86: Noticias de Última Hora #3 86: Noticias de Última Hora #3 Hay algo extraño en Jim.

El hombre ya de por sí es raro, pero además —aparentemente— no come.

De hecho, hace muecas cada vez que me entrega una comida.

Durante los próximos tres días, establecemos un extraño y amistoso silencio.

Lo sé.

Es raro.

Yo miro la televisión y juego con mi gato, y él finge estar dormido en su sillón, prácticamente solo se levanta para recoger cualquier comida que hayan entregado en la puerta.

Normalmente es una hamburguesa con papas fritas, pero a veces traen pollo frito.

Por la mañana, suele ser una taza de café y un sándwich de desayuno.

Es el único café que tomo durante el día.

No hay nada para picar y nada que hacer.

He empezado a ducharme tres veces al día, solo para romper la monotonía.

Y duermo mucho.

—Oye, ¿por qué no intentaste escapar?

—Esa es la pregunta que seguramente me harán cuando esto termine.

Pero es inútil.

No tengo forma de defenderme, y mucho menos de luchar contra un captor que claramente está en mejor forma física, además de estar armado.

En fin.

Las noticias están bastante silenciosas sobre el juicio de Logan, lo que me está volviendo medio loca.

Quiero saber qué está pasando, pero no tengo acceso a un teléfono móvil ni a nada para buscar en internet.

En cambio, sintonizo religiosamente las noticias, manteniéndolas encendidas a todas horas del día, esperando incluso un fragmento de información sobre Logan.

Por supuesto, eso significa que también tengo que escuchar muchas noticias sobre mí.

Soy la niña mimada de los medios, su pequeño fragmento de sonido que atrae espectadores.

Todos quieren hablar sobre la asesina de policías sin corazón, la mujer que asesinó a una oficial embarazada, la villana que se ha desvanecido en el aire.

Los reporteros aparentemente están acampando fuera de mi apartamento, lo que significa que definitivamente tendré que mudarme.

Han tratado de acosar a Penélope para entrevistarla, pero lo único que obtuvieron fue un clip de ella lanzando un micrófono a un reportero y diciéndoles a todos, y cito:
—Lárguense, malditos buitres miserables.

—Honestamente, me sorprende que no haya habido una noticia sobre que la acusen de agresión.

Hay muchas especulaciones sobre mi pasado, pero es un callejón sin salida para la mayoría de ellos.

Supongo que el periodismo real está muerto.

No es imposible descubrir la verdad, pero tampoco es fácil.

En cambio, escucho lo que siempre le he dicho a la gente: Nacida en Luisiana, mi madre era maestra de escuela y mi padre predicador, murieron en un accidente automovilístico cuando tenía quince años, y pasé el resto de mi infancia entrando y saliendo de hogares de acogida.

La verdadera verdad es mucho más oscura, pero por supuesto nadie quería escucharla en aquel entonces.

Y nadie la conoce ahora.

Tal vez la mala suerte me ha seguido desde el nacimiento.

Honestamente, tendría algo de sentido.

Paso mis dedos por mi cabello por enésima vez, haciendo una mueca cuando se enganchan en los nudos.

La frustración burbujea dentro de mí mientras intento hacer otra trenza francesa.

Mis brazos duelen de tenerlos levantados tanto tiempo, y puedo sentir los mechones deslizándose entre mis dedos.

Con un suspiro, me rindo, dejando que la trenza a medio formar se deshaga.

—A la mierda —murmuro, dejándome caer de espaldas en la cama.

Las sábanas están frescas contra mi piel mientras me escondo debajo de ellas, buscando consuelo en su suavidad.

Mi mente divaga, reflexionando sobre cuánto durará este extraño cautiverio.

¿Días?

¿Semanas?

La incertidumbre me carcome, pero el aburrimiento en este momento es lo que me está matando.

Nunca pensé que ser víctima de un secuestro sería tan tedioso.

Aterrador, sí.

Pero nunca aburrido.

Ya he revisado cada centímetro de este lugar.

No hay un solo cuchillo.

Ni siquiera un tenedor.

Nada que pueda usarse como arma.

Incluso la mayoría de los cajones parecen estar atornillados.

Lo mejor que puedo encontrar es el plástico que sostiene el papel higiénico en el rollo, y estoy bastante segura de que eso no va a ganar contra alguien como Jim.

El control remoto sería una mejor opción, en realidad.

No, espera.

Hay una tabla de planchar en el armario.

Claro que es tan grande y difícil de manejar que estoy casi segura de que me caería intentando golpear a alguien en la cabeza con ella.

Incluso la única silla del escritorio en la habitación está atornillada al suelo, lo que la hace casi inútil, si tuviera algo que hacer en el escritorio.

Sin lámparas.

Sin Biblia en la mesita de noche.

Sin bolígrafos ni nada más.

Cierro los ojos, deseando que llegue el sueño.

Tal vez si duermo una siesta, el tiempo pasará más rápido.

Pero mis pensamientos corren, negándose a calmarse.

De repente, hay un característico tintineo en la TV.

«Interrumpimos esta transmisión para un boletín informativo».

Mis ojos se abren de golpe.

Me asomo por debajo de la manta, la curiosidad supera mi deseo de dormir.

Mi corazón casi se detiene.

Allí, en la pantalla, está Logan.

A su lado está Marcus Ashby.

Están saliendo del juzgado, ya rodeados por la prensa.

