Guarida de Alfas - Capítulo 68

68: Toda mi vida fue una mentira.

68: Toda mi vida fue una mentira.

—¿Puedo darte un abrazo, Papá?

Mi padre asiente, una pequeña sonrisa tirando de las comisuras de su boca mientras abre sus brazos.

Sus movimientos son más lentos de lo que recuerdo, como si la edad y el silencio se hubieran asentado en sus huesos.

Me acerco, rodeándolo con mis brazos, y por un momento, todo se siente en calma.

Y seguro.

Como si no hubiera pasado el tiempo.

Entonces susurra, áspero contra mi oído:
—¿Te está pasando algo?

¿Alguien te ha rechazado?

Te ves tan triste últimamente.

Es porque estoy triste.

No es precisamente un acontecimiento alegre escuchar a tus padres discutir sobre haberte robado de tu madre biológica.

—¿Quién querría salir con una nerd fea?

Además, no me interesan tanto los hombres.

—¿Fea?

Esa es la última palabra para describirte.

Eres la niña más linda que cualquiera podría desear.

Debes haber tenido una pesadilla.

Claro.

Todo esto es una terrible pesadilla y voy a despertar mañana y estar de vuelta en mi escuela.

—¿Sabes que puedes quedarte con nosotros para siempre?

—dice mi padre como si hubiera leído mi mente.

Su palma izquierda limpia las lágrimas de mis ojos, y luego me entrega una taza de agua de la encimera de la cocina.

—¿Por favor, no envíes a Annika a Brookshigh?

Sé que tal vez hayas depositado mucho para sus cuotas, pero por favor, déjala quedarse conmigo.

—No puedo hacer eso.

—¿Por qué?

¿Porque tú y Madre no se detendrán ante nada hasta asegurarse de deshacerse de nosotras?

Escuché todo, Padre, y no me quedaré de brazos cruzados viendo cómo destruyes nuestras vidas.

Si estás cansado de cuidarnos, llévanos de vuelta a donde nos robaste.

Demonios, estoy jodidamente furiosa de que él esté involucrado en todo esto.

Estoy enojada conmigo misma por no haberlo descubierto antes y por darle la oportunidad de al menos darme una excusa adecuada para todo esto.

No sé cómo me siento sobre el hecho de que la verdad que conocía son todas mentiras.

—Hope.

Cálmate y escúchame, ¿de acuerdo?

Hay más que no sabes sobre todo esto —dice.

Su espalda presiona contra la esquina de la habitación y luego frunce el ceño, mirándome con confusión escrita en su rostro.

Mis recuerdos de infancia son pocos, pero persisten con una claridad borrosa.

Todavía puedo sentir las crestas de pana en los codos de mi padre cuando me atrae para un abrazo, todavía percibir el rastro de lirio de los valles que deja mi madre cuando me arropa por la noche.

Recuerdo el suave tintineo de sus copas de vino los viernes tranquilos, el silencio de las cenas a la luz de las velas que comparten una vez que estoy dormida.

Mi madre teje cuentos para dormir y el maletín de cuero de mi padre golpea el suelo con un golpe familiar en el momento en que atraviesa la puerta.

En la superficie, nuestra vida parece algo sacado de un cuento de hadas suburbano y tranquilo.

Pero no todo encaja en el guión.

Nunca veo a mi madre lavar la ropa, pero mi ropa siempre está limpia y doblada, cálida como si acabara de salir de la secadora.

Los formularios de excursiones que olvido entregar de alguna manera aparecen en mi escritorio en la escuela, rellenados y firmados.

Y no importa lo caótico que se vea el estudio de mi padre cuando lo beso para darle las buenas noches —papeles dispersos, libros torcidos— siempre está impecable por la mañana.

A la luz del día, mi madre se mezcla perfectamente con la multitud de Cambridge —siempre un poco desaliñada, siempre corriendo entre recados y plazos.

Sus rizos rubios están elegantemente despeinados, su ropa atrapada en algún lugar de 1977: faldas vaporosas, chalecos de segunda mano, blazers demasiado grandes para su cuerpo.

Parece cualquier otra madre cansada y sobrecargada.

Pero yo sé más.

Detrás del perfume, detrás de la ropa de segunda mano y las cenas a la luz de las velas, mi madre es algo completamente diferente.

No tengo idea de qué es, pero me alegra que sea mi madre.

Me da esa pizca de esperanza de que algún día podré hacer cosas hermosas como ella.

Ahora ese algún día probablemente nunca llegará.

Probablemente nunca tendré esas habilidades de superhéroe porque ella no es mi madre.

Pero entonces, ¿qué demonios es ella si piensa en sus “supuestos” hijos como monstruos?

Sacudo la cabeza de nuevo y me concentro en el dilema que enfrento.

—Solo dime, Padre, ¿quiénes son entonces mis padres biológicos?

—Nosotros somos…

te amamos como…

—¡Dímelo de una puta vez, Padre!

No voy a creer en ese estúpido amor si no me das las razones correctas de por qué me robaste —murmuro en un susurro entrecortado mientras cruzo los brazos sobre mi pecho.

—Tu madre acabará con mi vida si lo hago.

Lo siento, Hope, pero ¿qué podemos hacer?

Teníamos que criarte bien.

Tu madre biológica incluso te llamó Desesperanza.

—¿Qué?

¿Y por qué demonios haría eso?

—Mis piernas tiemblan y mi cabeza da vueltas, enviando mi maldito estómago a un vuelco.

—Lo siento mucho, hija mía.

Solo vive como siempre lo has hecho.

Es mucho mejor así.

Serás más feliz —mira, tienes una familia que te ama.

Asiento, parpadeando para contener las lágrimas que caen libremente de mis ojos.

—Está bien, Padre.

No me importa lo que todos piensen, pero ya he tomado mi decisión.

—¿Sobre qué, cariño?

—intenta tomar mi mano, pero la retiro inmediatamente y entrecierro los ojos hacia él hasta que un dolor cegador se apodera de mi cerebro.

Gruño dolorosamente.

Sosteniendo mi cabeza, me alejo de él.

Voy a regresar porque todo esto es inútil.

Volveré en el tiempo y continuaré buscando a Annika.

Olvidaré completamente cualquier hallazgo que haya estado enterrado en mi memoria.

Viviré una vida completamente normal como siempre he hecho.

—Por favor, no te vayas, Hope.

Si te vas, nunca te volveremos a ver.

Mi madre corre hacia donde estoy parada ahora cuando escucha la voz temblorosa de mi padre.

—No…

Hope, por favor.

Podemos ser felices aquí.

Los cuatro podemos vivir aquí, ¿de acuerdo?

Me burlo.

¿No era ella la que discutía para deshacerse de nosotras hace unas horas?

Estoy tan furiosa que apenas puedo hablar.

Y aparentemente no me conmueven sus lágrimas.

—Este no es el mundo real, padre.

Me iré y rezaré por no recordar nada de esto cuando lo haga.

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