Hazme gemir, papi - Capítulo 19

19: CAPÍTULO 19 19: CAPÍTULO 19 DOMENICO
—Todavía no contesta mis llamadas.

Las palabras cayeron de mis labios como una maldición.

Dejé escapar un profundo suspiro, con la vista fija en el teléfono mientras mi pulgar acariciaba su nombre, que brillaba en la pantalla.

Reina.

Mi Reina.

Su solo nombre tenía poder sobre mí.

Ahora se burlaba de mí, provocándome en la tenue luz del baño.

Me incliné hacia la pared fría y alicatada, con el agua cayendo en cascada por mis hombros, fluyendo sobre mi piel en riachuelos implacables.

Llevaba más de treinta minutos bajo la ducha, pero ya casi no la sentía.

El agua se había enfriado hacía mucho tiempo, pero yo no me movía.

Simplemente seguí mirando su nombre, como si por pura fuerza de voluntad, por el dolor que me arañaba el pecho, ella fuera a cambiar de opinión y contestar.

Como si por fin fuera a dejar de castigarme.

—¿Por qué me haces esto, princesa?

—mascullé en voz baja, con la voz ronca, ahogada por el eco del agua corriendo.

Apreté la mandíbula con tanta fuerza que me dolía.

El día de hoy había sido pura tortura.

Cada hora se alargaba insoportablemente, cada pensamiento envenenado por su ausencia.

El hecho de no poder tocarla, de no poder hundirme en ella como lo había anhelado todo el día… eso era suficiente para volverme loco.

¿Pero su silencio?

¿Su negativa a contestarme?

Eso era peor.

Era una cuchilla retorciéndose dentro de mí.

Cada llamada ignorada, cada mensaje sin respuesta, me arrancaba el último hilo de contención que me quedaba.

Y, aun así, a pesar de que mi cuerpo temblaba de frío, no podía obligarme a salir.

No podía cerrar el grifo.

Porque estar aquí, mirando su nombre, aún con la esperanza de que contestara, era menos doloroso que aceptar que no lo haría.

No pude pensar con claridad en todo el día.

Estaba en cada rincón de mi mente.

En cada latido, en cada aliento.

El papeleo seguía intacto en mi escritorio; las llamadas de la junta no fueron respondidas.

Mi mente había estado en otra parte… estaba toda en ella.

En Reina.

No había vuelto a casa desde la mañana.

Ni una llamada, ni un mensaje.

Solo silencio.

Y ese silencio era más fuerte que cualquier cosa que hubiera escuchado en mi vida.

Cada vez que cerraba los ojos, veía su rostro cuando Calestino irrumpió en esa habitación.

El miedo.

La vergüenza.

El temblor en su voz cuando susurró su nombre.

Estaba aterrorizada.

De mí.

De él.

De sí misma.

De lo que habíamos hecho.

Y si no me movía rápido, ese miedo se la tragaría entera y ella huiría.

Huiría de vuelta con mi hijo.

Huiría lejos de mí.

Y… puede que nunca más la recuperara.

No podía permitir que eso sucediera.

No después de todo.

No después de probarla, de reclamarla.

De convertirme en un cabrón necesitado.

Una necesidad que se negaba a desaparecer.

La necesidad seguía ahí.

Seguía aquí, aunque hubieran pasado horas.

La necesidad de poseerla, de estar hundido en lo más profundo de ella, de grabarme a fuego en su cuerpo, su mente, su alma.

Esa puta necesidad seguía ahí, ardiendo, arañando, negándose a morir sin importar cuántas veces intentara sofocarla.

Para cuando llegué a casa, la villa estaba en silencio, la noche se extendía sin fin sobre el camino privado.

Ni un solo sonido, ni una sola luz, solo el peso de mis propios pensamientos presionando contra las paredes.

Incluso mientras dejaba el maletín en la consola, me aflojaba la corbata con una mano y me iba directo a la ducha, con la esperanza de que el agua fría se llevara el calor que se arrastraba bajo mi piel.

