Guardián Dimensional: Todas Mis Habilidades Están en el Nivel 100 - Capítulo 310

310: Oscuridad 310: Oscuridad Max apretó los puños.

No por ira.

Ni siquiera por miedo.

Sino por concentración.

Si algo así era posible aquí…

entonces todo era posible.

Las Profundidades del Luto acababan de recordarles a todos
No eran cazadores.

Eran presas.

La voz de Amara resonó suavemente en la mente del Viejo Grey.

No con pánico.

No con miedo.

Sino con la aguda calma de alguien tratando de entender la muerte antes de que reclamara a otro.

—Señor Grey…

¿qué fue eso?

Por un momento—no respondió.

Sus ojos seguían fijos en las cenizas.

Su agarre en la hoz creciente tembló—solo un poco.

Luego, con una transmisión de esencia vital propia, finalmente habló.

Y el peso de sus palabras golpeó como una piedra arrojada en aguas tranquilas.

—Me…

avergüenza decirlo —comenzó, lentamente—.

Pero esta es la primera vez que veo algo así.

Miró hacia la niebla.

Sus cejas profundamente fruncidas.

—Esa sombra gris de antes…

según mi experiencia, probablemente era solo una mosca de ceniza demoníaca.

Una criatura menor.

Algo nacido de energía infernal condensada.

Débil.

Solo unos pocos cientos de años.

Max, Amara y los demás escuchaban a través de la transmisión de esencia vital compartida
en silencio.

El aire mismo se había quedado quieto.

—Pero esa muerte
Dudó.

Luego su voz bajó aún más, un susurro envuelto en miedo.

—No fue causada por la mosca.

Creo que la tormenta de maná de hace un momento—la que desató ese imprudente tonto—debe haber despertado algo mucho más antiguo.

—Un ser infernal que estaba en profundo letargo.

En el momento en que esa frase llegó a sus mentes
“un ser infernal dormido
Todos lo sintieron.

Ese frío agarre en la nuca.

Una sensación de que algo los había mirado directamente, y luego había elegido apartar la mirada…

Por ahora.

¿Podría ser un ser expulsado durante la erupción?

Uno de los ocultos que moraban más cerca del núcleo, pero que ahora había derivado demasiado hacia adelante…

¿Algo que no tenía forma, ni sonido, ni alma?

¿Algo que veía la perturbación como provocación?

Si eso era cierto
si el aumento de maná lo había despertado
Entonces el genio pelirrojo no solo había muerto.

Había abierto una puerta.

Y algo se había acercado a su borde.

Todos eran genios.

Prodigios de las regiones principales.

Usuarios de Técnicas.

Comprensores de Aura.

Asesinos, héroes, monstruos por derecho propio.

Pero ninguno de ellos —ninguno— era lo suficientemente arrogante como para creer que podían luchar contra un ser invisible, antiguo y silencioso que podía borrar a alguien sin siquiera aparecer.

Ni siquiera Max.

Ni Amara.

La mente de Max corría a toda velocidad.

La imagen del genio pelirrojo derritiéndose en podredumbre y sangre se repetía en su mente —una y otra vez.

Había visto morir a gente.

Él mismo había matado personas.

Pero eso no era muerte.

Era borrado.

Algo malo había despertado.

Algo antiguo, algo que no debía despertar.

Y así, llamó al único ser que podría tener un atisbo de comprensión.

—Blob…

¿qué demonios está pasando aquí?

Blob estuvo callado por un momento.

Algo raro.

Luego, lentamente, su voz resonó en la mente de Max, baja y distante
Como si estuviera desenterrando recuerdos sepultados en el tiempo.

—No puedo decirlo con certeza…

—admitió Blob.

—Pero puedo hacer una conjetura.

Max permaneció en silencio, escuchando.

—Creo —continuó Blob—, que hay algo enterrado profundamente bajo este lugar.

Algo antiguo.

Posiblemente…

alguien que practicaba técnicas de demonio de sangre, o quizás una bestia monstruosa de naturaleza viciosa —sellada, hace mucho tiempo.

Algo que el mundo mismo intentó olvidar.

Max contuvo la respiración.

Recordó lo que Klaus había dicho
Sobre los Marcos de Hueso.

Expertos muertos.

Condensados por energía infernal.

Sus cadáveres retorcidos en extraños artefactos.

Había aceptado eso.

Pero ahora Blob estaba diciendo algo peor
que incluso los Marcos de Hueso tenían niveles.

Y el que podría estar enterrado aquí…

Estaba mucho más allá de cualquier cosa que el Dominio Inferior hubiera visto jamás.

La voz de Blob bajó, volviéndose sombría.

—Si dividimos los Marcos de Hueso en grado bajo, medio y alto…

—El que estás usando ahora, Max, apenas es de grado bajo.

