Guardián Dimensional: Todas Mis Habilidades Están en el Nivel 100 - Capítulo 552

Capítulo 552: Maestro Supremo del Séptimo Piso

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En el momento en que las palabras salieron de sus labios, el cielo mismo se partió. La corona llameante sobre su cabeza pulsó una vez —y luego estalló. De ella, miles de armas de llama negra surgieron, llenando el cielo como un océano de muerte.

Espadas con runas brillantes, lanzas forjadas de luz infernal, cimitarras curvas que resplandecían con intención cortante, hachas dentadas, alabardas de doble filo, flechas en llamas con estelas fantasmales —cada arma imaginable flotaba en los cielos, suspendida en el tiempo por un instante que cortaba la respiración.

Entonces cayeron.

Como un castigo divino desde arriba, las armas llovieron con una precisión aterradora.

Una espada negra atravesó directamente el cráneo de un guerrero sombra, clavándolo en la piedra agrietada.

Una lanza desgarró a dos a la vez, clavando sus cuerpos convulsionantes en el suelo de la arena.

Una alabarda partió a un grupo por la mitad, su borde llameante cortándolos como papel. Dagas giraban en el aire y destrozaban extremidades.

Una flecha atravesó directamente el pecho de un guerrero, detonando una explosión de fuego que lo borró por completo.

No había espacio para correr. Ni refugio. Ni defensa.

La arena se convirtió en un lienzo de destrucción, cada arma negra una pincelada de finalidad.

Y cuando el último cuchillo llameante se incrustó en el suelo con un agudo siseo, el silencio reclamó el espacio.

Ningún guerrero sombra quedó en pie. Solo mechones parpadeantes de fuego negro flotaban brevemente en el aire —restos de lo que había sido.

Max permanecía solo en el centro de la devastación, la corona llameante sobre su cabeza ardiendo más brillante que nunca. No se movió. No habló. No necesitaba hacerlo.

El juicio había sido emitido.

Y entonces la arena comenzó a temblar, el espacio retorciéndose, señalando su triunfo y la llegada del séptimo piso.

La arena se disolvió como niebla en el viento, y Max se encontró de pie sobre lo que parecían ser los restos de un gran templo —o quizás un castillo olvidado, su verdadera identidad oscurecida por el tiempo.

La piedra bajo sus pies era antigua, desgastada con grietas y grabados que no contaban ninguna historia que él pudiera leer. Columnas, alguna vez majestuosas, ahora permanecían rotas y dispersas, y las paredes se curvaban hacia arriba solo para terminar abruptamente en bordes dentados donde alguna vez pudo haber existido un techo.

Arriba, no había techo —solo el cielo abierto, extendiéndose en un vasto lienzo azul, con un sol resplandeciente suspendido en lo alto como el ojo de un dios vigilando la ruina.

Era como si Max no estuviera en una prueba o algo así, sino en un mundo real. Era muy diferente a todos los seis pisos anteriores, sin duda.

«Este es el séptimo piso», pensó Max, explorando los alrededores con ojos entrecerrados. «Donde reside uno de los Tres Maestros Supremos».

El aire mismo se sentía inmóvil, denso, lleno de tensión —como si el templo contuviera la respiración en anticipación. En el extremo lejano de la estructura, donde el tiempo y la ruina se encontraban, se alzaba una estatua destrozada.

Lo que quedaba de ella era monumental: medio torso, una corona rota y una sola mano de piedra extendida como si estuviera congelada a mitad de una orden. La base de la estatua se había derrumbado, sus piezas dispersas como huesos antiguos por todo el estrado.

Entonces —de repente— su Cuerpo Tridimensional gritó.

Una perturbación. No, un ataque. Rápido. Preciso. Silencioso.

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Max ni siquiera parpadeó. Sonrió en cambio, como si le divirtiera la idea misma de la sorpresa.

Con calma, inclinó la cabeza ligeramente hacia la izquierda.

¡WHISH!

Una hoja dorada silbó por el aire, pasando junto a él a tal velocidad que, incluso sin hacer contacto, agitó el viento lo suficiente como para rozar su mejilla con su aliento. Era tan rápida, tan afilada, que por un momento los sentidos de Max se sintieron retrasados—solo su Cuerpo Tridimensional le había advertido a tiempo.

