Hermanado - Capítulo 14

14: CAPÍTULO 14 Pierce 14: CAPÍTULO 14 Pierce PDV de Zayne
Debería haber bloqueado el número de Pierce.

Eso es lo que me digo mientras contemplo las puertas de cristal de su clínica, con el reflejo devolviéndome la mirada: el pelo peinado, la chaqueta a medio cerrar, los ojos sombríos por la falta de sueño.

Cinco días.

Ese es el tiempo que llevo ignorando sus mensajes.

Pero Pierce no se toma bien el silencio.

Nunca lo ha hecho.

Y, además, desde que esa zorra de Celeste me delató, mi dolor de cabeza ha empeorado.

Atravieso la puerta y me recibe el penetrante olor a antiséptico.

Todo aquí parece demasiado limpio, demasiado quieto.

La recepcionista me dedica esa sonrisita educada como si supiera exactamente quién soy y con qué frecuencia falto a mis citas.

—El doctor Pierce lo recibirá ahora —dice ella.

Claro que sí.

Su despacho no ha cambiado: los mismos sillones de cuero, la misma calma clínica, el mismo jazz suave sonando desde ese viejo altavoz que se niega a reemplazar.

Está de pie junto a la ventana cuando entro, ajustándose la corbata como si fuera a interrogar a un sospechoso.

—Zayne —su tono conlleva esa mezcla familiar de alivio y reprimenda—.

Por fin te has decidido a aparecer.

—¿Me echabas de menos?

—me dejo caer en el sillón frente a su escritorio, con las piernas estiradas.

No pica el anzuelo.

Nunca lo hace.

Por eso lo tolero.

—Estaba empezando a pensar que habías vuelto a desaparecer —dice—.

Italia debió de ser… movidita.

—Depende de tu definición de movidita.

Pierce ladea la cabeza, estudiándome como siempre: tranquilo, inquisitivo, intentando arrancar las capas que no pienso compartir.

—Dejaste de tomar tu medicación mientras estabas allí.

Silas… ¿se lo ha dicho?

Me encojo de hombros.

—No tenía acceso.

—Mentiroso.

Sonrío levemente.

—¿Lo sabías y aun así has preguntado?

Suspira y se sienta detrás de su escritorio.

—Zayne, ya hemos hablado de esto.

Tu medicación ayuda a estabilizar…
—…mis estados de ánimo, mi sueño, mi trauma, lo sé.

Ya me has dado este sermón antes.

Junta las manos.

—¿Entonces por qué ignorarla?

Porque odio cómo lo atenúa todo.

Porque no me fío de lo que me hace.

Porque no me gusta sentirme… lento.

Pero no digo nada de eso.

Simplemente me reclino en el sillón.

—No pensé que importara.

Pierce entrecierra los ojos, con esa clase de mirada que es menos de molestia y más de preocupación.

—Llevas diciendo eso desde lo de Elena.

El nombre me golpea más fuerte de lo que esperaba.

Como siempre.

Aparto la mirada.

—¿Sigues sacando el tema, eh?

—Es mi hija —dice en voz baja—.

Sé que solía ser tu detonante.

Todavía podría serlo.

Especialmente después de ocho años.

Cierto… cómo podría él olvidar a Elena así como así.

Pierce abre un expediente.

—¿Qué tal Italia?

He oído que fuiste el padrino en la boda de mi yerno.

—Las noticias vuelan —mascullé.

—También te fuiste pronto.

Antes incluso de que acabara la recepción.

¿Alguna razón en particular?

—El tiempo —digo, sin más.

Hace una pausa y luego sonríe como si acabara de recordar algo.

—Ah, claro.

Tú y la lluvia.

Algo parpadea en mi interior, no llega a ser un flashback, pero casi.

Aquellas voces, gritos, luego sangre.

Lo aparto parpadeando.

Pierce me observa con atención.

—¿Sigue molestándote, verdad?

Sonrío con sorna.

—¿Te refieres al tiempo?

—No desvíes el tema, Zayne.

—No lo desvío.

Simplemente no me interesa revivir esa noche.

Cierra el expediente con delicadeza, como si también estuviera sellando el recuerdo.

—A veces, la evasión es el peor mecanismo de afrontamiento.

Si lo mantienes todo encerrado, encontrará su propia forma de salir.

Normalmente, en el peor momento.

Me pongo de pie.

—Gracias por el anuncio de terapia.

¿Puedo irme ya?

—Todavía no —su voz se vuelve más cortante—.

Necesitas mantener la cabeza despejada.

Sobre todo si estás cerca de… estresores emocionales.

Enarco una ceja.

—¿Te refieres a la gente?

Me lanza una mirada elocuente.

—Mujeres.

Hombres.

Lo que sea.

