Follada sin piedad por el despiadado mejor amigo de mi marido - Capítulo 95

95: CAPÍTULO 95 Verdad borracha 95: CAPÍTULO 95 Verdad borracha POV de Julián
Mi casa se sentía demasiado silenciosa; era como si el propio silencio me oprimiera el pecho, haciendo que cada respiración fuera más difícil que la anterior.

Lancé la chaqueta de mi traje sobre el respaldo del sofá.

Aterrizó torcida, medio colgando, con una manga arrastrando por el suelo.

Me temblaban los dedos mientras forcejeaba con los botones superiores de mi camisa.

Se desabrocharon tres.

El cuello se abrió.

El aire fresco me golpeó el pecho, pero no hizo nada para aplacar el calor que aún ardía bajo mis costillas, denso e inquieto.

Me dejé caer en el sofá, malditamente cansado.

La botella esperaba en la mesita auxiliar como una vieja amiga que nunca juzga.

Me serví otra copa.

El líquido ambarino captó la única luz de la lámpara; brilló cálido, casi vivo.

Di un largo trago.

El ardor bajó lentamente esta vez.

Adormecedor.

Pero no lo suficiente.

Nunca sería suficiente esta noche.

La habitación giraba suavemente.

Las paredes de mi cuarto se inclinaban.

Las sombras se alargaban por el suelo como dedos que intentaban alcanzarme.

Eché la cabeza hacia atrás.

Cerré los ojos.

Intenté respirar de forma constante, pero no pude.

Cada inhalación se sentía entrecortada.

Mi mente no se callaba.

La subasta se repetía tras mis párpados: la voz del postor fantasma en la llamada, tranquila y definitiva.

Novecientos mil millones esfumados en un suspiro.

El puño de León impactando contra mi cara.

Los ojos desorbitados de Ava al vernos sangrando y arañándonos como animales.

Bella marchándose.

Cada pieza se sentía equivocada.

Cada pieza encajaba a la perfección.

Demasiado cruel.

Me froté la cara con fuerza.

El escozor me sentó bien, como una prueba de que aún podía sentir algo más que este doloroso tormento.

Entonces, se abrió la puerta principal.

Un clic suave.

Pasos delicados hasta que el interruptor de la luz de mi habitación se accionó.

Una luz blanca y brillante inundó la estancia.

Hice una mueca de dolor mientras mi cabeza palpitaba con más fuerza; una punzada aguda detrás de los ojos.

Ava estaba en el umbral de la puerta, vestida con un abrigo negro.

El pelo suelto por el viento de la noche.

Sus ojos se abrieron de par en par al posarse en mí: sorpresa, preocupación y algo más tierno que no merecía.

—Oh… Estás borracho.

Su voz sonó suave.

Cautelosa.

Como si le hablara a algo frágil que pudiera hacerse añicos si hablaba demasiado alto.

Levanté la cabeza despacio.

La miré.

Conseguí esbozar una sonrisa torcida, cansada, apenas perceptible.

Volví a coger la botella.

Serví.

El cristal tintineó contra el cristal.

El líquido se derramó, cayendo sobre la mesa.

Caminó hacia mí.

Sus pasos, silenciosos sobre la alfombra.

Se detuvo justo delante.

Me quitó la botella de entre los dedos flojos.

La golpeó contra la mesa.

Con la fuerza suficiente para que el ámbar salpicara por el borde, extendiendo manchas oscuras y húmedas sobre la madera.

—Tenemos que hablar.

Alcé la cabeza de nuevo.

La miré.

Mi rostro, inexpresivo.

Sus ojos, cargados.

La habitación volvió a inclinarse.

Se cruzó de brazos.

Su voz era más firme ahora, pero quebradiza en los bordes.

—¿No tienes nada que decirme?

¿Sobre por qué te peleaste con León?

Solté una risita, grave y áspera.

El sonido me arañó la garganta como grava.

—Soy mucho mejor que León, créeme —dije con voz ronca y pastosa.

