Guarida de Alfas - Capítulo 90

90: Su Origen 90: Su Origen “””
HOPE
Dos días después
Jeremy ya me está esperando en el dormitorio cuando llego a las siete y media, impecable como siempre con un traje a medida en tonos gris paloma y carbón que de alguna manera lo hace parecer elegante sin esfuerzo y ligeramente peligroso.

Lleva el pelo peinado hacia atrás, dejando al descubierto esa línea de cabello ligeramente desigual que debería humanizarlo, pero no lo logra.

Permanece paciente mientras el portero del hostal lo examina minuciosamente, claramente evaluando el nivel de amenaza de dejarme salir con él.

Finalmente, el portero me da un firme asentimiento y un deliberado:
—Te veremos más tarde, Hope.

—No es una sugerencia.

He logrado entrar en la lista invisible de chicas que la escuela debe proteger.

Cada administrador, profesor y personal académico y no académico de Brookshigh me está vigilando.

Escuché que la Directora Kaveri les pasó información, y el imbécil de Whistle —que sabe demasiado— publicó hace unas horas que posiblemente llevo la sangre que todo sobrenatural necesita para volverse más fuerte o deshacerse de ella.

Lo que jodidamente significa que todos ellos me querrían muerta al final.

—Realmente despiertas los instintos protectores de la gente —murmura Jeremy mientras pasamos las puertas de la escuela, con voz baja y divertida.

—¿Adónde vamos?

—pregunto, notando la ausencia de su elegante moto en la calle tranquila.

Había asumido que me llevaría a algún lugar para tomar aire fresco y toda esa mierda.

En cambio, señala hacia la cafetería más abajo en la calle, con un destello de picardía jugando en la comisura de su boca.

—Cenaremos en la universidad esta noche.

—No me apetece, Jeremy.

¿Y si probamos algo divertido?

Sus labios se curvan y aparece un pequeño rubor rojo en su mejilla.

¿Qué demonios está pensando?

—¿Qué tipo de diversión, Fresa?

¿Acaso me estás pidiendo que…?

—Sí…

—lo interrumpo inmediatamente, sabiendo perfectamente a dónde ha volado su mente retorcida—.

Llévame a tu casa.

He oído que puedes teletransportarte.

El rubor de Jeremy desaparece inmediatamente, y suelta una risa nerviosa, rascándose la nuca como si necesitara reiniciar su cerebro.

—¿Teletransporte?

—repite, abriendo los ojos como platos—.

¿Quieres que te teletransporte a mi casa?

¿Así sin más?

—Sí —digo nuevamente, cruzando los brazos—.

No me digas que todas esas fanfarronadas sobre tu linaje elemental eran solo palabras.

—Oh, puedo teletransportarme.

Solo que no creí que fuera buena idea meter de contrabando a una chica sospechosamente sarcástica en mi dormitorio.

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Pongo los ojos en blanco.

—Relájate.

No voy a asaltar tu casa.

—Eso es exactamente lo que diría alguien que planea asaltar mi casa.

—Jeremy.

—Está bien, está bien.

—Extiende su mano dramáticamente—.

¿Lista para deslumbrarte?

Me uno con una sonrisa, y en un abrir y cerrar de ojos, estamos fuera de Brookshigh.

Hacemos unas cinco paradas antes de llegar al Campamento Fae, el nombre por el que se conoce a su manada.

—Buenas noches, Mateo —saluda Jeremy al hombre que nos mira por encima de sus gafas bifocales y asiente en reconocimiento.

Jeremy levanta su mano, con un cordón de cuero alrededor de su dedo del que cuelga una llave antigua—.

Solo un momento, por favor.

Se gira hacia mí y toma mi mano.

—¿Vamos?

Se mueve con la emoción de un niño en una búsqueda del tesoro, guiándome a través de una puerta estrecha y desgastada, ennegrecida por los años.

Enciende una luz, y su piel pálida parece brillar en contraste con la oscuridad.

—Es una suerte que yo sea sobrenatural —bromeo—.

De lo contrario, una visión como esta aterrorizaría a los humanos.

Jeremy se ríe y me lleva escaleras abajo.

Al pie de las escaleras, introduce un largo código en un teclado de seguridad, seguido de la tecla de estrella.

Hay un suave clic, el sonido de cerraduras abriéndose, y él abre otra puerta.

Un olor a humedad me golpea en una ola.

—Esto parece sacado de una novela gótica —digo, mi voz haciendo un ligero eco—.

¿A dónde vamos exactamente?

—Paciencia, Hope —responde, con diversión bailando en su voz—.

Ya casi llegamos.

La impaciencia no es exactamente mi cualidad, pero asiento y lo sigo.

Jeremy estira el brazo por encima de mi hombro y acciona otro interruptor.

En lo alto, antiguas bombillas suspendidas en cables delgados iluminan pequeños recintos, como diminutos establos.

La luz cálida se derrama sobre estantes y cajones.

Lo miro fijamente, con preguntas acumulándose en mis ojos.

Inclina la cabeza con una cortés reverencia.

—Después de ti.

Adelante, capto un aroma familiar —tenue, rico, seductor.

Alcohol añejo.

Como las primeras horas en un pub un domingo por la mañana.