Sabes perfectamente a qué me refiero.

Aléjate de lo que sea que te esté arrastrando de nuevo al caos.

Casi me río.

Si supiera que el caos tenía nombre, y era Isla.

—No puedo alejarme de las mujeres, eso sí —digo, dirigiéndome a la puerta—.

Pero gracias.

Mantendré la cabeza despejada.

Fuera, el sol brillaba, pero el suelo estaba resbaladizo y plateado bajo sus rayos.

Meto las manos en los bolsillos, con la mente ya medio en otra parte, cuando una voz familiar rompe el silencio.

—Zayne.

Me detuve.

¿Isabella?

Está apoyada en un coche negro junto al bordillo, vestida con demasiada elegancia para el aparcamiento de una clínica.

Su pintalabios es demasiado rojo; su sonrisa, demasiado perspicaz.

—No pensaba que aparecerías —dice, enderezándose y caminando hacia mí—.

Esto es lo que te pasa por ignorar mis mensajes.

Suelto el aire.

—¿Me estabas esperando?

—Obviamente —me toca el brazo, con un gesto ligero y deliberado—.

Me has estado evitando.

—He estado ocupado.

—¿Con quién?

¿Con esa fotógrafa con la que vives?

Se me tensó la mandíbula.

—Se llama Isla, no «esa fotógrafa con la que vives».

—Oh, relájate —se ríe, con esa risa grave y refinada que nunca le llega a los ojos—.

Estoy bromeando.

No, no lo está.

Isabella nunca bromea sin un motivo.

—No deberías estar aquí —digo finalmente—.

Estás casada.

Con Silas ahora.

No podemos seguir con esto.

Ladea la cabeza.

—Eres su mejor amigo.

Pensé que eso nos convertía a todos en un círculo feliz.

Doy un paso atrás, con la mandíbula tensa.

—Así no es como funciona.

Sea lo que sea esto —hago un gesto entre nosotros—, tiene que parar.

—¿Por qué?

—pregunta en voz baja.

—Porque tu marido es mi amigo.

Porque tu padre es mi terapeuta, porque Elena es tu hermana.

Porque no quiero darle a Silas una idea equivocada.

Su sonrisa se ensancha.

—¿Una idea equivocada?

Oh, Zayne.

¿Ahora te preocupan las apariencias?

—Hablo en serio.

—Yo también.

Su voz baja, casi juguetona.

—¿De verdad crees que Silas es un santo?

¿De verdad crees que es fiel?

Entrecierro los ojos.

—¿De qué estás hablando?

Se inclina hacia mí, y su perfume se enrosca en sus palabras.

—Sé lo de él e Isla.

Me quedé helado.

—¿Cómo…?

—Lo sé —dice ella, sin más, con un brillo en la mirada—.

Se veía con ella incluso antes de que nos casáramos.

Pensó que no me daría cuenta.

—¿Estás segura?

—pregunté, fingiendo no saberlo.

—Por supuesto.

Silas es descuidado cuando se aburre.

Deja rastros por todas partes.

Mis pensamientos se dispersaron.

Estudio su rostro.

—¿Cuánto tiempo llevas sabiéndolo?

—El tiempo suficiente —dice—.

Pero ya no importa.

Consiguió lo que quería: a mí.

El apellido.

El dinero.

La esposa perfecta —se ríe en voz baja—.

Lo gracioso es que es un infeliz.

La miro fijamente.

—¿Y tú no?

—Yo no soy de ser infeliz —dice con soltura—.

Soy de tener el control.

Ahí está.

La verdadera Isabella.

La que calcula cada uno de sus movimientos y juega con los demás como si fueran piezas de ajedrez.

—Ni se te ocurra acercarte a ella —dije en voz baja, pero mis ojos decían lo contrario.

Sus ojos se alzan hacia los míos.

—¿Por qué?

¿Porque te importa?

—¿Debería?

Isabella sonríe, una sonrisa lenta y peligrosa.

—Quizá.

Pero si consigo tenerte en el proceso, lo llamaría equilibrio.

Doy un paso atrás, las palabras cortan más de lo que esperaba.

—Zorra desesperada.

—Solo por ti —replica ella—.

Zayne, por favor.

Niego con la cabeza, avanzando hacia mi coche.

—Mantén las distancias, Isabella.

Su risa me sigue, dulce y venenosa.

—Puedes fingir que no te importa, Zayne, pero ambos sabemos que sí.

Me detengo junto a la puerta del conductor y la miro por encima del hombro.

—Lo que me importa —digo con calma— son muchas cosas, y tú no estás incluida.

Su sonrisa flaquea por primera vez.

Apenas un instante.

Luego se encoge de hombros.

—Como quieras.

Me subo al coche, arranco el motor y me marcho sin mirar atrás.

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