Hierro y Sangre - Capítulo 15

15: Capítulo 15: Santuario de Ceniza y Hueso 15: Capítulo 15: Santuario de Ceniza y Hueso El bosque no era un lugar de paz; era un campo de batalla en pausa.

Los árboles se alzaban como lanzas negras contra el cielo sangrante del atardecer, y el viento soplaba con ese silbido particular que solo se escucha cuando el invierno está a punto de romperle el cuello al otoño.

Llevábamos cabalgando desde que el sol apenas había besado los picos de las montañas.

Mi percherón, al que había bautizado mentalmente como Yunque por su sutileza al pisar, resoplaba nubes de vapor, cansado pero incansable.

Habíamos cubierto cerca de cincuenta kilómetros, una distancia brutal para caballos cargados y jinetes heridos, pero el miedo a ser alcanzados por los exploradores de Roca Alta nos había servido de espuela.

—Ahí —dijo Einar, señalando con la barbilla hacia una hondonada oscura entre dos pinos centenarios.

Entrecerré los ojos.

Apenas visible entre la maleza y las sombras crecientes, se alzaba una estructura.

Llamarla “cabaña” era generoso.

Era un cadáver de madera, un esqueleto de troncos podridos y techo hundido que parecía mantenerse en pie por pura terquedad.

—Parece que se va a caer si la miramos demasiado fuerte —comenté, tirando de las riendas para detener a Yunque.

—Tiene tres paredes y medio techo.

Es un palacio comparado con dormir en la nieve —respondió Einar, desmontando con un movimiento fluido que ocultaba bien su propio cansancio.

Desmonté.

El impacto de mis botas contra el suelo envió una sacudida de dolor a través de mi costado, recordándome que, aunque la adrenalina era útil, no era medicina.

Mi herida seguía allí, pulsando bajo el cuero y los vendajes sucios.

Nuestra rutina se había vuelto eficiente, casi militar.

No hubo discusión sobre quién hacía qué.

Einar y yo atamos los caballos a unos árboles robustos, lejos de la estructura inestable, asegurándonos de que tuvieran suficiente cuerda para pastar la hierba escarchada.

Les dimos el resto de la avena que habíamos “requisado” junto con las monturas.

Los animales comieron con avidez, ajenos a nuestra urgencia.

La luz moría rápido.

La temperatura caía en picada.

Einar se acercó a lo que alguna vez fue un pozo de fuego frente a la cabaña.

No buscó pedernal, ni yesca seca.

Lo observé con curiosidad.

Se quitó el guante de la mano derecha, y por un instante, vi un tatuaje tenue en su muñeca, una runa simple, bárbara, que brilló con un pulso anaranjado.

Chasqueó los dedos.

No hubo chispa.

Hubo ignición.

Una llama pequeña pero furiosa brotó de la nada entre los troncos húmedos que había apilado.

—Trucos útiles —murmuré,—.

No sabía que los cazadores usaban magia.

Quería preguntarte como lo hacías desde que me salvaste en la nieve y cuando te encendiste un cigarro en tu cabaña, pero siempre surge algo nuevo y olvide hacerlo.

—No es magia pura, elfa —gruñó él, volviéndose a poner el guante—.

Es una vieja deuda que el fuego tenía con mi abuelo.

No preguntes.

No lo hice.

El calor era bienvenido, viniera de donde viniera.

Nos sentamos cerca del fuego, sacando las provisiones secas: carne salada y pan duro que habíamos comprado en Roca Alta.

Era comida de supervivencia, insípida y dura como una suela de bota.

De repente, Einar se tensó.

Su mano fue al arco que descansaba sobre sus rodillas con una velocidad que mis ojos apenas pudieron seguir.

No miró, solo escuchó.

A unos treinta metros, entre los arbustos, una liebre salió saltando, confiada en la oscuridad.

El vibrar de la cuerda fue el único sonido que compitió con el viento.

La flecha voló, invisible en la noche, y terminó su viaje con un golpe húmedo y definitivo.

La liebre ni siquiera chilló; simplemente cayó, atravesada de lado a lado, clavada al suelo congelado.

—¡La cena!

—exclamé, sintiendo que mi estómago rugía en aprobación.

—Ve a despellejarla —dijo Einar, recostándose contra un tronco—.

Yo hice la parte difícil.

—¿La parte difícil?

—me reí, poniéndome de pie y sacando mi daga—.

