Capítulo 163: Solo Brócoli

Rebeca

Una semana después…

Miro el paquete sobre la encimera de mi cocina como si fuera una granada activa. Pequeño. Icónico. Envuelto en el inconfundible azul huevo de petirrojo con una cinta blanca impecable atada en un lazo perfecto.

Una caja de Tiffany’s.

—¿Qué demonios…? —murmuro, deslizándola con cautela hacia mí.

No he pedido nada. Definitivamente no puedo permitirme nada de Tiffany’s con mi sueldo de profesora. Y a menos que Sarah haya decidido empezar a enviar lujosos regalos de disculpa por emparejarme con gente, solo queda un posible remitente.

Marcus.

Mi corazón se agita.

Desato la cinta lentamente, mis dedos traicionando mi aparente calma exterior. La tapa se levanta con un suave pop, y dentro

Jadeo y luego me río en voz alta.

Dentro de la caja, acurrucados contra el lujoso satén blanco, hay un par de pendientes.

Tienen forma de brócoli.

Pero no cualquier brócoli. Son miniaturas magistrales. Las flores son pequeños racimos de esmeraldas brillantes, ricas y resplandecientes como si hubieran sido arrancadas de un jardín de cuento de hadas. Los tallos están hechos de oro pulido, suaves y brillantes, captando la luz como algo sacado de un catálogo de alfombra roja.

Son ridículos.

Son exquisitos.

Son… yo.

Levanto uno delicadamente entre mis dedos, la fina artesanía obvia incluso a simple vista. La forma en que están engarzadas las esmeraldas —lo suficientemente imperfectas para imitar brócoli real. Se siente como una absurda broma privada llevada a un extremo glamuroso.

Por supuesto que lo haría.

Marcus, arrogante, exasperante, ridículamente considerado Marcus, de alguna manera encontró la forma de convertir un momento pasajero en… esto.

Un conjunto personalizado de Tiffany’s.

Brócoli.

No puedo dejar de sonreír. Y por un largo y peligroso segundo, me olvido de Kevin. De mis límites cuidadosamente trazados. De la regla de “solo por diversión”.

Maldita sea, Marcus.

Mi teléfono suena y lo agarro de la cama.

—¿Qué demonios, Marcus? —digo sin saludar.

—Los recibiste, ¿eh? —pregunta, con risa en su voz.

—Yo… me encantan —tartamudeo.

—Hermosos, ¿verdad? —dice Marcus, su voz suave con satisfacción presumida.

Pongo los ojos en blanco, pero sigo sonriendo como una idiota.

—Son absurdos —digo, sosteniendo un pendiente a la luz—. ¿Quién hace pendientes de brócoli con esmeraldas y oro?

—Yo lo hago —dice simplemente—. Bueno, yo no los hice. Tiffany’s los hizo.

Sacudo la cabeza, tratando de no suavizar mi voz.

—Estás loco.

—Tal vez —dice.

—Marcus —empiezo, luego me detengo—. Esto es dulce. Y es… divertido. Pero no puedo aceptarlos.

Un momento de silencio antes de que hable.

—¿Por qué no?

—Parecen caros. Demasiado caros —digo.

—No fueron baratos. Pero ¿a quién le importa? —argumenta.

—¡A mí! No me debes nada —respondo.

—Simplemente estoy reemplazando algo que perdiste —dice.

—¡El que perdí costaba dos dólares, Marcus!

Se ríe, bajo y despreocupado.

—Entonces piénsalo como intereses. Por el daño emocional de haberme ignorado.

—No te ignoré —digo, con el calor subiendo a mis mejillas.

—En cierto modo sí —dice ligeramente—. Después del jacuzzi… silencio total. Ni siquiera me dejas devolverte tu brócoli.

—Te dije que lo tiraras. En cambio, mandaste hacer unos aún más caros —replico.

—De nada —dice, presumido como siempre.

Gimo y me pellizco el puente de la nariz.

