80: El Supermercado 80: El Supermercado —Hijo de puta.

Mi susurro es como una bomba en el silencio que sigue.

Penélope se inclina para leer el mensaje, frunciendo el ceño.

—No lo entiendo.

¿Qué es eso de intoxicación alimentaria?

—Mike.

—Apagando mi teléfono, lo lanzo sobre la mesa de café con un escalofrío, como si el dispositivo estuviera de alguna manera contaminado por quien me está enviando mensajes—.

Lo llevé a casa la otra noche.

La misma noche que el cambiaformas de pantera apareció para advertirme que tuviera cuidado.

—Cierto.

Ese tipo.

ElManosolto.

Mis labios se contraen, divertida a pesar de mi ansiedad.

—Sí.

ElManosolto.

—Entonces, ¿qué pasó?

—No se presentó al trabajo.

Resultó que tenía intoxicación alimentaria.

—Señalo hacia mi teléfono—.

Tal vez no sea intoxicación alimentaria.

—O tal vez sí lo es.

Me encojo de hombros.

—Si realmente fue intoxicación alimentaria, es como si estuvieran tratando de decirte que te están vigilando, incluso en el trabajo.

—Sí.

—Haciendo énfasis en la última sílaba, me froto la sien—.

O no es intoxicación alimentaria, y me están diciendo que pueden alcanzar a cualquiera a mi alrededor.

Penélope gime.

—¿Por qué no puedes tener un respiro?

—Tuve un respiro.

—Mis labios se tuercen en una sonrisa irónica—.

Por, como, dos semanas.

—Punto concedido.

—Ella asiente, luego de repente se endereza—.

No, estás equivocada.

Arqueo una ceja, con mi curiosidad despertada.

—¿Sobre?

—El bicho raro del supermercado —Sus ojos color aguamarina brillan.

Mientras tanto, me quedo frunciendo el ceño con confusión.

—¿De qué estás hablando?

Resopla con impaciencia.

—Fuimos juntas al supermercado la semana pasada, ¿recuerdas?

Te encontraste con el mismo tipo como, cuatro veces en diferentes pasillos.

Un recuerdo vago surge—alto, algo friki, con una camiseta suelta de algodón y shorts de baloncesto.

¿Llevaba gafas?

Tal vez sí.

No puedo recordarlo realmente.

Niego con la cabeza.

—¿Cómo encaja eso con todas las cosas extrañas que me rodean últimamente?

—Fue raro —refunfuña Penélope, cruzando los brazos.

—Eso es solo lo normal-raro.

A veces pasa.

Probablemente estaba tratando de ligar contigo.

—Algunas personas hacen eso, intentando coquetear torpemente con Penélope en los lugares más aleatorios.

La cara de Penélope se arruga pensativa.

Después de un momento, niega con la cabeza enfáticamente.

—No, apenas me habló.

Solo tenía ojos para ti.

—Hace una pausa, luego añade con reluctancia:
— Aunque tal vez solo esperaba ligarte en un supermercado.

Intercambiamos miradas, y no puedo evitar resoplar.

—Ah sí, el clásico lugar para ligar—entre el pasillo de cereales y los congelados.

—Oye, es un paso por encima de los bares —bromea Penélope, con una débil sonrisa tirando de sus labios—.

Aunque, eso me dejaría en bancarrota.

No, necesitan seguir ligando en los bares.

Eso paga mis facturas.

—¿Un paso por encima?

—replico, agradecida por la momentánea ligereza—.

Creo que acabas de probar que es de alguna manera más espeluznante que putear en tu bar local.

Lo has puesto al mismo nivel que el asesinato.

Compartimos una risa, pero está teñida con una corriente subyacente de inquietud.

El breve momento de humor ya ha terminado.

* * *
Penélope se va a regañadientes al trabajo—tuve que empujarla por la puerta—pero finalmente, mi apartamento está vacío de nuevo.

Excepto por Princesa Patas, que ha recuperado su nivel de energía y está golpeando un juguete de plástico rodante por el suelo.

Tintinea mientras rueda, gracias al cascabel plateado en su interior.

Cada movimiento que hace es un tintineo en respuesta.

Dejándola hacer lo suyo, enciendo la TV, sintonizando las noticias por costumbre.

Pero todo son noticias del tiempo y básicas.

Nada interesante.

El tintineo del juguete de Princesa Patas se desvanece en ruido de fondo mientras miro fijamente la TV, mi mente divagando.

Mi estómago gruñe.

La comida es buena.

Debería comer.

Me arrastro hasta la nevera, esperando un milagro.

Abrir la puerta revela una triste visión—una botella de ketchup a medio vaciar, lechuga marchita, y algo que podría haber sido queso en una vida pasada.

