Fingiendo ser un capo intocable - Capítulo 9

9: Familia Bellini.

9: Familia Bellini.

—Por favor, no, tengo una familia…
La voz del hombre temblaba mientras colgaba de gruesas cadenas de hierro, con las muñecas en carne viva y sangrando por el metal que se clavaba en su piel.

—¿Familia?

Una voz lenta y deliberada rompió el silencio.

En su mano derecha, giraba despreocupadamente un cuchillo reluciente.

—Por favor… —Las lágrimas corrían por su rostro amoratado, con la visión nublada por la desesperación.

El hombre del traje blanco alargó la mano, sus dedos rozaron la mejilla del otro, secándole una lágrima con un toque casi delicado.

—Yo también tengo una familia, ¿sabes?

—susurró el hombre, mientras sus propios ojos se llenaban de lágrimas—.

Y los quiero mucho.

Su respiración se volvió entrecortada.

Entonces, como si algo dentro de él se hubiera quebrado, se desplomó de rodillas, con su traje impoluto presionado contra el suelo manchado de sangre.

—Y lo hirieron… —susurró.

Sus dedos temblaron mientras se secaba las lágrimas y, entonces, sin previo aviso, una sonrisa torció su rostro.

Apretó con más fuerza el cuchillo, con la hoja ahora inclinada hacia fuera, reflejando su sonrisa demencial.

—¡Te diré lo que sea!

—gritó el cautivo, con la voz ronca por la desesperación—.

¡Nombres, lugares… lo que quieras!

—Sus gritos resonaron por todo el sótano.

Las cadenas de hierro tintinearon mientras forcejeaba.

—¿Nombres?

—El hombre del traje blanco se rio entre dientes, con un sonido casi infantil en su deleite.

Dirigió la mirada hacia las sombras, donde otra figura acechaba, observando en silencio—.

¿Oíste eso?

Quiere darnos nombres.

El otro hombre, apenas visible, soltó una risa ahogada.

—Pero verás —continuó el hombre de blanco, con la voz cantarina por la diversión—, ya me he encargado de eso.

Se inclinó, sus labios casi rozando la oreja de su cautivo.

—Los hice pedazos —susurró, con su aliento cálido contra la piel fría del otro—.

A los tres.

—Entonces… entonces, ¿qué quieres de mí…?

—Su voz era ahora apenas un susurro, y el pavor le calaba hasta los huesos.

El hombre de blanco retrocedió, ladeando la cabeza como si considerara la pregunta.

Entonces, sus labios se curvaron en una sonrisa lenta y maliciosa.

—Sufrimiento —dijo suavemente—.

Quiero verte sufrir.

Trazó el filo del cuchillo a lo largo de la clavícula del cautivo, aplicando la presión justa para que brotara una fina línea de sangre.

—Quiero ver cómo te desangras, poco a poco… ver cómo la luz se apaga en tus ojos, oír el último y entrecortado aliento escapar de tus labios.

Sus ojos brillaban de avidez.

—Quiero verte morir… y quiero disfrutar cada segundo.

Y la risa resonó una vez más.

—Eres un puto psicópata… —escupió en su cara, con la voz llena de odio y asco.

El hombre de blanco no se inmutó.

Se limitó a limpiarse el escupitajo de la mejilla con el dorso de su mano enguantada, con expresión indescifrable.

Entonces, sonrió: una sonrisa lenta, deliberada, como un depredador saboreando el momento antes de matar.

—Bernadt —murmuró, con la voz peligrosamente tranquila—.

Sabías muy bien lo que pasaría… y aun así, apuñalaste a mi ser querido por la espalda.

Se acercó un paso más, la punta de su cuchillo presionando muy ligeramente la garganta de Bernadt.

—Pero siéntete agradecido.

No tocaré a ninguno de tus seres queridos.

Dejó que las palabras flotaran en el aire por un momento, observando cómo la esperanza parpadeaba —solo por un segundo— en los aterrorizados ojos de Bernadt.

Entonces, se inclinó, su aliento cálido contra la oreja de su prisionero.

—Porque a diferencia de ti —murmuró, con una voz como seda sobre una cuchilla—, a mí todavía me queda una pizca de humanidad.

Y entonces, sonrió de nuevo.

Sin decir una palabra más, le hundió el cuchillo en el estómago a Bernadt.

Sacó la hoja, solo para volver a clavarla.

Y otra vez.

Otra puñalada.

Y otra.

Y otra.

La sangre brotaba con cada estocada, y cálidas gotas salpicaban el traje blanco, manchando su tela impoluta.

El sonido húmedo y repugnante de la hoja hundiéndose en la carne resonó en el sótano, acompañado únicamente por los gritos cada vez más débiles de Bernadt.

Sus forcejeos se hicieron más lentos.

Su cabeza cayó hacia delante.

