Capítulo 489: El Voto de Max

Max descendió suavemente desde los restos rotos de la esfera roja, su cuerpo envuelto en una tela roja resplandeciente que se adhería a él como una segunda piel, brillando suavemente con rastros de energía. El suelo bajo sus pies se sentía extrañamente cálido, incluso vivo, como si la torre misma le diera la bienvenida de regreso.

Permaneció quieto por un momento, tomando un profundo respiro mientras sus pies descalzos tocaban el suelo de baldosas blancas, antes de que sus ojos se abrieran lentamente—calmados, penetrantes, pero cargados de recuerdos.

—Nunca pensé que usar el Relámpago Violeta casi me mataría… —murmuró en voz baja, con la voz ronca pero firme, las palabras flotando en el aire silencioso de la cámara.

Su mirada se desvió hacia la figura dorada de Xolo, que esperaba pacientemente cerca, y luego hacia algo más—un objeto flotando silenciosamente en el aire justo frente a él. Una llave dorada. Flotaba allí con una quietud digna, como si hubiera esperado siglos solo por él.

—¿Qué es esta llave, Xolo? —preguntó Max, entrecerrando los ojos ante el misterioso artefacto, con curiosidad en su voz.

—Es una de las cinco llaves de un lugar preciado dentro de la Ciudadela de Atherion —respondió Xolo con calma—. La llave ha estado en posesión de la torre durante casi mil años—quizás más. Y ahora, ya que has sido reconocido por la torre, ha decidido otorgarte la llave.

—Ya veo —Max asintió pensativo y extendió su mano, permitiendo que la llave dorada flotara suavemente hasta su palma. La miró por un breve momento antes de guardarla dentro de su espacio espacial.

—¿Cuánto tiempo estuve inconsciente? —preguntó, volviéndose hacia el espíritu.

—Aproximadamente un año —respondió Xolo simplemente.

—Un año… —suspiró Max, su voz baja y tranquila, pero sin cargarse de arrepentimiento. No había decepción en su expresión—solo una firme aceptación.

Conocía la verdad: debería haber muerto. El Relámpago Violeta, uno de los Siete Relámpagos del Castigo Divino, había reducido su cuerpo a un caparazón quemado, carbonizado casi más allá del reconocimiento.

Cualquier otra persona, sin importar cuán poderosa, habría perecido ese día—la luz plateada curativa de Ava solo podía ralentizar lo inevitable, no revertirlo.

Pero Max no era cualquiera.

Su linaje de Dragón—antiguo, orgulloso e incomparablemente resistente—se había aferrado a la vida con todo lo que tenía. Pulsaba a través de él en esos momentos finales, protegiendo las últimas brasas frágiles de su existencia.

Y entonces, justo cuando el mundo se oscurecía a su alrededor, lo sintió. Un susurro. No palabras, no una voz, sino algo más profundo—un tirón, una llamada de la misma Torre de la Verdad. No le habló, pero él _comprendió_. De alguna manera, la torre podría curarlo.

Y entonces

Con el último hilo de fuerza que pudo reunir, Max había enviado una única transmisión de voz de esencia vital a Lenavira y Ava.

Ese susurro, esa llamada, ese acto final desesperado… le había salvado la vida.

Y ahora, un año después, estaba de pie nuevamente. Vivo. Cambiado.

—Un año… —susurró Max, entrecerrando los ojos mientras su mente se ponía al día con la cronología. Un destello de urgencia se agitó dentro de él, y rápidamente se volvió hacia Xolo, el espíritu dorado de la torre.

—¿Ha descendido la Ciudadela? —preguntó, recordando vívidamente que cuando había caído, quedaba apenas un año antes del tan esperado descenso de la Ciudadela de Atherion—un momento para el que innumerables expertos se habían estado preparando.

Xolo negó con su cabeza dorada, su expresión tan calmada como siempre. —No. Cada vez que se descubre y reconoce una llave, el descenso se ralentiza. Con la última llave—la que ahora posees—habiendo sido reconocida, el descenso de la Ciudadela se ha retrasado nuevamente. Al ritmo actual, no llegará por uno o dos años más.

Max exhaló, con alivio invadiendo su rostro. Había temido despertar y encontrar que el mundo ya había seguido adelante sin él, que se había perdido la oportunidad más importante en el Dominio Inferior.

La Ciudadela de Atherion no era solo una reliquia—era una puerta de entrada a las verdades enterradas profundamente en el Dominio Medio, incluso pistas relacionadas con la Nación de los Cuatro Dioses. Perderla hubiera sido un golpe mucho peor que sus heridas.

—Entiendo —murmuró, relajando los hombros. Todavía había tiempo. Tiempo para fortalecerse. Tiempo para prepararse. Tiempo… para terminar lo que había comenzado.

Drevon.

«Escapó…» Los puños de Max se apretaron inconscientemente, las venas sobresaliendo en el dorso de su mano mientras una oleada de furia reprimida surgía dentro de él.

Incluso después de desatar todo lo que tenía, incluso después de usar el Relámpago Violeta—un poder tan destructivo que lo había llevado al borde de la muerte—Drevon había sobrevivido. Marcado, sí. Pero vivo. Y había huido, dejando atrás las ruinas de la guerra y el amargo sabor de una venganza inacabada.

«El día que te vea la próxima vez… juro que será el día en que mueras». El juramento resonó como una marca grabada a fuego en su corazón. Su respiración se ralentizó, y obligó a la tormenta en su interior a calmarse, el calor en su pecho disminuyendo hasta convertirse en una determinación fría y afilada como una navaja.

«Dedicaré este tiempo antes del descenso de la Ciudadela a aumentar mi fuerza». Los ojos de Max se estrecharon con sombría determinación.

Ya había perdido un año—un año entero confinado en recuperación, sellado en ese capullo carmesí por la voluntad de la torre. Un año mientras el mundo seguía adelante, mientras los enemigos reunían fuerzas, y mientras Drevon, el monstruo que había estado tan cerca de matar, se escabullía nuevamente en las sombras.

No podía desperdiciar ni un momento más.

Sin distracciones. Sin vacilación. Sin piedad.

Con la Dimensión del Tiempo en su poder y un talento que desafiaba la lógica, Max creía que podía hacerlo. Podía alcanzar la inalcanzable altura de fuerza de Drevon a la que ningún otro ser en el Dominio Inferior podía llegar. Podía superar la diferencia de fuerza en solo un año de práctica constante.

Tenía que hacerlo. Su corazón, cuerpo y alma serían arrojados a la forja del tiempo, cada respiro utilizado para afilar la espada que un día usaría para acabar con Drevon.

Elevaría su fuerza, capa por capa, paso a paso implacable, hasta que estuviera en la cima misma del Dominio Inferior—no como un genio, sino como un absoluto.

Y cuando la Ciudadela finalmente descendiera del cielo… comenzaría el ajuste de cuentas final entre él y Drevon. Una batalla no solo de poder, sino de destino. Una que decidiría no solo al vencedor, sino el destino de ambos continentes.

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