Hermanado - Capítulo 24

24: CAPÍTULO 24: ¿Mirar fijamente es tu hobby?

24: CAPÍTULO 24: ¿Mirar fijamente es tu hobby?

Isla
Zayne lleva los últimos diez minutos mirándome fijamente.

No es la típica mirada que me lanza cuando está entretenido o cuando está en ese modo distante de «ni siquiera estoy escuchando».

No, esta mirada es diferente.

Es intencionada.

Pesada.

Centrada.

Como si me estuviera arrancando la piel capa por capa para intentar ver lo que hay debajo.

Y está empezando a producirme un hormigueo en la nuca.

Sigo fingiendo que miro por la ventanilla mientras el avión inicia su lento descenso, pero la verdad es que… puedo sentirlo.

Su mirada es algo físico.

Una mano.

Un agarre.

Una pregunta.

Y cuanto más la siento, más se me oprimen las costillas.

Lo último que quiero es arrastrar a Zayne a mi lío con Silas.

Ni siquiera quiero sacarle de quicio a Silas; Dios sabe que ya lo he hecho bastante.

Solo quiero que desaparezca de mi vida.

Por completo.

Y el primer paso para conseguirlo es sencillo: evitarlo, ignorarlo, bloquearlo mental, emocional y físicamente.

Todo.

Pero, por supuesto, la vida no es tan fácil, y cada pocos minutos, mi cerebro me recuerda que Silas podría aparecer en cualquier parte… incluso aquí.

El avión aterriza con un golpe suave y pesado que me saca de mis pensamientos.

La gente se levanta, se estira, avanza arrastrando los pies.

Cojo mi bolso y me lo cuelgo del hombro.

Zayne está de pie a mi lado, elevándose por encima de los asientos como si fuera el dueño de todo el avión.

Una cosa que amo y odio de él es su altura, la forma en que cubre por completo mi sombra.

Esos estúpidos y oscuros ojos siguen sobre mí.

Finjo no darme cuenta.

Salimos y atravesamos el aeropuerto.

Michigan se siente más frío de lo que recordaba.

Quizá sea el tiempo.

Quizá sean los recuerdos.

Quizá sea el hecho de que la única vez que Silas me trajo aquí —hace cuatro años, para su cumpleaños— me fui con el voto silencioso de no volver a poner un pie en Michigan jamás.

Y, sin embargo, aquí estoy.

Un SUV negro se detiene junto a la acera.

Elegante.

Tintado.

Con aire de vehículo oficial del gobierno.

Un hombre de no más de cuarenta años baja del coche.

—Señor Zayne —dice con un respetuoso asentimiento de cabeza.

Luego me mira con un destello de confusión, quizá de curiosidad, pero no dice nada.

—August —responde Zayne brevemente—.

Primero al centro comercial.

La forma en que lo dice, corta y tajante, hace que August asienta de inmediato y nos abra la puerta trasera.

Por supuesto, Zayne no me dice nada.

Ni dónde nos alojamos.

Ni dónde está Sienna, que creo que es la casa de su familia aquí en Michigan.

Ni a qué nos enfrentamos.

Ni por qué ha estado tan callado desde que salimos de Seattle.

Me deslizo dentro del SUV.

Zayne me sigue, y todo el vehículo se hunde ligeramente bajo su peso.

El silencio que sigue es… asfixiante.

Michigan tiene el mismo aspecto que hace cuatro años.

Cielos grises.

Carreteras anchas.

Árboles meciéndose con el viento.

Viejos edificios de ladrillo y otros más nuevos de cristal.

Pero los recuerdos que se aferran a este lugar —los míos— hacen que el aire sea más pesado.

De vez en cuando, mis muslos rozan los de Zayne.

Cada vez que ocurre, todo mi cuerpo se tensa como si me hubieran electrocutado.

Y cada vez, él se acerca un poco más.

No lo miro, pero lo siento.

La forma en que sus ojos recorren mi perfil.

