Hazme gemir, papi - Capítulo 35

35: CAPÍTULO 35 35: CAPÍTULO 35 DOMENICO
Los números nunca mentían.

La gente sí.

La luz azul de la pantalla me golpeaba un lado de la cara, fría contra mi piel.

Las sombras se extendían sobre el escritorio de mármol, largas y afiladas.

El aire olía a puros y a tinta vieja, esa clase de aroma que nunca abandona un lugar, sin importar cuántas veces lo ventiles.

Afuera, la ciudad era ruidosa e inquieta, pero aquí dentro, solo estaba yo.

En silencio.

Quieto.

La clase de quietud que te hace empezar a pensar demasiado.

Demasiado quieto.

El libro de contabilidad me devolvía la mirada, páginas de dígitos y decimales que se retorcían en algo feo cuanto más miraba.

Tres meses de informes falsificados.

Tres meses de fondos desaparecidos.

No era mucho, no en comparación con lo que pasaba por mis cuentas cada semana, pero era suficiente para insultarme.

Dejé a un lado el vaso de whisky, intacto.

Mi paciencia ya era escasa, y cuanto más me quedaba mirando los números, más violento se volvía el silencio en mi cabeza.

El apellido Gravano se construyó sobre la precisión.

Sobre el miedo.

A mí no me mentías.

A mí no me robabas.

Pulsé el intercomunicador.

—Que venga Enzo.

La voz de mi secretaria tembló a través del altavoz.

—Sí, señor.

Unos minutos después, la puerta se abrió con un clic vacilante.

Enzo entró, pálido, sudando, aferrado a su maletín como si fuera un salvavidas.

Había trabajado para mí durante siete años, un hombre leal, o eso había creído yo.

Ahora parecía un hombre que caminaba hacia su propia tumba.

—Jefe —tartamudeó—.

¿Quería verme?

No respondí de inmediato.

Mantuve los ojos en la pantalla, desplazándome lentamente por las transacciones falsificadas, dejando que el silencio se alargara hasta asfixiarlo.

—Siéntate —dije por fin.

Se sentó.

Su silla chirrió.

Su nuez subió y bajó al tragar.

Giré el monitor hacia él, cada pulsación de tecla resonando como un martillo en la quietud.

—Explica esto.

Parpadeó rápidamente, inclinándose hacia delante como si la proximidad fuera a cambiar lo que veía.

—Señor, yo… eh… no es lo que parece…
—¿Entonces qué es?

—interrumpí con suavidad.

El tono era tranquilo, incluso educado, pero el filo en mi voz le hizo estremecerse.

Entrelazó los dedos.

—Mi hija… ella… se puso enferma, Jefe.

Las facturas del hospital… no la trataban si no pagaba por adelantado.

Iba a devolverlo.

Lo juro por mi vida, solo necesitaba…
—Así que lo cogiste.

—Yo… sí, pero no era mi intención…
Me recliné lentamente, juntando las yemas de los dedos.

—Cogiste mi dinero, Enzo.

De mis cuentas.

Falsificaste números.

Mentiste.

Cubriste tus huellas.

Asintió frenéticamente, con los ojos ya llenos de lágrimas.

—Por favor, señor, no sabía qué más hacer.

Es mi niñita.

Mi única hija.

Es todo lo que tengo…
Golpeé el escritorio con un dedo, una, dos veces, hasta que se calló.

—¿Crees que eres el único hombre en esta sala que ha tenido a alguien enfermo?

¿Alguien por quien mataría?

—Mi voz se mantuvo tranquila, pero la furia se filtraba en cada palabra—.

Podrías haber venido a mí.

Podrías haber preguntado.

Pero elegiste robar.

—Tenía miedo de que dijera que no.

Sonreí, una sonrisa pequeña, peligrosa.

—Y ahora sabes cómo es un «no» de verdad.

Negó con la cabeza, frenético.

—¡Jefe, por favor!

¡Devolveré todo!

Cada céntimo.

Solo… solo deme una oportunidad.

Le juro que…
—Demasiado tarde.

Se quedó helado.

—¿Sabes lo que les pasa a los ladrones en mi familia?

—pregunté en voz baja.

—Jefe, por favor…
—Dejan de respirar.

Su silla raspó el suelo cuando se abalanzó hacia delante, con las manos entrelazadas.

—No, no, por favor, señor, por favor.

Mi hija… me necesita.

Ella…
—Entonces necesitará a alguien que te entierre —murmuré.

Las lágrimas corrían por sus mejillas.

—¡Por favor!

¡No era mi intención…!

¡Lo juro!

—Basta.

La palabra lo golpeó como una bala.

Se quedó en silencio, boqueando, con los hombros temblando.

Pulsé el intercomunicador de nuevo.

—Calestino.

Un momento después, la puerta se abrió.

Calestino entró, alto, vestido de negro, la clase de hombre cuya presencia mataba el ruido.

—Llévatelo.

Enzo levantó la cabeza de golpe, con los ojos desorbitados.

—¡Jefe!

¡Por favor!

¡Lo arreglaré!

Trabajaré gratis… ¡no haga esto, por favor!

Calestino lo agarró por el cuello de la camisa.

—¡Jefe!

Mi hija… necesita… ella…
—Deberías haber pensado en ella antes de robarme —dije con sequedad.

