Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 44

44: Las Noticias 44: Las Noticias La televisión suena de fondo mientras cambio de canal aleatoriamente otra vez.

Ahora hay una presentadora entusiasta alabando las virtudes de un milagroso artilugio de cocina que aparentemente puede cortar, rebanar y juliana tu vida hasta el orden perfecto.

Si tan solo fuera tan fácil.

Agarro mi teléfono nuevamente, desplazándome sin pensar por las redes sociales.

Todos los demás parecen tener sus vidas en orden.

Publicaciones sobre ascensos, compromisos, vacaciones en lugares exóticos.

Y aquí estoy yo, en el primer día de mis vacaciones forzadas, contemplando los méritos de las siestas competitivas como pasatiempo.

He pasado tanto tiempo definiéndome por mi carrera que he olvidado quién soy fuera de ella.

Sin la estructura del trabajo, sin las constantes exigencias de mi tiempo y energía, soy un cordero perdido.

Es un pensamiento aleccionador.

Y más que un poco aterrador.

Agarro el control remoto de nuevo, cambiando de canal con renovada determinación.

Mi pulgar se detiene sobre el botón del control remoto, congelado en el aire.

La alegre presentadora del infomercial desaparece, reemplazada por el rostro serio de una presentadora de noticias.

Mi estómago se encoge cuando reconozco el fondo detrás de ella—mi edificio de oficinas.

—Última hora sobre el asesinato de Scott Bower, una figura prominente en seguridad anti-magia…

El control remoto se desliza de mis dedos entumecidos, cayendo al suelo con estrépito.

—Fuentes cercanas a la investigación han revelado el nombre de una persona de interés significativa en este caso—su prometida, Nicole d’Armand.

Mi nombre.

Mi cara.

Plasmados en la pantalla para que todos lo vean.

No es realmente una sorpresa—pero aun así, es una sorpresa.

La voz de la presentadora continúa monótonamente, detallando el macabro descubrimiento del cuerpo de Scott.

La mitad está equivocada, por supuesto.

Aun así, cada palabra es una daga retorciéndose en mis entrañas.

Cierro los ojos, tratando de bloquearlo, pero las imágenes inundan mi mente sin ser invitadas.

Los ojos de Scott mirando fijamente al techo.

Sangre por todas partes.

El olor.

Dios, el olor.

—Tenemos imágenes exclusivas de un altercado relacionado con la Srta.

d’Armand, ocurrido hoy temprano.

Mis ojos se abren de golpe.

No.

No, no, no.

No pueden tener
Pero sí tienen.

Las borrosas imágenes de seguridad llenan la pantalla, mostrándome en el vestíbulo, forcejeando con la amante fitness de Scott.

Miro con horror cómo mi yo en pantalla arroja a la mujer al suelo, mis movimientos bruscos y violentos en el video de baja calidad.

Un gemido escapa de mis labios.

¿Esa soy realmente yo?

Esa mujer de mirada salvaje y desaliñada no se parece en nada a la profesional pulida de la que siempre me he enorgullecido.

Mi cabello es un desastre, mi ropa está arrugada.

Parezco desquiciada.

Peligrosa.

Culpable.

Las imágenes vuelven a la presentadora, con expresión grave.

—Hablamos con varios compañeros de trabajo de la Srta.

d’Armand sobre la naturaleza de su relación con la víctima.

La pantalla se divide, mostrando un rostro familiar.

Mierda.

¿Por qué se me escapa su nombre?

¿Marissa?

Creo que podría ser Marissa, sus rasgos tímidos fruncidos con lo que parece preocupación.

—Oh, todos sabíamos que su relación estaba condenada —dice Marissa, negando tristemente con la cabeza—.

Nicole siempre fue tan…

intensa.

Y Scott, bueno, era un tipo tan agradable.

Demasiado agradable, en realidad.

Nos preocupaba que no pudiera manejarla.

—¿No podía manejarme?

—Mi arpía interior se convierte en exterior mientras grito a la televisión—.

Él es quien…

—Pero mis protestas mueren en mi garganta.

¿A quién le importa?

Están creando su propia narrativa.

No les importa una mierda la verdad.

El hecho breve y amargo es que nunca les he caído bien.

No importa cuál sea la verdad, a sus ojos, Scott es la víctima.

Y él es la víctima —de alguien.

Pero no mía.

Yo no soy quien lo victimizó, maldita sea.

La entrevista cambia a Mike, mi estómago se revuelve al ver su cara presumida.

—Nicole siempre ha tenido problemas con los hombres —dice, su tono goteando falsa simpatía—.

Tiene una veta celosa de un kilómetro de ancho.

Temperamental, ¿sabes?

Siempre lista para estallar a la menor provocación.

—Imbécil.

El mundo no puede escuchar mi versión de la historia.

Solo ven lo que los medios les muestran.

Y lo que están mostrando es condenatorio.

La presentadora reaparece, su voz sombría.

—Aunque no se han presentado cargos formales, fuentes cercanas a la investigación dicen que la Srta.

d’Armand sigue siendo la principal persona de interés.

Continuaremos siguiendo esta historia a medida que se desarrolle.

La pantalla cambia a un comercial, alguna alegre melodía sobre detergente para la ropa.

El contraste es tan desconcertante, tan absurdo, que una risa histérica brota en mi garganta.

Aquí estoy, viendo cómo mi vida implosiona en televisión nacional, y ahora me están vendiendo los méritos de las sábanas con olor fresco.

Busco a tientas el control remoto, mis manos tiemblan tanto que apenas puedo agarrarlo.

Finalmente, logro presionar el botón de apagado, sumiendo la habitación en bendito silencio.

Por primera vez desde que comenzó esta pesadilla, me permito considerar realmente la posibilidad de que podría no ganar esta pelea.

Que a pesar de mi inocencia, a pesar de la verdad, podría realmente caer por el asesinato de Scott.

El pensamiento me provoca escalofríos.

Es difícil respirar.

No puedo permitir que eso suceda.

No lo permitiré.

Pero ahora mismo, en este momento, no tengo idea de cómo detenerlo.

Acerco mis rodillas a mi pecho, apoyando mi frente contra ellas.

El mundo se reduce a este pequeño y oscuro espacio entre mi cuerpo y el sofá.

Mi respiración viene en bocanadas cortas y agudas, cada una una lucha contra el pánico que me araña la garganta.

—Respira —me susurro, la palabra apenas audible sobre los latidos de mi corazón—.

Solo respira.

Mi mente sigue corriendo, repasando el segmento de noticias una y otra vez.

Mi cara plasmada en pantallas por todo el país.

Las imágenes de seguridad.

La expresión fruncida de Marissa.

La cara presumida de Mike.

Dios, quiero gritar.

Enfurecerme.

Romper algo.

En cambio, me acurruco más en mí misma, presionando mi frente con más fuerza contra mis rodillas hasta que duele.

El dolor es estabilizador, alejándome del caos en mi cabeza.

—Todo va a estar bien —murmuro, las palabras amortiguadas contra mis piernas—.

Todo va a estar bien.

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