La forma en que ni siquiera finge ocultar que me está observando.

La forma en que el calor se acumula en la parte baja de mi estómago porque es Zayne y él nunca mira nada sin un propósito.

Intento respirar.

Contar los coches que pasan.

Centrarme en cualquier otra cosa.

Pero entonces… me rugen las tripas.

Fuerte.

Muy fuerte.

La risa de Zayne atraviesa el aire como un relámpago.

Es profunda, desenfrenada y absolutamente ridícula, porque no tiene nada de gracioso tener hambre delante de un hombre que ya me mira como si yo fuera su entretenimiento.

El calor me abofetea la cara.

«No tiene gracia, Zayne», quiero decir, pero cuando me giro para fulminarlo con la mirada… su sonrisa se desvanece al instante.

No de una forma grosera.

No de una forma burlona.

Sino de esa manera tan de Zayne, como si acabara de desafiarlo sin querer.

Sus ojos se clavan en los míos, lentos e intensos, y por un segundo ninguno de los dos parpadea.

Claro, Isla, tonta de ti.

Se me había olvidado que mirar fijamente es uno de los pasatiempos de Zayne.

Lo hace a menudo.

Con facilidad.

Con naturalidad.

Se alimenta de las reacciones.

Soy la primera en apartar la mirada, y me quedo mirando mis manos como si de repente se hubieran vuelto interesantes.

Deja que el silencio se alargue un momento.

Entonces, Zayne se inclina ligeramente hacia delante.

—August —lo llama.

—¿Sí, señor?

—A un restaurante.

Ahora.

Giro la cabeza hacia él, sorprendida.

Él gira la suya apenas un poco, y sus ojos se mueven hacia mí.

—¿Para llevar o no?

Mi cerebro hace cortocircuito: —¿Eh?

Su mandíbula se tensa una vez.

—¿Para llevar… o no?

—Oh —parpadeo rápidamente—.

Hum… me encantaría comer allí.

Asiente una vez, como si esperara esa respuesta.

Después de lo que parecen diez largos minutos, August se detiene frente a un restaurante tranquilo y de luz cálida, escondido entre dos boutiques.

Yo bajo primero.

La brisa de Michigan me lame la piel y me hace temblar.

Zayne camina detrás de mí.

Y justo cuando voy a coger el pomo de la puerta… su mano llega primero.

Detiene la mía con un toque suave y firme.

Luego la aparta con delicadeza, sin decir una palabra, y me abre la puerta.

Entro, fingiendo que mi corazón no va a mil por hora.

Nos sentamos.

Viene una camarera.

Pido algo —cualquier cosa— porque la presencia de Zayne ya es bastante abrumadora.

Cuando la camarera se vuelve hacia él, se limita a negar con la cabeza.

—¿No vas a comer?

—pregunto.

—No.

—¿Por qué?

Se limita a encogerse de hombros, reclinándose como si la silla estuviera hecha para él.

Intento no poner los ojos en blanco.

Yo como.

Él observa.

Cada vez que levanto el tenedor, puedo sentirlo mirándome fijamente la boca, las manos, la cara.

No de una manera espeluznante.

A la manera de Zayne.

Intenso.

Silencioso.

Imposible de descifrar.

Cuando termino, me levanto y él también se levanta, como si estuviéramos sincronizados sin querer.

Salimos del restaurante.

La brisa nos golpea de nuevo, más fría ahora.

Me abrazo a mí misma mientras caminamos, y cuando llegamos al SUV, August ya está fuera esperando.

—Centro comercial —dice Zayne de nuevo.

August asiente y abre la puerta.

Entro primero, y algo en mi pecho se oprime con fuerza: presión, ansiedad y expectación.

No lo sé.

Quizá todo a la vez.

Zayne se desliza a mi lado.

La puerta se cierra.

El SUV arranca.

Y por un brevísimo segundo, Zayne toca mi piel allí donde el frío lame y el calor florece.

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