Solo moviste un dedo, vago.

Preparar la liebre fue rápido.

La asamos sobre el fuego mágico de Einar, y el olor a carne tostada y grasa goteando sobre las brasas fue el mejor perfume que había olido en días.

Comimos en silencio, un silencio cómodo, de compañeros que comparten el hambre y el frío.

Nos pasamos la bota de vino, bebiendo tragos cortos, racionando el calor líquido.

Cuando el fuego comenzó a morir y el viento se volvió insoportable, nos refugiamos dentro de la cabaña.

El interior olía a moho y abandono, pero las paredes cortaban la brisa helada.

Einar aseguró la puerta —o lo que quedaba de ella— con un tronco viejo.

Me dejé caer en un rincón relativamente seco.

El dolor en mi costado ya no era un latido; era un grito constante.

Sabía que no podía seguir así.

Si nos encontrábamos con Varic o sus Mercenarios Marcados, yo no sería más que un estorbo glorificado en mi estado actual.

—Einar —dije, mi voz resonando en la pequeña estancia—.

Necesito espacio.

Él me miró desde su esquina, donde estaba limpiando la punta de una flecha.

—Tienes todo el suelo, grandulona.

—No.

Necesito concentrarme.

Voy a arreglar esto.

Me puse de pie y comencé a desabrochar las correas de mi nueva armadura negra.

El cuero cayó al suelo con un ruido sordo.

Luego la camisa de lino, manchada de sudor y sangre vieja.

Quedé con el torso desnudo, expuesto al aire gélido, pero no sentí frío.

Solo sentí la urgencia de mi núcleo mágico, esa esfera de poder en mi pecho que había estado fracturada y vacía desde la emboscada, y que ahora, con el descanso y la comida, comenzaba a zumbar de nuevo.

Einar levantó la vista.

No hizo ningún comentario lascivo esta vez.

Vio los moretones negros que cubrían mis costillas, la herida fea y mal suturada en mi flanco, la piel pálida y maltratada por la guerra.

Cerré los ojos y extendí los brazos.

Respiré hondo, buscando esa chispa divina que el Templo me había enseñado a cultivar y que la guerra me había obligado a convertir en arma.

Pero esta noche, no era un arma.

Era un bálsamo.

—Sanctum…

Vis…

Renovatio —susurré.

Las palabras antiguas vibraron en mis dientes.

No fue una explosión.

Fue una inundación.

Una luz dorada, cálida y líquida, brotó de mi pecho.

No era la luz fría de la luna, sino el resplandor de un mediodía de verano.

Llenó la cabaña, empujando las sombras a los rincones, revelando cada grieta en la madera y cada cicatriz en el rostro de Einar.

La luz envolvió mi cuerpo.

Sentí cómo mis huesos se calentaban, cómo la carne se tejía de nuevo a una velocidad vertiginosa.

El dolor agudo se convirtió en un picor furioso, y luego, en nada.

Los moretones se disolvieron como tinta en agua.

La herida de mi costado se cerró, dejando solo una línea blanca y fina donde antes había carne abierta.

Exhalé, y la luz se desvaneció lentamente, dejando un rastro de magia y santidad en el aire viciado.

Abrí los ojos.

Me sentía poderosa.

Completa.

Mi núcleo mágico latía con un ritmo fuerte y constante, recuperado por fin.

Miré a Einar.

Tenía la boca ligeramente abierta, la flecha olvidada en su mano.

Sus ojos reflejaban la última chispa de mi magia.

—Impresionante —dijo, y su voz carecía de su habitual sarcasmo—.

Había visto curanderos en el ejército, pero…

eso no fue suturar.

Eso fue reescribir la carne.

—Soy una Clériga de la Vanguardia, Einar.

No nos envían a poner venditas —dije, estirando los brazos y disfrutando del rango de movimiento sin dolor.

Recogí mi camisa y me la puse, cubriendo mi desnudez, aunque la sensación de poder seguía vibrando en mi piel.

Me acerqué a él.

Einar me observaba con cautela, como si de repente fuera una criatura diferente a la mujer con la que había compartido el pan.

—Mi núcleo mágico por fin está recuperado —dije, arrodillándome frente a él—.

Gracias a ti.

Si no me hubieras sacado de ese bosque, habría muerto desangrada antes de poder invocar una chispa.

Lo miré a los ojos.

Estaban rojos, inyectados en sangre.

