Guarida de Alfas - Capítulo 61

61: Mi primera víctima 61: Mi primera víctima ASHER
El primer puñetazo se estrella contra su mandíbula.

El siguiente, contra su sien.

Y así, mi puño se mueve de su mandíbula a su sien.

Una y otra vez.

Fallo, pero mi puño destroza su nariz con un crujido nauseabundo.

La sangre brota y él grita.

«Voy a disfrutar cada segundo de esto», murmuro para mí mismo.

Steven ya está suplicando antes de que le haya puesto una mano encima como es debido.

Patético.

Lo agarro por la parte trasera de su camisa barata, tirando de él para enderezarlo, luego agarro esa corbata ridícula.

Pretendo estrangularlo con ella, pero se desprende en mi mano.

Una puta corbata de clip.

Parpadeo mirándola.

Luego a él.

Luego de vuelta a la corbata arrugada en mi puño.

—¿Una corbata de clip?

¿En serio?

—Mi voz gotea desprecio—.

Pensé que…

—P-por favor…

solo déjame ir, ni siquiera sé quién eres exactamente —tartamudea, sus ojos vidriosos por las lágrimas.

Arrojo la corbata inútil a un lado y lo agarro con ambas manos, estrellándolo contra el pavimento.

Mi rabia me abrasa la garganta, pero la mantengo contenida.

Apenas.

—¿Qué demonios quieres decir con que no me conoces?

¿No puedes reconocer esos ojos?

Tú maldito mataste a mi padre, lo atrajiste a un jardín de verbenas y le atravesaste el corazón antes de matar a toda su gente.

Su mirada se dispara por todas partes—su boca se abre y se cierra, y finalmente dice:
—N-no iba a hacerle daño pero estaba endeudado y me pagaron tanto solo por tomar su muestra de sangre y joder, no sé de qué estás hablando.

No maté a ningún pueblo.

¿Cómo podría hacerlo siquiera?

Es entonces cuando sonrío.

No del tipo que tranquiliza—es lenta, fría y llena de algo salvaje.

Su miedo me golpea como una droga.

Es denso, embriagador.

Inunda mis venas y silencia mi contención.

Me muevo, envolviendo una mano alrededor de su garganta.

—Dos cosas —gruño—.

Primero, no creo ni una maldita palabra de lo que acabas de decir.

No me mientas, Steven.

No sería tu primera vez, ¿verdad?

Su cabeza se sacude frenéticamente.

—¡No…

no, lo juro!

—Y segundo —y esta parte es muy importante, así que escucha con atención.

Lo levanto del suelo hasta que su cara está a centímetros de la mía, hasta que su oreja está justo al lado de mis labios.

—Tú y tu gente ya pidieron guerra —susurro—.

Y créeme, nadie sobrevivirá a ella.

—Querían muestras de sangre de los vampiros para crear un arma que pudiera matarlos a distancia.

Yo solo era un mensajero.

No sé nada de esto —suplica.

Sus súplicas se disuelven en un jadeo ahogado mientras aprieto mi agarre.

Pero ya estoy ido.

Sus ruegos no significan nada.

Él tomó su decisión en el momento que valoró más el dinero que la vida.

Ahora…

solo estoy entregando las consecuencias.

—Ya es suficiente, Asher.

Necesitas alimentarte —toma su sangre.

Levanto una ceja, dejando escapar una risa amarga.

—No.

No voy a beber eso.

Kaleb deja su teléfono a un lado y se mueve para pararse junto a mí.

Su voz baja, suave y persuasiva.

—La ves, ¿verdad?

Esa sangre.

Tienes curiosidad, ¿cierto?

Te preguntas cómo sabe.

No digo nada, pero él lo ve en mis ojos.

Me está jodidamente manipulando.

—No necesitas sentirte culpable, Asher —añade, inclinando la cabeza—.

Se merecía algo peor.

Aprieto la mandíbula, pero no me muevo.

El olor metálico es denso en el aire, pesado en mi lengua, arrastrándose por mi garganta como una promesa que juré nunca cumplir.

Kaleb se inclina más cerca.

—¿Crees que matarte de hambre te hace noble?

¿Te hace diferente de lo que eres?

Finalmente me giro para mirarlo, y su expresión es tranquila —como si esperara que yo estallara.

Como si quisiera que lo hiciera.

—Él te estaba cazando, observándote, planeando su gran momento y preparando su ataque.

No puedes dejar que un humano gane contra los tuyos —continúa Kaleb—.

Él te habría desangrado sin dudarlo.

Entonces, ¿por qué estás dudando tú?

—Iba a matarlo de todos modos así que deja de gritar —dijo—.

Mi mirada cae sobre el hombre frente a mí.

—Matarlo no es suficiente.

Tienes que —uggh— enviar un mensaje a través de él a los demás, que los vampiros siguen vivos y vendrán por su venganza cuando menos lo esperen.

Mis manos tiemblan.

Odio esta parte de mí.

La parte que lo desea.

Pero el odio no cambia la verdad.

Me agacho junto a él, con el pulso acelerado, y susurro:
—Quizás tengas razón.

Kaleb sonríe.

—Normalmente la tengo.

Y entonces mis colmillos descienden sobre su cuello, afilados y ansiosos.

Steven deja escapar un grito ahogado —mitad miedo, mitad incredulidad— justo antes de que mis colmillos perforen su vena yugular.

El primer sabor de su sangre enciende algo dentro de mí.

Caliente.

Metálico.

Eléctrico.

No es solo sustento; es poder.

Memoria.

Rabia.

Todo empaquetado en un río carmesí.

Kaleb me observa con satisfacción escrita en todo su rostro, sus brazos cruzados, sus ojos brillando con aprobación.

—Hazlo desordenado —dice, con voz como grava—.

Necesitan encontrar el cuerpo y recordar por qué nos temían.

Me retiro lo justo para dejar que la sangre se derrame por el cuello de Steven, manchando el concreto bajo él.

Está sollozando ahora —gimoteando como un animal roto.

—Esto es lo que te mereces —le susurro al oído.

Luego atravieso su pecho con mi mano.

Su cuerpo se sacude una vez.

Luego queda inmóvil.

Cuando me levanto, Kaleb me entrega un paño para limpiarme la boca, como si esto fuera rutina.

—¿Quieres que escriba el mensaje?

—pregunta, señalando la sangre que se acumula a nuestros pies.

—No es necesario.

—Mancho tres marcas de cruz en la pared detrás de nosotros.

Nuestro símbolo.

Lo entenderán.

Los vampiros ya no se esconden.

Hemos vuelto.

Y esta vez, estamos enfadados.

«Creo que eso suena un poco infantil en mi cabeza».

El sonido de su asfixia llena el aire.

Su piel se rompe bajo mis puños y, de alguna manera, me empuja a seguir.

Incluso mientras se ahoga con su propia sangre.

Incluso después de que muere.

Para cuando me detengo, no es más que un desastre roto en el suelo.

Mi pecho sube y baja mientras recupero el aliento.

Presiono una mano contra la pared y miro mis nudillos ensangrentados.

Duelen con cada latido —pero no me importa el dolor.

No porque lo merezca.

Sino porque él sí.

Le doy exactamente lo que se ganó —sin nada más que mis propias manos.

Dolor por dolor.

Violencia por violencia.

Y muerte por muerte.

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