Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 227

227: En movimiento.

227: En movimiento.

James no tuvo ningún problema en sentarse en el coche, pero Mike sí que los tenía, al igual que los otros guardias.

En primer lugar, sabían que no había forma de que pudieran caminar libremente por la ciudad con tanto equipo encima, pero, en realidad, tenían los papeles y eran legalmente seguridad privada.

Se había conseguido con la ayuda de Héctor, que sobornó a un funcionario para que les diera la autorización y la autenticación para portar armas en público.

El problema era que parecían un equipo de SWAT en lugar de un equipo de seguridad, y el principal problema eran las granadas en sus chalecos portaplacas y los ARs que llevaban en las manos.

No había manera de que pudieran pasearse con eso por la ciudad y, en segundo lugar, atraerían todas las miradas sobre ellos en un instante.

Así que, mientras James estaba sentado en el coche buscando dónde había terapeutas, los guardias y Mike se quitaron los chalecos portaplacas, se pusieron chalecos antibalas bajo la ropa y cambiaron a pistolas y subfusiles semiautomáticos, ya que eso era lo que podían llevar legalmente sin problemas.

Así que, cuando James encontró un terapeuta al que podía entrar y registrarse, levantó la vista y lo que vio fue diferente.

Ahora parecían más del Servicio Secreto que lo que solía ver.

Mike lucía impecable con su camiseta con estampado de flores y sus pantalones cortos tipo cargo, y los otros también vestían de manera informal, pero, por supuesto, se mantenían alerta.

Mike se subió al coche con un subfusil semiautomático y un AR automático en la mano y los dejó en el suelo, y el otro guardia hizo lo mismo, con algunas granadas por si algo sucedía.

—Jefe, ¿llevas pistola?

—preguntó Mike mientras miraba a James.

No dijo nada, solo se levantó el polo, dejando ver el arma.

Mike asintió y no solo eso, sino que ver también el chaleco antibalas lo tranquilizó de inmediato.

—¿Adónde, jefe?

—preguntó el conductor mientras miraba por el retrovisor.

—A la… Calle Savannah 43 —dijo, dando la dirección, y eso fue todo.

El convoy, formado por cuatro coches, salió de la finca en dirección al terapeuta que James consideró que sería el mejor.

En su página web, se veía como todas las demás: un lugar cálido, con cojines, con una atmósfera que simplemente irradiaba positividad, con colores beis y brillantes.

Y las reseñas también eran buenas…

y bueno, el precio era un poco elevado.

Había diferentes opciones y duraciones, y por la que James se decidió fue por una charla de treinta minutos que costaba quinientos dólares…

e inmediatamente supo que allí iban los ricos, porque no había forma de que la gente normal pagara tanto por media puta hora.

«¿Qué historia debería inventarme…?».

Se lo planteó, pero era sencillamente imposible encubrirlo todo con una sola cosa.

No podía decirle de buenas a primeras que él controlaba el narcotráfico del país, que mataba gente y que mucha gente había muerto, que trabajaba con el gobierno y que toda esta emergencia nacional era por su culpa…

pero, entonces, ¿qué le contaba?

Lo que realmente le pesaba en el corazón, la causa principal de su tristeza y sufrimiento, era la muerte de Rafael y después la de Marcello.

Pero era casi imposible inventarse una historia falsa, porque ¿cómo podía mentir sobre la verdad?

¿Cómo podía expresar realmente sus emociones si estaba mintiendo desde el principio?

Si decía que fue un accidente, solo empeoraría las cosas, porque no lo fue…

fue una estúpida decisión suya.

Pero si le decía que a Rafael lo habían matado, entonces necesitaría atar cabos de alguna manera, porque la terapeuta iba a preguntar cómo ocurrió y qué lo causó.

—Mike, ¿qué debería decirles sobre quién soy?

—preguntó mientras miraba a Mike.

Al principio, Mike no entendió la pregunta porque no sabía adónde iban, pero para él, la pregunta implicaba que James necesitaba mentir sobre su identidad.

—Esa es difícil —dijo mientras miraba a James—.

Diría que puede crear una personalidad falsa en el sector inmobiliario y forestal, pero pueden investigarlo y descubrir que esa es su verdadera identidad, jefe —dijo, y bueno, a James también le pareció que tenía sentido—.

Así que, si le miro, mi primera impresión sería… —Lo examinó de arriba abajo—.

Primero, lleva anillos de sello en el dedo, que para la gente corriente no significan nada, como la B que tiene uno, y lleva otro con diamantes y una mariposa, lo que indica que tiene dinero.

Y su atuendo es elegante e informal al mismo tiempo.

Así que, si lo miro desde una perspectiva externa, diría que es usted el tipo de nuevo rico, un millonario hecho a sí mismo; es joven, viste bien y tiene gusto —explicó, y bueno, sorprendentemente, tenía cabeza para estas cosas.

—Yo te discutiría eso, Mike —dijo de repente un guardia desde el asiento del copiloto—.

Quiero decir, cuando la gente ve a un joven rico, lo primero que piensa es que es de dinero viejo.

Que solo es rico por su familia, y creo que esa es en realidad la mejor opción para usted, jefe.

—¿Por qué piensas eso?

—preguntó James, sorprendido al ver la calma con la que el guardia le hablaba, y se emocionó porque eso era lo que quería: gente capaz de hablar con él, de conectar; al menos, su gente.

—Porque no necesita ninguna explicación.

Por ejemplo, si dice que es un millonario hecho a sí mismo a esta temprana edad, la gente le hará muchísimas preguntas al respecto y necesitarán pruebas, aunque usted no tenga que demostrarles nada.

Así que solo generará más y más mentiras, y al final, todo se enredará —explicó—.

Pero si dice que es de dinero viejo, la gente, bueno…

le odiará por ello.

Y si le preguntan a qué se dedica su familia, simplemente mienta con algo sencillo.

Puede decir que al sector inmobiliario, y la gente no preguntará más porque saben que hay mucho dinero en eso, o que su abuelo tenía muchas tierras.

Puede decir lo que quiera, jefe, y no preguntarán al respecto.

Eso también tenía mucho sentido.

No necesitaría dar explicaciones porque a la gente no le importaría, pero si decía que se había hecho a sí mismo, la gente preguntaría cómo lo hizo…

pero, en realidad, cualquiera de las dos opciones podía funcionar, porque iba a un terapeuta, cuyo trabajo no era, joder, preguntar cómo había ganado su dinero, sino ayudarle mentalmente.

—Los dos tenéis un buen punto…

pero también necesito un nombre falso.

En cuanto lo dijo, se quedaron en silencio y se pusieron a pensar en ello con tanta intensidad que Mike incluso empezó a morderse las uñas como si fuera la pregunta del millón.

Qué nombre le pegaría a un joven millonario o qué nombre le pegaría a un joven millonario de dinero viejo…

necesitaban dar con un nombre que fuera respetuoso para dirigirse a James y que además sonara bien.

Así fue como el conductor se unió a la conversación.

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