Feromonal: Una Noche con el Alfa - Capítulo 69

69: Reunión Con el Abogado 69: Reunión Con el Abogado “””
El portero, con manos enguantadas de blanco, abre unas puertas de cristal ridículamente pesadas, y entro a un vestíbulo que está varios tramos fiscales por encima de mi rango salarial.

Arañas de cristal cuelgan como gotas.

Los suelos de mármol relucen.

—Vaya —susurra Penélope a mi lado—.

Siento como si debiera hacer una reverencia o algo así.

Resoplo.

—¿Verdad?

Es como si Versalles y Fort Knox hubieran tenido un bebé y luego lo hubieran bañado en oro líquido.

Navegamos alrededor de una fuente que podría funcionar como un pequeño lago, completo con cisnes auténticos deslizándose por su superficie.

Porque nada dice ‘riqueza de buen gusto’ como obligar a aves acuáticas a ser decoraciones vivientes.

—Diez dólares a que esos pájaros cagan pepitas de oro —murmura Penélope.

—Veinte a que el trabajo de algún pobre desgraciado es pescarlas y revenderlas.

Se acerca un conserje, con una sonrisa tan artificial que podría sostener una pared de yeso.

—Buenas noches, señoritas.

¿En qué puedo ayudarlas?

Me aclaro la garganta, de repente consciente de mi atuendo decididamente no dorado.

Incluso los empleados visten mejor que yo, y están en uniforme.

—Estamos aquí para ver a Marcus Ashby.

Sus ojos nos examinan, probablemente buscando clips de dinero ocultos o etiquetas de diseñador.

Al no encontrar ninguno, su sonrisa se tensa una fracción.

—Por supuesto.

El Sr.

Ashby las espera en la Suite Platino.

Por favor, síganme.

¿En serio?

¿Hasta el conserje está en su nómina?

¿Esto es normal?

Claramente, no tengo suficiente experiencia con los súper ricos.

¿Cómo puede un hotel como este ganar dinero?

La mayoría de la gente no puede permitirse alquilar una habitación aquí.

Mientras lo seguimos hacia los ascensores, Penélope susurra en mi oído:
—¿Suite Platino?

¿Qué, ya estaba reservado el ático “Somos Más Ricos Que Dios”?

El ascensor es una obra de arte en sí mismo, con paredes de espejo y lo que parece sospechosamente adornos de oro auténtico.

Aunque, la pintura ha avanzado mucho.

Quién sabe.

—Entonces —murmuro a Penélope mientras ascendemos—, en una escala del uno a ‘vender mi alma’, ¿cuánto crees que cuesta una noche aquí?

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Ella finge considerarlo.

—Hmm.

Yo diría que entre «primogénito» y «pequeña nación insular».

El conserje se aclara la garganta.

—Está más cerca de pequeña nación insular.

Las puertas se abren con un suave timbre, revelando un pasillo que hace que el vestíbulo parezca positivamente destartalado en comparación.

La alfombra es tan mullida que medio espero hundirme hasta las rodillas.

Nuestro guía nos conduce a un conjunto de puertas dobles que no desentonarían en un castillo medieval.

Golpea suavemente, luego retrocede con una leve reverencia.

—El Sr.

Ashby las recibirá ahora.

Mientras las puertas se abren, me preparo para más exhibiciones obscenas de riqueza.

No me decepciono.

La Suite Platino es menos una habitación de hotel y más una casa.

Ventanales del suelo al techo ofrecen una vista panorámica de la ciudad, brillando como un mar de estrellas debajo de nosotras.

Los muebles parecen que deberían estar cubiertos de plástico, para que nuestro polvo de ADN mortal no se esparza por todas partes.

Y en el centro de todo, luciendo tan cómodo como si hubiera nacido para habitar espacios que cuestan más que las ganancias de toda la vida de la mayoría de las personas, está Marcus Ashby.

—Ah, Srta.

d’Armand, Srta.

de Lucien.

Bienvenidas —su sonrisa es cálida, pero sus ojos son agudos, evaluadores—.

Por favor, pónganse cómodas.

No debería sorprenderme que reconozca a Penélope inmediatamente, pero lo hace.

Ella lo toma con naturalidad.

—Hola, Sr.

Ashby.

Es un placer conocerlo.

Miro alrededor, medio esperando ver a Logan holgazaneando en uno de los sofás obscenamente caros.

