Guarida de Alfas - Capítulo 45

45: ¿Terapia?

45: ¿Terapia?

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—¿Quieres café o chocolate caliente?

—pregunta la Sra.

Franca, extendiéndome un pañuelo impecable.

Niego con la cabeza, rechazando ambos.

Después del accidente de Grace, he aprendido a no confiar en cualquier cosa que toque mi piel.

En su lugar, uso la manga de mi chaqueta para secarme las lágrimas.

Cuando salgo furiosa del albergue, llorando desconsoladamente mientras deambulo por el jardín del hotel, la Sra.

Franca pasa conduciendo.

Retrocede con su coche para ver cómo estoy.

Se presenta como la terapeuta médica para humanos de Brookshigh.

Esa es la única razón por la que acepto seguirla hasta su oficina.

Joder, necesito terapia.

No puedo seguir pasando por todo esto y fingir que estoy bien.

Es endemoniadamente enloquecedor.

—Tienes un cabello precioso —dice, masajeando suavemente mi cuero cabelludo.

Si no fuera por cortesía, rodearía sus hombros con mis brazos y lloraría.

Lo peor de estar rota es soportarlo sola, sabiendo que a nadie le importa realmente una mierda lo que te pasa.

Mi crisis nerviosa y mis lágrimas no son solo por Jeremy.

Creo que necesito una excusa para llorar—por mi única hermana, por el trauma que he enfrentado en solo unas semanas aquí, y por el hecho de que echo de menos a mis padres.

Los extraño tanto que está empezando a sentirse como un dolor físico, un vacío que nada puede llenar.

—Quiero que intentes relajarte, Hope.

Estoy aquí para ayudarte —dice la Sra.

Franca, sosteniendo mis manos—.

Sé que ser adolescente puede resultar muy molesto y frustrante.

Todos quieren que actúes como una adulta, pero terminan tratándote como una niña.

Tiene toda la maldita razón, pero ¿por qué demonios está encendiendo un cigarrillo frente a una adolescente?

Toso cuando me echa el humo en la cara.

—¿Qué demonios?

—Lo siento…

viejos hábitos —se ríe, pero aún así no hace ningún intento de soplar el humo en otra dirección.

—También debes saber que el examen que ustedes los de primer año hicieron hoy no determina realmente su puntuación final.

Son solo veinte puntos, y te quedan ochenta por conseguir, así que llorar porque no te fue bien no cambiará nada.

Arqueo las cejas, olvidando momentáneamente que estoy teniendo una crisis nerviosa.

—¿Tuvimos un puto examen?

—¿No era por eso que estabas llorando?

¿Estás enfadada porque sientes que tus padres están quemando su dinero en una perdedora?

—¿Disculpa?

¡No soy una maldita perdedora!

—Ese es el espíritu, Hope.

Repítetelo hasta que te lo creas.

Así funciona la terapia.

Asegurarte de que no eres patética mientras en el fondo conoces la puta verdad.

Vale, creo que he terminado con el episodio de terapia de hoy.

Me haré tiempo para llorar más tarde, pero ahora necesito encontrar el camino de regreso a clase.

—¿A qué le tienes más miedo, Hope?

Hoy tengo un día terrible…

bueno, el día comienza con muy buen pie.

Ahora, respondiendo a la pregunta—lo que más temo es estar sola, perderme y perder cada hilo de amor que he recibido de mis seres queridos.

El miedo a perder el amor de mi hermana.

Aunque sinceramente no sé si está muerta o viva.

¿Y si al final nunca la encuentro?

¿Y si permanezco sola durante toda mi vida?

¿Y si no queda nadie que me quiera lo suficiente como para llorar mi muerte?

A veces siento que el mayor error que cometo es vivir cada día.

De vez en cuando siento ganas de saltar desde el borde de ese techo, pero ¿qué es lo que me retiene?

¿Es la esperanza de una nueva mañana, la llamada de mi hermana, o el hecho de que no quiero encontrarme con la mirada decepcionada de mi padre en el más allá?

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De nuevo, estoy sola…

sola…

y sola.

¿Por qué es tan difícil vivir?

—¿No tienes ninguno?

—la Sra.

Franca me mira con los ojos entrecerrados.

—¿Quién no teme a nada?

Jaja…

Lo que más temo son las arañas y, ummm, quedarme sin Wi-Fi en medio de un momento crucial, ya sea en Netflix o en un libro electrónico.

Ahora, si me disculpa, señora, continuaré mi llanto más tarde en la noche.

Necesito ir a clase.

Ella aprieta los labios con enfado.

—Bien.

Espero tener más sesiones contigo, Kendrick —logra decir a través de sus labios rígidos.

Siempre he tenido un don para detectar cuando algo no está bien con las personas.

La Sra.

Franca afirma ser humana, pero ciertas cosas no cuadran.

Su piel es impecable —demasiado impecable, joder.

Ni una sola imperfección, peca o poro.

Tiene una cualidad casi de porcelana, lisa como la de un maniquí.

Sus ojos tienen un brillo peculiar, reflejando la luz de una manera que parece antinatural, casi como los de un gato en la oscuridad.

Y cuando sonríe, nunca llega del todo a esos ojos, dejándolos fríos y distantes.

Incluso sus movimientos son inquietantes.

Y luego está su olor.

No sé por qué, pero mi instinto me dice de repente que ella es…

¿cómo lo llamaría?

No es perfume ni nada que se pueda embotellar —solo ese matiz frío y estéril que hace que se me erice el vello de los brazos.

Limpio, pero no reconfortante.

Como un pasillo de hospital o algo que olerías en una morgue.

—Vamos, bebe un poco de agua antes de irte.

Te ves muy deshidratada.

Vaaaaale…

ahí va de nuevo.

—Estoy ayunando, señora.

Intento mantener un tono ligero, pero mis ojos están escaneando todo ahora —la forma en que sus dedos golpean contra la botella de agua.

Es lenta y deliberada, como si estuviera imitando una canción en particular.

Comienzo a tararear un sonido diferente de todos modos.

Si está tratando de hipnotizarme con eso, entonces su plan ha fallado.

Pero ella inclina la cabeza, su sonrisa vacilando ligeramente.

—Eso es…

admirable —dice.

¿Quién coño no parpadea?

No ha parpadeado durante al menos los últimos tres minutos desde que decidí llevar la cuenta.

Un escalofrío me recorre la columna.

—Gracias por la charla —murmuro, ya retrocediendo hacia la puerta.

—De nada, querida.

No intenta detenerme.

Simplemente se queda allí con esa postura demasiado perfecta, todavía observando y sonriendo.

Como una muñeca esperando que tiren de su cuerda.

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