Guion Equivocado, Amor Correcto - Capítulo 89

89: El Plano del Imperio Borracho 89: El Plano del Imperio Borracho [POV de Leif—Continuación—Cámara de Leif]
Miré a Sir Roland como alguien a quien le acabaran de ofrecer un dragón para el té y tuviera que decidir si bebérselo.

—Sir Roland —dije lentamente, sintiendo el peso de cada sílaba.

—¿Sí, mi señor?

—Tú…

quieres ir a la guerra, ¿verdad?

Se estremeció y desvió la mirada, su postura tensándose como si alguien hubiera susurrado la palabra imposible detrás de él.

—B-bueno, mi señor…

simplemente propuse una solución.

El resto depende de usted.

Parpadeé.

—Propusiste anexionar una aldea y lo llamaste solución.

Tragó saliva.

—Sí, mi señor.

Una solución pragmática.

Por la seguridad de los aldeanos y por la seguridad estratégica de Frojnholm.

…

.

.

.

Dejé escapar un largo y teatral suspiro.

La moral matemática del gobierno, aparentemente, involucraba anexiones y eufemismos cuestionables.

—Si no ayudamos a Raventon —dije, dejando que la gravedad se asentara—, se ahogan.

Si ayudamos —sin sutileza— la corte de Velgard declarará que invadimos.

De cualquier manera, la gente sufre.

Roland apretó la mandíbula.

—Por eso debemos ser decisivos.

Primero ayuda rápida.

Luego una reclamación formal si es necesario.

Si mostramos buena voluntad antes de reclamar jurisdicción, minimizamos la resistencia y las bajas.

Lo observé enderezarse —hombros cuadrados, voz firme.

Había algo en su certeza que me hacía confiar en él, incluso cuando el plan sonaba como algo salido del delirio febril de un estratega.

—¿Realmente puedes tomarla —asegurarla— sin convertir toda la región en una hoguera?

—pregunté sin rodeos.

La respuesta de Roland fue tranquila pero absoluta.

—Sí, mi señor.

Con unidades precisas, equipos médicos y cobertura diplomática.

Haremos que parezca salvación, no incautación.

Enrollé el pergamino entre mis dedos, sintiendo el peso de la elección.

Era feo.

Era necesario.

Era, de alguna manera, mi decisión.

—Está bien —dije finalmente—.

Confío en ti, Capitán.

El alivio cruzó su rostro —breve, humano.

Se inclinó una vez, preciso y profesional.

—No le fallaré, mi señor.

Sumergí la barra de cera y presioné mi sello en el caliente charco rojo con un floreo que se sintió extrañamente satisfactorio.

El sello crujió con un sonido como una pequeña proclamación.

—Escribe esto —le dije, deslizando el pergamino—.

Órdenes para ayuda inmediata: suministros, médicos y cuadrillas de trabajo.

Luego envía emisarios con un mensaje de protección.

Y Capitán—tráeme buenas noticias.

Roland inclinó la cabeza.

—Buenas noticias, mi señor.

Entendido.

Sonrió —pequeño, profesional— luego se dirigió hacia la puerta.

Lo detuve con un último arranque de sentimiento que no pude contener.

—Capitán…

Se detuvo, con la mano en el pestillo.

—¿Sí, mi señor?

—No quiero perder a mi gente.

Mantente con vida y sé rápido —mi voz sonó más fuerte de lo que pretendía; el patio de repente parecía demasiado pequeño para la preocupación en mi pecho.

Roland se quedó inmóvil, luego se volvió lentamente.

Durante un largo latido simplemente me miró —sin heroísmos teatrales, sin falsa bravuconería— solo la sobria firmeza de un hombre que sabe lo que significa llevar otras vidas en sus manos.

Finalmente, una leve sonrisa cansada apareció en su rostro.

Se inclinó una vez, bajo y seguro.

—Tiene mi palabra, mi señor.

Seremos cuidadosos.

Seremos rápidos.

Volveremos con vida.

Tragué el nudo en mi garganta y asentí.

—No me hagas arrepentirme de confiar en ti.

Su sonrisa no vaciló.

—No lo haré —luego, con el crujido preciso de un hombre en misión, se marchó.

La puerta se cerró tras él y el repentino silencio se sintió más pesado que el ruido.

Zephyy saltó a mi hombro y presionó su cabeza cálida y peluda contra mi mejilla como para recordarme que no estaba completamente solo.

Enrosqué mis dedos alrededor del mármol en mi garganta.

Pulsó una vez, tenue como un susurro.

Afuera, las botas de Roland se desvanecieron por el corredor —deliberadas, constantes, el sonido de alguien cargando un país sobre su espalda.

Dejé escapar un largo suspiro y susurré a la habitación vacía, más promesa que oración:
—Espero que no perdamos ninguna vida.

***
[Fuera de la Fortaleza—Patio de Frojnholm]
En el momento en que Roland anunció la misión, el patio estalló como si alguien hubiera encendido un barril de cerveza trueno.

Los caballeros vitorearon, el acero chocó contra el acero, y mis pobres oídos casi renunciaron a su deber.

Estaban emocionados.

Muy…

emocionados.

—¡AL CAMPO DE BATALLA!

—aulló uno de ellos, levantando su espada como si estuviera audicionando para el Héroe Más Dramático del Año.

—¡APLASTAR A VELGARD!

—gritó otro.

