Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 74

74: Carnicero.

74: Carnicero.

—Vale, como sea —dijo, ajustándose el abrigo de piel como si no estuviera en una habitación fría y vacía con un hombre que parecía haber salido arrastrándose del mismísimo infierno—.

Solo cuenta el dinero y déjame ir.

No tengo todo el día.

Él la miró fijamente.

Entonces, de repente, se rio.

No era humor, era locura, apenas contenida por lo que quedaba de su mente destrozada.

—¿Qué demonios es tan gracioso?

—De verdad que no lo entiendes, ¿verdad?

—¿Entender qué?

¿Que eres un rarito dramático que se toma su trabajo demasiado en serio?

Por Dios, no me importa.

Solo firma los papeles que necesite y déjame salir de aquí.

—Entraste aquí pensando que podías coger el dinero y marcharte sin más —dijo Ferucci, negando con la cabeza.

—Pues sí.

Ese era el trato.

Yo preparo las maletas, tú lo autorizas y yo me largo de aquí.

Simple.

—¿Simple?

Entonces, en un solo movimiento, metió la mano en su chaqueta y dejó una pistola sobre la mesa.

—Eh, oye… —empezó a decir, levantando las manos lentamente—.

No hay necesidad de eso, ¿vale?

N-no quiero problemas.

Yo solo…
—Solo querías el dinero —terminó él por ella.

—Mira, no me importa nada de eso.

Yo solo…
—Solo usabas a James para cobrar —la interrumpió Ferucci—.

Pensaste que podías entrar aquí, exigir lo que no era tuyo e irte de rositas.

—¡James me lo debe, soy su madrastra!

—¿Que James te lo debe?

—repitió Ferucci, y agarró la pistola.

Ella dio otro paso atrás.

—M-mira, no quería decir eso.

Yo solo…
Él dio un paso adelante, cortándole la retirada.

—Dime una cosa, cariño —susurró Ferrucci—.

¿Sabes lo que se siente al fallarle a la única persona que le dio sentido a tu vida?

Su espalda chocó contra la puerta.

Negó con la cabeza rápidamente, con las manos temblorosas.

—Yo… yo no…
—Te carcome.

Te consume.

Te convierte en otra cosa.

Sus labios se separaron, pero no salió ninguna palabra.

—¿Y entraste aquí pensando que ibas a quitarle algo sin más?

Abrió la boca para decir cualquier cosa que pudiera sacarla de allí, pero él la silenció con una sola palabra.

—Arrodíllate.

—¿Q-qué?

Él dio otro paso adelante, acortando la distancia entre ellos.

—He dicho que te arrodilles.

—No, tú… ¡esto es una locura!

Yo…
El cañón de la pistola se apretó contra su frente.

—Arrodíllate —le susurró Ferucci.

Sus rodillas cedieron y se desplomó sobre el frío suelo de hormigón.

Él inclinó la cabeza ligeramente, estudiándola.

—Ahora, dímelo otra vez.

¿Qué te debe James?

—P-por favor, yo…
Clic.

El sonido del seguro al quitarse envió una oleada de puro terror por su cuerpo.

—Responde.

—¡N-nada!

¡No me debe nada!

—dijo, negando con la cabeza.

Ferucci esperó un momento, mirándola a los ojos; después, le golpeó la cabeza con la pistola tan fuerte que perdió el conocimiento al instante y su cuerpo se desplomó hacia un lado.

Se quedó allí, de pie, observando cómo la sangre manaba de su cabeza.

—Lo llaman dinero sangriento por algo, zorra.

Dicho esto, arrojó la pistola al suelo y agarró el cuerpo inerte de la mujer, colocándolo sobre la mesa de metal.

La desnudó y le ató los brazos y las piernas con correas.

Pero antes de hacer nada, se aseguró de detener la hemorragia.

Después de todo, ¿descuartizar a alguien que ni siquiera estaba consciente?

Eso era simplemente aburrido.

Le envolvió la cabeza con una venda, apretándola lo justo para evitar que se desangrara demasiado pronto.

Una vez satisfecho, sacó un pequeño vial, lo abrió de un golpe y se lo puso bajo la nariz.

De repente, ella se despertó.

Jadeó, se atragantó y tosió mientras el hedor inundaba sus pulmones como ácido.

Intentó moverse, pero no pudo.

Sus muñecas.

Sus tobillos.

Atados con correas.

Su respiración se aceleró.

Intentó moverse de nuevo, forcejeando, tirando, retorciéndose.

