Guarida de Alfas - Capítulo 77

77: Pastel Roja de Terciopelo 77: Pastel Roja de Terciopelo ESPERANZA
Como revolcarme en el desastre de mi situación no arreglará mágicamente nada, hago lo siguiente mejor: lo acepto.

¿Cómo dicen…?

¿Hacer limonada de mis limones?

O, en este caso, cupcakes de terciopelo rojo.

Los sábados son realmente mis favoritos.

Sin clases, y no me encuentro casualmente con Kaleb durante todo el día.

Normalmente dejo mis mañanas de sábado libres para disfrutar de mi sueño de belleza, así que lo aprovecho al máximo.

Un poco de terapia con azúcar nunca le hace daño a nadie, y hornear es mi mecanismo de afrontamiento preferido que aprendí de mi padre.

Para cuando la moto de Jeremy ruge en la entrada —porque por supuesto que ruge, como si el hombre necesitara hacer una entrada espectacular dondequiera que vaya— acabo de atar el lazo en la canasta de cupcakes.

Su puerta se cierra de golpe con su habitual contundencia, y me quedo paralizada por medio segundo.

Es hora del espectáculo.

Me limpio las palmas sudorosas en los shorts y miro fijamente la inocente canasta.

Solo son pasteles.

No una declaración de amor.

No una invitación a interpretar nada.

Solo…

cupcakes.

Para el hombre que, a pesar de ser ridículamente atractivo y más amable que la mayoría de mis vínculos, tiene la consideración humana de explicarme qué demonios me está pasando durante los últimos dos días.

No es gran cosa.

Para nada.

Excepto que tal vez sí lo es.

Porque Jeremy no es solo mi nuevo vecino ahora.

También es mío.

Técnicamente.

Asignado por las circunstancias para “cuidarme”, lo cual es solo una forma amable de decir: No dejes que queme su vida hasta los cimientos.

Así que sí, los cupcakes parecen apropiados.

Neutrales.

Amistosos.

Para nada desesperados.

Supongo.

Exhalo suavemente.

Con mi canasta en mano, agarro mi teléfono y marcho hacia su puerta principal.

Toco el timbre.

Mi corazón intenta escapar a través de mis costillas mientras espero una respuesta.

No hay respuesta, así que vuelvo a tocar.

Por fin puedo oír pasos —medidos, sin prisa.

Por supuesto que se toma su maldito tiempo.

Cuando la puerta se abre, ahí está él.

Sin camisa.

Jeremy está jodidamente sin camisa y mis ojos no pueden apartarse de esos malditos abdominales perfectos.

Dioses.

Mira cómo su cintura encaja perfectamente en sus joggers.

Arrastro mi mirada hacia arriba antes de poder mirar más abajo.

Ya sabes…

wow.

Y oh Dios mío —esos ojos.

Fríos, calculadores, recorriéndome como si fuera algo que no está seguro de haber pedido pero que podría probar de todos modos.

Le empujo la canasta, soltando:
—Son para ti.

Él mira la canasta, luego a mí.

Entonces suelta una risa indefensa, mostrando su dentadura perfecta y hoyuelos.

—Cupcakes —añado, como una idiota—.

Es un regalo de bienvenida a Brookshigh.

O, eh, re-bienvenida.

Ya que técnicamente has estado aquí.

Antes.

Obviamente.

Silencio.

Tengo ganas de prenderme fuego.

¿Está enojado conmigo por lo de ayer?

Lo siento mucho por haberlo tratado así cuando solo intentaba cuidarme, pero también odio honestamente el hecho de que me despertara del sueño.

Bueno…

una pesadilla.

—Sé que no quieres estar aquí más de lo que yo quiero que estés —hago una mueca—.

Vaya.

Eso sonó menos hostil en mi cabeza.

Lo que quería decir es…

ya que somos vecinos ahora, ¿quizás podamos declarar una tregua?

Jeremy levanta una sola ceja, irritantemente perfecta.

—No sabía que necesitábamos una tregua.

¿Estamos en guerra?

—No oficialmente, pero…

—dejo escapar un suspiro, luchando contra el impulso de estrangularlo con la cinta de la canasta de pasteles—.

Estoy tratando de ser amable, ¿vale?

Civil.

Como una buena vecina.

Estamos atrapados viviendo uno al lado del otro y probablemente más atrapados terminando como compañeros de vida, y preferiría no convertir esto en una situación de Guerra Fría.

Solo…

toma los pasteles.

Cómelos, tíralos, ofréceselos a tus hermanos Alfa, no me importa.

Eso finalmente provoca una reacción.

Toma la canasta de mis manos, sorprendiéndome.

—Gracias.

Parpadeo.

Dos veces.

¿Fue eso…

un gracias?

¿De Jeremy Dimitrov?

Medio espero que tome los cupcakes y me cierre la puerta en la cara.

No que me dé las gracias como un ser humano funcional.

Entonces viene la verdadera sorpresa:
—¿Quieres pasar?

Mi cerebro hace cortocircuito.

Lo miro fijamente, esperando el remate, pero no llega.

Esto tiene que ser un sueño.

O una broma.

Tal vez hay cámaras ocultas.

No está enfadado conmigo, y eso por sí solo suaviza toda mi actitud de chica dura.

La puerta permanece abierta y su expresión sigue…

más o menos neutral.

Incluso curiosa.

—Eh…

claro —digo, con la voz más aguda de lo normal.

La curiosidad vence al sentido común.

Nunca he estado en la habitación de otra persona desde que me mudé, y me muero por ver qué ha hecho con su espacio.

Por dentro, no se parece en nada al caos vivido que tengo en mi habitación.

Cada superficie reluce.

Un elegante sofá seccional gris está perfectamente alineado con un enorme televisor de pantalla plana.

Iluminación industrial, arte minimalista, una inmaculada máquina de espresso—parece una página de una revista de diseño interior de alta gama.

Limpio, elegante y…

no puedo encontrar la siguiente palabra perfecta.

—Vaya —murmuro—.

Este lugar parece que contrató un entrenador de personalidad y recibió terapia.

—Ese era el objetivo.

Quería algo muy pacífico —responde, colocando la canasta en la encimera de la cocina.

Ahora es jodidamente raro que de repente piense que la decoración de mi habitación tiene demasiado carácter.

Se dirige al carrito de bebidas en la esquina y saca dos vasos.

—¿Una copa?

—No, estoy bien —me acomodo en el sofá, de repente hiperconsciente de todo—mi postura, mi respiración, el hecho de que no tengo idea de qué hacer con mis manos.

Se sirve un vaso de whisky y se sienta frente a mí.

No lo suficientemente lejos.

El aire entre nosotros lleva un rastro de su colonia—cálida, amaderada, y con la cantidad justa de especias.

Se aferra a él y tengo el impulso loco de inclinarme y respirarlo profundamente.

Bueno, supongo que ese no es un movimiento muy inteligente.

—Relájate —dice, con voz seca pero divertida—.

No muerdo y nunca te haría daño, ¿lo sabes, verdad?

—Estoy jodidamente relajada —susurro.

Él levanta una ceja.

—Tus nudillos están blancos.

Dicen lo contrario.

¿Acaso tienes frío?

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