Capítulo 488: Paso del Tiempo

Mientras tanto, en una cámara apartada en lo más profundo de la tierra devastada por la guerra, los líderes de los dos continentes—Rey Magnar, Elarion, Kate, Klaus, Marcel y el resto—estaban reunidos, con voces cargadas de agotamiento mientras discutían las consecuencias de la guerra, las cambiantes alianzas y la amenaza que aún acechaba en las sombras.

Justo entonces, algo extraño sucedió. Tanto el Rey Magnar como Elarion se detuvieron a mitad de la frase mientras sus cuerpos comenzaban a brillar con un cálido resplandor dorado. La luz se hizo más brillante con cada segundo, provocando que todos en la sala se pusieran de pie alarmados.

Sin decir palabra, ambos gobernantes alcanzaron su artefacto de almacenamiento y sacaron dos llaves doradas. Las llaves brillaban furiosamente, proyectando patrones dorados en las paredes de piedra.

Siguieron varios jadeos.

—¡¿Se ha encontrado otra llave?! —exclamó Kate, con voz llena de incredulidad.

Klaus entrecerró los ojos pensativo, con los brazos cruzados. —Eso significa que… las cinco llaves han revelado su presencia, ¿verdad? —dijo lentamente.

El Rey Magnar hizo un pequeño y sombrío asentimiento. —Yo tengo una —confirmó—. Elarion tiene una. Drevon tenía una antes… La Bruja del Norte tiene una. Y ahora—alguien nuevo… ha encontrado la última. —Miró a Elarion, y el peso de la realización se asentó en los ojos de ambos.

—Sabes lo que esto significa —dijo Elarion, con voz baja y seria.

La mandíbula de Magnar se tensó. —El descenso de la Ciudadela… se ralentizará a por lo menos 2 o 3 años ahora.

Las cejas de Klaus se fruncieron. —Eso es un regalo, entonces. Con Drevon herido, tal vez incluso retirándose, y la Ciudadela repelida… finalmente podríamos tener el tiempo que necesitamos para prepararnos—para contraatacar adecuadamente.

Pero ninguno dijo lo que todos pensaban: ¿Quién tenía la quinta llave…?

***

Pasó un mes tranquilamente, como una brisa lenta a través de los solemnes pasillos de la Torre de la Verdad. Dentro de su antigua estructura, Alice y Lenavira permanecían, sin alejarse nunca del primer piso, esperando con callada esperanza que Max regresara.

Los días se fundían con las noches, pero no había señal, ni movimiento, nada que sugiriera que el joven al que tenían en tan alta estima despertaría pronto.

Mientras tanto, Max permanecía sellado dentro del capullo rojo brillante, su cuerpo carbonizado suspendido en silencio.

Xolo, el espíritu de la torre, nunca apartaba los ojos de la esfera, observando desde la distancia en su forma dorada resplandeciente.

—Un mes… y aún sin cambios —murmuró un día, su voz apenas audible en el vasto mundo azul que los rodeaba, antes de desvanecerse de nuevo en el éter, volviendo a sus deberes con el corazón inquieto.

Entonces llegaron los rumores.

Pasaron tres meses más como arena entre los dedos, y la palabra comenzó a propagarse—susurros que estremecieron el continente.

Max Morgan, el genio más fuerte del Dominio Inferior, había sido asesinado. Muerto en batalla por nadie menos que Drevon, el Joven Monarca del Continente Valora, durante la gran guerra que había marcado ambas tierras.

La noticia se extendió como un incendio. Muchos quedaron aturdidos, congelados en la incredulidad. La idea de que alguien como Max cayera—no les parecía correcta.

Algunos reían nerviosamente, otros lo negaban rotundamente.

—Max no caería tan fácilmente —decían—. Él no.

Pero los hechos eran difíciles de ignorar. Nadie lo había visto en tres meses. Ni un solo avistamiento. Ninguna palabra de la Torre. Ningún pulso de su aura.

Y a medida que los días se convertían en semanas, más y más personas comenzaron a aceptar lo peor. Lentamente, los murmullos que una vez fueron esperanzadores se convirtieron en triste aceptación. El mundo, al parecer, había comenzado a llorarle.

Pero solo los elfos y el humano de la Facción Luna y el Continente Valora lloraron mientras el resto de los humanos, incluidos los demonios, se reían al escuchar los rumores.

Y al igual que el flujo de los rumores, la marea de la creencia cambió con el paso del tiempo, y finalmente, medio año se escurrió como polvo entre dedos abiertos. A estas alturas, el mundo había llegado en gran parte a términos con lo que una vez fue impensable—Max Morgan, el genio más brillante del Dominio Inferior, estaba muerto.

El Continente Perdido le lloró en silencio pero completamente, su nombre ahora grabado en la historia como un héroe caído.

