Hazme gemir, papi - Capítulo 82

82: CAPÍTULO 82 82: CAPÍTULO 82 DOMENICO
Se me bloquearon los pulmones.

Me ardían los ojos.

No podía respirar, ni siquiera parpadear.

No dejaba de decirme a mí mismo que no lo decía en serio.

«No lo decía en serio», me repetía.

Repitiendo las palabras en mi cabeza una y otra vez como un puto mantra.

«No podía…

No podía saber cuánto me dolería».

Son solo palabras.

Simples palabras sin sentido.

«No soy…

no soy solo eso», repetía, una y otra vez.

«No significa lo que pareció.

Sé que no lo decía en serio».

Pero sigue doliendo.

Maldita sea, sigue doliendo.

Cuando di un paso hacia ella, retrocedió como si yo fuera algo de lo que necesitaba escapar.

Sus manos temblaban alrededor del teléfono que sostenía como un arma, y su pecho subía y bajaba demasiado rápido.

—No te acerques más —susurró.

Su voz era débil…

Quebrada.

Eso…

eso me atravesó algo que ni siquiera sabía que era vulnerable.

Porque no solo estaba enfadada.

Estaba aterrorizada.

De mí.

Se me revolvió el estómago.

Odiaba esa mirada en sus ojos, odiaba saber que yo la había provocado.

Pero de todos modos la sujeté por la cintura, no para hacerle daño, solo para impedir que huyera el tiempo suficiente para que me escuchara.

La hice retroceder suavemente hasta el sofá, sujetándola mientras caía hacia atrás y aterrizaba en el reposabrazos.

—Dilo otra vez —gruñí.

Pero, Dios, no pretendía que mi voz sonara tan alta, tan aterradora—.

Pero di la verdad, no digas lo primero que se te venga a la mente.

Dime exactamente qué sientes al respecto, por favor.

Sus labios temblaron.

Tragó saliva.

Su miedo se resquebrajó y dio paso a otra cosa, algo que yo conocía demasiado bien…

deseo.

Parecía una invitación y, como un tonto, fui a por ella de todos modos.

La besé.

No debería haberlo hecho.

Joder, sabía que no debería haberlo hecho.

Pero ella me devolvió el beso, tan desesperada como yo.

Sus dedos se clavaron en mis hombros.

Su cuerpo se arqueó hacia el mío.

Me besó como si me necesitara.

Hasta que me abofeteó.

Otra vez.

El sonido restalló en el aire y me atravesó.

Todo en mi interior se aquietó: frío, firme, consciente.

Y entonces lo dijo.

—Solo fuiste…

útil.

Eso es todo.

Te usé.

Como un juguete.

Como un consolador humano —gritó, con todo el cuerpo temblando contra el mío.

Un juguete sexual.

¿Un consolador humano?

Las palabras golpearon más fuerte que cualquier arma.

Duele muchísimo saber que la primera vez que lo dijo no fue solo un error.

Duele saber que eso era todo lo que yo era para ella.

No porque hiriera mi orgullo, no, eso podía soportarlo.

Era la mentira.

La forma en que redujo algo que nos había desgarrado a ambos.

Actué antes de pensar.

La arranqué del sofá y la inmovilicé contra la pared más cercana.

No con violencia.

Pero sí con firmeza.

Con desesperación.

Sus ojos se abrieron de par en par, y contuvo el aliento mientras mi cuerpo aprisionaba el suyo.

Apoyé mi frente en la suya, con voz baja e irregular.

—No me mientas —susurré—.

No finjas que esto no fue nada.

Me sentiste.

Me deseaste.

Tú…

—Suéltame.

—Se le quebró la voz.

—Reina.

—Mi pulgar le rozó la mandíbula—.

Mírame.

No soy tu error.

Te amo.

Sabes que es verdad.

Dios, ¿cómo puedes mirarme así, como si yo fuera todo tu mundo, y aun así mentirme diciendo que no me deseas?

—Para.

—No fue solo sexo, bebé.

Ambos sabemos que no lo es.

No se besa así a menos que…

—Para.

Me empujó el pecho, esta vez con más fuerza.

Aún nada.

No intentaba retenerla, solo quería que lo entendiera, pero para ella, la intención no importaba.

Su respiración se volvió aguda y superficial.

Sus dedos temblaban contra mí.

Ya no me miraba como a un hombre.

Me miraba como a un monstruo.

Y entonces gritó.

Un grito de verdad: crudo, aterrorizado, lo bastante fuerte como para resonar por todo el apartamento.

—¡AYUDA!

—gritó, girando la cabeza hacia un lado, con las lágrimas rodando por sus mejillas mientras todo su cuerpo se quedaba absurdamente quieto contra el mío—.

¡Que alguien me ayude!

¡Va a hacerme daño!

Todo en mi interior se congeló.

Dejé caer las manos al instante, como si su voz me hubiera cortado los tendones.

Se apartó de mí de un tirón, como si la pared se hubiera abierto para ofrecerle una vía de escape.

