Hazme gemir, papi - Capítulo 1

1: CAPÍTULO 1 1: CAPÍTULO 1 PUNTO DE VISTA DE REINA
No me metí en la ducha porque necesitara estar limpia.

Entré porque estaba palpitando.

Dolorida.

Tan mojada entre las piernas que era casi doloroso.

Necesitaba liberarme —una liberación rápida, profunda y que me nublara la mente—, y sabía que no la iba a conseguir del hombre con el que me casé.

Paolo no me había tocado desde nuestra noche de bodas.

Ni una sola vez.

Dos años de miradas frías, besos educados en la frente y buenas noches rígidas.

Así que, que se joda.

En cuanto el agua caliente tocó mi piel, dejé de fingir.

No iba a perder el tiempo pretendiendo disfrutar del vapor o del aroma de mi carísimo gel de vainilla.

Mis dedos ya estaban entre mis muslos, abriendo mi clítoris, buscando ese punto que siempre me hacía estremecer.

Apoyé la espalda contra la pared de mármol del baño, con la cabeza echada hacia atrás y la boca entreabriéndose en un suspiro.

Mis pezones se endurecieron en el instante en que pasé la palma de la mano sobre un pecho, pellizcando la punta mientras la otra mano bajaba más.

Mis muslos se tensaron y gemí en voz baja, lento y suave.

No quería hacer ruido.

Todavía no.

Intenté, como siempre, imaginar a Paolo.

Ser una buena esposa.

Fingir que era él quien me hacía sentir así.

Lo imaginé entrando, viéndome desnuda y reluciente bajo el chorro de agua.

Dejando caer su corbata, musitando mi nombre como si ya no pudiera contenerse.

Eso debería haber hecho que mis dedos se movieran más rápido.

Pero no lo hizo.

Nunca lo hacía.

Mi cuerpo era más sabio.

En cuanto vi su cara en mi mente, mi clítoris se entumeció.

Como si mi cerebro simplemente lo apagara.

Frío.

Sin respuesta.

Igual que él.

—Joder —gemí con frustración y cerré los ojos con más fuerza.

No.

Él no.

Eso no era lo que funcionaba.

Siempre era otra persona.

Siempre era él.

Domenico.

Mi suegro.

Que Dios me ayude, el único hombre que me ha hecho sentir deseada.

Mis dedos aceleraron al instante.

Mi cuerpo se encendió.

La diferencia era como la noche y el puto día.

Lo imaginé —alto, elegante, superardiente, pecaminosamente sexi, el aterrador Domenico— de pie en el umbral, con el traje empapado por el agua, el pelo goteando, la mandíbula apretada mientras me miraba como si fuera a castigarme por siquiera atreverme a tocarme.

¡Joder!

¡Mmmf!

Gemí más fuerte, arqueando la espalda bajo el agua.

Los dedos de los pies se me encogieron.

Sus ojos.

Orbes negros y fríos que nunca se apartaban cuando yo hablaba.

La forma en que su mirada recorría mi cuerpo como si pudiera ver a través de mi ropa, incluso cuando no llevaba nada más que el apellido de su hijo.

La forma en que llenaba una habitación; silencioso, peligroso, imponente.

Apreté mi pecho con más fuerza.

Froté más rápido.

Lo imaginé aprisionándome contra el cristal, sin decir una palabra.

Solo quitándose el cinturón lentamente mientras yo jadeaba, necesitada y chorreando, temblando por él como una estúpida putita.

Como esas zorras que siempre llevaba a su apartamento cada noche.

Las odio, joder.

Odiaba tanto a esas zorras.

—¡Joder!

¡No pares, Papi!

Mi coño se mojó más al llamar «Papi» a mi suegro que cuando le di el «sí, quiero» a su hijo.

¿Y la parte más retorcida?

No dejé de tocarme.

Seguí frotando mi sucio clítoris con dos dedos, gimiendo «Papi» en la ducha, tal y como siempre había hecho mientras mi marido roncaba a mi lado como un inútil trozo de carne.

Domenico Gravano —su padre, mi puto suegro— es el único hombre que ha hecho que me duela el coño solo con entrar en una habitación.

Solté un gemido y me mordí el labio mientras mi cuerpo se tensaba más y más.

Imaginé su voz detrás de mí, profunda y mortalmente suave, susurrando: «Sigue gimiendo para Papi, princesa.

Sabes que quieres.

No te contengas.

Déjalo salir para mí».

Y lo hice.

Me corrí con fuerza, jadeando en el eco de la ducha mientras mis piernas flaqueaban y el placer me desgarraba.

Algo que mi marido nunca pudo hacer.

Mis muslos temblaron.

Mis dedos se paralizaron.

Mi boca se abrió en un grito desesperado que apenas logró salir: —Papi…

Mi corazón se aceleró.

Todo mi cuerpo palpitaba, y me quedé allí, desplomada contra los azulejos, con el agua deslizándose sobre mí como el pecado.

Como siempre desde que me mudé con mi marido, la imagen de Domenico conseguía hacerme correr así de fuerte otra vez.

Como siempre había sido.

No me importaba lo incorrecto que fuera.

No me importaba que fuera el padre de Paolo.

Me hacía sentir viva.

Aunque solo fuera en mi cabeza.

—¿Cuánto tiempo va a seguir esto así?