Las historias de su batalla final viajaron a través de los mares, llegando incluso al Continente Valora, aunque contadas con un tono diferente allí. En Valora, se hablaba de Max no como un enemigo, sino como un guerrero formidable—uno que se atrevió a enfrentarse al Joven Monarca y encontró su fin en un enfrentamiento que resonaría a través de generaciones.

Sin embargo, en los silenciosos pasillos de la Torre de la Verdad, en su aislado décimo piso donde el tiempo mismo parecía más lento, dos figuras permanecían inmóviles en la esquina. Lenavira y Alice.

No habían abandonado el piso en meses, sus ojos a menudo dirigidos hacia el techo como si esperaran ver una señal de las cámaras superiores, pero nada sucedía. Nada durante medio año.

—Hermana Mayor Lena, ha pasado medio año… ¿Él está…? —finalmente susurró Alice, su voz quebrada bajo el peso de su temor. Lágrimas corrían por sus mejillas, sus pequeñas manos apretadas a su lado. No terminó su frase, pero el dolor en su voz lo decía todo.

El corazón de Lenavira se encogió dolorosamente. Extendió la mano y atrajo a Alice más cerca, envolviéndola con un brazo alrededor de sus hombros. —Como la torre lo ha aceptado, estará bien —dijo suavemente. Palabras que había repetido muchas veces durante los últimos seis meses—cada vez a Alice, y cada vez a sí misma.

Pero con cada día que pasaba, incluso la confianza de Lenavira vacilaba. Había visto a Alice marchitarse lentamente en el dolor, su otrora radiante chispa apagada. Incluso su progreso en la comprensión de su Concepto se había estancado.

La chica que una vez se sentaba con las piernas cruzadas durante horas meditando ahora pasaba su tiempo mirando hacia el techo, esperando. Y Lenavira, observando todo esto, no podía evitar preocuparse.

Sin embargo, no importaba cuánto tiempo esperaran, no importaba cuántos días y noches pasaran bajo el eterno techo de la Torre de la Verdad, Max no salía.

El capullo rojo en ese piso oculto permanecía sellado, inmóvil, sin dar señales de vida. Y así—pasó un año completo desde el día en que había caído. Un año de silencio. Un año de oraciones sin respuesta. Un año de esperanza que lentamente se convertía en duda.

Fuera de la torre, el mundo no se detenía. El Continente Perdido, que una vez temblaba bajo el caos de la guerra, había vuelto a su ritmo. La noticia de la heroica batalla final de Max se convirtió en una historia contada en círculos tranquilos, eventualmente desvaneciéndose en un mito nebuloso entre la nueva generación de cultivadores.

Su nombre, que una vez estuvo en los labios de cada joven que soñaba con la fuerza, ahora solo lo pronunciaban los pocos que aún lo guardaban en sus corazones. El fuego de su legado se atenuó bajo la abrumadora marea del tiempo, mientras las personas se ocupaban con el entrenamiento, desbloqueando sus auras, persiguiendo sus Conceptos.

Nuevos talentos habían surgido, nuevos desafíos habían tomado el escenario, y el mundo siguió adelante —como siempre lo hacía.

Pero dentro de la torre, en los corazones de los pocos que habían visto la verdad con sus propios ojos, ese nombre —Max Morgan— seguía ardiendo como una brasa que se negaba a morir.

***

En las profundidades del piso oculto, donde el silencio había reinado durante un año entero, un débil crujido resonó en el aire inmóvil. La esfera roja que había envuelto el cuerpo carbonizado de Max —un inquietante capullo de calor y protección— tembló ligeramente, mientras una pequeña fisura se formaba en su superficie, como una frágil esfera de cristal que comenzaba a fracturarse.

Sintiendo el cambio de energía, Xolo llegó al instante, su forma dorada parpadeando a la existencia con una urgencia que no había mostrado en meses.

Flotó frente al capullo brillante, con los ojos entrecerrados, observando atentamente mientras la grieta comenzaba a extenderse lentamente, una tenue luz carmesí se filtraba por las crecientes fracturas como sangre de una herida.

—Se agrietó un poco —murmuró, con voz baja y reverente, como si hablar demasiado fuerte pudiera interrumpir cualquier fuerza misteriosa que estuviera trabajando—. Parece que… está saliendo.

El brillo dentro de la esfera pulsó una vez, luego otra vez, más fuerte, y con cada pulso, las grietas se extendían más lejos, como venas a través de la superficie hasta que, finalmente —con un suave zumbido de ruptura— toda la cáscara colapsó hacia adentro.

En medio de la disolución de la niebla roja, emergió una figura. Max. Su cuerpo ya no quemado, ya no desmoronándose —entero, irradiando un poder tranquilo, con los ojos aún cerrados pero la respiración estable. Había regresado.

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