Good kid mAAd city - Capítulo 14

14: 14 14: 14 Capítulo 14: La Anciana El trabajo que lo cambió todo empezó como cualquier otro.

Illt reunió al grupo—Wayng, Bund, Ripper (a quien finalmente conocí: un chico de dieciocho años con tatuajes caseros y ojos muertos), y yo.

—Hay una casa —comenzó Illt.

Siempre comenzaba así—.

Mujer mayor, vive sola.

Haden confirmó que recibe pensión en efectivo, la guarda en casa porque no confía en los bancos.

—¿Cuánto?

—preguntó Ripper.

Su voz era plana, desinteresada, como si estuviera preguntando sobre el clima.

—Suficiente para que valga la pena —respondió Illt—.

Entramos, tomamos el efectivo, salimos.

Simple.

No se sentía simple.

Algo en mi estómago se retorció.

—¿Estará en casa?

—pregunté.

—Probablemente.

Pero es anciana, casi no se mueve.

No será un problema.

El plan era entrar durante la tarde, cuando la mayoría de la gente estaba trabajando y el vecindario estaba tranquilo.

Ripper entraría primero—era el más grande, el más intimidante, por si acaso.

El resto lo seguiríamos.

El día del trabajo, no pude comer.

Ese retorcimiento en mi estómago se había convertido en un nudo apretado.

Algo se sentía mal, pero no podía articular qué.

—¿Estás bien?

—preguntó Astrid mientras caminábamos hacia el objetivo.

—Sí.

—Mentiroso.

—No era una acusación, solo una observación—.

Es diferente cuando hay alguien en casa, ¿verdad?

—Sí.

—Se vuelve más fácil —dijo, pero no sonaba convencida de sus propias palabras.

La casa era pequeña, descuidada, con pintura descascarándose y un jardín que era más maleza que plantas.

El tipo de casa que gritaba “persona mayor viviendo sola, nadie la visita”.

Eso debería haberme detenido.

Debería haber dicho no.

Debería haber caminado.

Pero no lo hice.

Ripper rompió una ventana lateral.

El sonido de vidrio quebrándose sonó obscenamente fuerte en el silencio de la tarde.

Esperamos, congelados, por gritos o alarmas.

Nada.

Entramos uno por uno.

El interior olía a humedad y comida vieja.

La decoración era de décadas pasadas: papel tapiz floral, muebles con fundas de plástico, fotos familiares cubiertas de polvo en cada superficie.

—Busquen la habitación —susurró Illt—.

Probablemente lo guarda allí.

Nos dispersamos.

Encontré la habitación principal.

La cama estaba hecha con precisión militar.

Más fotos en las paredes: la mujer cuando era joven, hermosa, sonriendo.

Fotos de bodas.

Fotos de niños que crecieron y aparentemente se fueron.

Una vida completa contenida en este espacio pequeño y decadente.

Escuché un grito desde la sala.

Corrí de regreso.

La mujer estaba allí—más anciana de lo que había imaginado, encorvada, temblando, sus ojos enormes de terror detrás de gafas gruesas.

Ripper estaba frente a ella, bloqueando su camino.

—¿D-dónde está el dinero?

—La voz de Ripper se quebró ligeramente.

Ni siquiera él estaba preparado para esto.

—P-por favor —rogó la mujer—.

No tengo mucho.

Por favor, no me lastimen.

—Solo dinos dónde está —Illt había entrado, su voz calmada, casi gentil.

Pero había algo más ahí, algo que no había escuchado antes: duda.

La mujer señaló con una mano temblorosa hacia una cómoda en la esquina.

Wayng fue hacia allá, abrió el cajón superior.

Sacó una lata vieja de galletas.

Adentro: fajos de billetes, ahorro de toda una vida guardado en una lata de metal.

—¿Eso es todo?

—preguntó Ripper.

La mujer asintió, lágrimas corriendo por sus mejillas arrugadas.

—Por favor.

Es todo lo que tengo.

Para medicinas.

Para comida.

Por favor.

Miré sus ojos.

Realmente la miré.

Vi terror absoluto, el miedo de alguien completamente impotente frente a extraños que habían invadido su santuario.

Vi a mi abuela, quien había muerto cuando yo tenía siete.

Vi a alguien que alguna vez fue joven, que trabajó toda su vida, que tuvo sueños y esperanzas y ahora vivía en esta casa deteriorada, sola, asustada, siendo robada por adolescentes que no tenían derecho.

Algo dentro de mí se fracturó.

—Vámonos —dijo Illt, la lata en sus manos.

Nos retiramos hacia la ventana rota.

La mujer se había derrumbado en una silla, sollozando silenciosamente, su cuerpo entero temblando.

Ripper pasó a su lado.

Por un segundo, solo un segundo, su mano se movió—no estoy seguro si para consolarla o para algo peor.

—No la toques —las palabras salieron de mi boca antes de pensarlas.

Ripper se giró.

—¿Qué dijiste?

—No.

La.

Toques.

—Mi voz era más firme que mi cuerpo, que temblaba incontrolablemente.

Illt me miraba, evaluando.

—Kaid tiene razón.

Ya tenemos lo que vinimos a buscar.

Vámonos.

Salimos.

Caminamos en silencio hacia el punto de reunión.

Nadie hablaba.

El peso de lo que acabábamos de hacer colgaba sobre todos nosotros como humo tóxico.

Cuando llegamos al punto de encuentro, Illt abrió la lata.

Contó el dinero.

—Cuatrocientos dólares —dijo—.

Dividido entre cinco, ochenta cada uno.

Ochenta dólares.

La medicina de una mujer.

Su comida.

Su seguridad.

Ochenta dólares que podía sentir quemando mi bolsillo como ácido.

Esa noche, no visité al gato.

Fui directo a casa.

Me encerré en el baño y vomité hasta que no quedó nada en mi estómago excepto bilis amarga.

Luego lloré.

No lágrimas silenciosas.

Sollozos violentos que me doblaron, que me hicieron sentir como si me estuviera quebrando desde adentro.

¿Qué me había convertido?

Mamá tocó la puerta.

—¿Kaid?

¿Estás bien?

—Vete —logré decir entre sollozos—.

Por favor, solo vete.

Ella se fue.

Escuché sus pasos alejándose, luego deteniéndose.

Luego su propia puerta cerrándose.

Me senté en el piso del baño durante horas, los azulejos fríos contra mi espalda, mirando mi reflejo en el espejo.

No reconocía a la persona que me devolvía la mirada.

Había cruzado demasiadas líneas.

Pequeñas líneas que se convirtieron en líneas más grandes hasta que ya no podía ver dónde había estado el original.

Pensé en la cara de la anciana.

Pensé en mi abuela.

Pensé en mamá, también envejeciendo sola, también asustada, también vulnerable.

Pensé en papá, preguntándome qué diría si pudiera verme ahora.

Probablemente algo cruel sobre mamá.

Probablemente nada sobre el hecho de que me había convertido exactamente en el tipo de persona que él habría despreciado.

Los ochenta dólares estaban en mi bolsillo.

Los saqué.

Los miré por mucho tiempo.

Luego los rompí en pedazos.

Los tiré al inodoro.

Los observé desintegrarse en el agua, convertirse en pulpa inútil.

No arreglaba nada.

No devolvía el dinero a la anciana.

Pero era lo único que podía hacer para sentir que había algo en mí que todavía se resistía.

Al día siguiente, no fui a la esquina.

Ni el día siguiente.

Ni el siguiente.

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