Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 67

67: El verdadero rostro de Bellini.

67: El verdadero rostro de Bellini.

No se sentía como si fuera él mismo allí atrás.

Como si otra cosa hubiera tomado el control de su cuerpo, guiando sus manos, apretando el gatillo.

Y entonces, la escena volvió a destellar en su mente.

Los ojos del jefe de policía mientras se los hundía, sus dedos hundiéndose profundo en ellos.

La sensación, el calor.

El disparo.

El cráneo del Jefe abriéndose, pedazos de su cerebro salpicados por las paredes, el suelo, sobre el propio James.

La mujer.

Ella no tenía nada que ver con su venganza.

Nada.

Y aun así, la había matado a ella también.

Pero la peor parte, la que le revolvía aún más el estómago, la que le cortaba la respiración, era que en ese momento…
No había sentido nada… No, ni siquiera eso era cierto.

Había sentido algo.

Alivio.

Y debajo de eso, enterrado en lo profundo pero innegable, había algo aún peor.

Felicidad.

El gatillo había sido ligero.

El retroceso había sido firme.

Y el momento en que las balas los atravesaron, la forma en que sus cuerpos se sacudieron, el silencio que siguió, había sido satisfactorio.

Sus muertes le habían traído felicidad.

Una sonrisa… una sonrisa real y genuina se había dibujado en sus labios mientras los veía desplomarse en el suelo.

—¿James?

—la voz de Héctor lo trajo de vuelta.

Parpadeó, dándose cuenta de que se había quedado mirando sus propias manos.

El olor y el sabor a sangre lo golpearon de nuevo.

Giró la cabeza ligeramente.

Entonces, se inclinó y vomitó.

Todo su cuerpo temblaba mientras lo echaba todo.

Héctor dio un paso adelante y empezó a decir: —James…
James levantó una mano, deteniéndolo.

Su respiración era agitada.

Sentía el cuerpo frío.

La sangre en sus manos no era suya y, sin embargo, sentía como si se le estuviera hundiendo en la piel.

Como si nunca fuera a quitarse.

Volvió a mirar sus manos, la sangre manchando su piel, y algo se agitó en su interior, algo que no quería reconocer.

El asco no estaba ahí.

No, había algo más, una atracción.

Un hambre.

Su cuerpo temblaba, no de miedo, sino de algo mucho más profundo.

Un sudor frío le recorrió la piel, con el pecho oprimido por el peso de lo que acababa de hacer.

Pero bajo los temblores, un calor se extendió por su interior.

Un calor silencioso y peligroso.

Del tipo que se extiende por tu interior cuando has probado lo que es tener la vida de alguien en tus manos y sentir el poder de arrebatarla.

La sensación del arma en su mano, la forma en que su dedo había presionado el gatillo, ligero, tan ligero.

Casi demasiado fácil.

La violencia, la sangre, la destrucción de vidas, había sido tan satisfactorio, tan dulce.

Y ahora, de pie aquí, en medio de las consecuencias, la adrenalina empezaba a desvanecerse, pero la euforia… el poder… seguían ahí.

¿Por qué me siento así?

No podía dejar de preguntárselo, una y otra vez, la pregunta resonando en su mente.

¿En qué me he convertido?

¿Qué he hecho?

El cráneo del Jefe abriéndose, la forma en que la sangre había salpicado las paredes.

La mujer, su cuerpo cayendo como si no fuera nada, nada más que una víctima de su ira.

Pero lo que más lo atormentaba no era la violencia, no era la matanza.

No.

Era la sensación que tuvo, de pie sobre ellos mientras morían.

Había sentido alivio, una paz silenciosa que lo invadió en el momento en que dieron su último aliento.

Había estado tan enfadado, tan roto.

Pero cuando la sangre fluyó, cuando la vida se escapó de sus cuerpos, fue como si le hubieran quitado un peso de los hombros.

No solo se estaba vengando, estaba tomando el control.

Era él quien decidía quién vivía y quién moría.

Era él quien decidía quién merecía sufrir y quién no.

Y en ese momento, se sintió poderoso, como nunca antes.

Había sabido, había sentido, que sus acciones estaban justificadas.

Retrocedió tambaleándose, con las piernas temblorosas y la respiración entrecortada.

No estaba seguro de si iba a vomitar de nuevo o si se iba a derrumbar por completo.

¿Qué le pasaba?

No se suponía que esto se sintiera bien.

No se suponía que se sintiera correcto.

Siempre había creído en la justicia, en la ley.

Pero ahora, de pie aquí con la sangre de ellos en sus manos, se dio cuenta de que él era la ley.

Había sido el juez, el jurado y el verdugo.

Y la verdad, por mucho que intentara negarla, era que se sentía correcto.

La idea de que tenía el control sobre la vida y la muerte… lo consumía.

