Good kid mAAd city - Capítulo 26

26: 25 26: 25 Capítulo 25: Desmoronamiento No dormí.

Ni siquiera intenté realmente.

Solo yacía allí, mirando el techo, viendo la cara de Haden reproducirse una y otra vez en mi mente.

La forma en que sus ojos se habían ensanchado cuando comprendió.

La forma en que había dicho “por favor” con una voz que se quebraba.

La forma en que su sangre había brillado bajo las farolas débiles, casi negra en la oscuridad.

Su hermana.

Doce años.

Sin nadie que la cuidara ahora.

Habíamos matado a un hombre que tenía gente que dependía de él.

Habíamos matado a alguien cuya ausencia crearía ondas en vidas que nunca conoceríamos, dolor que nunca veríamos.

Y lo habíamos hecho porque era conveniente.

Porque protegía nuestros secretos.

Porque Illt decidió que era necesario y todos estuvimos de acuerdo.

A las 3 AM, escuché un knock suave en mi puerta.

—¿Kaid?—La voz de mamá, cuidadosa, temerosa—.

¿Estás despierto?

No respondí.

Si hablaba, se quebraría algo en mí.

Algo que necesitaba permanecer intacto solo unas horas más.

—Sé que estás despierto.

Puedo oírte respirar.

Silencio.

Luego sus pasos alejándose.

Pero no hacia su cuarto.

Hacia abajo.

Escuché el crujido de las escaleras, el sonido de la puerta del refrigerador, el clic de la estufa.

Estaba haciendo algo.

Cocinando, tal vez.

A las 3 AM.

Esperé veinte minutos, luego no pude soportarlo más.

Bajé.

Mamá estaba en la cocina, haciendo panqueques.

Los panqueques que solía hacer cuando yo era pequeño, cuando tenía pesadillas, cuando necesitaba confort que no podía nombrar.

No me miró cuando entré.

Solo siguió cocinando, volteando panqueques con movimientos precisos y practicados.

—No podía dormir—dijo finalmente—.

Pensé que tal vez tú tampoco.

Me senté en la mesa.

Observé trabajar.

Había algo hipnótico en ello—la familiaridad, la rutina, el simple acto de crear algo en vez de destruir.

Puso un plato frente a mí.

Tres panqueques perfectos, jarabe de maple, mantequilla derritiéndose.

—Come.

—No tengo hambre.

—Come de todos modos.

Algo en su tono no permitía argumento.

Recogí el tenedor, corté un pedazo, me lo metí en la boca.

Sabía a infancia.

A mañanas de sábado y risas y una época cuando el mundo tenía sentido.

Me quebré.

No dramáticamente.

No con sollozos.

Solo lágrimas silenciosas corriendo por mi cara mientras masticaba mecánicamente, incapaz de saborear pero incapaz de parar.

Mamá se sentó frente a mí.

No habló.

Solo se sentó, sus ojos en mi rostro, viendo todo.

—Pasó algo esta noche—dijo finalmente.

No una pregunta.

Una afirmación.

No respondí.

—Algo malo.

Algo que no puedes deshacer.

Mis manos temblaban alrededor del tenedor.

—Kaid, mírame.

Lo hice.

Sus ojos estaban rojos, cansados, pero no juzgaban.

Solo tristes.

Infinitamente tristes.

—Cualquier cosa que hayas hecho, cualquier cosa que haya pasado—aún eres mi hijo.

Eso no cambia.

Nunca cambia.

Las palabras deberían haber sido reconfortantes.

En cambio, eran cuchillos.

Porque yo sabía la verdad: había cosas que una vez hechas te cambiaban fundamentalmente.

Te hacían algo que tu madre no podía reconocer, no podía amar, no debería amar.

—No puedo contarte—susurré.

—Lo sé.

—Si te cuento, te hago parte de esto.

Te hago cómplice.

—Lo sé.

—Así que necesitas dejarme manejar esto.

Necesitas— —No.—Su voz era firme—.

No necesito dejarte solo con esto.

No te dejaré solo con esto.

Sin importar qué sea.