Me incorporo de un salto, las mantas se enredan alrededor de mis piernas mientras me acerco a la TV, presionando frenéticamente el botón de subir volumen en el control remoto.

La voz de la presentadora de noticias llena la habitación:
—En un giro sorprendente de los acontecimientos, todos los cargos contra el Sargento Logan Everett han sido retirados.

Los detalles son escasos, ya que los procedimientos se llevaron a cabo en una sala cerrada.

Me inclino hacia adelante, absorbiendo cada palabra.

Mi pulso se acelera mientras observo a Logan.

Se ve cansado, pero hay una determinación en su mandíbula que me hace estremecer.

Está enojado.

Este no es un hombre arrogante porque sus cargos fueron desestimados.

Está furioso, y estoy bastante segura de que sé exactamente por qué.

Después de todo, nadie le roba la compañera a un hombre lobo.

—Sr.

Ashby —llama un reportero, empujando un micrófono hacia Marcus—.

¿Puede comentar sobre la repentina desestimación de los cargos?

Marcus da un paso adelante, su expresión indescifrable.

—Hoy ha prevalecido la justicia.

Mi cliente ha sido exonerado de toda culpa.

Estamos agradecidos con el tribunal por reconocer la verdad.

Luego, justo cuando está a punto de alejarse, Marcus agrega algo que me deja sin aliento.

—A aquellos que aún buscan respuestas, sepan que no los hemos olvidado.

Vamos por ustedes, y no descansaremos hasta que estén a salvo.

Es para mí.

Tiene que ser.

Me están buscando.

Los presentadores de noticias parecen desconcertados por la críptica declaración de Marcus.

Especulan salvajemente, pero los ignoro, concentrándome en la cara de Logan.

Sus ojos escanean la multitud de reporteros, y por un momento, juro que me está mirando directamente a través de la pantalla.

Jim gruñe, una sorprendente ruptura en su eterno juego de rol de estar dormido.

Puedo sentir sus ojos sobre mí, quemando el costado de mi cara, pero mantengo mi mirada fija en la TV.

Están reproduciendo el metraje nuevamente, y yo absorbo cada detalle de la apariencia de Logan.

Se ve bien en traje, noto distraídamente, luego me regaño por el pensamiento inapropiado.

Quiero creer que Logan y Marcus tienen algún plan brillante para encontrarme, pero la realidad se impone.

No tienen idea de dónde estoy.

Demonios, apenas sé dónde estoy yo.

Esta habitación de hotel podría estar en cualquier parte.

Aun así, la esperanza revolotea en mi pecho.

Me están buscando.

No se han rendido.

—Parece que nos mudamos —anuncia Jim, y salto un poco.

¿Cuándo dejó su sillón?

Un momento está en su silla, al siguiente está sobre mí, su mano sujetando mi brazo.

Mi corazón salta a mi garganta.

No es que no sea consciente de lo peligroso que es mi cautiverio.

Simplemente me he vuelto complaciente, supongo, ya que no me ha hecho nada en días.

—¿Qué estás haciendo?

—exijo, tratando de mantener el temblor fuera de mi voz.

Su agarre se aprieta.

—No te preocupes tanto, Nicole.

Solo vamos a hacer un pequeño viaje.

El pánico surge a través de mí, y reacciono sin pensarlo bien.

Con una explosión de adrenalina, arranco mi brazo y me lanzo hacia la puerta, aunque sé perfectamente bien que necesito un código y un escáner de retina para abrirla.

Lo he visto hacerlo suficientes veces.

Los reflejos de Jim son inhumanamente rápidos.

Me agarra por la cintura, jalándome hacia atrás.

Retorciéndome y arañando su cara, soy una maldita banshee chillando, desesperada por la libertad.

Él gruñe de dolor pero no me suelta.

Caemos al suelo en un enredo de extremidades.

Pateo y me retuerzo, desesperada por liberarme.

El peso de Jim me inmoviliza, pero logro girar la cabeza.

Sin pensar, hundo mis dientes en su antebrazo.

El sabor me golpea como un puñetazo en el estómago.

No es el sabor rico en hierro, que hace enroscar la lengua, de la sangre humana, sino algo más.

Acre, equivocado, tóxico.

Mi boca arde como si hubiera tragado ácido.

Tengo arcadas y toso, escupiendo frenéticamente.

—¡Mierda!

—gruñe Jim, apartando su brazo.

Mi visión nada mientras la náusea me invade.

La sensación ardiente en mi boca se intensifica, extendiéndose por mi garganta.

Intento alejarme arrastrándome, pero mis extremidades se sienten pesadas.

La mano de Jim agarra mi pelo, tirando de mi cabeza hacia atrás.

El dolor agudo apenas se registra a través de la bruma de lo que sea que su sangre me está haciendo.

Alcanzo a ver su rostro, retorcido y aterrador.

—No deberías haber hecho eso —gruñe.

Algo húmedo presiona contra mi cara.

El olor dulzón del cloroformo llena mis fosas nasales.

¿Cuándo consiguió eso?

¿Lo ha estado llevando todo este tiempo?

Intento contener la respiración, luchar, pero mi cuerpo me traiciona.

El mundo comienza a desvanecerse, la oscuridad avanzando por los bordes de mi visión.

Lo último que veo es la cara de Jim, su expresión indescifrable mientras me ve caer en la inconsciencia.

Otra vez.

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