—¿Vino?

—murmuro.

—Vino —confirma en voz baja.

Caminamos pasando docenas de compartimentos llenos de botellas —algunas apiladas en estanterías, otras en cajas.

Cada una con una etiqueta de pizarra escrita a mano con un año.

—Mi padre amaba el vino y coleccionó muchísimo —dice, pasando sus manos por las botellas, contemplando cuál es mejor.

Escoge una botella de aspecto gigante que debe ser de hace décadas.

En realidad, no veo la etiqueta del año.

—¿Es tuya?

—pregunto, incapaz de ocultar mi sorpresa.

—Mi padre las coleccionó —dice.

Me muerdo el labio, dándome cuenta de que acaba de decir eso hace un segundo y yo sigo haciendo la misma pregunta.

Me da una sonrisa enigmática.

—Estás evitando preguntar por qué el Anciano Thorne no vino conmigo y qué dijo.

Sé que estás jodidamente curiosa, Hope.

Entonces, como un niño suelto en una tienda de dulces, se mueve rápida y deliberadamente por el espacio reducido, sacando botellas de varios estantes con facilidad practicada.

Me entrega una —pesada, de vidrio verde oscuro con un escudo grabado en oro y una jaula de alambre alrededor del corcho.

—Estaba esperando que lo mencionaras.

Literalmente no me asusta ninguna información en este momento.

He escuchado cosas peores y he pasado por cosas peores —murmuro.

Me guiña el ojo y saca otra.

Esta es más sencilla —sin marcas llamativas, solo una etiqueta color crema con elegante caligrafía negra.

Me la entrega con un floreo.

—¿Cuánto alcohol puedes aguantar?

—Se vuelve hacia los estantes, sacando dos botellas más —una con una larga etiqueta octagonal que representa un château envuelto en espesa cera roja, la otra ligeramente deformada con un nombre descolorido que no logro distinguir.

—No lo sé.

No soy fan —digo, observándolo con diversión.

—¿Qué tan viejo es?

—pregunto.

—Más viejo que tú —dice Jeremy con una pequeña sonrisa.

Está abriendo el vino con las manos desnudas.

La tapa cae en un cuenco de vidrio sobre la mesa con suaves tintineos.

Me pasa una copa.

—Este es de 1922.

—Por favor dime que esa es la cosa más vieja que vamos a beber esta noche —digo, pensando en aquel vino elegante que trajo la última vez que cené con él —la botella que ahora contiene rosas en mi dormitorio.

Se ríe.

—Ni de cerca.

Inclino el primer sorbo en mi boca.

Mis ojos se abren de par en par —salado, frío y fresco, como una ola estrellándose directamente en mi cara.

—Ahora bebe —dice, tomando su copa.

Me observa mientras tomo otro sorbo del vino dorado—.

¿Qué sabor sientes?

La cremosidad del vino y la ostra salada se mezclan de la manera más sorprendente.

—Es como…

el océano y el sol en mi boca —digo, yendo por otro sorbo.

Su vida debe ser realmente genial.

Mira cómo lo han tratado como a un rey.

Nos sirven después una ensalada gigante.

Tiene verduras elegantes, bayas, frutos secos —todo lo que la gente rica pone en las ensaladas.

Según el viejo chef que explica cada plato, las finas rodajas de carne de encima son de un ave —aparentemente— de los bosques cerca de su casa.

Luego viene un guiso caliente y cremoso.

Doy un bocado y me detengo.

—¿Esto es ternera?

—pregunto.

—Con manzanas y crema —dice Jeremy—.

Es una receta antigua.

¿Te gusta?

—Me encanta.

¿Puedes cocinarlo?

Niega con la cabeza.

—¿Lo hice yo?

Sonrío, dejando que el calor de la comida me caliente por completo.

—Bueno, puedes recalentar mi cena cuando quieras.

Él no toca su propia comida, solo me observa comer con una suave sonrisa.

Entonces se aclara la garganta.

—Hay mucha gente ahí fuera buscándote, Hope.

Mis ojos se elevan hacia su rostro preocupado, y sabiendo perfectamente que está a punto de soltar la bomba, mi corazón da un vuelco.

—No soy una jodida celebridad ni una criminal, ¿sabes?

—Gracioso pero no gracioso.

El Anciano Thorne se negó a venir.

Dijo que no quiere involucrarse contigo.

No te preocupes por lo de tu pulso de todos modos.

Es normal durante la transición.

Esa es la cuestión…

¿transición a qué exactamente?

—Tu trauma despertó a tu lobo.

—Lo sé —digo con una sonrisa que se desvanece—.

Mira, Jeremy.

Ya no soy una niña.

Puedo jodidamente cuidarme sola, y sé que con el tiempo me acostumbraré.

Por mucho que no quiera esto para mí, tampoco puedo evitarlo.

—Bien, ya que insistes…

Tu madre biológica era pariente del Anciano Thorne.

Era una loba sifón.

Desterrada por su habilidad.

Y tú has logrado sifonar el don de Kaleb.

No sé sobre todos los míos o los de los demás, pero me da miedo comprobarlo.

Estoy bastante aliviado de que al menos todavía pueda teletransportarme y llevarte conmigo.

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