Follada sin piedad por el despiadado mejor amigo de mi marido - Capítulo 32

32: CAPÍTULO 32 El cebo 32: CAPÍTULO 32 El cebo POV de Julián
La oficina estaba completamente a oscuras, salvo por el frío resplandor azul de los monitores y las luces de la ciudad que se colaban por el ventanal de suelo a techo a mi espalda.

Mi tercer expreso se había enfriado hacía horas, junto a una botella de whiskey que estaba decididamente más vacía que a medias.

Había papeles por todas partes, como si alguien hubiera lanzado una granada hecha de libros de contabilidad offshore y organigramas del Sindicato.

Círculos rojos me devolvían la mirada como agujeros de bala.

Me recliné en la silla, mi anillo de dragón golpeando el escritorio de cristal con ese mismo ritmo furioso que no podía detener cuando mi cabeza se volvía ruidosa.

«Piensa, Julián».

«Vamos, piensa, cabrón».

León probablemente estaba en algún lugar partiéndose el culo de risa, contando un dinero que debería haber sido mío.

Y el Vicepresidente, el señor Hale, ese escurridizo pedazo de mierda, estaba a una llamada de dejarme fuera de todo el maldito juego.

Me pasé ambas manos por el pelo, con la fuerza suficiente como para que doliera.

Me quedé mirando la misma línea en la pantalla hasta que las letras se volvieron borrosas.

Entonces me golpeó como una bofetada.

Dave.

David puto Whitaker.

Es la sombra de Hale.

Su ejecutor.

El tipo que llevaba la mierda de Hale entre los dientes como un perro leal.

La única persona viva que tenía acceso diario y directo a cada una de las cuentas offshore privadas de Hale.

Miles de millones fluyendo a través de Gran Caimán, Singapur, Dubái.

Dave autorizaba cada transferencia, cada sociedad pantalla y cada transferencia fantasma.

Si pudiera hacer que Dave cambiara de bando, o incluso solo copiar sus claves por una noche, el imperio entero de Hale estaría expuesto sobre mi escritorio para el desayuno, montones de dinero.

Solo dos problemas.

Uno: Dave conoce mi cara.

Me reconoce en una multitud de la misma forma en que los lobos reconocen a los lobos.

Dos: Dave es del Sindicato de la vieja escuela hasta la médula.

No puedes comprarlo.

No puedes asustarlo.

Y si le pones una pistola en la cabeza, todos los capos desde aquí hasta Nueva York le ponen precio a la tuya antes de que siquiera aprietes el gatillo.

Necesitaba a alguien que él no conociera.

Alguien encantador.

Alguien que pudiera sonreír mientras te clavaba el cuchillo.

La puerta se abrió sin que nadie llamara.

Solo una persona hace eso.

James.

Entró pavoneándose como si la noche fuera suya, con la chaqueta sobre un hombro, la corbata ya floja y torcida, los dos primeros botones desabrochados.

Esa media sonrisa perezosa que pone cuando ha estado en algún lugar donde los problemas saben jodidamente bien.

—Eh —se dejó caer en la silla frente a mí, con las piernas abiertas como si se estuviera acomodando para un espectáculo—.

Te ves hecho una absoluta mierda, jefe.

¿Qué te está carcomiendo vivo esta noche?

No respondí.

Solo deslicé la delgada carpeta negra sobre el cristal.

Hizo un siseo suave, como una serpiente.

Él enarcó una ceja y la abrió.

Escaneó la primera página.

Luego la foto enganchada en el interior: Dave en la azotea de algún bar, con los brazos sobre los hombros de dos modelos que parecían mortalmente aburridas, un vaso de whiskey en una mano.

James soltó un silbido bajo.

—David Whitaker.

El psicópata personal de Hale.

Joder, Julián.

Nunca pides algo fácil, ¿verdad?

—¿Puedes hacerlo?

—pregunté, con la voz plana, cansada, harto de juegos.

Se rio por lo bajo, pero no fue una risa alegre.

—Puedo hacer cualquier cosa, tío.

La pregunta es, ¿hasta qué punto quieres que me meta en la mierda?

