Guion Equivocado, Amor Correcto - Capítulo 123

123: Una Puerta Que No Se Cerró De Golpe 123: Una Puerta Que No Se Cerró De Golpe [POV de Leif—Más tarde—Cámara de Leif]
Cuando abrí la puerta de mi cámara, esperaba silencio.

Pero…

no estaba preparado para verlo así.

Alvar estaba de pie junto a la puerta —no con armadura, no con su abrigo formal— sino con un simple pijama.

Gris suave, mangas recogidas, cabello húmedo tras un baño.

Se veía…

en casa.

Se veía como mi lugar seguro.

Casi choca conmigo.

—¿Qué demon?

Levanté la mirada.

—¿Alvar?

Sus ojos se encontraron con los míos, luego miraron más allá de mí.

No fríos.

No enfadados.

Peor.

Distantes.

—¿A dónde vas?

—pregunté, sabiendo ya que no me gustaría la respuesta.

No dudó.

—A la cámara de invitados —dijo en voz baja—.

Dormiré allí esta noche.

Algo dentro de mí se tensó.

—…

¿Qué quieres?

Se movió para pasar junto a mí.

Reflejo.

Pánico.

Agarré su muñeca.

—Alvar, ¿qué estás haciendo?

Se detuvo.

Pero no me miró.

—Sé que estás enfadado conmigo —dije, respirando demasiado rápido—.

Lo sé.

Pero ¿por qué tienes que separarte de mí solo porque?

Arrancó su mano de la mía.

De nuevo.

No con violencia.

No para lastimar, sino para alejarse.

Eso…

dolió más.

—Yo debería ser quien pregunte eso —dijo, mirándome finalmente—, y dioses, sus ojos.

No furiosos.

No crueles.

Solo cansados.

Heridos.

Como si le hubiera quitado algo y me negara a devolverlo.

—¿Por qué —preguntó, con voz baja y temblorosa—, por qué tienes que separarme de ti, Leif?

Tragué saliva, con la garganta ardiendo.

—No estoy
—Sí lo estás —.

Su mandíbula se tensó—.

Me sonríes.

Me besas.

Duermes en mis brazos.

Y aún así…

no confías lo suficiente en mí como para compartir nada.

Tomó aire, forzando el resto.

—Solo dime la verdad.

No me enfadaré.

Solo exijo la verdad.

¿Es tan difícil para ti?

Mis labios se separaron.

No salieron palabras.

Mi garganta se llenó de lágrimas antes que mis ojos.

Las contuve.

Odiaba llorar.

Odiaba llorar frente a él.

—No te estoy apartando —susurré—.

Es solo que
—¿Solo qué?

—espetó suavemente—.

¿Solo que no puedes decírmelo?

¿Solo que no quieres decírmelo?

¿Solo que no confías en mí como yo confío en ti?

Mordí el interior de mi mejilla con fuerza.

Temblé y tomé su mano otra vez, sosteniéndola firmemente contra mi pecho.

—Solo dame tiempo —supliqué—.

Por favor.

Prometo que te lo contaré todo.

Solo…

necesito estar seguro primero.

No se apartó.

Solo me miró —con ojos temblorosos, respiración irregular— escrutando mi rostro como si intentara encontrar la verdad allí.

—…Tiempo —repitió.

Asentí desesperadamente.

—Sí.

Lentamente deslizó su mano de la mía.

Sin tirar.

Sin empujar.

Solo…

retirándose.

—De acuerdo —susurró, con voz apenas audible—.

Tómate tu tiempo.

El alivio me inundó, hasta que dio un paso atrás.

—Pero mientras te tomas ese tiempo…

—Me miró a los ojos —realmente me miró— y sus siguientes palabras destrozaron algo dentro de mí—.

…vivamos separados.

Todo en mí se quedó inmóvil.

Mis labios se abrieron silenciosamente.

—Alvar, no…

Él se dio la vuelta.

—No te estoy castigando —dijo, con voz rígida de contención—.

Estoy protegiendo mi corazón hasta que decidas si quieres dejarme entrar.

Caminó hacia la puerta lentamente.

Demasiado lentamente.

Como si una parte de él esperara que lo detuviera de nuevo.

Pero no podía moverme.

Mis piernas no obedecían.

Abrió la puerta.

Por un latido, se detuvo en el umbral.

Sin girar.

Sin mirar atrás.

—Buenas noches, Leif.

Y entonces salió.

La puerta se cerró suavemente.

No golpeada.

