Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 60

60: Catalizador 60: Catalizador —Ah —el pantera hace una mueca, llevándose una mano a la oreja—.

Por favor, no grites.

Nadie puede oírte, de todos modos.

Mis manos tiemblan violentamente mientras sostengo el cuchillo frente a mí.

—No te acerques más.

—No me estoy acercando.

¿Esto es cerca de ti?

Estoy al otro lado de la habitación —habla con un acento extraño.

No es de América, pero no puedo ubicarlo de otra manera.

Si no fuera un asesino violento, diría que incluso suena culto.

De Europa tal vez.

—Voy a llamar a la policía —le advierto, maldiciéndome por no haber agarrado mi teléfono cuando tuve la oportunidad.

Había estado vagamente preocupada por cosas como huellas dactilares y evidencia, y ahora tengo que regresar al sofá sin que me asesinen para usarlo.

—¿No has aprendido?

La policía no sabe nada.

Son unos tontos.

Nunca podrán atraparme —sin inmutarse por mi amenaza, camina más hacia la habitación, pero aún mantiene su distancia de mí.

Me toma un segundo demasiado largo darme cuenta de que está bloqueando mi ruta de escape.

No puedo ir a la puerta principal sin pasar por él.

Estúpida, estúpida Nicole.

Estaba concentrada en llegar a mi teléfono cuando debería haber corrido directamente hacia la puerta.

—¿Cómo sabías que estaba aquí?

—pregunta, sonando demasiado casual.

Como si fuéramos amigos o algo así.

—¿Qué quieres decir?

Me di la vuelta y te vi.

—No —se ríe—.

Eras como un faro brillante de luz.

Hiciste algo, ¿verdad?

Algo mágico.

En caso de duda, niega.

—No tengo idea de lo que estás hablando.

—Mm, sí.

Te han entrenado bien, niña —revisa las cerraduras de la puerta, asintiendo satisfecho—.

Bien.

Eres cuidadosa con tu seguridad.

Pero también deberías cerrar tus ventanas.

Hay cosas peligrosas en nuestros cielos.

Mi mente recuerda esa extraña cosa dragón la noche que nos conocimos.

—¿Qué estás haciendo aquí?

—no parece tener prisa por matarme.

Las palmas de mis manos sudan alrededor del mango del cuchillo, dejándolo resbaladizo en mi agarre.

—Para verte, por supuesto.

—¿Por qué quieres verme?

Suspira, sonando casi despreocupado en su exasperación.

Es como si estuviera tratando con un niño particularmente lento, y yo soy ese niño.

Sus movimientos son fluidos mientras camina hacia mí.

Retrocedo, apretando mi agarre en el cuchillo.

Mi corazón late tan fuerte que estoy segura de que él puede oírlo.

—Dijiste que no te acercarías más —le recuerdo, manteniendo mi voz firme y estable.

No seas débil.

Así es como muere la gente.

Sus labios se curvan en una media sonrisa.

—Eso fue antes de que me mintieras, pequeña.

El apodo me envía un escalofrío por la columna vertebral.

—No mentí…

—Tsk, tsk.

—Agita un dedo hacia mí—.

Fingiste ignorancia sobre la magia.

Pero ambos lo sabemos mejor, ¿no?

Trago saliva, con la boca seca.

Esta es una línea de interrogatorio por la que no quiero ir.

—¿Por qué no me lo explicas?

Porque no sé de qué estás hablando.

Los humanos con magia no son infrecuentes.

Brujas, magos, hechiceros—tienen muchos nombres, dependiendo de con qué gremio se hayan asociado.

La simple magia no debería recibir tanto escrutinio.

Pero los poderes que tengo están casi olvidados en este mundo.

Da otro paso adelante, y retrocedo hasta que mi espalda golpea la estufa, sus perillas clavándose en mi espalda.

El cuchillo en mi mano se siente inútil mientras recuerdo con qué rapidez puede derribar a un humano.

—Tu aura se inflama cuando mientes —dice, con voz suave como la seda—.

Es bastante hermoso, en realidad.

Como ver bailar las auroras boreales.

Parpadeo, momentáneamente desconcertada por la descripción poética.

—¿Mi…

aura?

Asiente, pareciendo complacido de que esté interactuando.

—Sí, tu esencia mágica.

Es bastante fuerte, sabes.

Sin entrenar, pero potente.

Tu control es terrible.

Se está filtrando por todas partes.

—No tengo magia —digo, pero ambos sabemos que es una mentira—.

Soy humana.

—Sí, eres humana.

—Inclina la cabeza—.

¿Y qué más?

Es extraño.

Un poder olvidado, creo.

Una mestiza que no debería existir.

¿Dónde está tu madre, niña?

—Está muerta —la verdad no hará daño aquí—.

No soy una mestiza.

Soy humana.

—No, no lo eres —olfatea el aire—.

Fascinante.

Así que por esto han venido aquí.

Un lugar tan extraño, pero ahora entiendo.