—¿Confiar en ti?

—Pude darme cuenta por su tono de cómo se había tomado mis palabras.

—¿No te acuerdas?

Frunció el ceño.

La sorpresa cruzó su rostro, rápida y sin defensas.

—¿Qué?

Me incliné hacia delante, apoyando los codos en las rodillas.

Mi voz sonó densa, arrastrando las palabras.

—¿Por qué no puedes recordarlo?

Me puse de pie, con las piernas inestables.

Mi habitación se tambaleó una vez, con fuerza.

Me apoyé en el brazo del sofá.

El mundo seguía girando.

—No fue hace tanto tiempo, Ava.

Di un paso hacia ella.

Mis pasos eran irregulares.

Ella retrocedió lentamente, manteniendo la distancia entre nosotros.

Tenía los ojos muy abiertos.

Seguí caminando despacio.

—Entonces, dime lo que no sé.

—Se detuvo, con la espalda ya cerca de la pared.

Respiraba más deprisa.

Respiré hondo.

Me incliné más.

La miré desde arriba.

Lo bastante cerca como para ver el pulso agitarse en su garganta.

—Entonces, cásate conmigo.

Sus ojos se abrieron como platos, nublados por la confusión y la conmoción, tal y como había anticipado su reacción.

Algo dolido parpadeó en ellos: profundo, crudo, como si la hubiera golpeado.

Observé su rostro.

Vi la duda.

La incredulidad.

El whisky me trababa la lengua.

Hacía que las palabras sonaran torpes.

Borrachas y desesperadas.

Poco convincentes.

Ni de lejos.

—¿Qué?

—dije, mirándola directamente a los ojos, con la voz quebrada—.

¿Tú… tú querías?

Antes de que pudiera terminar, antes incluso de que pudiera intentarlo, me empujó.

Con ambas manos en mi pecho.

Fuerte.

Me tambaleé hacia atrás, con las piernas débiles, y choqué contra el borde del sofá.

Caí pesadamente, respirando con dificultad mientras luchaba por ponerme de pie.

Ella se quedó allí.

Respirando deprisa.

Sus ojos brillaban con lágrimas que se negaba a derramar.

Pude notar que estaba herida.

—¿Así que eso es todo lo que tienes que decir?

El dolor quebró su voz.

Frustración, daño y traición.

Pude oírlo todo, cada borde afilado.

—León no se sinceró conmigo —dijo, con la voz temblorosa—.

Y tú… no dejas de mantenerme a oscuras.

Sus palabras me golpearon más fuerte que cualquier puñetazo de esta noche.

Más fuerte que el puño de León.

Tal y como esperaba, León no le diría nada sobre la razón por la que peleamos.

Quise hablar.

Quise decir algo.

Lo que fuera.

Quise decirle que no intentaba herirla.

Quise contarle toda la maldita verdad.

Pero las palabras se atascaron.

Respiró hondo.

Enderezó los hombros como si estuviera recogiendo los pedazos de sí misma.

—Veo que estás hecho polvo.

Emití un murmullo.

Grave.

No discutí.

No podía.

—Voy a dejar que se te pase la borrachera —dijo, con voz suave y cansada.

Se dio la vuelta.

Caminó hacia la puerta.

Observé su espalda.

Sentí que algo se retorcía con fuerza en mi pecho: agudo, cruel, como un cuchillo girando lentamente.

Hasta que la puerta se cerró con un clic.

Me dejé caer de nuevo contra el sofá.

La cabeza se hundió en el cojín.

Mis ojos miraban fijamente al techo, que giraba y se volvía borroso.

La habitación giraba más despacio ahora, mi botella seguía en la mesa.

El vaso medio lleno.

No lo cogí.

Simplemente me quedé allí sentado, cansado y hecho un desastre.

Mucho más desastre de lo que necesitaba, con la gala de plata acercándose.

Esa es otra batalla.

Una que no voy a perder.

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