—sollocé, abrazando mis piernas contra el pecho, con la cara hundida en los muslos—.

Esto no está bien.

Domenico no puede saberlo.

Mierda.

Ni siquiera Paolo debería saber esto.

—Me mataría —suspiré, aún con la cara en mis muslos.

Al final, el agua empezó a salir fría.

La cerré y salí lentamente, con las piernas aún temblorosas.

Mi piel brillaba rosada y húmeda, y me envolví en la suave toalla blanca, sin molestarme en secarme del todo.

No quería.

Vi mi reflejo en el espejo.

Mis labios estaban rojos.

Mi pelo, húmedo y enredado.

Mis ojos, salvajes.

Parecía una mujer que necesitaba que la follaran.

Desesperadamente.

Entré en el dormitorio, con la toalla ceñida a las caderas, y miré el reloj.

Paolo llegaría pronto a casa.

Había enviado un mensaje antes diciendo que volvería antes de la cena.

No iba a vestirme.

No.

Tenía una idea mejor.

—Más te vale hacer lo que tienes que hacer hoy, Paolo, o te juro que…

—me interrumpí con un aliento tembloroso.

¿Jurar qué?

¿Qué podría hacer yo?

¡Nada!

Me quité la toalla y la dejé caer sobre la cama.

Luego retiré las sábanas y empecé a arreglar la habitación para que pareciera vivida y acogedora en su justa medida.

Quería que oliera a él.

Quería imaginar cómo sería si él entrara —mojado por la lluvia, con la ropa pegada al cuerpo— y de verdad me mirara como un hombre hambriento de su esposa.

—¿Por qué ni siquiera me toca?

—dije entre dientes, tirando de las almohadas—.

No es que no sea lo bastante guapa o sexi, porque…

—me interrumpí con una pequeña sonrisa—.

Juro que lo soy.

He pillado a Domenico mirándome un par de veces.

Recordaba cómo se aclaraba la garganta y apartaba la vista cada vez que lo pillaba mirando.

Yo siempre fruncía el ceño y desviaba la mirada.

No porque no disfrutara que me mirara con hambre en los ojos, sino porque no quería que viera a través de mí, que viera que llevaba dos años fantaseando con él.

Cogí una de las camisas de Paolo del cesto de la ropa sucia, de las que nunca mandaba a la tintorería a tiempo.

Olía a él.

Un ligero olor a sudor, a colonia, un toque de whisky.

Me la llevé a la nariz e inhalé, dejando que mis ojos se cerraran.

—De verdad quiero que me folles, Paolo.

¿Por qué no me follas?

Intenté imaginar los dedos de Paolo sobre mi cuerpo, tocándome por todas partes con la nariz aún hundida en su camisa.

Oliéndolo.

No me excitaba.

No como lo hacía Domenico.

Pero ayudaba a construir la fantasía.

Me senté en la cama un momento, desnuda, pensando.

Luego me levanté y tomé una decisión.

Si Paolo no iba a venir a mí, lo esperaría donde no pudiera evitarme.

—Donde no tendrá más remedio que darse cuenta de lo sexi que puedo ser sin nada puesto —sonreí para mis adentros.

Salí de nuestro dormitorio y entré en el salón, con la toalla en la mano y el cuerpo aún reluciente.

Esta vez no me la envolví.

La tiré en el sofá y luego me senté justo delante de la puerta, con las piernas bien abiertas, el pecho desnudo y el pelo todavía mojado.

Seguía lloviendo.

Podía oír el repiqueteo contra las ventanas.

Todo fuera parecía oscuro, pesado y lento.

Pero ¿dentro de mí?

Yo estaba ardiendo.

Tenía los pezones duros por el aire fresco.

Mis muslos seguían pegajosos por el recuerdo de lo que había hecho en la ducha.

No me importaba.

Quería que Paolo entrara y me viera así.

Quería sorprenderlo.

Forzar una reacción.

¿Diría algo?

¿Se quedaría mirando?

¿Me cogería por fin en brazos, me echaría sobre su hombro, me llevaría escaleras arriba, me tiraría en la cama y finalmente haría algo que debería haber hecho desde nuestra noche de bodas?

Ya podía oír su coche llegando.

Mi corazón latía como loco contra mi pecho.

Me recliné en el sofá, apoyando un brazo sobre el cojín y dejando el otro caer despreocupadamente entre mis piernas, como si no me importara que me viera desnuda.

Se acabó la espera.

El pomo de la puerta giró.

Sonreí para mis adentros.

Bien.

Por fin está pasando.

Que entre y vea lo que se ha estado perdiendo.

La puerta se abrió.

Me erguí, con el pecho agitado y el corazón palpitando en mi garganta.

Pero en el instante en que mis ojos se posaron en el hombre del umbral, se me revolvió el estómago…

y no de decepción.

Sino de otra cosa.

Algo más ardiente.

Porque no era Paolo.

Era Domenico.

Su padre.

Mi suegro entró, cerrando la puerta de un portazo.

Estaba empapado.

La lluvia goteaba de su abrigo, su camisa negra de botones se pegaba a su pecho duro como una roca como una segunda piel, y su mandíbula estaba tensa.

Parecía furioso.

Y me estaba mirando fijamente.

Se me cortó la respiración.

Estaba desnuda.

Total y completamente expuesta.

Y sus ojos no se movían.

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