Guion Equivocado, Amor Correcto - Capítulo 2

2: El Día que el Norte Intentó Matar Mi Cerveza 2: El Día que el Norte Intentó Matar Mi Cerveza [Fjornholm—Finca Thorenvald]
Como estaba en un mundo de fantasía y era el hijo ridículamente rico de un conde, pensé que ya lo había visto todo.

La finca Thorenvald era opulenta, claro, pero ¿Fjornholm?

Eso se suponía que era un nivel completamente diferente de prestigio.

Me imaginaba:
Frío pero majestuoso.

Montañas que se extendían como si estuvieran audicionando para una postal de fantasía.

Bosques tan densos que probablemente albergaban suficientes lobos para formar una banda de lobos.

Y el castillo—no, la fortaleza—erguida rica y orgullosa.

¿Realidad?

Ni siquiera cerca.

Ahora mismo, estaba parado en la puerta principal, con la nieve cayendo del cielo como si Dios hubiera decidido vaciar toda la unidad de almacenamiento invernal sobre esta propiedad.

Mis botas ya estaban empapadas, mi abrigo no era ni de lejos tan cálido como esperaba, y mi nariz se estaba poniendo de un tono rojo que haría sentir celos a Rodolfo.

¿Y lo mejor?

Ningún comité de bienvenida.

Ni un solo ejército de caballeros con la espalda rígida, consejeros de rostro severo, y sirvientes inclinándose tan bajo que sus espinas se partirían como palitos de pan.

En cambio, estaba allí solo, sosteniendo una maleta marrón como un turista perdido, mirando las enormes puertas de hierro de Fjornholm.

Cerradas.

Bloqueadas.

Ni siquiera un amistoso cartel de “¡Bienvenido, mi señor!”.

Temblé—en parte por frío, en parte por pura rabia—y finalmente exploté.

—¿¡ESTÁS BROMEANDO!?

—Mi voz resonó por todo el patio nevado como un solo dramático de ópera—.

¿¡POR QUÉ DEMONIOS ESTÁN CERRADAS LAS PUERTAS!?

¿¡QUÉ SOY, UN VENDEDOR AMBULANTE TRATANDO DE VENDER UTENSILIOS DE COCINA!?

Mi aliento salía en bocanadas furiosas, empañando el aire congelado.

—¿¡HOLA!?

¡HEREDERO DE LA CASA THORENVALD AQUÍ!

Nada.

Una ráfaga de viento me abofeteó la cara con copos helados, casi como si la finca misma se estuviera burlando de mí.

Y entonces
—¡Aaaagghhh, mi señor!

Me giré para ver a un hombre con el tipo de barriga que parecía tener su propio campo gravitacional, precipitándose por una puerta lateral como una morsa en pánico.

Sus botas apenas tocaron la nieve antes de—¡PUF!

Cayó.

De cara.

En posición completa de ángel de nieve.

Por un momento, hubo silencio, solo su gemido amortiguado enterrado en un montón de nieve.

Luego, con la gracia de una foca borracha, se levantó a duras penas, jadeando por aire y dignidad, y se tambaleó hacia mí como si su vida dependiera de ello.

Antes de que pudiera abrir la boca, él abrió de golpe la pesada puerta, luego se desplomó de rodillas justo en la nieve, inclinándose tan bajo que su frente probablemente sufrió congelación.

—¡M-mi señor!

¡Perdóneme!

—Su voz se quebró como la de un bardo adolescente en su primera actuación—.

¡No me di cuenta de que llegaría tan pronto!

Me dijeron que vendría en una semana, y—y
—Suficiente —lo interrumpí, aunque no sin un tic en la comisura de mis labios.

Quería regañarlo, mostrar mi nueva autoridad, y tal vez lanzar una mirada fría y aristocrática.

Pero honestamente, por la forma en que temblaba, con las manos presionadas contra la nieve como si estuviera rezando a los dioses de la escarcha, casi me sentí mal.