Su respiración se convirtió en jadeos entrecortados e irregulares.

Sin embargo, el hombre de blanco continuó, con movimientos metódicos, casi rítmicos, como si cada puñalada formara parte de una sinfonía de sufrimiento cuidadosamente compuesta.

Finalmente, se detuvo.

Con un movimiento casi perezoso, dejó que el cuchillo se le escurriera de los dedos, cayendo con estrépito sobre el suelo de hormigón.

Exhaló, moviendo los hombros como si aliviara la tensión de sus músculos.

Luego, sin preocuparse, retrocedió y se sentó en una silla cercana.

Se metió la mano en el bolsillo, sacó un cigarrillo y lo encendió con un movimiento lento y practicado.

La llama iluminó brevemente su rostro —tranquilo, casi sereno— mientras daba una profunda calada y exhalaba una voluta de humo en el aire cargado.

Sus ojos volvieron a posarse en Bernadt.

El hombre aún colgaba de las cadenas, su cuerpo inerte, la cabeza ladeada hacia delante.

La sangre goteaba de innumerables heridas, formando un charco bajo él y empapando el frío suelo de piedra.

El hombre de blanco sonrió.

Y luego, simplemente se quedó allí sentado, observando.

—¿Deberíamos ir a verlo?

—preguntó uno de los hombres, con voz cautelosa.

El hombre de blanco dio otra lenta calada a su cigarrillo, dejando que el humo se enroscara entre sus dedos antes de exhalar.

Su mirada nunca se apartó del cuerpo inerte y sangrante de Bernadt.

Por un momento, pareció como si no hubiera oído la pregunta en absoluto.

Entonces, sin apartar la vista, habló.

—No.

La habitación se quedó en silencio.

Los hombres a su alrededor intercambiaron miradas, esperando a que continuara.

—Primero, vamos a ver a Víctor —dijo por fin, con un tono tan tranquilo como siempre.

Sacudió la ceniza de su cigarrillo, observando cómo se esparcía por el suelo manchado de sangre—.

Cenó con él.

Finalmente giró la cabeza, y sus ojos fríos se encontraron con los del hombre que había hecho la pregunta.

—Quiero ver si tuvo algo que ver en esto.

Y así, fue a ver a Víctor.

Víctor ya estaba esperando, aunque no tenía ni idea de que uno de los Bellini juramentados iría a su casa.

Estaba sentado en su lujoso comedor, con una copa de vino tinto a medio vaciar sobre la mesa.

Los dedos de Víctor golpeaban ociosamente la copa, mientras su otra mano se ajustaba el puño de su costoso traje.

Esperaba a alguien.

Pero no a él.

Unos golpes secos en la puerta resonaron en la silenciosa casa.

Antes de que Víctor pudiera reaccionar, la puerta se abrió de golpe, no por las manos de un sirviente, sino por la fuerza.

Y allí estaba él.

Un hombre vestido con un traje blanco, ahora manchado con motas de sangre seca.

Sus ojos fríos e impasibles se clavaron en Víctor mientras entraba, con el aire a su alrededor cargado del olor a humo y a hierro.

—Encantado de conocerte.

Soy Ferucci Bellini.

Tú eres Víctor Moretti, ¿verdad?

Ferucci entró sin esperar una invitación, clavando su mirada en los ojos de Víctor con una intensidad que provocó un escalofrío en la habitación.

Víctor se enderezó en su asiento, apretando ligeramente los dedos alrededor del tallo de su copa de vino.

—Sí, lo soy —respondió con cautela.

Ferucci sonrió y, sin decir nada más, se acercó a la mesa del comedor y se sentó en la misma silla donde James se había sentado antes durante la cena.

Se reclinó ligeramente, apoyando el codo en el reposabrazos.

—Y bien, ¿sabes lo que ha pasado?

—preguntó, con voz suave y pausada—.

Y si es así, ¿cómo lo sabes?

Sus miradas se encontraron de nuevo.

Esta vez, Ferucci no parpadeó.

Víctor exhaló, pasándose una mano por su pelo bien peinado.

—Tengo un hombre dentro del NSBI —admitió—.

Me informó sobre el arresto de James, pero nada más.

No sé nada más allá de eso.

Los dedos de Ferucci tamborilearon sobre la superficie de madera de la mesa.

Sus ojos estudiaron a Víctor durante un largo momento, escrutando, calculando.

Entonces, muy sutilmente, su sonrisa se ensanchó.

—Interesante.

—¿Se llamaba Klen?

La sonrisa de Ferucci se ensanchó mientras cruzaba la mirada con la de Víctor una vez más.

A Víctor se le cortó la respiración por un instante, pero mantuvo la compostura.

—Sí, era él… pero ¿cómo lo…?