No lo hizo.

Nunca lo hacía.

Incluso cuando salí, con una toalla alrededor de la cintura y una bata sobre los hombros, seguía sin poder pensar en otra cosa que no fuera ella.

Su Tía dijo que no sabía dónde estaba, que no había tenido noticias de ella.

¿Dónde estaba?

¿Con quién estaba Reina?

¿Con quién huyó?

¿Acaso sentía todavía lo que yo sentía, o ya estaba intentando olvidarlo?

Todo era culpa suya.

Todo era culpa de ese cabrón.

De ese maldito Calestino.

Unos golpes en la puerta interrumpieron mis pensamientos.

La voz de uno de mis hombres llegó desde el otro lado.

—Jefe.

Lo hemos traído.

Por fin.

—Envíenlo a mi despacho —dije.

Mi voz era tranquila, demasiado tranquila.

Esa clase de calma que precede a la tormenta.

Cuando entré en el despacho, el olor a cuero y puro me saludó como un viejo amigo.

La lámpara del escritorio proyectaba sombras largas y nítidas por la habitación.

Me quedé junto a la ventana un momento, observando el reflejo de un joven al que empujaban por la puerta.

Calestino.

Parecía inquieto, pero no asustado.

Todavía no.

Hice un gesto para que los demás se fueran.

Obedecieron, cerrando la puerta silenciosamente tras ellos.

El silencio llenó la habitación: pesado, asfixiante.

Solo el sonido de su respiración y el leve zumbido de mis pensamientos lo rompían.

—¿Sabes por qué estás aquí?

—pregunté sin darme la vuelta.

—Yo… —dudó—.

Puedo imaginármelo.

Finalmente, me volví hacia él.

Mi expresión no cambió.

—Entonces, dilo.

Él tragó saliva.

—Es por lo de esta mañana.

—Bien.

—Me apoyé en el escritorio, con los brazos cruzados—.

Entonces ya sabes lo grave que es esto.

Asintió, y su garganta se movió al tragar con nerviosismo.

—Señor, no era mi intención entrar así.

Yo no…—
—No estabas pensando —terminé por él, en voz baja—.

Abriste una puerta que debería haber permanecido cerrada.

Y ahora has visto algo que no debías ver.

Para ser sincero, no me molestaba en absoluto que me hubiera visto reclamando lo que me pertenecía.

Pero… también había visto la desnudez de Reina.

Eso me enfurecía.

Calestino bajó la mirada, y la culpa parpadeó en su rostro.

—No se lo he dicho a nadie, señor.

Ni siquiera a Paolo.

Dejé que su nombre flotara entre nosotros durante un largo momento.

—¿Y debería creerte?

Me miró a los ojos, recomponiéndose.

—Sí.

Porque se lo debo.

Después de todo, usted me crio.

También me dio este trabajo.

Jamás lo traicionaría.

Algo en mí se ablandó por medio segundo, al recordar al niño que fue una vez: el que saqué de las calles, el que alimenté y entrené.

Pero la debilidad se desvaneció tan rápido como llegó.

—La lealtad —dije en voz baja— es una palabra hermosa, Calestino.

Pero se rompe fácilmente bajo presión.

Puede que no tengas la intención de decírselo…, pero la culpa, o la conciencia, o incluso unas copas de más podrían hacer que se te escape.

—No lo haré —dijo de nuevo, con más firmeza esta vez—.

Pero no puede seguir haciendo esto, señor.

No con ella.

Ella… ella es de él.

El aire se volvió afilado como una navaja.

Se dio cuenta de su error en el segundo en que las palabras salieron de su boca.

No necesité levantar la voz.

Solo lo miré.

Lenta.

Deliberadamente.

—Cuida tu tono —dije.

Bajó la mirada de inmediato.

—Perdóneme, señor.

—No te equivocas —continué, acercándome a él—.

Pero tampoco eres quién para decirme lo que puedo o no puedo hacer.

Apretó la mandíbula.

