Capítulo 560: Creando Historia…Otra Vez

Fuera de la Pintura de los Nueve Dragones, un tenso silencio se asentó por la arena mientras todas las miradas permanecían fijas en el antiguo mural. Los instructores y genios reunidos observaban atentamente, siguiendo los puntos brillantes que representaban a los participantes que aún se sometían a las pruebas en el interior.

Uno a uno, esos puntos habían parpadeado hasta apagarse—cada desaparición marcaba el fracaso o la eliminación de un desafiante. Hasta que, por fin, solo quedaba un único punto.

Todos los demás habían sido expulsados.

Todos menos uno.

Ese único punto, inmóvil durante lo que parecía una eternidad, brillaba constantemente en el séptimo piso. Y todos los que observaban sabían exactamente a quién pertenecía.

—Está tardando demasiado —murmuró Jasón, con los brazos cruzados y el ceño fruncido ensombreciendo su rostro—. Ha estado atascado en el séptimo piso durante mucho más tiempo de lo esperado. Sinceramente, ya debería haber avanzado o haber sido expulsado. No creo que el Maestro Supremo—especialmente ese elfo—juegue con nadie. O pasas o no pasas.

Lucía, de pie junto a él con los brazos también cruzados, miraba fijamente el punto solitario. Su voz era fría, pero teñida de interés.

—¿Crees que lo logrará? ¿Entrar al octavo piso?

Jasón exhaló.

—¿Honestamente? No. Es prácticamente imposible. Solo unos pocos entraron alguna vez al octavo piso, y esos fueron los seres más monstruosos de la historia—prodigios legendarios que se alzaban por encima de todos los demás. ¿En nuestra generación? Nadie. Ni un solo genio ha logrado llegar a ese piso. No creo que Max sea la excepción.

—Hmm. —Lucía asintió lentamente, su mirada inquebrantable, fija en el único punto brillante de la pintura. Aunque sus palabras eran neutras, su expresión revelaba la intensidad de sus pensamientos.

A poca distancia, Lady Virelia también permanecía en silencio. Su comportamiento habitualmente tranquilo y distante estaba tenso por la concentración. Sus ojos no se habían movido de ese punto en el séptimo piso durante lo que parecía una hora.

No dijo nada, pero sus puños apretados y su mandíbula tensa revelaban la tormenta de pensamientos que corrían por su mente.

Todos estaban esperando.

Ese único punto brillante… mantenía la atención de toda la arena.

Y entonces —sin previo aviso, sin preparación, sin ninguna señal o sonido— el punto que representaba a Max desapareció del séptimo piso y reapareció instantáneamente en el octavo piso.

Por un momento, hubo un silencio estupefacto, como si el mundo mismo hubiera olvidado cómo respirar. La multitud que estaba frente a la Pintura de los Nueve Dragones se congeló por completo, sus expresiones detenidas a mitad de frase, a mitad de respiración.

Fue un momento tan surrealista, tan repentino, que rompió la calma que se había creado alrededor de la arena como un cristal golpeado por un martillo. Un jadeo colectivo resonó segundos después, extendiéndose como un incendio.

—¡¿Qué—?! —soltó un genio, frotándose los ojos frenéticamente como si le hubiera entrado polvo—. No puede ser… ese punto… ¡se movió! ¡Se movió al octavo piso!

—¡No, eso no puede ser correcto! —gritó otro, con el rostro retorcido por la incredulidad—. ¡Compruébalo de nuevo! ¡Debe ser un error! ¡El séptimo piso era su límite… estuvo allí demasiado tiempo!

—¡Es real! ¡Lo estoy mirando! Él… ¡realmente está en el octavo piso! —exclamó una joven, señalando el mural con un dedo tembloroso.

El ambiente se rompió en una ola de murmullos, exclamaciones y jadeos. Algunos gritaban asombrados, otros sacudían la cabeza con incredulidad, incapaces de aceptar lo que acababan de ver sus ojos.

Algunos incluso retrocedieron instintivamente de la pintura, como si el punto brillante en el octavo piso pudiera de repente saltar hacia ellos.

Decenas de instructores que habían permanecido inmóviles durante horas se inclinaron hacia adelante con los ojos muy abiertos, los rostros endurecidos por una seria contemplación—esto no era solo raro, esto era historia en proceso.

La mandíbula de Jasón se abrió a mitad de un comentario. Sus labios se movieron, pero al principio no salió ningún sonido. Parpadeó varias veces, luego se volvió lentamente para mirar el mural, escapándosele una risita nerviosa.