«¿Una hoja dorada?», pensó Max, su expresión aún tranquila, aunque un destello de intriga brilló en sus ojos.

Quien había atacado no solo era rápido—era refinado, quirúrgico. No había habido intención asesina, ni sed de sangre. Solo pura precisión.

Y eso significaba una cosa.

El Maestro Supremo de este piso había llegado.

—No hay necesidad de ataques sorpresa —dijo Max con una sonrisa tranquila tirando de sus labios, su mirada escaneando casualmente el templo en ruinas—. Eso podría haber funcionado con otros—pero contra mí, son inútiles.

Una voz melodiosa, casi burlona, flotó a través del espacio abierto, llevada por una brisa que parecía zumbar con diversión.

—¿Es así? —respondió la voz, su tono ligero y encantador, pero entrelazado con un poder que hizo que la piedra bajo los pies de Max vibrara levemente en respuesta.

Antes de que pudiera buscar la fuente, el aire centelleó unos pasos más adelante, y de la nada, apareció una figura—sin entrada dramática, sin destello de energía, solo la existencia deslizándose al ser como si siempre hubiera estado allí.

Ella se sentó con gracia en una silla plateada que no había estado allí momentos antes, una pierna cruzada sobre la otra, una taza de porcelana sostenida en su mano.

Cabello dorado caía en cascada sobre sus hombros, brillando bajo la luz del sol. Su piel era como marfil suave, impecable y brillando suavemente con un aura divina. Sus orejas, inconfundiblemente largas y puntiagudas, marcaban su linaje al instante.

Pero eran sus ojos—agudos, antiguos, radiantes con siglos de conocimiento—los que realmente la marcaban como diferente. No solo se sentaba en esa silla; ella poseía todo el piso con su presencia.

Max parpadeó.

—¿Una elfa? —murmuró, un rastro de genuina sorpresa cruzando su rostro. De todas las cosas que había esperado del séptimo piso, conocer a un Maestro Supremo elfo no era una de ellas.

La elfa levantó su taza de té delicadamente a sus labios, tomó un sorbo silencioso y la colocó suavemente sobre una pequeña mesa de cristal que ahora la acompañaba.

Ella observó a Max con una expresión de serena diversión, como un profesor evaluando a un estudiante demasiado confiado antes de un examen difícil.

—Tú no eres lo que esperaba tampoco —dijo la mujer elfa con una suave risa, su voz delicada pero imponente, como campanillas de viento agitándose bajo una tormenta—. De hecho, en muchos sentidos, te pareces a mí.

Dejó su taza de té nuevamente con un leve tintineo y se levantó lentamente, su postura fluida, equilibrada como agua fluyendo. Su cabello dorado brillaba bajo la luz del sol mientras su penetrante mirada se clavaba en Max, no con hostilidad, sino con una extraña curiosidad melancólica.

—Llevas un linaje élfico en tu cuerpo, así como el linaje de un Dragón Negro. Igual que yo —dijo, con voz tranquila pero cargada de implicaciones—. Pero el tuyo… el tuyo es inusual. Puedo decir que tu linaje élfico está casi a la par con tu herencia de Dragón Negro, pero su fuente —se detuvo, frunciendo suavemente el ceño—, ha sido cortada. Tomada. Separada.

Ella sacudió la cabeza, un leve suspiro escapando de sus labios, como si estuviera de luto por una tragedia hace mucho tiempo.

—Parece que has sufrido bastante.

Luego dio un paso adelante, su presencia presionando ligeramente, no con violencia sino como el peso del tiempo y la memoria. Sus ojos dorados brillaron con repentina agudeza mientras se inclinaba ligeramente hacia adelante, su voz descendiendo a algo bajo, indagador, un susurro entrelazado con autoridad.

—Dime —dijo—, ¿cómo es que sentí no uno, sino dos Linajes Reales de la Raza Élfica en ti? ¿Cómo puedes haber entrado en contacto con dos personas portando el mismo linaje? En un momento dado, solo puede existir un único Linaje Real… dos deberían ser imposibles.

El silencio que siguió a sus palabras era espeso y expectante, como la calma antes de una tormenta, como si incluso el sol arriba esperara la respuesta de Max.

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