—Levántate antes de que te conviertas en una paleta helada —dije—.

Y vayamos adentro antes de que me congele hasta morir aquí afuera.

—¡Sí, mi señor!

—Movió la cabeza con tanta fuerza que pensé que podría desprenderse.

Y finalmente, finalmente, entré en la propiedad.

Las pesadas puertas crujieron al abrirse, y en el momento en que mis botas tocaron el suelo de mármol
—¡¡BIENVENIDO A FJORNHOLM, SEÑOR!!

El grito casi me provocó un ataque al corazón.

Frente a mí había una fila de…

¿qué, una docena de personas?

Apenas seis doncellas, cinco caballeros, y dos cocineros que parecían preferir estar en la cocina que inclinándose ante un extraño.

Y se inclinaron tan bajo que pensé que alguien había dejado caer una moneda de oro.

Entonces el Hombre Barriga (empezaba a pensar en él como Lord Barriga) se adelantó bamboleándose, con el pecho inflado como si estuviera liderando un desfile.

—Bienvenido, Joven Señor —dijo con la gravedad de un sacerdote a punto de bendecir un reino—.

Nos sentimos honrados de que tome el mando de Fjornholm.

…¿Tomar el mando?

¿¡Tomar el mando!?

Amigo, vine aquí para beber cerveza, dormir como un gato jubilado, y quizás broncearme un poco si el sol alguna vez aparecía.

Lo cual claramente no hacía, porque Fjornholm parecía tener una sola estación: nieve y más nieve.

¿Pero dije eso?

Por supuesto que no.

No era lo suficientemente estúpido para admitir que tenía la ambición de una patata de sofá.

Así que sonreí.

Y les di mi mejor sonrisa profesional de estafador.

—Gracias por la cálida bienvenida —dije suavemente—.

Pero antes de discutir…

cualquier cosa…

me gustaría entrar en calor.

A menos que quieran que su nuevo señor se convierta en un muñeco de nieve muy sofisticado.

Lord Barriga palideció y agitó los brazos como un pingüino frenético.

—¡Por supuesto, mi señor!

¡Por aquí!

***
[Sala de estar—Más tarde]
El fuego crepitaba en la chimenea mientras estiraba mis piernas, pies descalzos disfrutando del calor acogedor.

Finalmente—paz.

Finalmente—Baño de Fuego sin mover un dedo, como un gato jubilado.

Las doncellas colocaron silenciosamente té en la mesa.

—No —les hice un gesto dramático para que se alejaran—.

Ni siquiera piensen en té.

Tráiganme una cerveza.

El hombre de la barriga —Lord Barriga— tartamudeó.

—Um…

m-mi señor…

no…

no tenemos cerveza.

Me quedé helado.

Mi cerebro sufrió un cortocircuito.

—¿Q-qué?

Ustedes…

¿no tienen…

cerveza?

Asintió como un cachorro culpable.

Sentí como si un agujero negro se hubiera abierto debajo de mí.

Mis piernas parecían de gelatina.

Mi plan maestro —tomar el sol y beber cerveza en el congelado Norte— se estaba desmoronando más rápido que un pan de jengibre barato.

Sin cerveza.

En el Norte.

En mi territorio.

Intenté mantener la calma.

Respira, Leif.

Esta es la aristocracia del Norte.

Manéjalo con dignidad.

Pero fallé.

Temblé, con la voz vibrando de horror.

—Pero…

la cerveza es la parte esencial de la vida, ¡especialmente para las personas que viven en tierras congeladas!

¿Cómo…

cómo sobreviven sin ella?

Lord Barriga tragó saliva.

—N-no solo cerveza, mi señor…

también…

estamos escasos de comida…

y leña.

Me quedé congelado en el aire, como si alguien me hubiera arrojado un balde de agua helada.

—¿¡Comida…

y leña también!?

Asintió.

—Sí, mi señor…

la única leña que queda…

está bajo sus pies.