La emoción de saber que el final de la vida de alguien podía decidirse por una sola decisión, por un solo apretón del gatillo, lo llenó de una inesperada sensación de libertad.

En ese momento, había probado la libertad de decidir quién viviría y quién moriría.

«Pero yo no soy así.

No debería ser así».

El pensamiento revoloteó en su mente, pero era débil.

Demasiado débil para luchar contra la verdad que ya se estaba asentando.

La verdad de que, por mucho que lo odiara, era adicto a ello.

La euforia del poder, del control, de la capacidad de poner fin a la vida de alguien con solo un pensamiento.

Lo había probado, y ya no había vuelta atrás.

—James… —la voz de Héctor irrumpió de nuevo en sus pensamientos.

James no lo miró.

No podía.

—Yo… —intentó hablar, pero las palabras no salían.

Ya no estaba seguro de lo que se suponía que debía sentir.

En cambio, se quedó allí, temblando, con las manos aún manchadas.

Y en el fondo, sabía que había cruzado una línea.

Una parte de él no pudo evitar sentirse… vivo.

Se recompuso y dijo: —Estoy… bien.

Héctor no respondió, solo le abrió la puerta.

Mientras James se sentaba en el coche, la escena se repitió de nuevo en su mente.

La forma en que le había cortado la oreja y la lengua, fue brutal, algo que nunca pensó que haría.

—Fue todo por Rafael —llegó de nuevo la voz de Héctor.

James lo miró, con la visión ligeramente mareada.

—No pienses en ello.

Hiciste lo que hiciste, y es solo el principio.

Lo sabes, James.

Y estoy feliz de que finalmente mostraras quién eres en realidad.

Les mostraste el valor de los Bellinis.

Mostrarles el valor de los Bellinis…
¿De eso se había tratado realmente?

No se había sentido como si solo estuviera demostrando algo.

Se sintió como algo más, algo más profundo que no podía comprender del todo.

Algo oscuro.

Exhaló bruscamente, pasándose una mano por la cara.

—¿En qué me estoy convirtiendo?

Héctor simplemente lo observó, como si esperara que James encontrara la respuesta por sí mismo.

—Te estás convirtiendo en quien siempre debiste ser —dijo Héctor en voz baja—.

En quien estabas destinado a ser, James.

No puedes seguir luchando contra lo que hay en tu interior.

Ya no.

Esa sensación de poder, de estar finalmente al mando.

El vacío que había quedado después no era lo mismo que la culpa.

No, era otra cosa, algo que no había esperado sentir.

Héctor lo miró de reojo.

—No tienes elección —dijo con firmeza—.

Ya no.

El mundo no te da opciones cuando estás en la cima.

No puedes vivir como antes, especialmente después de todo esto, te estás convirtiendo de verdad en alguien más grande de lo que nadie esperaba.

Y estaré de tu lado incluso si estamos en contra del mismo Dios.

James no respondió.

No podía… ¿Era realmente poder la sensación que tenía dentro?

¿O era otra cosa, algo más peligroso, que había despertado en él ese día?

No lo sabía.

Pero en el fondo, entendía una cosa: ya no había vuelta atrás.

Había cruzado una línea, y todo lo que viniera después de este momento solo lo hundiría más en la oscuridad.

James respiró lentamente, mientras los dedos se le curvaban a los costados.

Había esperado sentir culpa; James ladeó la cabeza ligeramente.

—Héctor —dijo James con suavidad—, ¿me tienes miedo?

—Sería un idiota si no lo tuviera.

James lo consideró por un momento, luego asintió y dijo: —Bien.

Héctor solo miró a James; su mirada era mucho peor que nunca.

La gente dice que los ojos dicen la verdad, pero los de James decían algo diferente.

—Cuando la gente te teme —dijo James.

—no intentan controlarte.

No te cuestionan.

No se interponen en tu camino.

—Se giró ligeramente, lo justo para volver a mirar a Héctor—.

¿No es eso lo que importa al final?

Héctor lo estudió, con algo indescifrable en su mirada.

Quizá era incertidumbre.

Quizá era una toma de conciencia.

—Quizá —admitió Héctor.

Luego, tras una pausa, preguntó: —¿Pero si todos te temen… ¿en quién queda confiar?

Entonces, sin mirar a Héctor, habló.

—La Muerte.

—¿Qué?

—La Muerte —repitió—.

La única que confía en mí.

El silencio se instaló entre ellos, más pesado que antes.

Héctor se movió ligeramente, el peso de las palabras de James lo oprimía de una manera que no podía quitarse de encima.

James había construido algo que nadie más podía.

Había entrado en un mundo que lo exigía todo y no daba nada a cambio.

Y ahora, de pie al borde de todo, la única certeza que le quedaba era lo único que nunca le había fallado.

La Muerte no traicionaba.

La Muerte no mentía.

La Muerte no dudaba.

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