Hermanado - Capítulo 70

70: CAPÍTULO 70: Armas y fantasmas 70: CAPÍTULO 70: Armas y fantasmas PDV de Zayne
Observé a Isla.

Estaba allí sentada, en un silencio que se sentía más pesado que un grito.

Tenía los dedos entrelazados en el regazo, los nudillos pálidos, la mirada perdida, como si estuviera en un lugar muy lejos de esta habitación estéril, lejos del zumbido de las máquinas y del leve escozor antiséptico en el aire.

No hablaba.

Y, por una vez, yo no tenía fuerzas para presionarla.

Sentía el cuerpo como si alguien que me odiara me hubiera abierto en canal y vuelto a coser.

Cada respiración tiraba de la herida de mi costado, un dolor sordo que se agudizaba si me movía demasiado.

Hasta girar la cabeza requería un esfuerzo.

Estaba acostumbrado al dolor, pero esto era diferente.

Era debilidad superpuesta, que me despojaba del control.

—Oye —dije en voz baja, con la voz áspera—.

No tienes que decir nada.

Isla no levantó la vista.

—No intento acorralarte —continué—.

Ni presionarte.

Sea lo que sea, puedes contármelo cuando quieras.

O nunca.

Es tu decisión.

Su garganta se movió al tragar, pero siguió sin hablar.

Rico, por otro lado, no me había quitado los ojos de encima desde que me desperté.

Podía sentirla: su mirada clavada en mi cara, penetrante y evaluadora, como si esperara a que metiera la pata.

Esperando la prueba de que yo era exactamente lo que él ya pensaba que era.

Si no hubiera estado tumbado de espaldas en una cama de hospital, apenas capaz de incorporarme sin hacer una mueca de dolor, estaba seguro de que ya me habría dado un puñetazo.

Probablemente más de uno.

Lo ignoré.

Rico chasqueó la lengua suavemente y se levantó.

Cruzó la habitación y se detuvo delante de Isla, bloqueando por completo su campo de visión.

—Ven aquí —dijo, ahora más bajo.

Ella lo miró, sobresaltada.

Le entregó una bolsa de papel.

Comida para llevar.

El olor me llegó un segundo después: algo caliente, sabroso.

Comida.

—Siéntate y come —masculló—.

No te vi comer ni una vez en la boda.

Ella dudó.

—No era una sugerencia —añadió él.

Isla asintió lentamente y se fue a la silla junto a la pared.

Se sentó, abrió el recipiente y empezó a masticar de forma mecánica, como si lo hiciera porque alguien se lo había ordenado, no porque su cuerpo lo necesitara.

No podía dejar de mirarla.

La forma en que masticaba demasiado despacio.

La forma en que sus hombros permanecían tensos, como si estuviera preparada para que algo malo sucediera en cualquier momento.

La forma en que sus ojos se desviaban hacia mí y se apartaban de nuevo, con la culpa escrita en su rostro.

«¿Acaso la merezco?».

El pensamiento llegó sin ser invitado, agudo e inoportuno.

Ella no pertenecía a este mundo.

Ni a habitaciones como esta, ni a noches llenas de pistolas, sangre y sombras.

Debería haber estado riendo en la boda, bailando, discutiendo con amigos sobre música, comida o alguna otra cosa estúpida e inofensiva.

En cambio, estaba aquí por mi culpa.

Porque volví a una vida con la que juré que había terminado.

Por una jugada que hice en Nápoles hace años; una decisión que había enterrado tan profundamente que me convencí a mí mismo de que no podría volver a salir a la superficie.

«¿Me ha alcanzado por fin?».

Mi mirada se desvió hacia la puerta, luego hacia la ventana, y después hacia el pasillo.

Mis instintos estaban inquietos, dando vueltas dentro de mí como un animal enjaulado.

Repasé el pasillo en mi cabeza una y otra vez: el movimiento, el ángulo, la vacilación antes del disparo.

Creo que lo reconocí.

Al hombre del arma.

No con claridad.

No lo suficiente para estar seguro.

Pero sí lo suficiente para que se me revolviera el estómago.

«¿Y si me equivoco?».

Esa era la parte peligrosa.

Actuar por sospechas en lugar de por hechos ya había arruinado vidas antes.

Incluida la mía.

Silas lo sabría.

Solo pensarlo hizo que apretara la mandíbula.

Silas siempre lo sabía todo.

Sabía lo que pasó en Nápoles.

Sabía quién era yo antes de que intentara reformarme.

Y nunca me dejaría olvidarlo.

Cada favor tenía un precio, cada conversación estaba cargada de dobles sentidos.

Ya lo estaba usando para chantajearme y obligarme a volver a ser su «amigo».

Dejar que indagara ahora significaría darle una ventaja, una ventaja real.

Significaría dejar que se acercara a Isla con el pretexto de ayudar.

Yo no sobreviviría a eso.

Paolo era otra opción.

Fiable.

Leal.

Discreto.

Pero Paolo tenía una familia.

Una vida que no merecía ser arrastrada a este lío.

Y Vincenzo lo vigilaba demasiado de cerca.

Un movimiento en falso y la sospecha caería donde no debía.

Eso dejaba a Rico.

Lo miré de nuevo.

Ahora estaba de pie junto a la ventana, con los brazos cruzados, fingiendo no mirar a Isla mientras la observaba sin disimulo.

Era cuidadoso de una manera que yo reconocía.

Protector, pero no ciegamente.

Calculador.

Peligroso por derecho propio.

«¿Se puede confiar en él?».

La pregunta quedó en el aire.

«¿De verdad podría trabajar con él?».

¿O me obligaría esto a volver a una versión de mí mismo de la que huí?

Una que no dudaba, no se ablandaba, no le importaba quién saliera perjudicado con tal de eliminar la amenaza.

Una versión que pertenecía a un nombre que no había pronunciado en años.

El Sindicato Virelli Negro.

Solo pensarlo hacía que mi pecho se sintiera más pesado de lo que la bala jamás podría haberlo hecho.

Esa vida era despiadada.

Eficiente.

Tóxica.

Devoraba la lealtad y escupía cadáveres.

Yo había salido de allí a rastras y sangrando, jurando que nunca miraría atrás.

Pero Isla estaba sentada a tres metros de mí, masticando una comida que apenas saboreaba porque alguien había intentado volarle la cabeza de un disparo.

Me moví ligeramente, y el dolor se encendió mientras mis músculos protestaban.

Rico se giró al instante.

—No te muevas.

—¿O qué?

—mascullé—.

Tampoco es que pueda moverme mucho en este estado.

Él no sonrió.

Isla levantó la vista, sus ojos saltando de uno a otro, con una mezcla de confusión e inquietud en su expresión.

No era mi intención decirlo.

El pensamiento apenas se había formado cuando se me escapó, en voz baja y tranquila, pero inconfundible.

—Rico —dije—, ¿qué tipo de armas tienes?

Observé cómo Rico e Isla intercambiaban miradas penetrantes.

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