—Mamá— —Escucha.—Se inclinó hacia adelante—.

No necesito saber los detalles.

No necesito saber nombres o lugares o exactamente qué pasó.

Pero necesito que sepas esto: hay salida.

Siempre hay salida.

Podría ser difícil.

Podría ser dolorosa.

Pero existe.

—No de esto.

—Especialmente de esto.—Agarró mi mano sobre la mesa—.

Kaid, veo cómo te miras en el espejo.

Veo cómo te encoges de ti mismo.

Estás cargando algo que te está matando.

Y prefiero verte en prisión pero vivo que libre pero muerto por dentro.

Prisión.

Ella estaba hablando de prisión como si fuera opción, como si fuera solución.

Pero tenía razón, ¿no?

Prisión era consecuencia.

Prisión era responsabilidad.

Prisión era enfrentar lo que había hecho en lugar de huir de ello.

—Si voy a prisión, pierdo todo—dije.

—Si no vas, ya has perdido todo.

Solo no lo sabes todavía.

Sus palabras se quedaron conmigo.

Porque ella estaba describiendo exactamente cómo me sentía—como si ya hubiera perdido todo lo que importaba, como si estuviera caminando como fantasma en mi propia vida.

—No puedo ir a la policía—dije finalmente—.

Hablar significaría traicionar a gente.

Gente que…

que es lo único que tengo.

—Tienes más que eso.

Me tienes a mí.

—No es suficiente.—Las palabras salieron antes de poder detenerlas, brutalmente honestas—.

Lo siento, pero no es.

Tú eres una persona.

Ellos son familia completa.

Son propósito.

Son pertenencia de una forma que no he sentido desde que papá murió.

Vi el dolor cruzar su cara.

Pero no retrocedió.

—Entonces dame una oportunidad de ser suficiente.

Déjame dentro.

Déjame ayudarte.

—No puedo.

—¿No puedes o no quieres?

—Ambas.

Mamá asintió lentamente.

Soltó mi mano.

—Okay.

Entonces esto es lo que va a pasar.

Voy a darle el fin de semana, como prometiste.

Vamos a sentarnos mañana—hoy, técnicamente—y vamos a hablar.

De verdad.

Sin mentiras.

Y vamos a decidir qué sigue.

¿De acuerdo?

—De acuerdo—mentí.

Porque ya sabía qué seguía.

Seguía pretender que todo estaba bien.

Seguía esconder de mamá, de la policía, de cualquiera que pudiera hacer preguntas.

Seguía adelante porque parar significaba enfrentar, y enfrentar significaba colapsar.

Terminé los panqueques en silencio.

Mamá se quedó sentada conmigo, sin hablar, solo presente.

Cuando terminé, lavé mi plato.

Subí de regreso a mi cuarto.

Me acosté en mi cama.

Y esperé que el sol saliera, sabiendo que cuando lo hiciera, sería el primer día del resto de mi vida como asesino.

— El sábado amaneció gris y lluvioso.

Perfecto, pensé.

Incluso el clima sabía que esto era funeral.

Me forcé a levantarme a las 9 AM.

Ducharme.

Vestirme.

Hacer los movimientos de normalidad incluso cuando cada acción se sentía falsa, performativa.

Mamá ya estaba despierta cuando bajé.

Había preparado café, tostadas, fruta—un desayuno completo que ninguno de nosotros tocaría realmente.

—Siéntate—dijo.

Me senté.

Puso papeles en la mesa.

Los mismos que había mostrado días antes—aplicaciones escolares, folletos de programa, información de consejería.

—Comencemos con lo simple—dijo—.

¿Quieres seguir en esta ciudad?

—No lo sé.

—¿Quieres volver a la escuela?

—No lo sé.

—¿Quieres ayuda?

Esa era la pregunta real, ¿no?

Todas las demás eran distracción.

Esta era el núcleo.

—Sí—susurré—.

Pero no sé si puedo aceptarla.

—¿Por qué no?

Porque aceptar ayuda significaba admitir que necesitaba ser salvado.

Significaba admitir que había hecho cosas imperdonables.