—Bueno —interrumpió Ferucci con suavidad, inclinándose ligeramente hacia delante, con la voz apenas por encima de un susurro—, tuvimos una larga e interesante charla.

Observó atentamente la expresión de Víctor, saboreando el destello de inquietud que cruzó su rostro.

Luego, con un encogimiento de hombros despreocupado, continuó:
—Pero lo siento… ya no va a informar más.

Ni ahora.

Ni nunca más.

Un pesado silencio se instaló entre ellos.

Víctor apretó el borde de la mesa, con la mente acelerada, pero su rostro permaneció impasible.

Sabía exactamente lo que Ferucci quería decir.

Klen estaba muerto.

Y si Ferucci se había tomado la molestia de encargarse de él personalmente, entonces esta reunión no era solo una visita de cortesía: era una advertencia.

—Papá, ¿qué está pasando?

Penélope bajó las escaleras, frotándose los ojos soñolientos, con la voz teñida de una confusa modorra.

A Víctor se le encogió el corazón.

El miedo lo atenazó con más fuerza que antes.

Su hija, su inocente hija, se había metido en algo que no debía.

—Vuelve a dormir, cariño —dijo Víctor rápidamente, levantándose y empujándola suavemente hacia la escalera.

Su voz era tranquila, pero sus movimientos eran tensos, urgentes.

—Pero oí el nombre Bellini… —murmuró, todavía medio dormida—.

¿Está James aquí?

Parpadeó, y su mirada se desvió hacia la mesa del comedor, hacia el hombre sentado allí con una sonrisa inquietantemente amplia.

En el momento en que sus miradas se encontraron, un escalofrío le recorrió la espalda.

El hombre se levantó lentamente, ajustándose el traje blanco, y su presencia de repente se volvió imponente.

—Soy Ferucci Bellini —dijo él con suavidad, acercándose a ella.

Su tono era educado, casi cálido, pero algo en él hacía que el ambiente se sintiera pesado—.

Un familiar de James.

Su hermano.

Penélope se quedó helada.

La forma en que lo dijo… no era tranquilizadora.

No era reconfortante.

Se sintió como una amenaza envuelta en seda.

Y esa sonrisa… era como la de un demonio de una de las series que había visto.

No era solo una sonrisa.

Era algo retorcido, algo antinatural: demasiado amplia, demasiado cómplice.

Le heló la sangre en las venas.

—¿Eres cercana a James?

—preguntó Ferucci, con su sonrisa inquebrantable.

Penélope apenas oyó las palabras.

Su mirada ya se había desviado hacia abajo, captando los detalles que se le habían pasado por alto: las motas de sangre en su impecable traje blanco, las manchas oscuras cerca de los puños.

Luego, más abajo… hasta el cuchillo que llevaba metido en el cinturón.

Se le cortó la respiración.

Se quedó paralizada.

Su cuerpo se negaba a moverse, se negaba a respirar.

Ferucci ladeó ligeramente la cabeza, observando su reacción.

Ya había visto esa mirada antes: la de la comprensión, la del miedo.

Y le encantaba.

El miedo de Penélope era tan profundo que dijo lo que creyó que era lo más seguro, lo único que podría proteger a su padre, a ella misma y a su familia.

—Estamos saliendo —soltó ella, con la voz temblorosa pero firme.

El corazón le latía con tanta fuerza que pensó que se le saldría por las costillas.

Forzó una sonrisa nerviosa, esperando —rezando— que esto creara algún tipo de conexión, algo que hiciera a Ferucci dudar antes de hacer cualquier imprudencia.

La sonrisa de Ferucci no vaciló.

Si acaso, se hizo más grande.

Sus ojos oscuros brillaron con algo indescifrable: ¿diversión?

¿Curiosidad?

¿O algo mucho peor?

Por un momento, solo hubo silencio.

Luego, Ferucci se rio entre dientes, una risa profunda y rica que le provocó otro escalofrío.

—¿Saliendo, eh?

—reflexionó él, acercándose.

Alargó la mano, lentamente, y le apartó un mechón de pelo de la cara, con un toque ligero como una pluma, casi delicado.

Pero para Penélope, fue como sentir una serpiente enroscándose en su garganta.

—Qué dulce —murmuró.

Víctor apretó los puños, con la respiración entrecortada.

—Ferucci —dijo, con voz tensa—, déjala fuera de esto.

Ferucci finalmente se retiró, sin apartar los ojos de Penélope.

—Relájate, Víctor —dijo con suavidad—.

Solo estoy conociendo a la… novia de mi querido hermano.

Su mirada se detuvo en ella un momento más antes de darse la vuelta y volver tranquilamente a su asiento.

Se reclinó en la silla, exhalando lentamente.

—Bueno, entonces, Penélope —dijo él con suavidad, su voz casi despreocupada—.

Deberías ir a verlo.

