Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 76

76: Matar o ser matado.

76: Matar o ser matado.

—Esta situación está más jodida de lo que jamás pensamos —dijo Stephen, el director del ISB, mientras se reclinaba en el sillón de cuero del despacho de la Ministra de Justicia.

Ella no respondió nada, solo se presionaba una bolsa de hielo contra la nariz, que todavía le dolía.

—Es que lo que le hizo al jefe fue como algo que haría un animal… No, ni siquiera eso es verdad.

Al menos un tigre mata para comer, pero él… era como si lo disfrutara de verdad.

—Stephen se quedó mirando al techo, reviviendo la escena en su mente.

—¿Cuántas veces vas a decir lo mismo?

—preguntó Linda, fulminándolo con la mirada.

—¿Qué?

—Stephen se inclinó hacia delante—.

Sabía desde el principio que esta iba a ser la peor decisión que podíamos tomar.

Pero no, pensábamos que podíamos «controlarlo».

Sí, controlar mis cojones.

Linda permaneció en silencio, reclinándose en su silla.

—El verdadero problema fue la muerte de Rafael… y la de Hans —dijo, volviéndose para mirar por la ventana—.

Y ahora, tenemos que matar a ese cabrón.

Stephen volvió a reclinarse, con los ojos fijos en el techo.

—Quizá se pueda caer por una ventana.

O quizá un accidente de coche.

Pero ese es el tipo de trabajo de Thomas, y a él tampoco se le encuentra por ninguna parte.

—En realidad está de vacaciones —dijo Linda, dejando la bolsa de hielo.

—¿Pero qué cojones…?

¿De verdad está por ahí divirtiéndose mientras nosotros estamos al borde de la muerte?

—Dijo que él no tenía las manos metidas en este lío, así que se fue a alguna parte con su familia.

Stephen apretó los puños.

—¡No me jodas, yo tampoco!

¡Yo no hice nada!

¡Fuiste tú la que tuvo esta puta idea!

—Su voz se alzó, frustrada—.

¡Oh, Dios mío!

¿Por qué coño me hice agente?

Debería haber montado una puta granja o algo.

¡Mierda!

Linda apenas reaccionó.

—Bueno, ya es tarde para arrepentirse.

Stephen golpeó el escritorio con el puño.

—¡No, no lo entiendes!

James nos dio una puta orden.

Matar a Carter, y nos deja vivir.

Si fallamos… —Su voz se apagó, pero ambos sabían cómo terminaba esa frase.

—No tenemos elección.

—¡Una mierda que no!

—espetó Stephen—.

Carter no es un matón callejero cualquiera.

Está protegido, y si muere, ¡todo el mundo sabrá que fuimos nosotros!

—Y si él vive, James se asegurará de que nosotros no lo hagamos.

Stephen se inclinó de nuevo hacia delante, apoyando la mano en la mesa.

—¿Crees que James nos dejará marchar?

¿Incluso si matamos a Carter?

—Si sigue siendo el maníaco que era entonces, sí, nos va a matar, pero existe la posibilidad de que haya vuelto a ser el de antes.

—Te lo juro, cuando esta puta tormenta de mierda termine, lo dejo.

Compraré una granja.

Cultivaré verduras.

Quizá hasta una puta cabra.

Linda soltó una risita.

—¿Ah, sí?

¿Qué tan rico eres?

Pensaba que solo ganabas diez mil al mes.

—No me mires así, joder.

—La señaló con el dedo—.

Todos hemos hecho uso de información privilegiada y metido la mano en algunos fondos extra.

Así que no actúes como si fueras mejor.

Somos iguales que esos hijos de puta que se gritan los unos a los otros en el Congreso.

Linda se reclinó, cruzándose de brazos.

—Sí, pero al menos ellos no tienen a James respirándoles en la nuca, decidiendo si verán un nuevo amanecer.

Stephen soltó una risa amarga.

—Fantástico.

—Es la única esperanza que tenemos —dijo ella.

Stephen negó con la cabeza.

—¿Esperanza?

La esperanza no sirve de una puta mierda.

Necesitamos un plan de verdad, porque si la cagamos, estaremos muertos sin importar con qué versión de James estemos tratando.

Por un momento, el silencio se extendió entre ellos.

Entonces, los ojos de Linda se iluminaron con una idea.

—¿Y si lo hacemos como lo hizo Leopo?

—preguntó ella.

—Eso es demasiado brutal.

Si no recuerdo mal, murieron setenta civiles.

Niños también.

—Negó con la cabeza.

—Pero el concepto es sólido, ¿no?

—insistió Linda—.

Fingimos un ataque terrorista.

Solo necesitamos agentes dispuestos a sacrificar sus vidas por unos cuantos millones.

Stephen lo pensó un momento.

—Vale, digamos que diez agentes entran en el Congreso, disparan a todo el que ven y luego mueren.

Pero no olvides que Carter es el vicepresidente.

Su culo estaría evacuado en minutos.

Linda frunció el ceño, considerando el problema.

—Entonces nos aseguraremos de que no tenga la oportunidad.