Y de comida…

solo queda pan y sopa.

Dejé caer la mandíbula.

Mis piernas casi dejaron el fuego y me patearon en la cara.

—¿No envía mi Padre suficiente comida y leña?

—dije, temblando y señalando con dedo acusador—.

¿¡Por qué…

por qué estamos escasos de todo!?

Entonces los engranajes en mi sobrecargado cerebro de asalariado hicieron clic.

Mi dedo salió disparado como una espada.

—¡Ajá!

¡Hombre corrupto!

Estás acaparando todo en tu propiedad, haciendo sufrir a la pobre gente de Fjornholm, ¿verdad?

¡Admítelo, Lord Barriga!

Lord Barriga se puso pálido, tambaleándose como gelatina en zancos.

—Y-yo no —mi señor, ¡yo no soy Lord Barriga!

Yo…

¡soy el Barón Sigurd Hjelmvik!

Me burlé, dejando brillar a mi diva interior.

—Sí…

claro…

Sigurd Avellana.

Muy noble, muy intimidante.

Casi lloró, con la voz quebrándose como papel mojado.

—¡H-Hjelmvik, mi señor!

¡Y juro que no soy corrupto!

Entrecerré los ojos, mirando como una gallina sospechosa inspeccionando un gusano.

—¿Y por qué debería creerte, Avellana?

Temblaba tan violentamente que pensé que podría realizar un ángel de nieve involuntario allí mismo en la sala.

—¡Lo juro!

¡Soy honesto!

Fueron…

¡fueron los lobos salvajes!

¡Atacaron las caravanas de suministros!

Cerveza, comida, incluso leña—¡todo devorado, robado o destruido por los lobos!

Parpadee, estupefacto.

—…¿Lobos?

—¡Sí!

¡Mi señor!

Las bestias son astutas, viciosas, y destruyen todo a su paso—¡incluida la cerveza!

Volteé la cabeza hacia la doncella más cercana, con los ojos muy abiertos, completamente metido en el drama.

—¿Está diciendo la verdad?

La doncella se inclinó nerviosamente, retorciendo el dobladillo de su delantal con las manos.

—Sí, mi señor…

es cierto.

Entrecerré los ojos mirándolo.

—Pero…

ningún lobo atacó cuando llegué aquí.

El Barón Sigurd—ugh, todavía pensando en Avellana—tartamudeó, —Es porque llegó temprano en la mañana, mi señor.

Los lobos salvajes…

atacan después del mediodía.

Parpadee.

—…¿Así que…

los lobos tienen un horario?

Asintió frenéticamente.

—Sí, mi señor.

Me golpeé las mejillas con ambas manos, sumido en mis pensamientos.

—Hmm…

entonces los bienes podrían entregarse por la noche o…

temprano en la mañana, ¿verdad?

Su rostro palideció.

—L-la nieve se vuelve peligrosa durante esas horas, mi señor…

Lo miré fijamente.

Mi cerebro sufrió un cortocircuito.

Mis manos volaron a mi cara.

—¿Por qué todo es un problema?

Dejé escapar un suspiro pesado, sintiendo el peso del apocalipsis nórdico presionando sobre mis hombros.

Parece que no tengo opción.

Me puse de pie, manos en las caderas, barbilla levantada, y dejé rugir a mi reina del drama interior:
—¡TRAIGAN LA PUTA ESPADA.

YO…

VOY…

A…

ACABAR…

CON.

CADA.

MALDITO.

LOBO.

AHÍ.

AFUERA!

Porque—si eres Leif Thorenvald, segundo protagonista masculino, y autoproclamado héroe gay de Fjornholm, los lobos atacando tu cerveza y tu pan son una declaración de guerra.

Apreté los puños, ojos ardiendo con una intensidad ridícula.

Y con eso, me dirigí pisando fuerte hacia la puerta—porque cuando alguien ataca tu paz…

tu cerveza…

tú luchas.

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