Calestino lo sacó a rastras, sus súplicas resonando por el pasillo, un sonido desesperado y roto que se desvaneció demasiado rápido en el silencio.

Por un momento, me quedé allí sentado, mirando el espacio vacío que había dejado.

El leve zumbido de la ciudad se oía a través del cristal, el único recordatorio de que la vida continuaba fuera de estos muros.

Me serví otra copa y, esta vez, di un largo trago.

El ardor me sentó bien.

Purificador.

No disfrutaba matando.

Pero tampoco toleraba la traición.

Y el robo, en mi mundo, era una forma de traición.

Cuando me robabas, no solo te llevabas dinero, escupías sobre todo lo que yo había construido.

El teléfono vibró.

Paolo.

Suspiré, dejé el vaso y contesté.

—¿Qué pasa?

—Renato Marino no está cooperando con nosotros —dijo Paolo, con voz cortante—.

Está dándonos largas.

No quiere aprobar el envío de la próxima semana.

Me froté la sien.

—Teníamos un acuerdo.

—Lo sé.

Pero últimamente ha estado actuando de forma extraña.

Como si estuviera esperando algo.

O a alguien.

—Entonces haz que deje de esperar —mascullé—.

No estoy de humor para juegos.

Dale algo.

Una pausa.

—Suena tenso, señor.

No respondí.

Simplemente terminé la llamada.

Decir que estaba tenso era quedarse corto.

Me recliné en la silla, observando cómo el humo se enroscaba desde el cenicero, retorciéndose como pensamientos a los que no quería poner nombre.

Entonces, otra vibración en el escritorio.

Instagram.

Normalmente, lo habría ignorado.

Pero el nombre que parpadeaba en la pantalla hizo que algo dentro de mí se detuviera.

Reina G.

Moretti ha publicado una nueva historia.

Mi pulgar se detuvo sobre la notificación.

Sabía que no debía.

Debería haber apartado la vista, haberla ignorado.

Pero no lo hice.

El clip se abrió.

La música sonaba débilmente, algo animado, ruidoso, despreocupado.

La clase de sonido que ella solía odiar.

Luces.

Risas.

Ella.

Estaba en un bar, el Lux, si me fiaba del letrero del fondo.

Vestida con algo corto y brillante, el pelo suelto, las mejillas sonrojadas, una sonrisa temeraria.

Se la veía viva.

Demasiado viva.

Y entonces se me revolvió el estómago.

El brazo de un hombre —rubio, sonriente, presuntuoso— se deslizó por sus hombros.

Ella no lo apartó.

Se inclinó hacia él, riendo, la curva de su boca peligrosamente cerca de la de él.

Por un instante, sentí que la habitación se encogía.

El teléfono golpeó la mesa con más fuerza de la debida.

Se suponía que tenía que estar en la universidad.

Eso es lo que dijo Calestino.

Eso es lo que dijo ella.

Estudiando.

Sin llamar la atención.

Entonces, ¿por qué cojones estaba ahí fuera, sonriendo a desconocidos, dejando que otro hombre la tocara de esa manera?

El pulso me martilleaba en los oídos.

Quería decirme a mí mismo que no eran celos, pero la mentira tenía un sabor amargo.

Tampoco era amor.

No me permitía esa debilidad.

Era control.

Disciplina.

Orden.

La esposa de un Gravano no se comportaba así.

No bailaba en bares, no bebía licor barato ni dejaba que un idiota cualquiera le pusiera una mano encima.

Pertenecía a la familia.

Al respeto.

A las reglas.

Y por razones que no podía admitir, verla romperlas hizo que algo primario se enroscara en lo más profundo de mi ser.

Me levanté bruscamente, cogí mi chaqueta y salí con paso decidido.

Mi secretaria se puso en pie de un salto.

—Señor… sus reuniones…
—Cancélelas todas —dije sin bajar el ritmo.

—Pero, señor…
—¡Ahora!

Las puertas del ascensor se abrieron y mi reflejo apareció en el acero pulido: ojos fríos, mandíbula apretada, algo peligroso parpadeando por debajo.

Para cuando salí a la calle, el aire de la noche me golpeó como fuego.

Me deslicé en el asiento trasero del coche.

—Al Bar Lux.

Ahora.

El conductor no se atrevió a hacer preguntas.

Los neumáticos chirriaron al arrancar desde el bordillo.

A través de los cristales tintados, las luces de la ciudad pasaban como estrellas fugaces, demasiado rápidas, demasiado brillantes.

Mi teléfono volvió a vibrar.

Otro mensaje.

Otro puto mensaje.

Su historia había desaparecido.

Borrada.

Demasiado tarde.

La imagen ya estaba grabada a fuego en mi mente: el brillo de su vestido, la forma de su boca cuando reía, la manera en que la mano de aquel desconocido descansaba posesivamente sobre su cintura.

Y su hombro.

Se suponía que era intocable.

Mía para protegerla.

De él para casarse.

De nadie más para sostenerla.

Cerré los ojos, intentando aplacar la rabia que se arremolinaba dentro de mí como un tornado.

Pero no se detenía.

Al contrario, creció hasta convertirse en algo peor.

Algo más oscuro.

Antes de encargarme del cabrón que se atrevió a ponerle la mano encima, primero le daría a Reina una lección que nunca olvidaría.

Nunca olvidaría a quién pertenecía, y si quería ser una puta, sería mi jodida puta.

Solo mía.

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