—No… puede… ser… —murmuró, atónito más allá de la comprensión—. ¿Realmente lo hizo?

Los ojos de Lucía se agrandaron hasta el tamaño de platillos, su rostro compuesto agrietándose mientras su boca se entreabría ligeramente con incredulidad. —¿Él… pasó? —susurró, más para sí misma que para cualquier otra persona—. Realmente pasó el séptimo piso…

Lady Virelia permaneció completamente inmóvil, su capa ondeando ligeramente con la brisa, pero su cuerpo estaba congelado en su lugar. Sus labios se tensaron, su mirada fija en el único punto brillante que ahora ardía brillantemente en el octavo piso.

Incluso ella —alguien que había entrenado a muchos genios y había sido testigo del ascenso y caída de innumerables talentos— estaba conmocionada.

Sus pensamientos giraban con incredulidad. «Incluso los mejores genios del Reino Divino… incluso ellos no pudieron… pero él…»

Los jadeos continuaron. Las conversaciones estallaron por las gradas como chispas en hierba seca. Un coro de nombres llenó el aire.

—Max Morgan…

—Del reino mortal…

—El primero en esta era… en alcanzar el octavo piso…

Una nueva leyenda estaba naciendo ante sus ojos. Y toda la multitud lo sabía.

La realización golpeó como un trueno. Ese punto —pequeño, brillante, silencioso— se había desplazado al octavo piso, y sin embargo su peso se sentía como si hubiera sacudido los mismos cimientos del Palacio del Dragón Negro.

La arena, antes llena de conversaciones ociosas y bromas a medias, se había transformado ahora en una tormenta de incredulidad y murmullos reverentes.

—No es solo un genio… Es un monstruo. Solo los monstruos han entrado al octavo piso en el pasado —susurró alguien entre los instructores.

—Un nacido mortal… llegó al octavo piso… —murmuró un experto anciano, mirando la pintura como si presenciara una revelación divina desplegándose.

Incluso aquellos que habían descartado a Max anteriormente —llamándolo arrogante por desafiar a la Familia Grimes, etiquetándolo como presuntuoso por estar junto a Lucía Grimes en la cúpula del Tirano de Llamas— ahora estaban sin palabras, su orgullo tragado por la inmensidad de este momento.

Jasón se reclinó lentamente, exhalando profundamente.

—Ese lunático realmente lo hizo… —dijo, con una media sonrisa apareciendo en su rostro—. Lucía, tu rival acaba de reescribir la historia.

Lucía no respondió. Miraba hacia adelante, con los brazos cruzados, los labios apretados y las cejas fruncidas. Su orgullo ardía dentro de ella como una tormenta, pero ni siquiera ella podía negar lo que veía. Lo había intentado y había fallado. Tres veces.

Sin embargo, Max había superado el piso que ella no pudo. No solo superado —parecía que incluso había ganado el reconocimiento de quien lo custodiaba. Eso no era solo talento. Era aterrador.

—¿Quién es él realmente…? —susurró en voz baja, el peso de sus palabras perdiéndose en el caótico zumbido de la multitud.

Lady Virelia, mientras tanto, había cerrado los ojos. No por incredulidad, sino por algo más profundo —aceptación, orgullo y el amanecer de algo mucho más grande.

—Tenías razón, Harthorne —murmuró para sí misma—. La Marca de Divinidad no elegiría mal.

Todos los ojos estaban ahora pegados a ese único punto brillante, ardiendo como una estrella solitaria en el octavo piso de la Pintura de los Nueve Dragones. Un símbolo. Una declaración.

Max Morgan… ya no era solo otro nombre entre los genios.

Se había convertido en la tormenta.

***

Mientras tanto, Max se encontró de pie en una vasta llanura abierta cubierta de hierba verde exuberante que se balanceaba suavemente con el viento. La suave brisa rozaba su piel como un susurro, fresca y calmante, y traía consigo el aroma de flores silvestres escondidas en algún lugar entre las suaves colinas.

Sobre él se extendía un cielo tan azul y sin nubes que parecía pintado, un lienzo silencioso de serenidad, contrastando fuertemente con la intensidad de las pruebas que acababa de soportar. Todo el paisaje respiraba tranquilidad —sin gritos de batalla, sin llamas abrasadoras, sin presión de legados antiguos— solo paz.

«Esto es… Pacífico», pensó Max sintiendo la suave corriente de viento que fluía a través de él.

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