Hazme gemir, papi - Capítulo 25

25: CAPÍTULO 25 25: CAPÍTULO 25 REINA
En el momento en que terminó la llamada, el silencio que siguió fue insoportable.

No era paz, era un castigo.

De esos que zumban en el pecho y no te dejan respirar.

Me quedé mirando el teléfono como si acabara de traicionarme, con los dedos temblorosos mientras lo dejaba caer sobre la cama.

Aún podía oír su voz resonando en mi cabeza —baja, áspera, autoritaria—, palabras que no debería haber escuchado, promesas que debería haber ignorado.

Pero lo había hecho.

Nunca dejaba de hacerlo.

Y ahora, él venía.

—Dios —susurré, apretando las palmas de las manos contra mi cara.

Todavía tenía la piel caliente y el corazón me latía con tanta fuerza que pensé que iba a vomitar.

Necesitaba moverme.

Huir.

Me levanté tan rápido que la sábana se me enredó en las piernas.

La habitación familiar, mi antigua habitación, seguía pareciendo la misma.

Como si la hubiera dejado hacía dos años.

Mis cosas seguían allí, mi ropa vieja.

Mi cuerpo se movió por instinto: agarré la ropa más cercana del armario, metí cosas en el bolso a toda prisa, con la respiración superficial y acelerada.

Mi reflejo en el espejo parecía el de una desconocida.

Tenía el pelo desordenado, las mejillas sonrojadas y los labios hinchados.

Parecía culpable.

—Contrólate —mascullé, pasándome el cepillo por el pelo.

Pero por mucho que lo intentaba, no podía borrar la expresión de mis propios ojos.

Ese brillo salvaje y aterrorizado que decía: «Esta vez has ido demasiado lejos».

No podía enfrentarme a él.

No después de lo que había hecho.

Si tan solo me diera unos días, quizá un par de días de distancia para pensar bien las cosas.

No quería seguir así.

Haciendo algo que mi cuerpo deseaba en un momento y arrepintiéndome al siguiente.

Me puse los zapatos y me colgué el bolso al hombro, planeando ir al hotel más cercano y esconderme hasta la mañana.

Quizá más tiempo.

Quizá para siempre.

Pero cuando llegué a la sala, me detuve.

La luz seguía encendida.

Mi tía estaba sentada en el viejo sofá de flores, con las gafas en la punta de la nariz y un grueso álbum de fotos abierto sobre el regazo.

Su pelo pelirrojo brillaba bajo la luz de la lámpara, y había algo tan apacible en la escena que mi corazón se ablandó por un segundo.

—¿Reina?

—dijo al darse cuenta de que estaba allí de pie—.

¿Ya estás despierta?

Forcé una respiración e intenté sonreír.

—No podía dormir.

—Ven aquí —dijo, dando una palmadita en el asiento a su lado—.

Mira lo que he encontrado.

Dudé, mirando hacia la puerta principal.

Casi podía sentirlo acercándose, en algún lugar de la noche.

Pero no podía simplemente ignorarla, no después de todo lo que había hecho por mí.

Así que exhalé, dejé el bolso en silencio junto a la silla y me senté a su lado.

El álbum olía ligeramente a papel viejo y a polvo.

Cuando pasó la página, sentí una pequeña punzada en el corazón.

Allí estaba yo: con doce años, pequeña y torpe, de pie en el porche el día que me mudé con ella.

Mi sonrisa parecía forzada, mis ojos, demasiado grandes para mi cara.

—Oh, Dios mío —murmuré, casi riendo—.

Recuerdo este día.

—Eras tan tímida —dijo con cariño—.

Ni siquiera querías mirar a la cámara.

Te aferrabas a ese cuadernito rosa como si te fuera la vida en ello.

Me reí entre dientes.

—Solía escribir cartas que nunca enviaba.

Sus ojos se suavizaron.

—¿Cartas para tu madre?

Asentí, tragando saliva.

—Y a veces a gente que no existía.

Creo que era más fácil así.

Hablar sin que nadie respondiera.

A ellos les contaba cuánto odiaba a mi padre.

Cuánto daño le había hecho a mi madre, empujándola a casarse con ese demonio que más tarde la empujó a la muerte.

Pero no podía contarle eso a mi Tía.

No quería romperle el corazón.

Ella sonrió con dulzura.

—Siempre has tenido un gran corazón, Reina.

Siempre pensando, siempre sintiendo demasiado.

Pasó otra página.

Mi foto de la secundaria: sonrisa torpe, brackets y un corte de pelo ridículo que desearía poder borrar de la historia.

Luego, mi primer año de instituto, con el brazo alrededor de un grupo de amigas a las que no había visto en años.

Solo el rostro de Tessa era el que aún reconocía.

Mi mejor amiga.

—Mira esto —dijo, riendo en voz baja—.

Te estabas convirtiendo en una chica preciosa y ni siquiera lo sabías.

Solía decirte que un día los chicos harían fila por ti.

—Sí, y no te creía.

—Nunca lo hiciste.

Su risa llenó la habitación, ligera y reconfortante.

Por unos minutos, olvidé el pánico que me oprimía en los confines de mi mente.

Pasó unas cuantas páginas más y se me cortó la respiración cuando se detuvo en una foto que me heló la sangre.

La noche de mi baile de graduación.

Andrew, mi exnovio, el chico que una vez había jurado que me amaba, estaba a mi lado con su esmoquin, un brazo ceñido a mi cintura.

Sonreíamos para la cámara, pero no era real.

Nunca lo fue.

Mi sonrisa era tensa, ensayada.

Su mano ya era demasiado posesiva.

—Oh, esa noche —suspiró mi tía, con la voz suavizada por la nostalgia—.

Estabas radiante, Reina.

Ese vestido azul, esos pequeños pendientes de plata…

Recuerdo lo nerviosa que estabas.

Nerviosa.

Era una forma de decirlo.

Me quedé mirando la foto, con el estómago revuelto.

Lo recordaba todo con demasiada claridad: el baile torpe, la risa falsa, la forma en que no paraba de tironear del vestido como si pudiera ocultar el hecho de que no pertenecía a ese lugar.

Andrew había sido encantador en aquel entonces.

Dulce.

Paciente.

El perfecto caballero.

Hasta la medianoche.

Hasta que la música se desvaneció y la noche se volvió horrible.

Hasta que tomó lo que no era suyo —mi virginidad— y desapareció como si yo no fuera más que una parada en su camino hacia la hombría.

El recuerdo me subió por la garganta, amargo y crudo.

Ni siquiera sabía que mi tía aún conservaba esta foto.

De haberlo sabido, la habría quemado hace años: la habría hecho trizas, la habría aplastado bajo el tacón, le habría prendido fuego y la habría visto convertirse en cenizas solo para asegurarme de que esa sonrisa, esa mentira, no volviera a existir jamás.

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