Hermanado - Capítulo 8

8: CAPÍTULO 8: Recibos y ajuste de cuentas 8: CAPÍTULO 8: Recibos y ajuste de cuentas PDV de Isla
Mi móvil vibró sobre la mesa de centro como una advertencia.

Por un momento, me quedé mirándolo, con el vapor de mi té enroscándose en el aire, fingiendo que no veía el nombre que parpadeaba en la pantalla.

Silas.

Por supuesto.

No podía dejar las cosas en paz ni siquiera veinticuatro horas.

Casi dejé que saltara el buzón de voz, pero algo en mí quería oír cómo sonaría ahora.

¿Culpable?

¿Arrogante?

¿Triunfante?

Pulsé el botón de responder y me llevé el móvil a la oreja.

—Isla —dijo, mi nombre suave en sus labios—.

¿Dónde estás?

Se me oprimió el pecho.

—No es asunto tuyo —dije con sequedad—.

¿Para qué llamas?

Hubo una pausa.

Luego, una risa grave, perezosa y deliberada.

—Te fuiste.

Después de que te pagara diez mil dólares para que grabaras todo el evento.

El dinero.

Había ido directo al dinero.

Alucinante, simplemente alucinante.

—No lo abandoné —repliqué, con voz uniforme—.

Mi equipo lo terminó todo.

La cobertura está completa.

—Esa no es la cuestión —dijo bruscamente—.

Se suponía que tú debías estar allí.

Tú.

No contraté a tu equipo.

Te contraté a ti.

¿Crees que diez mil es calderilla?

Sentí un ardor tras los ojos.

—¿Crees que esto va de dinero?

Suspiró, de forma sonora y teatral.

—Todo va de dinero, Isla.

O quizá de ego, en tu caso.

Ese repentino tono de arrogancia, era la misma voz que una vez me había dicho que me amaba.

Esa misma voz que solía susurrarme disculpas en la piel después de las discusiones que él había provocado.

—No tienes derecho a jugar esa carta —dije en voz baja—.

No después de lo que hiciste ayer.

—Isla… —Su tono se suavizó al instante—.

No hagas eso.

No lo hagas más difícil de lo que ya es.

—¿Más difícil para ti, querrás decir?

—dije, y se me escapó una risa amarga—.

Te casaste, Silas.

Casado.

Caminaste hacia el altar y le dijiste tus votos a otra persona pocos minutos después de tenerme acorralada contra una pared.

Volvió a suspirar, esta vez más bajo.

—No planeé que ocurriera así.

—Qué conveniente —espeté—.

Simplemente…

¿qué?

¿Tropezaste y caíste en un matrimonio?

—Lo siento, Isla —dijo, con voz ronca, cargada de un falso remordimiento—.

Todo fue muy rápido.

No se suponía que fuera así.

—¿Rápido?

—repetí, mientras la incredulidad se convertía en ira—.

Estuvimos juntos ocho años, Silas.

Ocho.

Años.

¿Y no pudiste encontrar un momento para mencionar que estabas a punto de casarte con otra?

Exhaló lentamente, como la víctima en una obra de teatro.

—Actúas como si te hubiera engañado.

—¿Y no lo hiciste?

—pregunté en voz baja—.

Porque eso es exactamente lo que parecía cuando te vi con ella.

Silencio.

Entonces su tono cambió, más frío ahora, a la defensiva, con un filo cortante.

—Sabía que esto pasaría —dijo—.

Siempre estás buscando a quién culpar.

No soportas que yo haya seguido adelante.

—¿Seguido adelante?

—repetí—.

Uno no se casa con alguien de la noche a la mañana.

Lo planeaste.

Lo sabías.

Su risa fue grave y fría.

—No eres de las que se toman las cosas en serio, Isla.

Nunca lo has sido.

Te gustaba la diversión.

La emoción.

Me querías por cómo te hacía sentir, por lo que podía hacer por ti.

No reescribamos la historia.

Eso me dolió más de lo que quería admitir.

Se me cortó la respiración.

—Así que pasé ocho años contigo —dije lentamente—, ¿porque no quería nada serio?

No respondió de inmediato.

Y ese silencio, Dios, ese silencio fue peor que cualquier cosa que pudiera haber dicho.

Finalmente, murmuró: —No conviertas esto en algo que no es.

Algo dentro de mí se rompió entonces.

Había imaginado todas las versiones de esta conversación —rabia, súplicas, dolor—, pero no había imaginado que su voz sonara tan calmada, tan distante, como si yo fuera una simple exempleada en lugar de alguien que una vez lo amó.

—Entonces, ¿qué es, Silas?

—susurré—.

Porque ya no lo sé.

Volvió a suspirar, con esa mezcla exasperante de falsa lástima y control.

—Mira, seamos adultos con esto.

Te marchaste durante la ceremonia.

Pareció poco profesional.

No puedes hacer eso.

No después de aceptar mi dinero.

Te pagué específicamente para que lo cubrieras tú misma, no para que enviaras a tu equipo.

—Ahí está —mascullé—.

La parte de «te pagué».

—Hablo en serio, Isla.

Diez mil.

No es una propina.