—¡Socorro!

¡Ayúdenme!

¡Por favor, que alguien me ayude!

Entonces sus ojos se volvieron hacia Ferucci.

—¡Suéltame!

¡Por favor!

¡No tienes por qué hacer esto!

¡M-me iré, lo juro!

¡No se lo diré a nadie!

—No grites, cariño.

Nadie va a venir a ayudarte.

—¡Por favor, por favor, no sé lo que quieres!

¡Solo dime qué quieres!

Ferucci le sonrió.

—Dime… ¿cómo te llamas?

—Yo… yo… M-Marie.

Al oír su nombre, se dio la vuelta y simplemente se dirigió a una puerta trasera, entrando en una pequeña habitación donde estaban sus «juguetes».

—Marie… qué nombre tan elegante…
Miró la pared llena de cuchillos, sierras y taladros; sin embargo, por alguna razón, ninguno le pareció lo bastante elegante para ese nombre.

Cogió una sierra pequeña, sopesándola y girándola en su mano.

—No, esto no es elegante…
La devolvió a su sitio y se giró hacia otra pared donde había mazos.

—Mmm… demasiado bárbaro para ella.

Bajó la vista, abrió un cajón y allí estaba: la herramienta perfecta.

Cuchillos de cirujano.

Bisturíes.

Cogió dos de los bisturíes, pero sus ojos seguían desviándose hacia una pequeña sierra y un taladro.

No pudo resistirse…, así que los cogió también.

Lo único que quedaba por hacer era crear ambiente.

Metió la mano en el bolsillo y sacó su teléfono y un par de auriculares.

Mientras recorría su lista de reproducción, los gritos desesperados de auxilio de Marie resonaban en la habitación, pero no les prestó atención.

—¿Rap?

No… quizá country.

—Pulsó y escuchó durante unos segundos—.

Esto también es una mierda…
Entonces, su dedo se detuvo.

—Oh… perfecto.

Una pieza de piano clásico con un violín.

Un fluir suave y armónico.

Al volver, vio el rostro de Marie contraído por el terror y sus gritos resonando en la habitación…, aunque él no podía oírlos.

La música estaba sonando y él la estaba sintiendo demasiado bien.

Incluso se puso a tararear mientras se ponía un par de guantes y se ataba un delantal a la cintura.

Sin mediar palabra, cogió el bisturí y comenzó su obra maestra.

La hoja se clavó en su párpado, cercenándolo.

Molesto por su resistencia, hizo una pausa.

Con un suspiro, apretó la correa que le sujetaba la cabeza.

—Castigo por moverte demasiado —susurró, y agarró el taladro para perforarle las rótulas.

Sus gritos no hicieron más que aumentar y fue un momento perfecto para Ferucci.

Le agarró la lengua, tiró de ella hacia delante y se la cortó, pero ella empezó a ahogarse con su propia sangre.

Para asegurarse de que sintiera hasta la última gota de sufrimiento, cogió la sierra, la apretó contra su muslo y, con un movimiento rápido, lo cortó hasta la mitad.

Luego, solo por diversión, la dejó allí, clavada en su muslo.

Pero su sonrisa vaciló al notar que la cabeza de ella se desplomaba y que ya no gritaba.

Normalmente, les daba algo para mantenerlos despiertos, para mantenerlos conscientes, pero a ella no le había dado nada.

Esta había sido la más rápida hasta ahora.

—Ah, la he cagado…
Por un momento, se quedó mirando su cuerpo, el charco de sangre que se formaba bajo la mesa.

Entonces, algo dentro de él se rompió.

Agarrando el bisturí, lo hundió en su carne, cortando y apuñalando.

—¡¿Por qué tenías que morirte, eh?!

—exclamó, hundiendo la hoja más profundamente en su estómago mientras la sangre salpicaba su cuerpo.

—¡Puta de mierda!

Apuñaló una y otra vez, con el cuerpo temblando.

—Joder —dijo al detenerse—.

Vaya desastre…
Miró a su alrededor; había sangre por todas partes.

Luego fue a la puerta, la abrió y salió.

—¡Eh, tú!

—le gritó a uno de los guardias—.

Tráeme bolsas de basura, de las gruesas, no esa mierda barata.

También un barril y el ácido industrial.

Después de eso, volvió a la pequeña habitación, cogió la motosierra y una máscara protectora, y regresó a la mesa.

Inclinó la cabeza mientras examinaba el cuerpo de Marie.

—Deberías haber durado más.

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