Lo sospeché la primera vez, pero ahora…

—Deja de hablar en acertijos —mi valentía viene de quién sabe dónde.

Voy a morir de todos modos, ¿verdad?

Mejor morir con algunas respuestas—.

¿Por qué me llamas mestiza, y qué poder sospechas que tengo?

Sí, sé que mi poder es extraño.

Es algo que no se supone que deba revelar.

Mi madre me lo dijo hace mucho tiempo.

Es probablemente mi recuerdo más temprano, mientras me mecía en sus brazos.

Es un secreto que he mantenido oculto, porque mi madre murió para guardarlo.

Pero hasta donde he podido comprobar, ni siquiera es gran cosa.

Puedo sentir la magia y los guardianes.

Puedo sentir las auras de las personas a mi alrededor.

Pero brillo como un maldito faro cuando lo hago, así que no es tan útil como uno pensaría.

La única otra cosa que puedo hacer es facilitar el flujo de magia hacia donde necesito que vaya, que es lo que hice la noche que nos conocimos.

Es como convertirme en un conducto de magia, y es sigiloso.

La gente no puede percibirlo, así que puedo usarlo sin que nadie lo sepa.

—Sabes qué poder tienes —se apoya contra la encimera, justo fuera del alcance de mi cuchillo, con todo su cuerpo relajado—.

No te preocupes, pequeña.

No dañaré a mi benefactora.

Sí, claro, porque voy a confiar en las palabras de un extraño que anda por ahí matando gente.

Sonríe de nuevo.

—Tus sentimientos están escritos en tus ojos.

Sospechas de mí.

Crees que estoy aquí para hacerte daño.

—Mataste a la Oficial Nancy frente a mí.

Ella no te hizo nada.

—¿No lo hizo?

—sus palabras son casi un ronroneo—.

Ella tenía planes para ti, pequeña.

Te salvé.

Por alguna razón, realmente creo que él cree sus propias palabras.

El hombre es psicótico.

—¿Cómo sabría un cambiaformas de pantera lo que piensa un humano?

—¿Cambiaformas de pantera?

—inclina la cabeza, luego se ríe.

Es una risa fuerte, directa desde su vientre, y golpea la encimera mientras ruge—.

¿Un cambiaformas?

¿Yo?

Cambiando mi agarre en el cuchillo, señalo:
—Te transformaste en una pantera negra.

Dos veces.

—¿Y crees que cualquier cambiaformas puede igualar mi tamaño?

¿Mi fuerza?

¿Mi velocidad?

—Antes de que termine su frase, mi arma está en su mano mientras se cierne sobre mí.

Se ha movido ese espacio en un instante, y mi espalda se curva sobre la parte superior de la estufa mientras trato de mantener algo de espacio entre nuestras caras.

Sus ojos dorados se mueven de una manera que es a la vez hipnótica y nauseabunda, así que me concentro en el puente de su nariz.

—¿Qué eres, entonces?

De alguna manera, logro sonar tranquila.

Como si él no pudiera cortarme la garganta si quisiera.

Suspira, su aliento revoloteando contra mi cara, y…

no está caliente.

Si mi cabello no se agitara y el vago aroma de una vela encendida no llegara a mi nariz, estaría medio convencida de que no está realmente aquí, aunque esté sosteniendo mi cuchillo en su mano.

Finalmente, retrocede, y mis rodillas tiemblan por el puro alivio que me inunda cuando hay espacio entre nosotros nuevamente.

—Bueno, eso no viene al caso —dice en una exasperante no-respuesta, jugueteando con la hoja del cuchillo mientras mira alrededor de la cocina—.

Mucho más importante ahora es el predicamento en el que te encuentras.

El resto del bloque de cuchillos está al lado de su codo.

Me siento desnuda sin un arma, y agarro un tenedor del cajón junto a mí.

Sus ojos ni siquiera parpadean en mi dirección; no me ve como una amenaza.

—¿Qué predicamento?

—Todas las muertes a tu alrededor.

¿No sientes curiosidad?

Por supuesto que siento curiosidad.

Me culpan por dos de ellas, al parecer, y preferiría no estarlo.

—¿Qué sabes sobre ellas?

—Más que tú.

—Parece relajado de nuevo, aunque algo molesto—.

Ahora que sé lo que buscan, facilita mi trabajo.

Habla como si yo debiera entender lo que está diciendo, y no lo entiendo.

—Estás hablando en acertijos.

¿Quiénes son “ellos”?

¿Cuál es tu trabajo?

¿Y qué demonios tiene que ver conmigo?

—Tú.

—Apunta el cuchillo en mi dirección, aunque no parece que me esté amenazando con él—.

El Catalizador.

Te quieren a ti para que te unas a ellos, por supuesto.

Destrozarán tu vida hasta que no tengas más remedio que vender tu alma.

Todo tiene que ver contigo.

—¿Y quiénes —repito entre dientes apretados—, son “ellos”?

Frunce el ceño, esa mirada condescendiente habiendo regresado a su rostro.

—Dragones, niña.

¿No has estado prestando atención?

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