No he ido a hacer la compra.

Tenía la intención de hacerlo, pero…

Bueno, Logan.

Tal vez exista algo como demasiado sexo.

Deberíamos trabajar en eso.

—Parece que vamos de compras, Princesa.

La gatita me ignora, mucho más interesada en su juguete tintineante que en mi crisis culinaria.

Ella tiene mucha comida.

Agarro mis llaves y bolso, dándole a Princesa una última mirada antes de salir.

El supermercado no está lejos, pero el viaje parece interminable.

Mi mente sigue volviendo a los mensajes de texto, a Mike, a…

todo, y a lo jodidamente desesperanzada que me siento.

Las luces fluorescentes de la tienda son extrañamente reconfortantes, distrayéndome de la constante espiral de pensamientos.

Agarro un carrito, su rueda chirría en protesta mientras lo empujo por el primer pasillo.

Mis ojos escanean los estantes, pero realmente nada se registra.

Recojo una lata de sopa, dándole vueltas en mis manos, antes de devolverla.

Una caja de pasta llama mi atención.

Alargo la mano hacia ella, luego hago una pausa.

Siempre hago demasiado y luego me canso de las sobras.

La echo en el carrito de todos modos, junto con un poco de salsa.

Pasillo tras pasillo, deambulo.

Mi carrito se llena lentamente con artículos aleatorios – cosas que creo que debería comprar en lugar de cosas que quiero.

Es patético, realmente.

Usar una salida al supermercado para matar el tiempo, para sentir que estoy haciendo algo productivo cuando, en realidad, solo me estoy escondiendo de la realidad.

Perdida en mis pensamientos, doblo una esquina sin mirar.

Mi carrito choca con otro con un estruendo metálico que hace eco por toda la tienda.

Retrocedo bruscamente, con una disculpa ya formándose en mis labios.

—Lo siento mucho, no estaba…

Las palabras mueren en mi garganta cuando miro hacia arriba.

Unos ojos familiares se encuentran con los míos, una lenta sonrisa extendiéndose por un rostro que me deja inquieta.

—Vaya, vaya, vaya, miren a quién tenemos aquí.

¿No es la Srta.

d’Armand?

Ethan.

Olvidé que incluso existía, y verlo fuera de la comisaría es extraño.

Como si no perteneciera aquí, haciendo cosas mundanas.

Echo un vistazo a su carrito, pero hay muy poco allí.

Un paquete de agua embotellada.

Eso es todo.

—Oficial Lewis —logro decir, mi voz más firme de lo que me siento—.

Qué casualidad encontrarnos aquí.

Su sonrisa se ensancha, depredadora.

—En efecto.

No me di cuenta de que comprábamos en el mismo establecimiento.

Agarro mi carrito con más fuerza.

Saber que vive en la misma zona que yo me dan ganas de mudarme, aunque nunca me haya hecho nada—exactamente.

Y ni siquiera soy yo quien le interesa.

—Es un país libre.

La gente puede comprar donde quiera.

—Por supuesto, por supuesto.

—Sus ojos se dirigen a mi carrito, luego de nuevo a mí—.

¿Abasteciendo, veo?

¿Planeando una cena?

—Solo las compras habituales —digo, forzando una sonrisa—.

Nada emocionante.

—Hmm.

—Se apoya en su carrito, demasiado casual para mi gusto—.

¿Y cómo ha estado, Srta.

d’Armand?

Espero que manteniéndose alejada de problemas.

No quiero tener una conversación con este hombre en medio de la tienda.

—Siempre, Oficial.

Si me disculpa…

—¿Es así?

—Inclina la cabeza, estudiándome—.

Pensé que estaría más preocupada.

Mi corazón da un vuelco.

Ha captado exitosamente mi atención.

—¿Preocupada por qué?

La sonrisa de Ethan se vuelve enigmática.

—Si Penélope no te lo ha dicho, no me corresponde a mí hacerlo.

Mis ojos se entrecierran.

Mi estómago se contrae de preocupación, y mi pulso lento se acelera a un ritmo errático.

—¿De qué estás hablando?

—Hmm.

—Su mirada vaga sobre mí, haciendo que mi piel se erice—.

Sabes, eres mucho más bonita de lo que recordaba.

Qué extraño.

Te consideraba común, pero no lo eres, ¿verdad?

Agarro el mango del carrito con más fuerza.

—¿Qué está pasando con Penélope, Oficial Lewis?

Él solo chasquea la lengua y sonríe.

—Que tenga un buen día, Srta.

d’Armand.

—Con eso, empuja su carrito pasando junto a mí, dejándome allí, congelada.

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