Guardián Dimensional: Todas Mis Habilidades Están en el Nivel 100 - Capítulo 309

309: Una Escena Aterradora 309: Una Escena Aterradora —¿Mi pierna?

¿Qué le pasa a mi pierna?

La voz del joven pelirrojo tembló mientras bajaba bruscamente la cabeza.

No había sentido nada.

Ni un pinchazo.

Ni un corte.

Solo —silencio.

Entonces lo vio.

Y algo dentro de él se quebró.

Sus piernas —su carne— ya se habían podrido.

La piel había desaparecido.

El músculo había desaparecido.

Todo lo que quedaba eran huesos húmedos y resbaladizos de sangre donde antes estaban sus piernas.

Y aún así —su cuerpo no había asimilado lo ocurrido.

Su mente estaba congelada.

Atrapada entre el pánico y la negación.

La sangre y el pus que brotaban de sus miembros arruinados —se hundían en el suelo silenciosamente.

La piedra gris oscuro de las Profundidades del Luto bebía el fluido como tierra sedienta.

Y entonces —cambió.

Bajo él, el suelo se tornó de un carmesí profundo e infernal.

Como si la sangre misma despertara algo enterrado debajo.

—¡AhhhhhhHH!

Gritó.

Esta vez, fue humano.

Un sonido de alguien que acababa de darse cuenta de que no estaba muriendo —estaba siendo deshecho.

Cayó hacia atrás, desplomándose en el suelo de piedra en un frenético desparrame.

Y tan pronto como sus manos tocaron el suelo —comenzaron a pudrirse.

Instantáneamente.

La piel desprendiéndose como tela mojada.

La carne licuándose, deslizándose del hueso como cera caliente.

Sus dedos se disolvieron.

Sus muñecas siguieron.

Entonces la sangre comenzó a burbujear.

Oscura.

Espesa.

Con un hedor enfermizamente dulce.

—No…

no…

no…

Jadeó y gorjeó.

Las manos arañando el aire, los ojos abiertos y sin parpadear, mientras trozos de su cuerpo se desprendían con cada movimiento.

Intentó arrastrarse lejos.

Pero con cada centímetro, dejaba atrás rastros sangrientos de músculo semiderretido y órganos destrozados.

Sus muslos se convirtieron en pulpa.

Su cintura se desplomó, apenas sostenida por tendones desgarrados.

Y sin embargo —seguía vivo.

Aún consciente.

El olor era insoportable.

No era solo muerte —era la corrupción hecha manifiesta.

—¡SÁLVENME!

¡¡SÁLVENME!!

Finalmente, recordó.

Viejo Grey.

El guía.

El único que podría saber algo —cualquier cosa.

Extendió una mano putrefacta y esquelética, con la palma hacia fuera, temblando de terror, goteando sangre y hebras de carne.

—¡Por favor!

¡¡Ayúdame!!

Pero Viejo Grey —retrocedió.

Dos veces.

Ojos abiertos.

Rostro pálido.

Voz ronca.

—¡Nadie se le acerque!

Sus palabras cortaron como un látigo.

Y nadie desobedeció.

No por respeto.

Sino porque ya estaban retrocediendo.

¡Kacha!

Sus huesos crujieron —no con fuerza, sino con un sonido como madera antigua astillándose en una tormenta.

Sus piernas colapsaron hacia adentro.

Los fémures —antes orgullosos, fuertes— se desmoronaron en fino polvo gris, como si hubieran envejecido diez mil años en segundos.

Y no se detuvo ahí.

La putrefacción ya no era solo algo físico.

Había entrado en la médula.

Se había filtrado en el tiempo.

Su columna se curvó, hundiéndose.

Los hombros se desplomaron.

Cada articulación crujió, chasqueó y luego se hizo añicos, como vidrio bajo presión.

Entonces —su cabello palideció.

No lentamente —no gradualmente
Sino en dos respiraciones, se convirtió en heno seco y quebradizo, del tipo que se desmoronaría al tocarlo.

Su rostro…

Antes juvenil y orgulloso —se volvió tenso, arrugado y hueco.

La piel se convirtió en corteza.

Los ojos se hundieron, desvaneciéndose en profundos pozos negros.

Sus mejillas se ahuecaron como las de una momia sacada de su tumba.

Extendió la mano.

Su brazo izquierdo se estiró, temblando —no hacia una persona.

No hacia la salvación.

Sino hacia la nada.

Un alcance sin sentido y lastimero —como intentando agarrar la existencia misma antes de que se escurriera entre sus dedos.

Un gemido escapó de su garganta —bajo, húmedo, lleno de desesperación.

Y entonces
Crack.

Su brazo se hizo añicos, rompiéndose en polvo y trozos, lloviendo sobre las piedras empapadas de sangre.

Lo último que alguien vio —fue su torso derritiéndose, su caja torácica plegándose, sus órganos licuándose, convirtiéndose en un espeso jarabe rojo-negro.