—Marcus. No puedes simplemente…

—Puedo, y lo hice. Entonces, ¿esto me gana una segunda cita, o qué? —pregunta.

Dejo de respirar por un momento.

—¿Una segunda cita? —susurro.

—Sí. Y antes de que digas algo tonto como que vives demasiado lejos, te recordaré que puedo pagar boletos de avión —dice.

Probablemente debería decir que no. Probablemente debería concentrarme en el hombre agradable que no juega al ajedrez emocional y que, la semana pasada, me acompañó hasta mi coche.

Pero la idea de Marcus en mi puerta es demasiado. Tal vez me traiga un ramo de brócoli.

—Eres un peligro para mi corazón, Marcus —digo.

—Y tú eres un peligro para mi orgullo.

Pongo los ojos en blanco.

—Oh, ¿te molesta tanto el hecho de que te atraigo? ¿La mujer que crees que es gorda y no atractiva?

Hay un repentino silencio en la línea.

No del tipo juguetón.

Del tipo que se siente como si el aire se hubiera quedado quieto.

—¿Es eso… lo que crees que pienso? —dice finalmente Marcus, su voz tranquila, despojada de toda burla.

Trago saliva. Con fuerza.

—Bueno, quiero decir… sí.

—Nunca dije eso —interrumpe, más cortante ahora—. Ni una vez.

—Pero tú… —vacilo—. Dijiste que no soy tu tipo. Y que mis pechos son demasiado grandes y cómo te gustan los tipos de modelo y cómo soy demasiado gorda para ser modelo.

Marcus exhala lentamente.

—Bueno… —comienza—. Tus pechos son grandes, hasta el punto de la obscenidad.

—¡Jadeo. ¡Eres un imbécil!

—Pero él solo se ríe, bajo y desafiante—. Lo soy, sí. Pero tú eres la que se lanzó sobre mí en un jacuzzi.

—¡Fue un reto!

—El reto era sentarte en mi regazo, Rebeca. Pero después, elegiste montarme como una bicicleta robada.

—Balbuceo, mitad indignada, mitad mortificada—. Eres un absoluto…

—No lo digas —me corta, con voz repentinamente como terciopelo—. Ahorra tu aliento. —Hay una pausa, y algo en ella me ablanda, incluso mientras mis manos se aprietan instintivamente alrededor del teléfono.

—¿Entonces los odias? —dice después de un segundo.

—Me encantan. Nunca me los voy a quitar —admito, odiando la forma en que mi voz suena casi tímida—. Son una ostentación ridícula. Y me encanta que lo hayas hecho. Incluso como broma. —Presiono mis dedos contra el frío tallo de oro, trazando la absurda pequeña corona del brócoli—. Pero no eres tan listo como crees, Marcus. No conseguirán que te acuestes conmigo de nuevo.

—Oh, lo sé —dice, el ronroneo en su voz ahora inconfundible—. Ese no es el punto. O tal vez sí lo es.

—Deja de ser críptico.

—Se ríe de nuevo, esta vez tan cálido que hace que mis hombros se relajen—. ¿Sabes lo que quiero, Rebeca?

—Dímelo. —Mi voz lo desafía.

—Quiero que me envíes una foto ahora mismo. Solo tú. Y esos pendientes. Nada más.

—No puedo evitarlo —me ahogo de risa pero también de calor—. Estás soñando.

—Suspira teatralmente—. Rebeca. No me hagas ir allí y ponértelos yo mismo. Volaré a tu casa ahora mismo y te follaré tan fuerte que olvidarás cómo contar hasta brócoli.

—Tengo que taparme la boca con la mano para no carcajearme, incluso mientras siento que mis muslos se tensan—. Eres puro hablar, Marcus.

—Hay un crujido, y sé, con una certeza primitiva, que ahora está de pie y caminando. Él tararea—. Compláceme.

—Me miro en el espejo, con el pelo alborotado por el día, la cara sonrojada. Ridículos y glamurosos pendientes de brócoli balanceándose en mi mandíbula.

—Está bien —susurro y empiezo a quitarme la ropa.

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