Hermanastro del Pecado: El Rey de la Mafia - Capítulo 5

5: No empieces lo que no puedes terminar (Parte 1) 5: No empieces lo que no puedes terminar (Parte 1) Punto de vista de Cellie
Hay un tipo particular de error que se anuncia clara y tempranamente, te da todas las oportunidades para corregir el rumbo y luego observa con gran interés mientras lo cometes de todos modos.

Esa era la situación del baño en pocas palabras.

Llevaba diez minutos buscando el baño de invitados, lo que era una pequeña humillación en sí misma, dado que me había criado en apartamentos donde podías pararte en la cocina y ver todas las demás habitaciones simultáneamente.

Esta casa tenía pasillos que se bifurcaban en otros pasillos, puertas que daban a salas de estar que daban a bibliotecas que daban a más puertas, y todo estaba iluminado con el cálido y ambarino resplandor de apliques de pared que hacían que todo pareciera una pintura al óleo y que absolutamente nada pareciera un baño.

El camarero que había estado rellenando las copas de champán cerca de la terraza me había indicado un pasillo en el ala este, y yo había seguido sus indicaciones hasta una puerta al final, y la había abierto sin llamar porque era un baño en una fiesta y nadie llama a las puertas de los baños en las fiestas.

Se cometieron errores.

Demetrio estaba de pie junto al lavabo.

Su chaqueta estaba colgada en el toallero.

Llevaba las mangas arremangadas hasta el codo.

Se lavaba las manos con la atención concentrada y metódica de un hombre que completa una tarea, y el agua que corría por sus dedos era ligeramente rosada antes de bajar en espiral por el desagüe.

Se había quitado los anillos y el reloj y los había dejado sobre la encimera de mármol, y sus ojos se clavaron en mí en el espejo en el segundo en que abrí la puerta, un breve destello de gris e irritación.

Me quedé de pie en el umbral.

Cada instinto razonable que tenía me decía que cerrara la puerta, que buscara otro baño, que localizara a ese servicial camarero y le pidiera una indicación más específica, y que pasara el resto de la recepción en el lado opuesto de la finca a este hombre.

Mi vejiga, sin embargo, había estado escuchando mi consumo de champán durante la última hora y media y tenía sus propias opiniones.

Entré y cerré la puerta tras de mí.

Hizo un sonido grave en su garganta, no exactamente una palabra, más bien el equivalente vocal de poner los ojos en blanco, y se volvió hacia el lavabo.

Dejé mi copa de vino en el extremo opuesto de la encimera, mantuve la vista al frente y caminé hacia el cubículo en el punto más alejado de él, que aun así no estaba muy lejos porque esto era, al fin y al cabo, un solo baño.

Me tomé mi tiempo.

Él claramente se estaba tomando su tiempo.

Éramos dos personas con el entendimiento mutuo de que necesitábamos superar los siguientes tres minutos sin incidentes y luego no volver a estar juntos en una habitación tan pequeña si a alguno de los dos nos quedaba algo de juicio.

Cuando salí, se estaba secando las manos con una toalla con monograma y cogiendo su reloj.

Me acerqué al lavabo, abrí el grifo y me concentré muy intensamente en mis propias manos.

Su reflejo estaba justo ahí en el espejo, quisiera yo o no.

La línea de su mandíbula.

La complexión de sus hombros.

La forma en que se abrochaba el reloj en la muñeca con la eficiencia pausada de alguien que nunca en su vida se había apresurado por nadie.

No me estaba mirando.

Miraba su propio reflejo, comprobando algo, ajustándose el cuello, y yo miraba el dispensador de jabón y definitivamente no a él.

El silencio le estaba haciendo algo extraño al aire de la habitación.

—¿Tenías que matarlo?

—lo dije antes de haberlo decidido por completo; las palabras simplemente llegaron a mi boca sin permiso de mi cerebro.

Me miró en el espejo.

No a mi reflejo.

A mí, específicamente, como si hubiera una diferencia y él estuviera tratando de dejarlo claro.

—¿Sabes lo que dijo de ti?

—Su voz era uniforme, pausada, llevando ese acento como si fuera simplemente el lugar donde vivían las palabras.

Me quedé quieta, con las manos aún bajo el agua corriente.

—¿De mí?

—Estaba hablando en el bar —Demetrio se apartó de su propio reflejo y se reclinó contra la encimera con los brazos cruzados sin apretar, mirándome directamente ahora—.