Todo su cuerpo colapsó en un charco de sangre, podredumbre y vísceras.

Chapoteo.

Todo se desplomó.

Un montón de fluido viscoso y maloliente, donde antes había estado un hombre.

Incluso eso no duró mucho.

El suelo lo bebió.

Cada gota.

Cada jirón.

¿Y los huesos?

Lo que quedaba de ellos —se convirtió en ceniza.

Un momento después —no quedaba nada.

Ni huesos.

Ni cuerpo.

Ni ropa.

Ni rastro.

Solo un pequeño montón de ceniza roja, apenas suficiente para llenar una mano.

Eso era todo.

Todo lo demás —Su orgullo, su miedo, su ambición, su voz —Había sido borrado.

Nadie se movió.

Nadie respiró.

Simplemente permanecieron allí —congelados —mirando las cenizas carmesí donde el joven pelirrojo había desaparecido.

No muerto.

Desaparecido.

Como una página arrancada de la existencia.

Incluso los más despiadados entre ellos —aquellos que habían matado a sangre fría, que habían aplastado enemigos, que habían derramado sangre por gloria —No dijeron nada.

Porque esto no era batalla.

No era veneno.

No era una herida fatal.

Era descomposición.

Borrado.

Un lento y grotesco deshilachamiento de la vida…

que ninguno de ellos podía detener.

Ni siquiera entender.

Incluso Max —con su mente serena, corazón firme y voluntad como acero templado —Lo sintió.

Un escalofrío agudo, trepando desde su espalda baja, disparándose hacia arriba a lo largo de su columna como una lanza de hielo apuntando directamente a los cielos.

Sus puños se cerraron.

No por miedo.

Sino por instinto.

Esa no era una muerte natural.

Era un mensaje.

Viejo Grey, que había visto horrores que la mayoría no podría ni soñar, se quedó con un aliento tembloroso atascado en su garganta.

Tragó saliva con dificultad.

Una gota de sudor rodó por su mejilla curtida y cayó a la piedra rojo sangre de abajo.

Había sobrevivido a docenas de expediciones a las Profundidades del Luto.

Había visto cuerpos explotar desde dentro.

Personas enloquecidas por ecos malditos.

Hombres que envejecían un siglo en un minuto.

Pero esto —¿Este tipo de muerte?

Nunca lo había visto.

El viento ya no soplaba.

La niebla infernal a su alrededor…

se sentía más pesada.

Más espesa.

Como si las Profundidades del Luto mismas estuvieran esperando.

Observando.

Saboreando su miedo.

Nadie se atrevió a hablar.

Nadie se atrevió a exhalar demasiado fuerte.

Las armas permanecieron desenvainadas.

Los ojos escudriñaban cada centímetro de niebla.

Max permaneció inmóvil
Cuerpo tenso, respiración superficial.

Sus sentidos—usualmente afilados como cuchillas, capaces de detectar un destello de intención asesina a cientos de metros—se sentían entumecidos.

No lo había visto.

No lo había percibido.

No había sentido nada.

Y sin embargo…

Acababa de ver a alguien morir de la manera más horrible imaginable.

Había venido preparado.

Mental.

Físicamente.

Preparado para la batalla
Para espadas y garras.

Para explosiones de maná y golpes mortales en la niebla.

Pensó que el peligro venía de los seres infernales—que si uno moría en las Profundidades del Luto, sería en combate, luchando contra alguna abominación retorcida por energía infernal.

Pero ahora
Había visto una muerte sin atacante.

Sin garras.

Sin maldición.

Sin advertencia.

Solo…

descomposición.

Putrefacción que se arrastraba silenciosamente a través del alma, y lo devoraba todo.

Y eso, para Max—era más aterrador que cualquier monstruo.

Porque lo más aterrador en este mundo nunca fue lo más fuerte.

Era lo desconocido.

¿Fantasmas?

¿Dioses?

Esos eran títulos.

Nombres.

Genios como ellos hacía tiempo que habían dejado de temer a la superstición.

Incluso los llamados “dioses” eran solo mortales que se alzaron demasiado alto.

¿Fantasmas?

Solo otra clase.

Otro truco.

¿Pero esto?

Esto no tenía nombre.

Ni forma.

Ni origen.

Y eso lo hacía imposible de prepararse para ello.

En ese momento
Max comprendió algo escalofriante.

No eran genios aquí.

No ahora.

No frente a este lugar.

Eran mortales otra vez.

Caminando a través de una noche maldita, rodeados de sombras que no hablaban, no se movían, pero observaban.

El tipo de miedo que se arrastra en el pecho, se asienta en la columna, y hace que un hombre se pregunte si incluso parpadear demasiado fuerte podría matarlo.

Solo habían cruzado 5.000 millas.

Todavía faltaban 3.500 para llegar a la zona de 1.500 millas.

Esto ni siquiera era la parte profunda.

Esto era el borde.

Y ya
Algo inexplicable había reclamado una vida.

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