Alguien tocó un cuerno tres veces más de lo necesario.

Y yo me quedé allí…

parpadeando.

Zephyy susurró en mi oído:
—Maestro…

¿siempre son así?

—No…

lo sé —murmuré, observando a un grupo de soldados chocando puños como si fueran a un festival en lugar de a un posible baño de sangre.

El Barón Sigurd se acercó pavoneándose, con los brazos cruzados orgullosamente.

—Magnífica vista, ¿no es así, mi señor?

¡Míralos!

¡Ardiendo con espíritu de batalla justo!

Observé a los caballeros rebotando sobre sus talones, prácticamente meneando la cola por violencia.

Uno estaba afilando su espada mientras reía maniáticamente.

Riendo.

Me incliné hacia Sigurd y murmuré en voz baja:
—¿Están emocionados por matar gente?

Sigurd hizo una pausa…

luego aclaró su garganta muy fuerte.

—Ejem—por proteger nuestro territorio, mi señor.

—…Correcto.

Sí.

Protección.

Totalmente no entusiasmo por asesinar.

Roland montó su caballo, con la armadura reluciente y el estandarte ondeando en el frío viento.

Parecía cada pintura heroica cobrada vida…

si las pinturas heroicas tuvieran venas saltando por el estrés.

Encontró mi mirada a través del patio y levantó su puño.

—¡Cabalgamos por Frojnholm!

¡Por nuestro señor!

—¡¡¡POR NUESTRO SEÑOR!!!

—rugieron los soldados en respuesta con aterradora sincronización.

Levanté débilmente mi mano.

—S-Sí…

por mí…

Las puertas retumbaron al abrirse.

Los cascos tronaron.

Las armaduras tintinearon.

Y así sin más—Roland y doscientos muy entusiastas caballeros asesinos con mis carmesíes cachorros asesinos se lanzaron hacia el horizonte cubierto de nieve.

El silencio que quedó fue ensordecedor.

Zephyy colocó una pequeña pata sobre mi corazón.

—¿Maestro?

Estás pálido.

—Estoy reconsiderando cada decisión que he tomado en los últimos veinte minutos —susurré.

Pero entonces…

me vino una idea.

Una gloriosa, dorada, empapada en dinero idea.

Me enderecé lentamente, con una sonrisa deslizándose en mis labios.

Zephyy parpadeó.

—…Maestro, ¿por qué sonríes maliciosamente como un duque sospechoso tramando fraude fiscal?

—Jejeje…

porque me he dado cuenta de algo importante —me toqué la sien como un genio malvado—.

Si realmente tomamos el control de Raventon…

obtenemos el tesoro más valioso del norte.

Zephyy jadeó.

—¿Tesoro?

¿Oro?

¿Gemas?

¿¿¿Una reliquia sagrada???

Negué con la cabeza dramáticamente.

—No, Zephyy…

algo mucho mayor.

Inclinó su pequeña cabeza gatuna.

—…¿Queso?

Inhalé profundamente, saboreando el sueño.

—Raventon es la ÚNICA aldea conocida por producir cerveza y vino tradicionales.

Zephyy me miró fijamente.

—…¿Y?

—¿Y?

—golpeé mi mano sobre la barandilla como un emperador haciendo historia.

—Con su experiencia, crearé —extendí mis brazos ampliamente, con los ojos brillando—.

¡¡¡EL PRIMER SPA DE AGUAS TERMALES DE CERVEZA!!!

.

.

.

La mandíbula de Zephyy cayó.

—¿Un spa…

con cerveza?

—¡Sí!

Imagina…

¡turistas remojándose en cálida y burbujeante felicidad!

¡Y pagando una fortuna por ello!

Zephyy brilló como un niño descubriendo el azúcar por primera vez.

—Maestro…

eso es genialidad…

—¿o pura locura sin filtrar?

—completé por él, levantando una ceja.

—Sí —asintió solemnemente—.

Ambas.

Absolutamente ambas.

Presioné dramáticamente una mano sobre mi corazón.

—Llámalo como quieras, Zephyy.

La historia no recuerda a los cuerdos.

La innovación…

—extendí mis dedos como lanzando un hechizo—.

…requiere una generosa pizca de locura.

Zephyy arrastró una pequeña pata por su cara, suspirando con el peso de mil responsabilidades.

—¿Así que mi gran y poderoso maestro está planeando un imperio entero de…

ciudadanos empapados, risueños y ligeramente intoxicados?

Me incliné, susurrando como un mercader sospechoso.

—Tendremos.

DINERO, Zephyy.

Un momento de silencio…

y entonces…

Sus ojos se iluminaron como monedas de oro bajo el sol.

—¡MAESTRO!

—chilló—.

¡¡¡SEREMOS RICOS!!!

Eché la cabeza hacia atrás, dejando que una sonrisa villana se extendiera por mi rostro.

—Oh sí, Zephyy…

oh sí…

—toqué ligeramente el mármol en mi pecho, sintiendo su leve pulso—.

El futuro de Frojnholm está en auge.

Las sombras en el patio parpadearon como animando mi codicia.

¿Miedo?

Desaparecido.

¿Preocupación?

¿Quién es ella?

Todo lo que quedaba era una verdad imparable:
Turismo.

Riqueza.

Cerveza.

¿Este señor?

Tiene un plan…

y es deliciosamente cuestionable.

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