No forzada.

Simplemente…

cerrada.

¿Y yo?

Me quedé allí parado.

Quieto.

Congelado.

Mirando la madera tallada donde él había estado segundos antes, como si al mirar lo suficiente, pudiera volver a abrirse.

No lo hizo.

El silencio era ensordecedor.

De ese tipo que presiona contra tus costillas hasta que incluso respirar parece un pecado.

Parpadeé una vez.

Luego otra.

La habitación a mi alrededor seguía igual —el mismo fuego, la misma cama, todo igual— pero todo se sentía mal.

Más pequeña.

Más fría.

Como si hasta el aire se hubiera ido con él.

Me hundí en el frío mármol, con la espalda golpeando el borde de la cama mientras el aire se atascaba en mi garganta.

No salió ningún sonido.

Ni un sollozo.

Ni un llanto.

Solo temblores.

Temblores silenciosos y feos, como si mi cuerpo hubiera recordado cómo desmoronarse sin hacer ruido.

Porque, ¿qué derecho tenía yo a llorar?

Él tenía razón.

Cada palabra.

Él merecía la verdad.

Y yo…

ni siquiera podía decirle quién era.

El silencio me presionaba como otro castigo.

Mi garganta ardía, pero no salían lágrimas —creo que ya me había ahogado en todo lo no dicho.

Entonces
TOC.

TOC.

Me quedé helado.

El sonido llegó demasiado repentino, sacándome de la bruma.

Forzando el temblor fuera de mi voz, dije en voz baja:
—Adelante.

La puerta crujió al abrirse, y una voz familiar y retumbante rompió el aire inmóvil.

—¡Leif!

La cabeza de Daren apareció, con una amplia sonrisa en su rostro.

Su barba aún tenía rastros de ceniza, sus ojos brillaban como si acabara de descubrir oro.

Me enderecé automáticamente, frotándome la esquina del ojo antes de que pudiera notarlo.

—Oh…

Daren.

¿Qué ocurre?

Entró, sus pesadas botas golpeando suavemente contra el suelo.

—¿Ocurrir?

Te diré lo que ocurre —sonrió, levantando algo envuelto en tela—.

¡He arreglado a Luminael!

Daren desenvuelve el paquete y sostiene la espada en alto.

Luminael capturó la luz de las antorchas como si la estuviera bebiendo —suave, completa, sin grietas, el metal divino brillando débilmente con vida otra vez.

La espada parecía…

viva.

Diferente.

Pero familiar.

Extendí la mano lentamente, rozando la empuñadura con los dedos.

—Se…

se ve perfecta.

La sonrisa de Daren se ensanchó, con el pecho hinchado de orgullo.

—¡Sí, te dije que estas viejas manos aún lo tenían!

Me llevó dos noches sin dormir, tres hechizos que no debería conocer y un barril entero de paciencia, ¡pero mírala ahora!

Se frotó la nariz, suavizando un poco la voz.

—Aunque sea divina, el metal sigue siendo metal.

Solo hay que saber dónde escuchar.

Asentí débilmente, con la voz más baja.

—…Gracias, Daren.

De verdad.

Me miró por un momento —esa clase de mirada que ve más de lo que yo quería mostrar.

Luego rió, rompiendo la pesadez con una alegría forzada—.

Bah.

No hay necesidad de agradecerme.

Solo promete que no la romperás de nuevo.

El orgullo enano solo puede soportar tantos derrumbes sagrados.

Intenté sonreír.

Lo intenté, y fracasé.

Mis labios apenas se movieron.

—…Haré lo posible.

Pareció sentir el peso en el aire pero no indagó.

Ese era el don de Daren: siempre sabía cuándo fingir que no veía.

Se aclaró la garganta, cambiando de tema.

—De todos modos, las reparaciones de los muros del sur están casi terminadas.

Dame un mes y haremos que todo este territorio brille de nuevo.

Apenas reconocerás el lugar.

Miré fijamente a Luminael, el débil reflejo dorado bailando sobre mis dedos.

—Confío en ti, Daren.

Asintió una vez, sonriendo de nuevo —aunque sus ojos se detuvieron en mí más tiempo del habitual—.

Bien.

Entonces descansa, muchacho.

Pareces haber luchado con diez demonios y perdido contra la mitad.

—Algo así —murmuré.

Rió suavemente, agitó una mano callosa y se dirigió a la puerta.

—Muy bien entonces.

Te veo mañana, Leif.

—Sí —dije, con la voz apenas firme—.