Es una inversión.

Se suponía que tenías que presentarte.

Sentí un nudo en la garganta.

—Me pagaste para que trabajara, no para quedarme ahí de pie viendo cómo te casabas con otra.

Gruñó, ahora frustrado.

—Estás volviendo esto algo emocional otra vez.

—¡Es que es emocional!

—espeté, con la voz quebrada—.

Me utilizaste.

Me hiciste creer que todavía me querías, y luego me hiciste trabajar en tu boda.

¿Crees que alguien podría quedarse ahí y fingir que eso no duele?

Su voz bajó de tono, más queda, más venenosa.

—Quizá si no te hubieras puesto tan dramática, las cosas no se habrían complicado.

Deberías haber mantenido la profesionalidad.

—¿Profesional?

—me reí—.

¿Quieres decir obediente?

Se quedó callado de nuevo.

Y entonces, con ese tono peligrosamente tranquilo que usaba cuando quería ganar, dijo:
—No quiero que esto se ponga feo, Isla.

Pero si no tienes cuidado, podría pasar.

Abandonaste un trabajo pagado.

Eso es un incumplimiento de contrato.

Sabes lo que eso significa para tu negocio, ¿verdad?

Ahí estaba.

El cambio.

De amante a manipulador.

Podía oír el filo en su voz, el que usaba cuando quería controlar la situación.

—Me estás amenazando —dije suavemente.

—Te lo estoy recordando —corrigió con fluidez—.

La gente habla.

Si se corre la voz de que abandonaste una boda, especialmente mi boda, no quedará bien.

Sabes cómo funciona este sector.

Me tembló la mano.

—¿De verdad harías eso?

Dudó, y luego dijo, casi con delicadeza: —Me hiciste quedar como un tonto, Isla.

Durante mis votos.

Tuve que improvisar, sonreír mientras mis invitados susurraban.

¿Qué esperabas que hiciera?

¿Fingir que no me molestaba?

—Tú me humillaste primero —susurré—.

No tienes derecho a reescribir eso.

No respondió, solo exhaló como si se compadeciera de mí.

Y eso dolió más que las palabras.

—Mira —dijo, suavizando de nuevo el tono, mientras la falsa compasión volvía a asomar—.

No pido mucho.

Reembólsame parte del pago, envíame algunas de las fotos editadas antes de tiempo y lo dejaré pasar.

—¿Reembolsarte?

—repetí, con la incredulidad atascada en la garganta—.

¿Hablas en serio?

—Te ofrezco la oportunidad de arreglar esto antes de que se convierta en un problema —dijo con suavidad—.

Porque una vez que esto se sepa, será difícil reparar tu reputación.

Hubo una pausa.

Podía oír parloteo detrás de él, el débil eco de unas risas, como si ya estuviera celebrando su pequeña jugada de poder.

—Eres increíble —susurré.

—No —dijo suavemente—.

Soy práctico.

No puedes dejar tirado a tu propio cliente, Isla.

—Tú no eras mi cliente, Silas —dije, con la voz temblorosa—.

Eras mi… —Me detuve.

La palabra «novio» parecía demasiado estúpida.

«Mentiroso» demasiado fácil.

Se rio por lo bajo, con aire de suficiencia.

—¿Ves?

Sigues mezclando los negocios y las emociones.

Por eso esto sigue pasando.

—Ocho años —dije de nuevo, más para mí que para él—.

Y todavía encuentras la manera de hacerme parecer la loca.

—Yo no te estoy haciendo parecer nada —replicó, de nuevo con un control absoluto—.

Lo estás haciendo tú sola.

Algo en mí se quedó quieto.

Miré la taza sobre la mesa, las hojas de té enfriándose en el fondo, y finalmente dije, en voz muy baja: —No vas a sacarme ni un céntimo más.

—Entonces haré lo que tenga que hacer —dijo—.

Hablaré con gente.

Con Pierce, el padre de Isabella.

Él me respeta.

Me creerá.

Harrington Pierce, su suegro.

El nombre me golpeó como una bofetada.

—¿Meterías a Pierce en esto?

—¿Por qué no?

—dijo simplemente—.

No me hagas recordarle a la gente quién eres en realidad.

Hubo una pausa, mi corazón martilleaba y tuve que hacer acopio de todas mis fuerzas para decir, con la voz firme por primera vez en toda la llamada: —Adiós, Silas.

—Piénsalo —murmuró—.

No tienes mucho que perder, pero lo que sí tienes es frágil.

Colgué antes de que pudiera decir una palabra más.

El silencio que siguió fue ensordecedor.

Sienna estaba de pie en el umbral de la cocina, con el rostro pálido de furia.

—¿De verdad ha dicho eso?

—preguntó, con la voz temblorosa—.

¿Te ha amenazado?

Asentí una vez.

—Está desesperado por seguir siendo la víctima.

Sienna apretó las manos en puños.

—Lo voy a hundir.

—No lo hagas —dije de inmediato—.

Eso es lo que quiere.

Quiere montar un escándalo.

Se acercó y se sentó en el sofá a mi lado.

—¿Estás bien?

—No —admití—.

¿Por dónde empiezo?

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