Significaba abrir la caja que había cerrado con candado en mi pecho donde guardaba toda la culpa y vergüenza y autodesprecio.

—Porque si comienzo a hablar, no podré parar.

Y si no puedo parar, todo saldrá.

Y cuando todo salga, perderé lo poco que aún tengo.

Mamá consideró esto.

—¿Qué si hablamos en teoría?

Sin nombres.

Sin detalles específicos.

Solo…

situaciones hipotéticas.

—¿Como qué?

—Como…

hipotéticamente, si alguien hubiera hecho algo muy malo.

Algo que lastimó a otros.

¿Cuál sería el camino correcto hacia adelante?

Entendía lo que estaba haciendo.

Dándome distancia, abstracción, una forma de procesar sin confesar directamente.

—Hipotéticamente—dije lentamente—, esa persona debería enfrentar consecuencias.

Debería aceptar responsabilidad.

Debería intentar hacer reparaciones donde sea posible.

—¿Y si las reparaciones son imposibles?

¿Si el daño ya está hecho?

—Entonces…

entonces creo que aún deberían intentar.

Incluso si es inútil.

Porque intentar es lo único que los separa de ser completamente monstruos.

—¿Pero qué si enfrentar consecuencias significa traicionar a otros?

¿Otros que también hicieron cosas malas pero que son…

importantes para esta persona?

Ahí estaba.

La pregunta central que había estado evitando.

—Entonces esa persona está atrapada—dije—.

Entre lealtad y moralidad.

Entre proteger a familia y hacer lo correcto.

Y no hay respuesta correcta.

Solo elecciones menos malas.

—¿Qué haría esta persona hipotética?

Pensé en Illt.

En Astrid.

En Wayng y Bund y incluso Ripper.

Pensé en cómo me habían salvado cuando estaba ahogándome en soledad.

Cómo me habían dado propósito cuando no tenía ninguno.

Cómo me habían aceptado cuando el resto del mundo me rechazaba.

Pensé en Haden.

En sus ojos suplicantes.

En su hermana de doce años.

—No lo sé—susurré—.

Honestamente no lo sé.

Mamá asintió lentamente.

—Okay.

Entonces hablemos sobre algo diferente.

¿Esta persona hipotética quiere cambiar?

¿Quiere ser mejor?

—Sí.

Desesperadamente.

—¿Pero?

—Pero no sabe cómo.

Porque ser mejor significa dejar atrás a gente que necesita.

Y necesitarlos se siente más fuerte que querer ser bueno.

Las palabras salieron crudas, honestas de una forma que me asustaba.

Pero eran verdad.

Toda la verdad horrible.

Mamá alcanzó sobre la mesa, agarró mi mano.

—Entonces aquí está lo que esa persona necesita escuchar: necesitar no es lo mismo que amar.

Y familia que te hace peor no es realmente familia.

Es prisión con mejor decoración.

—Pero se siente como familia.

—Lo sé.

Por eso es peligroso.

Nos sentamos en silencio por largo rato.

Lluvia golpeaba las ventanas.

El reloj hacía tictac.

El mundo continuaba sin saber, sin importarle.

—Hipotéticamente—dije finalmente—, si esta persona quisiera cambiar.

¿Si realmente, genuinamente quisiera encontrar salida?

¿Cómo empezaría?

Vi esperanza destellar en los ojos de mamá.

—Primero, admitiría que necesita ayuda.

No solo a mí, sino a sí misma.

—Okay.

—Segundo, cortaría contacto con las personas arrastrándola hacia abajo.

Completamente.

Sin despedidas graduales.

—Eso es— —Imposible, lo sé.

Pero necesario.

Porque cada vez que ve a esas personas, cada vez que habla con ellas, las refuerza.

Hace más difícil cambiar.

Tenía razón.

Yo lo sabía.

Pero la idea de cortar contacto con el grupo—de nunca ver a Astrid de nuevo, de nunca escuchar la risa de Wayng, de abandonar a Illt después de todo lo que había hecho por mí—se sentía como amputarme un miembro sin anestesia.

