Guarida de Alfas - Capítulo 20

20: Traficantes 20: Traficantes Asher
Los agudos ecos de sus gritos rebotan en las frías paredes de concreto, cada uno más irritante que el anterior.

Estoy acostumbrado a hacer varias cosas a la vez—normalmente soy el que está detrás de la pantalla del ordenador moviendo los hilos, pero esta noche, también soy el que sostiene el cuchillo.

Y sinceramente, no tengo paciencia para ambas cosas.

Normalmente, puedo esperar durante horas—incluso días, si sé que las respuestas llegarán.

Pero este tipo está demasiado ocupado sollozando y temblando como para formar una frase completa.

Presiono la hoja justo debajo de su ojo.

—Estoy a dos segundos de deslizar esto en tu maldita cuenca —digo con calma—.

Y no estoy de humor para ser cuidadoso.

—Por favor —jadea, sacudiéndose contra las cuerdas—.

Lo juro, no sé nada sobre traficantes de órganos en Brookshigh.

Solo recibí una invitación para ser repartidor un lunes por la mañana al azar.

Solo hago recogidas y entregas, y me pagan en efectivo.

Eso es todo.

Inclino la cabeza y susurro bruscamente, dando una pequeña sacudida:
—Entonces…

¿estás haciendo que pierda mi tiempo?

El cuchillo se acerca más, y él cierra los ojos con fuerza, como si sus párpados pudieran evitar que atravesara sus globos oculares.

Patético.

—¡Espera…

espera!

—grita—.

¡Conozco a alguien!

Hay un tipo, que se hace llamar Lex—él lo sabe todo.

Lo juro.

Ahora estamos llegando a alguna parte.

Me inclino, la punta del cuchillo presionando lo suficiente para extraer una gota de sangre.

Su respiración se entrecorta mientras sus ojos se mueven frenéticamente.

—Lex —repito, con voz baja y despectiva—.

¿Dónde puedo encontrarlo?

Traga saliva con dificultad, el movimiento visible en su cuello tenso.

—Y-yo no sé exactamente —tartamudea—.

Pero frecuenta El Hueco.

—¿El Hueco?

¿Dónde mierda está eso?

—Es un club clandestino, solo una puerta roja en el callejón detrás de la 5ta y Main.

Asiento lentamente, memorizando los detalles.

El Hueco—suena como un nombre acuñado por un psicópata.

¿Y desde cuándo estas sanguijuelas forman organizaciones sin el conocimiento de los Cuádruples Dominantes?

O quizás simplemente no me informaron.

Soy el único que está en la oscuridad.

—Bien —digo, retirando el cuchillo—.

Te has ganado algo de tiempo.

Exhala bruscamente, el alivio inundando sus facciones.

Pero no he terminado.

—Una cosa más —añado, poniéndome de pie—.

Si estás mintiendo—si este Lex no existe o no está allí—te encontraré.

Y la próxima vez, no seré tan paciente.

—Miro su placa de identificación y entrecierro los ojos hacia él—.

Michael Sinclair.

Asiente vigorosamente.

—Sí, ese soy yo.

Gracias por darme una segunda oportunidad.

—De nada, Michael.

Te prometo que no te gustará el resultado si alguna vez descubro que la cagas de nuevo.

—Me doy la vuelta y lo dejo allí.

Creo que todos merecen una segunda oportunidad en la vida.

Siempre he respetado esa regla porque Dios también me dio una segunda oportunidad en la vida.

Así que le doy a cada persona esa oportunidad de ser mejor persona.

Me dirijo hacia El Hueco, el supuesto club clandestino escondido tras una puerta roja en el callejón de la 5ta y Main.

Uno de los edificios escolares viejos y abandonados, su entrada tiene un visible cartel rojo de No traspasar.

Veamos si Michael está diciendo la verdad o si necesitaré cortarle su mentirosa lengua.

La puerta roja destaca, con la pintura descascarada y descolorida, como si fuera una invitación silenciosa a los secretos que hay dentro.

Golpeo dos veces, luego una vez más después de una pausa.

La puerta de entrada se abre con un chirrido, revelando una estrecha escalera que desciende hacia la oscuridad.

Al final, el pasillo se abre hacia una vasta habitación.

Las luces estroboscópicas bailan sobre la multitud, iluminando rostros perdidos en la música.

El aroma a sudor y alcohol flota pesadamente en el aire.

Bufo, y se me escapa una risa incrédula.

Tienen que estar bromeando.

¿Este lugar está en esta Academia y yo no tenía ni puta idea?

Escaneo la habitación, buscando cualquier señal de Lex—cualquiera que desprenda un aura de jefe.

Acercándome a la barra, me inclino hacia la camarera, una mujer alta con uniforme de Brookshigh, cabeza rapada y nariz perforada.

No puedo contener mi risa porque ¿qué demonios de película de la Mafia han estado jugando estos imbéciles en la escuela?

¿No los enviaron a estudiar?

—Busco a Lex —digo, manteniendo mi voz baja.

Ella levanta una ceja, luego asiente sutilmente hacia una puerta al fondo.

—Sala VIP —murmura.

Me abro paso entre la multitud.

La puerta de la sala VIP está custodiada por un hombre corpulento vestido con traje negro.

—Solo con invitación —gruñe.

—No te gustará repetir eso, imbécil —digo, mi ira disipándose bajo el brillo de mi sonrisa—.

No es un estudiante.

Ni siquiera parece uno.

Su mano empuja mi hombro con fuerza, pero mi lobo está lo suficientemente despierto como para que ni siquiera tambalee.

—¡No puedes entrar ahí sin invitación, chico!

Su empujón es la gota que colma el vaso.

En un movimiento rápido, saco mi hoja oculta y la hundo en su costado, apuntando al espacio entre sus costillas.

Jadea, con los ojos abiertos de asombro, mientras giro el cuchillo antes de retirarlo.

Se desploma en silencio, el ruido sordo de su cuerpo perdido en el pulsante bajo del club.

Le di una oportunidad—una oportunidad para que no se metiera conmigo pero la desperdició.

Ahora es un maldito hombre muerto.

Limpio la hoja en su chaqueta, la enfundo y me ajusto el cuello.

Paso por encima de su cuerpo sin vida, el pulsante bajo del club tragándose cualquier rastro del altercado.

Dentro, la sala VIP es una neblina de humo y luces tenues, estudiantes desparramados en sofás lujosos, sus uniformes desarreglados, ojos vidriosos por las sustancias que están consumiendo.

La atmósfera está llena de actividades ilícitas, un marcado contraste con las reglas y regulaciones de la academia.

Un grupo de estudiantes se apiña en una esquina, pasándose una botella que tiene una cantidad cuestionable de humo.

Oh, Dios mío.

¿Nadie educó a estos imbéciles de que los fumadores son propensos a morir jóvenes?

Escaneo la habitación, buscando a alguien que exhale autoridad.

En la esquina lejana, una figura está sentada sola, su postura relajada pero dominante.

Encuentra mi mirada, una repentina sonrisa jugando en sus labios.

—Lex, supongo —digo, acercándome a él.

Levanta una ceja, señalando el asiento frente a él.

—Depende de quién pregunte.

Me siento con las piernas cruzadas, manteniendo mi expresión neutral y mis ojos fijos en él.

—Soy Asher Blackwood.

Tu puta perdición.

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