Mañana.

La puerta se cerró tras él.

El silencio regresó —más suave ahora, pero de alguna manera más pesado.

Bajé la mirada hacia Luminael descansando en mis manos.

El débil zumbido divino pulsaba bajo mi palma —constante, silencioso, casi como un latido.

—Así que ya estás arreglada, ¿eh?

—susurré—.

Supongo que al menos uno de nosotros debería estarlo.

Luminael no respondió.

Por supuesto que no.

El leve zumbido bajo su hoja era débil, un eco silencioso de lo que una vez tuvo.

Porque todavía necesitaba algo.

Todavía me necesitaba a mí.

Pero, ¿cómo se suponía que iba a darle algo…

cuando ni siquiera podía desbloquear mi propio sello?

Me pasé una mano por la cara, frotándome las sienes mientras la fatiga se asentaba profundamente en mis huesos.

Cada parte de mí se sentía demasiado pesada, demasiado cansada —como si hasta respirar hubiera comenzado a costar algo.

—Cómo puedo desbloquearte siquiera…

—murmuré entre dientes, mirando hacia el débil resplandor en mi pecho.

Dejé a Luminael junto a la cama, la empuñadura dorada captando la tenue luz de las velas.

Mis manos se demoraron en ella un poco más de lo necesario —como si tocarla pudiera recordarme que aún no todo estaba perdido.

Luego me recosté.

Las sábanas estaban frías.

El techo era del mismo tono gris que mis pensamientos.

Lo miré fijamente durante mucho tiempo —el suficiente para que las sombras se desplazaran, para que la vela se consumiera, y para que mi mente se desdibujara.

Me dije a mí mismo que solo descansaría los ojos.

Solo por un momento.

Pero mi cuerpo me traicionó antes de que mi mente pudiera resistirse.

La pesadez se arrastró lentamente —una presión detrás de mis párpados, de ese tipo que no se siente como sueño sino como algo más profundo.

Algo que tira.

—…No otra vez —susurré débilmente, pero el mundo ya se estaba desvaneciendo.

Mi respiración se entrecortó una vez.

La vela parpadeó.

Y todo se volvió blanco.

No un blanco pacífico.

No luz.

Solo blanco.

Vacío.

Vasto.

Ese tipo de color que lo devora todo y no devuelve nada.

El reino del silencio.

Estaba de pie nuevamente —aunque no recordaba haberme levantado.

Mis pies no tocaban ningún suelo, y mi sombra no me seguía.

El aire brillaba tenuemente a mi alrededor, llevando el leve zumbido de algo antiguo y divino.

—…El Reino Blanco —respiré.

Mi voz sonaba demasiado fuerte aquí —demasiado humana.

La interminable blancura se extendía en todas direcciones, doblándose sobre sí misma como niebla fingiendo ser aire.

Sin horizonte.

Sin cielo.

Solo luz —y silencio que parecía vivo.

Me giré lentamente, escudriñando la nada.

—¿Abuela?

Por una vez, quería que ella apareciera primero.

No para ponerme a prueba, no para susurrar acertijos, sino simplemente para estar aquí.

Nada.

—Abuela —llamé de nuevo, más fuerte esta vez—.

Sé que puedes oírme.

Tengo preguntas, y esta vez…

—Es la primera vez que me buscas, niño.

La voz flotó desde detrás de mí —cálida, suave, y aterradora en su calma.

Me di la vuelta.

Allí estaba.

La misma anciana —cabello plateado cayendo en ondas que brillaban como luz de luna hilada, ojos verdes, túnicas que se movían como nubes tejidas.

El sutil aroma a lavanda se aferraba al aire a su alrededor, familiar pero distante.

Solo que ahora…

había algo diferente.

Algo más frío.

—Abuela —dije, avanzando, mis botas sin hacer ruido—.

Tengo preguntas.

Sonrió, levemente —amable, conocedora, e incómodamente serena.

—Por supuesto, niño.

Por fin suenas como alguien listo para hacerlas.

Su tono era suave, pero llevaba peso —como si hubiera estado esperando este momento mucho más tiempo del que yo había estado vivo.

Di otro paso más cerca, la luz blanca doblándose alrededor de su forma.

—Entonces respóndeme.

Ella inclinó ligeramente la cabeza.

—Si puedo.

Me detuve a unos metros de distancia.

Se me cortó la respiración.

Mis manos temblaban, pero aun así forcé las palabras.

—¿Quién eres, Abuela?

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