—¿Y tercero?—pregunté.

—Tercero, acepta que el cambio es doloroso.

Que no habrá final feliz limpio.

Que algunas consecuencias no pueden evitarse.

Pero que vivir con consecuencias es mejor que vivir como fantasma.

—No me siento como fantasma.

Me siento demasiado real.

Como cada nervio está expuesto.

—Eso es porque aún sientes.

Aún te importa.

Y mientras aún te importe, hay esperanza.

Quería creerle.

Dios, qué desesperadamente quería creer que había esperanza, que cambio era posible, que podía encontrar forma de salir de esto sin perder todo.

Pero entonces mi teléfono vibró.

Un mensaje de Illt: *Reunión.

Hoy.

2 PM.

Urgente.* Mi estómago cayó.

Solo había una razón para reunión de emergencia el día después.

Algo había salido mal.

Miré a mamá.

Ella vio mi expresión cambiar, vio sea lo que fuera que estaba en mi rostro.

—Tienes que ir—dijo, no una pregunta.

—Sí.

—¿Volverás?

—Sí.

—¿Prometes?

—Prometo.

Otra mentira.

Porque ya no sabía si volvería.

No sabía qué me esperaba en esa reunión.

No sabía si Illt había decidido que yo también era riesgo, que yo también había hablado demasiado, que yo también necesitaba ser “manejado”.

Pero fui de todos modos.

Porque eso es lo que adictos hacen.

Siguen volviendo a la cosa que los está matando.

— Llegué al punto de encuentro quince minutos temprano.

Astrid ya estaba allí, sentada contra la pared con rodillas abrazadas a su pecho.

Se veía peor que yo—si eso era posible.

Sus ojos estaban hundidos, su piel cenicienta, su cuerpo temblando aunque no hacía tanto frío.

—¿Estás bien?—pregunté, sentándome junto a ella.

—No.

¿Tú?

—No.

—Bien.

Al menos somos honestos.

Nos sentamos en silencio.

Finalmente, ella habló: —No podía quedarme en el café.

No podía solo sentarme allí bebiendo chocolate caliente fingiendo que no sabía lo que estaban haciendo.

Así que me fui.

Caminé durante horas.

Terminé en una iglesia.

—¿Fuiste adentro?

—No.

Solo me senté en los escalones.

Viendo gente entrar y salir.

Preguntándome qué se siente creer que hay perdón.

Que hay forma de ser limpio de nuevo.

—¿Y?

—Y decidí que si Dios existe, o me perdona por todo o no me perdona por nada.

No hay punto medio con esto.

Entendía lo que quería decir.

No podías pedir perdón por robo pero no por asesinato.

No podías arrepentirte selectivamente.

Era todo o nada.

—¿Has hablado con los demás?—pregunté.

—Wayng envió mensaje esta mañana.

Solo decía ‘está hecho.’ Nada más.

Está hecho.

Dos palabras que significaban que el cuerpo de Haden estaba dispuesto.

Que evidencia estaba escondida.

Que oficialmente nos habíamos salido con asesinato.

Por ahora.

—¿Sabes por qué Illt llamó reunión?—preguntó Astrid.

—No.

Pero es malo.

Tiene que serlo.

—¿Peor que lo que ya hicimos?

—Peor de diferentes formas.

Los demás llegaron juntos—Illt, Wayng, Bund, Ripper.

Todos viéndose tan destrozados como Astrid y yo.

Incluso Ripper, usualmente impasible, tenía sombras bajo sus ojos que sugerían que tal vez, posiblemente, incluso él tenía problemas durmiendo después de matar a alguien.

Illt nos reunió.

—Gracias por venir.

Sé que es pronto.

Sé que todos están…

procesando.

Pero necesitamos hablar.

—¿Sobre qué?—preguntó Wayng.

—Sobre el hecho de que Haden no era el problema.

Era síntoma.

Silencio.

—¿Qué significa eso?—Bund cerró su libro—que ¿había leído durante todo esto—.

¿Estás diciendo que hay otro informante?