Pero la habitación está vacía salvo por nosotros y Ashby.

—¿Logan no se unirá a nosotros?

—pregunto, tratando de mantener un tono neutral.

La expresión de Ashby no cambia.

—Me temo que no.

Tenía algunos…

asuntos urgentes que atender.

«Genial.

Vago e inútil, mi combinación favorita».

—Bien —continúa el abogado, indicándonos que nos sentemos—, ¿empezamos con los negocios?

* * *
—Lamento no haber sido de mucha ayuda.

El abogado de Logan desestima mi preocupación.

—No se preocupe por eso, Srta.

d’Armand.

Solo puede hablar con la verdad.

Ahora, sobre su relación con Scott Bower, la primera víctima…

estaban comprometidos, ¿correcto?

—No.

Bueno, sí, pero no cuando murió.

Nuestra relación ya había terminado para entonces.

—Ya veo —escribe en su bloc de notas—.

¿Y por qué terminó su relación?

—Me estaba engañando.

Lo descubrí.

La pluma de Ashby se cierne sobre su bloc.

—¿Cómo descubrió exactamente la infidelidad del Sr.

Bower, Srta.

d’Armand?

Hago una mueca ante el recuerdo.

—Los descubrí.

A Scott y…

a ella.

En nuestra cama.

—Cuando él espera, con una ceja levantada, aclaro:
— Teniendo sexo.

—Ya veo —su pluma araña el papel—.

¿Y cómo manejó el Sr.

Bower la ruptura subsiguiente?

—No muy bien.

Seguía intentando volver conmigo.

—¿Presentó alguna queja sobre su comportamiento?

—Sí.

—Mi voz no vacila—.

A RRHH.

Acoso sexual en el trabajo.

Ashby asiente, hojeando sus notas.

—Parece que no había antecedentes de violencia entre ustedes dos antes de estos eventos.

¿Es correcto?

Dudo.

Él levanta la cabeza de golpe, entrecerrando los ojos.

—¿Srta.

d’Armand?

¿Hubo algún incidente que debería conocer?

—Yo…

posiblemente le lancé un jarrón a la cabeza —murmuro, con el calor subiendo a mis mejillas.

Penélope interviene, su voz cortando la tensión.

—No cualquier jarrón, Nikki.

El Meissen antiguo.

Los dedos de Ashby presionan contra su frente, un largo suspiro escapando de sus labios.

—Déjeme aclarar esto.

¿Agredió al Sr.

Bower la semana antes de que muriera?

Mi garganta se tensa.

—Sí, pero…

—Fue justo después de que lo encontrara en la cama con esa zorra —interrumpe Penélope—.

Yo diría que es una reacción bastante normal.

La pluma de Ashby se mueve por la página en trazos grandes y floridos mientras murmura:
—Bueno, eso complica las cosas.

Los ojos de Penélope destellan con indignación.

—¿Está bromeando?

Eso no es agresión.

¡Es una reacción perfectamente razonable al encontrar a tu prometido en la cama con otra mujer!

La pluma de Ashby se detiene a media frase.

Dirige una mirada fría a Penélope.

—Srta.

de Lucien, aprecio su lealtad hacia su amiga, pero la ley no hace excepciones por sentimientos heridos.

Lanzar objetos a alguien, independientemente de la provocación, todavía se considera agresión.

—Eso es una mier…

—Pippa —interrumpo, con mi voz todavía tranquila y firme—.

Está bien.

Pero no está bien.

No quiero que mis acciones arruinen de alguna manera la defensa de Logan.

—¿Sr.

Ashby?

¿Puedo preguntar cómo esto complica las cosas?

Él niega con la cabeza.

—Está bien, Srta.

d’Armand.

La mandíbula de Penélope se tensa, sus brazos cruzándose firmemente sobre su pecho.

La mirada que dirige a Ashby podría derretir acero.

Casi puedo sentir el calor de su ira elevando la temperatura de la habitación unos cuantos grados.

Ashby, aparentemente impermeable a la furia de Penélope, vuelve su atención hacia mí.

—Srta.

d’Armand.

La mujer que encontró en la cama con el Sr.

Bower…

¿era la misma mujer que luego la agredió en el trabajo?

—Sí.

—Bien.

Ahora, pasemos a la noche en que fue atacada en la montaña…

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