—Si continúa, señor, no tendré más remedio que decírselo.

Él merece saberlo.

Por mucho que mi lealtad esté con usted, Paolo no se merece esto.

Él… él confía en mí.

Qué agallas.

Casi lo admiré: el coraje de decirme eso a la cara.

Pero el coraje y la estupidez a menudo se parecían desde mi perspectiva.

Me acerqué más, deteniéndome justo delante de él.

Mi voz bajó a un susurro.

—No harás tal cosa.

—Tengo que pensar en lo que es correcto.

—¿Lo que es correcto?

—repetí con una risa sombría—.

No me hables de lo correcto y lo incorrecto, muchacho.

La única razón por la que tienes un hogar, una madre que duerme en paz y un futuro es gracias a mí.

Recuérdalo antes de que decidas hacerte el héroe.

Su respiración se entrecortó.

La lucha en su interior disminuyó un poco.

Me incliné, mis palabras silenciosas pero letales.

—No viste nada.

No oíste nada.

Continuarás con tu trabajo como si nunca hubiera pasado nada.

La mirarás de la misma manera que siempre lo has hecho.

Y si llego a sentir que has cambiado tu actitud hacia ella, o que has soltado una sola palabra a alguien, lo sabré.

Y lo que te voy a hacer no será nada bonito.

Asintió rápidamente.

—Entendido.

—Eso espero.

—Me enderecé, sacando un puro, pero sin encenderlo; solo lo sostenía entre los dedos.

Su peso me tranquilizó—.

Siempre has sido listo, Calestino.

No empieces a ser estúpido ahora.

Dudó, y luego dijo en voz baja: —Ella no se merece esto, señor.

Me quedé helado.

—Es una buena mujer —continuó con cuidado—.

Y va a destruirla si no se detiene.

Lo miré fijamente durante un largo rato, sin decir nada.

Había una parte de mí que quería darle la razón, que quería decir «Lo sé».

Pero no podía.

Porque eso significaría admitir una debilidad.

Y la debilidad no era algo que pudiera permitirme.

Así que, en lugar de eso, sonreí levemente.

—Eso es todo.

Dudó en la puerta como si quisiera decir algo más, pero luego lo pensó mejor.

Se fue en silencio, cerrando la puerta tras él.

En el momento en que se fue, me hundí en la silla detrás de mi escritorio y me presioné las sienes con los dedos.

El silencio en la habitación se sentía más pesado ahora, lleno de todo lo que no había dicho, de todo lo que no quería sentir.

Durante años me había enseñado a mí mismo a tener el control.

A doblegar la voluntad de los hombres con una mirada, una palabra, un gesto.

Pero con ella… cada regla que había construido se derrumbaba en el momento en que me miraba.

Tomé mi teléfono.

No había mensajes nuevos.

Ni llamadas.

Quise volver a llamarla.

Preguntarle dónde estaba.

Oír su voz y saber que no había cambiado de opinión sobre mí.

Pero me detuve antes de pulsar su nombre.

Porque sabía que no contestaría mi llamada…

Si necesitaba espacio, se lo daría.

Por esta noche.

Solo por esta noche.

Pero si no estaba en casa por la mañana… iría a buscarla yo mismo.

Porque ya había tomado una decisión.

Reina podía odiarme.

Podía maldecir mi nombre.

Pero no iba a ir a ninguna parte.

Ya no.

Dejé el teléfono y me recliné, con los ojos fijos en el techo.

El pensamiento de ella, retorciéndose debajo de mí en la mesa del comedor esta mañana, se abrió paso de nuevo en mi cabeza y lo acogí.

Quizá esto era lo que la obsesión le hacía a un hombre: lo desnudaba, lo volvía inquieto, lo hacía perseguir aquello mismo que podía arruinarlo.

Y quizá no me importaba.

Porque si desearla era un error, era uno que estaba dispuesto a repetir.

Una y otra vez.

Porque este error era demasiado dorado como para mantenerse alejado.

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