Las ojeras bajo sus párpados eran profundas.

Se había pasado el día entero frotándose la sien cuando creía que no lo miraba.

—¿Quieres probar la magia?

—pregunté suavemente—.

Ayudará con esa resaca que no te ha dejado en paz en todo el día.

Puedo verlo en tus ojos, cazador.

Te duele hasta el pensamiento.

Einar soltó un suspiro largo, dejando caer la cabeza hacia atrás contra la pared.

—Es el vino barato.

Sabía que me pasaría factura.

¿Duele?

—Solo si te resistes.

—Está bien, Aelnora.

Acepto tu ayuda.

Haz tu truco de luz.

Levanté las manos, pero me detuve.

—Quítate la camisa.

Einar parpadeó, bajando la cabeza para mirarme.

—¿Qué?

—La camisa.

Fuera.

Necesito contacto directo con el centro de tu pecho para estabilizar tu flujo sanguíneo y purgar las toxinas del alcohol.

Él dudó un segundo, escrutando mi rostro en busca de alguna broma, pero mantuve mi expresión de “sanadora profesional”.

Resopló, dejó el arco a un lado y tiró de su túnica por la cabeza.

Debajo de la tela, Einar era todo nervio y músculo funcional.

No tenía la masa de un soldado de choque, sino la definición fibrosa de alguien que vive trepando, corriendo y tensando arcos.

Su pecho estaba marcado por una colección de cicatrices: garras de animales, viejos cortes de cuchillo y una quemadura fea en el hombro izquierdo.

Era un mapa de violencia y supervivencia.

Un cuerpo bien trabajado y firme para su edad.

—No te quedes mirando todo el día —gruñó, aunque no hizo ningún intento por cubrirse.

Sonreí y levanté las manos.

Coloqué mis palmas planas sobre sus pectorales.

Su piel estaba caliente, áspera, y su corazón latía con fuerza bajo mis dedos, un ritmo constante y terco.

—Sanctum…

Purgatio —susurré.

Dejé que una fracción de mi poder fluyera hacia él.

No la torrente que usé en mí, sino un arroyo suave.

Einar jadeó.

Su cuerpo se tensó bajo mis manos.

Comenzó a brillar débilmente, una luz ámbar que emanaba de su interior.

Vibró, literalmente vibró, como una cuerda de laúd recién pulsada.

Pude sentir cómo la magia recorría sus venas, quemando el alcohol, relajando los músculos tensos del cuello y la espalda, limpiando la niebla de dolor en su cabeza.

Estuvimos así un minuto entero.

Yo, canalizando luz a través de mis manos en su pecho desnudo; él, con los ojos cerrados y la cabeza echada hacia atrás, vibrando suavemente con la magia.

Cuando terminé, retiré las manos.

El brillo se apagó.

Einar abrió los ojos.

Estaban claros, nítidos, sin rastro de dolor.

Se tocó el pecho, luciendo genuinamente sorprendido.

—Vaya…

—murmuró, moviendo el cuello de un lado a otro.

Sonó un crack satisfactorio—.

Eso fue interesante.

Se siente como si hubiera dormido doce horas y bebido un galón de agua de manantial.

Me miró, y luego miró su camisa tirada en el suelo.

Una sonrisa socarrona comenzó a formarse en sus labios.

—Oye, elfa…

¿Pero era realmente necesario quitarme la camisa?

—preguntó, arqueando una ceja—.

¿Que no la magia pasa la tela sin problemas?

Quiero decir, podrías habernos curado a pesar del cuero ¿no es así?

Sentí el calor subir a mis mejillas, pero no retrocedí.

Solté una carcajada corta y seca.

—Tú has visto más de mí, cazador.

Has visto partes de mí que ni siquiera yo había visto en un espejo —le espeté, empujando su hombro con el dedo—.

Así que cállate.

Considéralo un pago justo por el espectáculo.

Me levanté y me dirigí a mi rincón, acomodando mi capa como almohada.

—Ahora vamos a descansar.

Mañana cruzamos la frontera hacia las Tierras Muertas, y necesitarás toda esa energía renovada para no morir.

Escuché a Einar reírse por lo bajo mientras se volvía a poner la camisa.

—Buenas noches, Capitán.

—Buenas noches, ladrón de caballos.

La oscuridad volvió a llenar la cabaña, pero esta vez, el frío parecía importarnos un poco menos.

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