Me incliné hacia adelante, con los codos en el escritorio y las yemas de los dedos juntas.

Bajé la voz a ese tono bajo que hace sudar incluso a mis propios hombres.

—Club Orion.

Mañana por la noche.

Dave está allí todos los jueves.

Póker privado en el reservado, luego la planta VIP hasta que salga el sol.

Necesito que te le acerques.

Mucho.

Bebe y fuma con él, ríete de sus chistes de mierda, conviértete en el hermano que nunca tuvo.

Y mientras lo haces, le sacas todos los números de cuenta offshore que tenga.

Discreto y limpio.

Sin huellas.

La sonrisa de James titubeó un poco.

Se frotó la nuca, con la mirada volviendo a la foto.

—El Club Orion es un zoológico para psicópatas ricos, Julián.

Si entro allí con mi aspecto, olerá la trampa desde el otro lado de la sala.

—Por eso no vas a entrar con tu aspecto.

Él ladeó la cabeza, esperando.

—Vas a convertirte exactamente en el tipo de degenerado en el que confía.

Trajes a medida, relojes estúpidamente caros y energía de niño de papá con un fondo fiduciario.

Beberás su whiskey favorito, esnifarás lo que sea que ponga en la mesa, y cuando empiece a cazar coños, tú cazarás con más ganas.

Dave no respeta a los hombres que le dicen no a un cuerpo caliente.

Así que tú no dirás que no.

La mandíbula de James se tensó.

Lo vi, el destello.

Estaba pensando en Cara, que probablemente estaría acurrucada en su cama en ese mismo momento, llevando una de sus camisas y cabreada porque él aún no había vuelto a casa.

—¿De qué nivel de maníaco sexual estamos hablando?

—preguntó, con la voz más grave.

Le dije la verdad, sin rodeos.

—No se limita a follar, James.

Destruye.

Arrasa con cualquier agujero.

En cualquier momento.

Con cualquier número de personas.

Te pondrá a prueba, seguro.

Muy duro.

Si te acobardas, si dudas medio segundo, olerá la debilidad.

Estarás fuera.

O peor.

James exhaló lentamente entre dientes.

—Mierda.

Se frotó la cara, miró al techo como si rezara por una respuesta diferente.

Metí la mano en el cajón, saqué la tarjeta de crédito Amex negra sin límite, sin nombre, solo poder, y la deslicé por el escritorio.

Aterrizó frente a él como un cargador lleno.

—La necesitarás para encajar.

Ropa, relojes, mesas, botellas y chicas, lo que sea necesario para que parezca que meas dinero.

El dinero no es el problema.

El tiempo sí.

Se quedó mirando la tarjeta un largo segundo.

Casi podía oír la voz de Cara en su cabeza, sentir el peso del anillo que aún no le había dado.

Esperé.

Dejé que lo sintiera.

Entonces la cogió, la hizo girar una vez entre sus dedos, y esa sonrisa lenta y peligrosa regresó a su rostro, sucia, temeraria y hermosa.

—A la mierda —dijo, poniéndose de pie—.

Apuesto todo, jefe.

Ya estaba a medio camino de la puerta, repasando mentalmente sus contactos, cuando se detuvo con la mano en el pomo.

Miró hacia atrás por encima del hombro, y por una vez la sonrisa había desaparecido.

—No se lo digas a Cara —dijo, con voz baja, casi suplicante—.

Pase lo que pase.

No voy a perder ese buen culo.

—Claro —le di esa seguridad, sonriendo burlonamente—.

No puedo permitir que pierdas un buen coño.

La puerta se cerró con un clic tras él.

Me recliné en la silla, encendí otro cigarrillo con dedos que no estaban del todo firmes y sonreí en la oscuridad.

Porque James era perfecto.

Podía tumbar bebiendo a cualquiera, mentir como si respirara y sonreír mientras te cortaba el cuello.

¿Y Dave?

Dave estaba a punto de conocer a un monstruo que podía joder más, beber más y mentir más que él sin siquiera sudar.

Que empiece el juego, hijo de puta.

Que empiece el puto juego.

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