Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 32

32: Entrega Especial 32: Entrega Especial —¡Oh, mierda!

—Las palabras se me escapan al ver cómo se extiende la mancha marrón.

Penélope deja escapar un chillido que es mitad sorpresa, mitad horror.

Se levanta de un salto y corre hacia la cocina.

—¡Papel de cocina!

¡Necesito papel de cocina!

Pero apenas registro su pánico.

Mi mente está acelerada, repasando las conversaciones con la policía, buscando un detalle crucial que había pasado por alto.

—¡Las cuentas!

—exclamo, con la voz cargada de urgencia.

Penélope regresa con un montón de papel de cocina en la mano.

Se deja caer de rodillas, limpiando frenéticamente el derrame.

—¿Qué cuentas?

Dejo mi taza, con cuidado de no causar más daños.

—Las cuentas de clientes que encontré, esas con el nombre de Scott por todas partes.

Penélope hace una pausa en sus esfuerzos de limpieza y me mira con el ceño fruncido.

—¿Crees que todo está relacionado?

Me paso una mano por el pelo húmedo.

—¿Cuáles son las probabilidades, Pippa?

Empezamos a investigar a estas personas supuestamente asesinadas, y luego Scott aparece muerto?

¿Después de encontrar su nombre por todos esos archivos?

Ella se sienta sobre sus talones, considerándolo.

La alfombra queda olvidada por un momento mientras procesa mis palabras.

—Tu lógica no carece de sentido —admite lentamente—.

Pero Nicole, no hemos encontrado ninguna evidencia real de estas supuestas muertes.

Es un buen punto.

—Aun así, es algo que el SED debería investigar.

Incluso preguntaron si él tenía enemigos en el trabajo…

—Cómo mi cerebro no procesó la conexión, no lo sé.

Aunque, me sentía medio catatónica durante todo el asunto.

—¿Ya ha salido la muerte de Scott en las noticias?

—No soy una especie de voyeur de asesinatos.

Es solo que, pensando en esas muertes que no han sido reportadas en los medios, tengo una corazonada…

Tal vez la de Scott tampoco aparecerá en las noticias.

Y si no lo hace, entonces quizás sea prueba de una conexión.

Y quizás, si hay una conexión, el SED no intentará culparme de su asesinato.

¿Es terrible preocuparme por mí misma cuando mi ex prometido perdió la vida?

Penélope toma el control remoto y enciende su elegante televisor montado en la pared.

Mientras la pantalla cobra vida, también saca su teléfono, sus pulgares moviéndose rápidamente por la superficie.

—Todavía no hay nada en las principales cadenas —informa, pasando por los canales—.

Y tampoco veo titulares en línea.

Pero supongo que aún es temprano.

Asiento distraídamente, mi atención captada por las imágenes que desfilan por la pantalla del televisor.

Es la cobertura de una elección local, rostros de candidatos que reconozco vagamente de carteles de campaña por la ciudad.

Por un momento, me dejo distraer por la normalidad mundana de todo ello.

Personas siguiendo con sus vidas, preocupadas por quién será el próximo miembro del consejo municipal o si la nueva propuesta fiscal será aprobada.

Se siente surrealista, ver esta porción de vida cotidiana mientras mi mundo ha dado un vuelco.

—Voy a llamar al detective.

* * *
La luz del sol asalta mis párpados, y despierto sobresaltada.

Por un segundo, pensé que estaba de vuelta en aquella sala de interrogatorios intensamente iluminada, todavía vestida con ropa manchada con la sangre de Scott.

Pero no es así.

Estoy en el sofá de Penélope.

Alcanzo mi teléfono y compruebo la hora: 7:00 a.m.

Apoyo la cabeza hacia atrás con un suspiro y reviso mis notificaciones.

Nada.

Se supone que debo volver a la comisaría en un par de horas para hablar de todo con los detectives.

En lugar de levantarme, ducharme, vestirme y desayunar como una persona normal, solo gimo y me doy la vuelta, cerrando los ojos tan fuerte como puedo.

Un alegre tintineo anuncia la apertura de la puerta principal de Penélope, y miro por encima de mi hombro para verla entrar, vestida con un conjunto deportivo completo —lavanda con rayas blancas en los pantalones— y una bolsa de papel grande e indescriptible en sus manos.

—¿Oh, trajiste el desayuno?

Mi estómago gruñe, y encuentro la fuerza para sentarme.

—No —dice Penélope confundida, lanzándome la bolsa—.

Esto tiene tu nombre.

Estaba frente a mi puerta.

Un escalofrío recorre mi columna vertebral, y no puedo deshacerme de la sensación de inquietud que se apodera de mí.

La expresión de Penélope refleja mi propia incertidumbre mientras alcanzo la bolsa con dedos temblorosos.

—¿Quizás deberías tomar una foto primero?

—ofrece, sosteniendo su teléfono—.

Yo tomé una cuando estaba en la puerta.

Buena idea.

Tomo una foto antes de abrir lentamente la bolsa de papel, temerosa de lo que veré.

Mi mente se dispara hacia cosas como meñiques cortados.

Mi respiración se entrecorta mientras saco una caja blanca sin distintivos.

¿Dentro?

Ropa nueva.

No cualquier ropa, sino un conjunto completo que incluye ropa interior y sujetador.

Mi estómago se revuelve.

—¿Qué es?

—pregunta Penélope, con voz tensa de preocupación.

No puedo encontrar mi voz.

En su lugar, saco una nota doblada anidada entre las prendas.

Con manos temblorosas, la desdoblo, mis ojos recorriendo las palabras garabateadas en el papel.

«Mantén la cabeza alta».

—¿Nicole?

—La voz de Penélope parece distante mientras miro fijamente la nota.

—Es ropa —murmuro—.

Y una nota.

Penélope frunce el ceño.

—¿Ropa?

—Tomando la bolsa de mis dedos flácidos, mira dentro—.

¿Cómo sabían tu talla?

La pregunta me envía una nueva oleada de náuseas.

Quien haya dejado este paquete sabe demasiado sobre mí.

La intimidad de todo esto —hasta mi talla de ropa interior— me pone la piel de gallina.

—¿Significa esto que alguien está de tu lado?

—murmura Penélope, sorprendiéndome por completo.

—¿Qué?

—Esta nota.

—La agita frente a mí—.

¿«Mantén la cabeza alta»?

Eso suena alentador.

Parpadeo.

Y parpadeo otra vez.

La sensación espeluznante sigue ahí, pero logro sentarme derecha.

—Tienes razón.

Sí lo parece.

—Aun así, es bastante extraño.

¿Cómo saben que estás aquí?

¿Le dijiste a alguien?

Niego con la cabeza.

Ella gira y voltea el papel, incluso lo da vuelta y lo sostiene contra la luz, entrecerrando los ojos como si tratara de distinguir algo.

—¿Tienes un acosador?

—No lo sé.

—Frotando la piel de gallina en mis brazos, me estremezco—.

Tal vez.

—Qué extraño.

—Saca la ropa, inspeccionando las etiquetas—.

Podrías conseguir esto fácilmente en el centro comercial.

Nada especial aquí.

No demasiado caro.

Calidad decente.

No creo que esto venga de alguien que quiera hacerte daño.

—¿En serio?

—pregunto con dudas.

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