Corrió.

Descalza.

Con mi camisa.

Con lágrimas surcando su rostro.

Salió disparada por la puerta antes de que yo pudiera siquiera respirar.

El instinto me impulsó hacia delante —la habría perseguido, arrastrado de vuelta, suplicado, abrazado, cualquier cosa—, pero en el momento en que llegué a la puerta, vi al personal fuera.

Ya estaban mirando.

A ella, que corría hacia el edificio de su marido.

A mí, de pie en el umbral, medio vestido, como si fuera yo el que se estuviera desmoronando.

Me detuve en seco.

No podía perseguirla así.

No podía dejar que vieran esa versión de mí: conmocionado, frenético, expuesto.

No podía correr por el sendero tras la esposa de mi hijo con la desesperación escrita en mi rostro.

Así que cerré la puerta.

Y todo me golpeó de repente.

El sofá recibió el primer golpe.

Mi pie impactó contra él con tanta fuerza que la pata se astilló.

A continuación, mi puño se estrelló contra la pared, y un dolor agudo me recorrió el brazo, anclándome a la realidad de la peor manera posible.

Porque la verdad ya no podía evitarse.

Había intentado hacerle entender mi amor…

…y en su lugar, hice que le tuviera miedo.

Miedo de mí.

Me tambaleé hasta la encimera y lancé el anillo al otro lado de la habitación.

Golpeó la pared, patinó por el suelo y aterrizó boca abajo, como si se avergonzara de mirarme.

Me dolía el pecho.

Sentía la respiración como si un cristal me raspara las costillas.

Me dejé caer en el taburete, con los codos en las rodillas y la cabeza entre las manos.

Lo repasé todo: la mirada en sus ojos, el grito, el temblor en su voz.

No había querido asustarla.

Solo quería que dejara de alejarme.

Quería que viera lo que sentía por ella, que viera que esto no era algo que pudiera reducir a lujuria o conveniencia.

Pero desearlo no importaba.

El resultado fue el mismo: huyó de mí como si yo fuera capaz de destruirla.

Y quizá lo era.

Tras un momento, me levanté y caminé hacia el anillo.

Sentía el cuerpo pesado, abrumado por todo lo que nunca me había permitido sentir.

Recogí lentamente la alianza de oro y le di vueltas en mi mano temblorosa.

Lo había comprado con certeza.

Una estúpida clase de esperanza.

Amar a Reina no fue el error.

Pensar que lo aceptaría…

Pensar que me aceptaría a mí fácilmente, sí lo fue.

Yo era el error.

—¿Yo soy el error?

—Las palabras rodaron por mi lengua y sentí que la cabeza me daba vueltas—.

Es una estupidez.

¿Cómo puedo ser yo un error?

¿Cómo puede ser un error lo que sentí por ella?

Le di vueltas al anillo en la mano, apretando los dientes.

Había imaginado cómo se sentiría que ella llevara mi anillo, casi…

casi había imaginado cómo sería caminar hacia el altar con ella.

Así que, ¿cómo puede ser un error cualquiera de mis sentimientos?

—Mintió.

—Esbocé una sonrisa torcida y tragué saliva con dificultad.

Cada vez que nos imaginaba pasando el resto de nuestra vida juntos, Reina siempre era feliz conmigo.

Entonces, ¿cómo podía ser un error algo de eso?—.

Mintió, joder.

Podía correr al edificio de Paolo, esconderse tras muros y lágrimas y excusas.

Podía intentar fingir que no había pasado nada.

Podía decirse a sí misma que no me deseaba.

Pero no podía dejar de sentirme.

No podía borrar la forma en que me besó como si su vida dependiera de ello.

La forma en que su cuerpo se derritió, se abrió y respondió al mío.

La forma en que me miró antes de que el miedo se apoderara de todo lo demás.

Podía mentirse a sí misma todo lo que quisiera.

Yo no iba a mentirme a mí mismo.

Yo no era Paolo.

No era el hombre que la enjaulaba como a una mascota para luego ignorarla.

Y no era un hombre que se rindiera simplemente porque ella tuviera miedo.

Miré el anillo de la misma forma que solía mirar una pistola antes de apretar el gatillo: firme, seguro, sabiendo que nada volvería a ser igual después de que tomara una decisión.

Si ella no me elegía por voluntad propia…

entonces la obligaría a elegirme.

Incluso si primero tuviera que odiarme.

Incluso si tuviera que abrirme paso a zarpazos para recuperar su confianza.

Incluso si cruzara todas las líneas que ella creía poder trazar entre nosotros.

Porque ya estaba demasiado metido en esto como para dar marcha atrás.

No había ninguna versión del futuro que imaginaba en la que la dejara ir.

No mientras yo respirara.

No mientras viviera.

No mientras caminara por ahí con el nombre de mi hijo todavía ligado al suyo.

Reina era mía.

Temblando, furiosa, aterrorizada…

mía.

Toda mía.

Y me aseguraría de que se diera cuenta.

De un modo u otro.

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