sabor amargo llena mi boca al recordar los eventos de ayer.

—Hubo…

un incidente con Scott en la oficina.

Se volvió físicamente agresivo, así que presenté una queja ante RRHH.

—Ya veo.

¿Puede proporcionar el nombre del representante de RRHH con quien habló?

Me estrujo el cerebro, superando la niebla del shock y el agotamiento.

—Sarah…

Sarah Jennings, creo.

El oficial hace otra anotación.

Su compañero se inclina hacia adelante, con voz suave.

—¿Puede contarnos sobre anoche?

¿Qué pasó después de que llegara a casa?

Cierro los ojos, tratando de conjurar recuerdos que simplemente no están ahí.

Todo lo que veo es la cara de Scott, pálida y sin vida, con los ojos mirando fijamente a la nada.

Me estremezco, frotándome los ojos bajo mis gafas, como si eso pudiera borrar la imagen.

—Lo siento, no puedo recordar nada.

El oficial más amable asiente, suavizando su expresión.

—Está bien.

Centrémonos en esta mañana.

¿Puede explicarnos cómo descubrió el cuerpo del Sr.

Bower?

Trago con dificultad, mi garganta seca y áspera.

—Me desperté con un terrible dolor de cabeza.

Todo estaba borroso—no llevaba mis gafas.

Corrí al baño, sintiéndome enferma.

No fue hasta después de haber vomitado que noté…

la sangre.

—¿No notó al Sr.

Bower en su cama cuando se despertó?

Niego con la cabeza.

—No, no veo bien sin mis gafas.

Todo es solo un borrón de formas y colores.

El primer oficial levanta una ceja.

—¿Exactamente cuán mala es su visión, Srta.

d’Armand?

—Puedo ver lo que está justo frente a mí, pero cualquier cosa más allá de unos cinco pies es solo un borrón.

No puedo distinguir caras ni detalles.

Intercambian una mirada que no puedo interpretar bien.

El oficial más amable se inclina nuevamente.

—Entonces, ¿qué pasó después de que notara la sangre?

Cierro los ojos, tratando de unir los recuerdos fragmentados.

—Me miré en el espejo y vi…

sangre en mi cara, en mis brazos.

Entré en pánico.

Fue entonces cuando volví al dormitorio.

Estaba en shock, creo.

Pensé que tenía que ir al hospital, pero me preocupaba la sangre en mi cama.

Traté de quitar la manta y fue entonces cuando lo vi.

Las palabras se me atoran en la garganta.

No puedo obligarme a describir la escena de nuevo: el cuerpo de Scott, frío e inmóvil, las sábanas manchadas de carmesí.

Los oficiales esperan pacientemente mientras lucho por recuperar la compostura.

—¿Fue entonces cuando llamó a su amiga, la Srta.

de Lucien, correcto?

—pregunta el primer oficial.

Asiento, agradecida por el salvavidas.

—Sí.

Penélope.

Ella me dijo que llamara a la policía de inmediato.

—¿Y lo hizo?

—Por supuesto —digo, quizás un poco a la defensiva—.

Llamé al 911 inmediatamente después de colgar con ella.

—¿No lo hice?

Frunzo el ceño, recordando—.

No, espera.

Ella llamó.

Después de llegar.

Estaba asustada.

No sabía qué hacer.

Los oficiales comparten otra mirada.

Sí.

Penélope tenía razón.

Debería haberlos llamado antes.

Pero estaba en pánico.

Pero sin importar cuándo los llamara, aún me sospecharían así de todos modos.

El más amable se inclina hacia adelante otra vez.

—Srta.

d’Armand, entendemos que esto es difícil.

Pero necesitamos preguntarle…

¿hay algo más que recuerde?

¿Cualquier cosa que pueda ayudarnos a entender lo que sucedió?

Me esfuerzo mentalmente, desesperada por cualquier fragmento de memoria que pueda dar sentido a esta pesadilla.

Pero no hay nada—solo un vacío negro donde debería estar la noche anterior.

—Lo siento —susurro, con lágrimas picando en las esquinas de mis ojos—.

Desearía poder recordar.

Desearía saber qué pasó.

Pero no lo sé.

Simplemente…

no lo sé.

El primer oficial golpea su bolígrafo contra su cuaderno.

—Usted dijo que tenía miedo, Srta.

d’Armand.

¿Por qué?

La pregunta me confunde.

—¿Qué quiere decir?

—¿De qué tenía miedo específicamente, Srta.

d’Armand?

—No lo sé.

Simplemente tenía miedo.

Scott estaba en mi cama.

Había sangre por todas partes.

No podía recordar nada.

Estaba preocupada…

—Dudo.

¿Está bien mencionar que tenía miedo de que pensaran que yo lo hice?

¿Eso me hace más o menos sospechosa a sus ojos?

—Dios.

Esto es un desastre.

—¿Preocupada?

—me anima—.

¿Qué hizo cuando colgó el teléfono con la Srta.

de Lucien?

—Yo…

—Luchando con mi cabeza, intento recordar—.

No recuerdo.

Ella me dijo que no tocara nada, así que creo que solo me quedé allí parada.

—Solo se quedó allí parada.

—Garabatea en su bloc—.

¿No miró alrededor ni nada?

—Creo que caminé por…

—Sí.

Lo hice, ¿no?—.

Caminé por el lugar.

Quería saber qué había pasado y esperaba poder descubrirlo mirando alrededor.

—¿No tenía miedo de encontrarse con el culpable?

—pregunta directamente, de una manera que hace que mi corazón se acelere de miedo.

«Él piensa que lo hice».

«Ya está convencido de que fui yo».

—No, yo…

«¿Por qué no?

¿Por qué no tenía miedo de que hubiera un asesino acechando en algún rincón?»
—No lo sé.

Ni siquiera lo pensé —digo, mi voz casi desvaneciéndose mientras lo admito.

Comparten otra mirada, llena de significados.

No soy experta, pero estoy bastante segura de que piensan que ya tienen a su asesina.

Incluso yo creo que mis respuestas son sospechosas.

¿Quién pierde toda su memoria así?

Mi defensa es frágil en el mejor de los casos.

Una pequeña parte de mí se siente culpable por preocuparme por mí misma en esta situación, pero, bueno, todos los demás tienen el lujo de no ser sospechosos.

Ahora mismo, estoy sintiendo la presión de estar en el punto de mira.

¿Alguno de ellos me creerá?

¿Investigarán adecuadamente?

Él suspira, cerrando su cuaderno.

—Muy bien, Srta.

d’Armand.

Creo que eso es todo por ahora.

Nos pondremos en contacto si tenemos más preguntas.

Mientras se levantan para irse, se me ocurre un pensamiento.

—Esperen —les llamo, con voz temblorosa—.

¿Estoy…

estoy arrestada?

El más amable se vuelve, su expresión indescifrable.

—No en este momento, Srta.

d’Armand.

Pero le aconsejo que no salga de la ciudad.

Es probable que necesitemos hablar con usted nuevamente.

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