Dijo que te reconoció del campus.

Dijo que eras fácil.

Dijo algunas otras cosas que no repetiré porque este es un baño en la boda de mi padre y tengo un cierto estándar sobre lo que discuto en los baños en la boda de mi padre.

Algo frío se asentó en la boca de mi estómago y cerré el grifo.

—No lo conozco.

No lo recuerdo.

—No —dijo Demetrio—, me lo imaginaba.

Lo cual es un problema en sí mismo.

—No pedí tu análisis —dije, estirando la mano para coger una toalla de manos y lamentando de inmediato haberme inclinado tanto porque olía increíblemente bien para ser un hombre que acababa de lavarse la sangre de alguien de las manos—.

Y definitivamente no te pedí que le dispararas.

—No —asintió de nuevo, en ese mismo tono plano—.

No lo hiciste.

Tomé esa decisión por mi cuenta.

Me volví para encararlo con la toalla aún en mis manos, porque eso merecía una respuesta.

—¿Le disparaste a un hombre en la boda de tu padre porque dijo algo grosero sobre mí?

—Le disparé a un hombre en la boda de mi padre porque le faltó el respeto a esta familia en la casa de esta familia —dijo Demetrio, y su voz no cambió en absoluto, misma cadencia firme, mismo volumen controlado, pero algo en el aire cambió como lo hace antes de una tormenta, la presión aumentando silenciosamente—.

Ahora eres parte de esta familia.

Lo que la gente dice de ti se refleja en nosotros.

Eso no es negociable y no es algo personal sobre ti.

—A mí me parece bastante personal —dije—.

Dado que soy yo de quien se habla.

—Entonces quizá —dijo, y sus ojos se posaron brevemente en mi vestido de una manera que no lograba ser ni lasciva ni fría, sino que aterrizaba en un punto incómodo justo entre ambas—, deberías considerar que la forma en que te presentas ahora tiene consecuencias que se extienden más allá de ti misma.

Lo miré fijamente.

—Perdona —dije, manteniendo la voz muy serena—.

¿Me estás diciendo que un hombre está muerto por lo que yo llevaba puesto?

—Te estoy diciendo que un hombre está muerto porque no tenía modales y eligió el lugar equivocado para demostrarlo.

—Se enderezó, apartándose de la encimera, lo que lo situó más cerca de lo que resultaba del todo cómodo, y su voz bajó un poco—.

Pero también te estoy diciendo que vas a tener que ser más cuidadosa ahora, Cellie.

Si quieres ser parte de esta familia o no, no es una conversación que vayas a tener.

Estás dentro.

Y la gente te va a mirar y a hablar de ti y no puedo dispararles a todos.

—Qué consuelo —dije con sequedad.

La comisura de su boca se movió en algo que no era exactamente una sonrisa.

—Lo que quiero decir es que vas a tener que comportarte de una manera que no invite a ese tipo de atención.

Pronto tendrás que lidiar con pretendientes, hombres que mi padre querrá presentarte, y necesito que te miren y vean a una mujer digna de respeto.

El frío en mi estómago se convirtió en algo más caliente y considerablemente menos educado.

—Quiero asegurarme de que te estoy entendiendo correctamente —dije lentamente, dejando la toalla de manos sobre la encimera con gran deliberación—.

Estás hablando de controlar cómo visto.

A quién veo.

Cómo me comporto.

Porque ahora soy una mujer relacionada con los DeLeon y eso conlleva un cierto requisito de imagen.

¿Es eso lo que me estás diciendo ahora mismo?

Me sostuvo la mirada sin pestañear.

—Estoy diciendo que este mundo tiene reglas y que ahora vives en él.

—Yo no elegí vivir en él.

—No —dijo, y algo pasó por su expresión, breve y casi humano—.

Yo tampoco.

El silencio que siguió fue de un tipo diferente al de antes.

Aún tenso, aún cargado, pero ahora llevaba algo más, algo para lo que no tenía un nombre y que no estaba del todo segura de querer examinar.

Cogí mi copa de vino de la encimera, di un sorbo lento y lo miré por encima del borde.

Él me observaba con aquellos ojos grises, firmes e indescifrables, y yo podía sentir el peso de esa noche entre nosotros, sentado en medio del baño como una tercera persona que nadie quería reconocer.

Bajé la copa.

—¿Sabes cuál es tu problema?

—dije.

—Estoy seguro de que me lo dirás.

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