Eso dejó atónito a Max.

Su Marco Óseo actual ya era increíble por cualquier estándar.

Energía infernal densa.

Habilidades de absorción.

Mayor comprensión.

¿Y solo era de grado bajo?

—Incluso Klaus probablemente no ha visto uno de grado medio —continuó Blob.

—Y en cuanto al de grado alto…

Una pausa.

—Dudo que incluso el Joven Monarca haya tocado uno.

Entonces, llegó la verdadera verdad.

—Los Marcos de Hueso de más alto grado…

pueden tener inteligencia.

Max parpadeó.

—¿Quieres decir que están vivos?

—No vivos…

pero conscientes.

Conscientes de cierta manera.

Lo suficiente para elegir quién puede tocarlos.

Lo suficiente para…

tomar represalias.

Por eso murió el joven pelirrojo.

No porque fuera un objetivo.

No porque fuera débil.

Porque hizo demasiado ruido cerca de algo que no debía ser perturbado.

Algo que—incluso en la muerte—estaba observando.

La voz de Blob se volvió seria.

—No sé exactamente qué hay debajo de nosotros…

pero sé una cosa.

—No quiere ser encontrado.

—Y a menos que tengas un destino antiguo grabado en tu alma, algo que los mismos cielos no puedan ignorar—no saldrás con lo que sea que esté enterrado aquí.

La advertencia final de Blob resonó como una sentencia de muerte.

—Olvídalo, Max.

Esto no es algo que podamos manejar.

—Cuanto más profundo vayamos, más estaremos caminando hacia una tumba…

no solo la suya.

—Sino la nuestra.

Max no necesitaba más palabras de Blob.

La advertencia era clara—grabada en el instinto.

No se molesta a las cosas que sueñan en silencio.

No se intenta desenterrar los huesos de algo que hizo que incluso la muerte misma retrocediera.

¿Experto supremo?

¿Bestia viciosa?

No le importaba.

Todo lo que importaba ahora…

era salir con vida de este maldito pedazo de tierra.

¿En cuanto al tatuaje demoníaco infernal?

Por supuesto que lo quería.

Más poder.

Más control.

Más autoridad.

Pero no así.

No apostando contra algo que no podía ver, no podía entender, no podía combatir.

Habría más oportunidades.

Pero nunca habría otro Max.

—
Nadie se movió.

Durante sesenta largos minutos, permanecieron como estatuas—cada uno empapado en sudor frío, músculos doloridos, vejigas gritando, pero ninguno se atrevió a cambiar su postura.

La niebla se hizo más espesa, envolviendo tobillos, subiendo por las pantorrillas, enroscándose como algo vivo.

La luz se atenuó hasta que el cielo de arriba no era más que una bruma de carboncillo manchada.

Y aún así…

No pasó nada.

Sin chillidos.

Sin movimiento.

Sin presión.

Solo silencio.

Y de alguna manera,
eso era peor.

Algunos comenzaron a tener esperanza.

No en voz alta —nunca en voz alta.

Pero estaba ahí, esa frágil creencia:
«Tal vez se ha ido».

«Tal vez solo quería una vida».

«Tal vez estamos a salvo».

Max no lo compartía.

El instinto de supervivencia le decía lo contrario.

Esto no había terminado.

Ni por asomo.

La voz del Viejo Grey finalmente llegó.

Baja.

Afilada.

Casi un susurro.

—Retirémonos primero…

—Todos, no hagan ningún ruido.

Max no necesitó que se lo dijeran dos veces.

Nadie más tampoco.

Sin argumentos.

Sin sarcasmo.

Sin bravuconería.

Se movieron.

Cada paso medido.

Controlado.

Cuidadosamente colocado en la piedra oscura.

Las armas permanecían desenvainadas, pero nadie se atrevía a dejar que su maná brillara.

Nadie respiraba demasiado profundo.

Incluso el sonido de la tela crujiendo mientras se movían parecía peligroso.

—Siento que…

se está volviendo cada vez más oscuro…

La voz llegó a través de la transmisión de esencia vital —tranquila, tensa, como si el hablante temiera que incluso sus pensamientos pudieran ser escuchados por algo allá afuera.

En el momento en que las palabras resonaron en sus mentes —todos lo notaron.

La niebla.

Se había espesado.

No
había cambiado.

Ya no era solo niebla.

Tenía peso.

Densidad.

Como algo tratando de presionarlos desde todas las direcciones.

Apenas podían ver cinco pies adelante.

Y la luz
La única fuente de ella en las Profundidades del Luto, esas distantes estrellas brillantes arriba
Se habían ido.

No desvanecidas.

Idas.

Tragadas.

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