—Sería más fácil enviar a un sicario o poner una bomba bajo su coche o algo así —murmuró Stephen.

Linda suspiró.

—¿Crees que nadie lo ha intentado antes?

Su seguridad es hermética, sus rutas son impredecibles y cualquier explosivo lo bastante grande como para garantizar su muerte atraería demasiada atención.

Stephen se pasó una mano por el pelo.

—Entonces, ¿qué?

¿Vamos con todo con este falso ataque terrorista?

Linda asintió.

—Es la mejor manera de que parezca algo distinto a un golpe del gobierno.

Un suceso caótico y con muchas víctimas significa que los dedos no nos señalarán directamente.

Le da a James lo que quiere sin ponernos una diana en la espalda, al menos, no de inmediato.

—Esto es una locura.

—Pero eso no nos conviene un carajo… —Linda dejó escapar un suspiro.

—¿Por qué?

—preguntó Stephen, confuso.

—Cuando me dio la paliza de mi vida, dijo que nunca mataba a gente inocente.

Si hacemos esto y muere algún guardia o transeúnte al azar, James se pondrá furioso.

—¿Así que se supone que montemos un ataque terrorista masivo sin matar a inocentes?

Eso es imposible.

Linda guardó silencio por un momento.

—Cambiamos el plan.

Stephen la miró con recelo.

—¿A qué?

Ella exhaló lentamente.

—No buscamos el caos.

Buscamos la precisión.

Si James quiere a Carter muerto, y solo a Carter, entonces necesitamos una forma de asegurarnos de que sea la única víctima.

—Genial.

¿Y cómo llevamos a cabo un asesinato limpio del vicepresidente del país?

Linda sonrió con suficiencia.

—Infiltramos a alguien.

—¿Veneno?

—preguntó Stephen, alzando una ceja.

—Sí, eso también está bien —asintió Linda—.

Es limpio, no deja rastro y, si se hace bien, ni siquiera parecerá un asesinato.

—De acuerdo, ¿pero cómo se lo hacemos llegar?

Ese tipo no come cualquier cosa que le dé un desconocido.

Linda sonrió con suficiencia.

—Por eso necesitamos a alguien dentro.

Alguien con acceso directo a Carter, a su personal, a su equipo de seguridad o incluso a su médico personal.

Stephen lo pensó y entonces se le ocurrió una idea mejor.

—O simplemente secuestramos a su hija y le decimos que se la devolvemos si se suicida.

Linda se le quedó mirando un momento antes de negar con la cabeza.

—Eso es jodidamente arriesgado.

Puede que Carter sea un político, pero no es del tipo que se quiebra tan fácilmente.

Preferiría enviar a todo el ejército tras nosotros antes que apretar el gatillo contra sí mismo.

—Entonces nos aseguramos de que crea que no tiene elección.

Si atrapamos a su hija, lo quebramos.

Le hacemos ver que no hay salida.

—¿Y si no lo hace?

—preguntó ella.

—¿Sabes qué?

Ya me importa una mierda, que le peguen un puto tiro y ya está —dijo Stephen, poniéndose en pie—.

En plan, un francotirador o algo.

Un tiro limpio y se acabó.

Si empiezan a hacer preguntas, nos inventamos un grupo terrorista con un motivo falso para el ataque.

Es el momento perfecto, todo el mundo ya está discutiendo por gilipolleces, los precios suben, la gente apenas tiene para comer.

—Eso podría funcionar —dijo ella, planeándolo ya en su cabeza.

—Claro que funcionará.

Encontramos a un tirador experto, preparamos una huida limpia y plantamos las pruebas falsas justas para que la investigación dé vueltas en círculos.

—Necesitaremos un chivo expiatorio.

Alguien prescindible.

Si el gobierno no tiene a quién culpar, investigarán más a fondo —dijo ella.

Stephen asintió.

—Sí.

Le tenderemos una trampa a algunos extremistas con un pasado turbio, dejaremos las pruebas justas para que las sigan las autoridades.

Carter muere, la culpa recae en otros y nosotros salimos limpios.

—Hagámos—
Llamaron a la puerta y el nuevo Director del NSBI entró.

—Oh, disculpen la interrupción.

—No hay problema —dijo Linda mientras miraba a Stephen para que no metiera la pata delante de él.

—¿Puedo preguntar… por qué James no los mató a ustedes dos?

Stephen tragó saliva.

Su mente buscaba una respuesta a toda velocidad, pero no se le ocurría nada bueno.

Linda, por otro lado, forzó una sonrisa.

—Quizá le caemos bien.

El director se rio entre dientes, acercándose a la mesa.

—Eso sería sorprendente.

Porque a ti te dio una paliza de muerte —dijo, señalando a Linda—, y por si fuera poco, masacró al jefe delante de ustedes dos.

—¿Por qué te importa?

—preguntó Stephen.

El director se sentó en una de las sillas.

—Porque si James les perdonó la vida, significa que tiene una razón.

¿Y esa razón?

Me da muchísima, muchísima curiosidad.

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