—Estoy diciendo que la policía tenía información que solo Haden no podía haberles dado.

Detalles sobre operaciones de hace meses.

Cosas que él no estaba presente para presenciar.—Illt encendió cigarrillo con manos que temblaban—.

Lo que significa que o Haden estaba hablando con alguien más del grupo quien estaba hablando con policía, o hay dos informantes.

Mi sangre se heló.

—¿Estás diciendo que uno de nosotros— —Estoy diciendo que no sé quién confiar ya.—Illt nos miró a cada uno—.

Podría ser cualquiera.

Podría ser todos.

Podría ser ninguno y solo soy paranoico.

Pero no puedo arriesgar eso.

—Entonces, ¿qué propones?—preguntó Wayng—.

¿Interrogarnos mutuamente?

¿Tortura hasta que alguien confiese?

—Propongo que nos dispersemos.

De verdad esta vez.

No solo una semana.

Semanas.

Meses, tal vez.

Hasta que calor se enfríe, hasta que quien sea que esté investigando se rinda o encuentre nuevos objetivos.

—¿Y el grupo?—La voz de Astrid era pequeña—.

¿Solo…

termina?

—El grupo termina o todos vamos a prisión.

Esas son las opciones.—Illt tiró su cigarrillo—.

Miren, sé que esto no es lo que querían escuchar.

Sé que habíamos construido algo.

Pero ese algo está roto.

Y quedarnos pegados solo nos hará colapsar con él.

—No—dije, la palabra saliendo antes de poder detenerme.

Todos me miraron.

—¿No qué?—preguntó Illt.

—No a todo esto.

No a la paranoia.

No a voltearnos unos contra otros.

No a terminar el grupo porque tienes miedo.—Me levanté, mi voz más fuerte que mi convicción—.

Illt, has predicado sobre lealtad desde que nos conocimos.

Sobre cómo somos familia.

Sobre cómo nos mantenemos juntos.

Y a la primera señal de problema, ¿quieres dispersarnos?

¿Quieres que nos abandonemos mutuamente?

—Kaid tiene razón.—Astrid se levantó junto a mí—.

Si hay informante, lo encontramos.

Juntos.

Y lo manejamos.

Pero no nos rendimos mutuamente.

—No es rendirse—dijo Illt—.

Es protegerse.

—Es lo mismo—dije—.

Y sabes que lo es.

Illt me miró por largo momento.

Vi conflicto en sus ojos—querer creerme, querer confiar, pero demasiado asustado de las consecuencias.

—¿Qué propones entonces?—preguntó finalmente.

No tenía respuesta.

Porque tenía razón—quedarnos juntos cuando uno de nosotros podría ser informante era estúpido.

Pero dispersarnos significaba perder lo único que nos había mantenido cuerdos.

—Propongo que nos tomemos tres días—dije finalmente—.

Tres días para cada uno pensar.

Realmente pensar.

Sobre qué queremos.

Sobre si esto vale seguir.

Sobre si podemos confiar mutuamente.

Y luego nos reunimos de nuevo y decidimos.

Todos juntos.

Democráticamente.

—Democracia—rio Illt amargamente—.

En grupo criminal.

Eso es rico.

—¿Tienes mejor idea?

No respondió.

—Tres días—repetí—.

Eso es todo lo que pido.

Tres días para decidir si somos familia o solo criminales usando esa palabra para justificar usarnos mutuamente.

Silencio.

Luego, sorprendentemente, Wayng asintió.

—Tres días.

Puedo vivir con eso.

—Yo también—dijo Bund.

Astrid y Ripper asintieron.

Illt miró alrededor del círculo, viendo consenso formar sin él por primera vez desde que nos conocimos.

—Bien—dijo finalmente—.

Tres días.

Pero después, tomamos decisión.

Y sea lo que sea, nos mantenemos con ella.

¿De acuerdo?

—De acuerdo—dijimos.

Pero mientras nos dispersábamos, mientras cada uno caminaba en diferente dirección, supe la verdad: Tres días no cambiarían nada.

El grupo ya estaba roto.

Solo estábamos retrasando admitirlo.

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