Casi muere de una paliza —continuó, inclinando ligeramente la cabeza—.

Ahora está en el hospital.

Ella entreabrió los labios, pero no emitió ningún sonido.

¿James… golpeado?

¿Casi muerto?

Ferucci dejó que el silencio se alargara, observando cómo el color desaparecía de su rostro.

Luego, suspiró.

A Víctor se le secó la garganta.

Sus dedos se crisparon ligeramente sobre la mesa mientras procesaba lo que acababa de oír.

—¿Qué has dicho?

—preguntó, con voz aguda e incrédula.

—James casi muere —repitió, con un tono lento y deliberado—.

Y es realmente frustrante saber que estuviste al tanto de su arresto todo este tiempo.

Se acercó un paso más a Víctor, con su presencia asfixiante y sin rastro de su sonrisa.

—Sabías que lo torturaron.

Sabías dónde estaba.

—Su voz bajó a un susurro, lleno de una amenaza silenciosa.

Víctor tragó saliva, pero no dijo nada.

Ferucci dejó que el silencio se prolongara antes de mostrar de repente una amplia sonrisa, aunque sus ojos permanecieron fríos.

—Pero te perdono —dijo con ligereza—.

Por tu hija.

Víctor exhaló temblorosamente, un alivio que apenas comenzaba a sentir, hasta que Ferucci se inclinó aún más, su aliento caliente contra la oreja de Víctor.

—Pero un paso en falso más… —susurró—, y te haré pedazos, ¿entendido?

Se echó hacia atrás, mostrando los dientes en una sonrisa que le provocó a Víctor escalofríos por la espina dorsal.

Luego, volviendo su mirada a Penélope, Ferucci le guiñó un ojo.

—Adiós, cariño —dijo suavemente—.

Asegúrate de visitar a James.

Se dirigió a la puerta, pero justo antes de salir, se detuvo.

Lentamente, se dio la vuelta, su sonrisa se ensanchó aún más y sus ojos brillaron con algo oscuro y cómplice.

—Ah… y agradece al Señor que fui yo quien vino —dijo, su voz suave pero teñida de algo siniestro.

Víctor y Penélope se quedaron helados.

—Porque —continuó Ferucci, inclinando ligeramente la cabeza—, había otra persona que estaba muy enfadada.

Tan enfadada que hasta yo tuve miedo.

Penélope se aferró al brazo de su padre, con la respiración entrecortada.

Ferucci se rio entre dientes ante su silencio.

—Esperemos que no tenga que volver —reflexionó, dándose la vuelta sobre sus talones—.

Porque la próxima vez, puede que no sea yo quien llame a tu puerta.

Y con eso, salió, dejando atrás un pavor inquebrantable que se aferraba al aire como el olor a sangre.

Al salir, Ferucci se fijó en un coche negro aparcado cerca, uno que no era el suyo.

Su mirada se agudizó cuando una mujer salió del vehículo, ataviada con un vestido rojo intenso.

Un sombrero de ala ancha le sombreaba el rostro y unas gafas oscuras le ocultaban los ojos.

Por un momento, Ferucci se detuvo, y luego comenzó a caminar hacia ella.

—No he oído ningún disparo, hermano —dijo ella con suavidad.

Él sonrió con suficiencia.

—Bueno, la cosa se complicó.

Al parecer, la hija de Víctor está saliendo con James.

Y si la mato, ya sabes lo que pasará.

La mujer se acercó rápidamente a él, deteniéndose justo delante.

—¡Yo amo a James, y él me ama a mí!

¿Por qué coño iba a salir con una puta zorra?

—insistió ella, con la voz afilada por la ira.

—Él nunca dijo que te amara…
Antes de que Ferucci pudiera terminar, ella se giró y le agarró la cabeza con firmeza, hundiéndole los dedos en la piel.

—Me besó —siseó—.

Me besó con pasión.

Nuestras lenguas se enredaron, nuestros cuerpos ardieron… delicioso y embriagador.

Ahhh, quiero más de él.

Ferucci exhaló, con voz tranquila pero firme.

—Solo te estaba dando la medicina.

Sabes que tiene un diente falso, era la única forma de hacértela llegar…
Ella apretó más fuerte, clavándole las uñas.

—No.

Fue amor.

—Sus ojos ardían como el fuego.

—Y si esa zorra mintió —susurró, con los labios curvados en una sonrisa despiadada—, la desollaré viva personalmente, y a ti te castraré y te meteré las pelotas en la boca, y luego te las comerás.

¿Entendido?

Todo su comportamiento cambió en un instante.

Su voz se volvió dulce, casi juguetona, mientras se daba la vuelta y caminaba hacia su coche con paso ligero.

—Pero ahora, vamos a verlo.

Ferucci soltó un profundo suspiro, pasándose una mano por la cara antes de seguirla.

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