Capítulo 164: Charla Sucia

Marcus

Su voz desaparece y la línea queda en silencio, pero no cuelgo.

Me quedo paralizado en medio de mi apartamento, una mano agarrando mi teléfono, la otra ahora apretada inútilmente a mi costado. Mi pulso retumba en mis oídos, ahogando el resto del mundo. Miro por la ventana del suelo al techo, pero no veo el horizonte. Solo la veo a ella.

Rebeca. Desmoronándose.

Por mí.

La mujer que una vez me llamó una bandera roja andante. Ahora, está al otro lado de esta línea, desnudándose.

Por mi causa.

Mis labios se curvan en una sonrisa lenta, casi incrédula. Creo que ya estoy medio enamorado de ella.

Respiro lentamente.

—¿Sigues ahí? —pregunto, con voz baja, cuidadosa.

Un crujido.

Luego un suspiro.

—Sí.

Me siento en el borde de la cama, mi tono más suave ahora.

—¿Qué llevas puesto?

Una risa entrecortada.

—Ya sabes la respuesta a eso.

Jesús. Cierro los ojos brevemente. Mi cerebro intenta completar los detalles—su pelo suelto, la suave curva de su hombro, la línea de su cuello. Los pendientes reflejan la luz cuando inclina la cabeza.

—Dímelo —gruño.

Ella no duda.

—Solo tu brócoli. Nada más. Hace frío aquí, Marcus. Se me está poniendo la piel de gallina.

—Bien —digo, porque es todo lo que puedo manejar.

El silencio solo es interrumpido por el susurro oceánico de su respiración, olas que van y vienen. Escucho el leve roce de su dedo contra el teléfono, su respiración entrecortándose, y de repente necesito verla más que cualquier otra cosa que haya deseado jamás.

—Foto —ordeno—. Ahora.

Hay una pausa. Luego, un chasquido amortiguado. Segundos después, mi teléfono vibra. Por un momento, no puedo abrirlo. Solo miro mi mano temblorosa, como si el teléfono contuviera un cable vivo. Pero lo hago de todos modos.

Ella llena la pantalla, pelo salvaje alrededor de su cara sonrojada, labios mordidos rojos y sin aliento, el oro y verde de los pendientes brillantes contra su piel pálida. Sus ojos están abiertos y tan vivos, y hay un desafío en ellos como si estuviera preguntando qué haré a continuación.

Estoy de pie, duro y dolorido, cada centímetro de mí desesperado por alcanzarla a través del cristal.

Podría volar hacia ella ahora mismo. Menos de dos horas si saliera de la ciudad antes del anochecer.

—Rebeca —digo, con voz espesa—. No creo que seas gorda o poco atractiva. Eres hermosa.

Ella tararea en la otra línea.

—No me parezco a esas modelos con las que estás acostumbrado a acostarte.

—No quiero una maldita modelo —digo, con voz baja y firme—. Te quiero a ti.

Hay otra pausa. Ella no habla, pero puedo sentir que está escuchando.

Respiro hondo, porque si alguna vez voy a ser honesto, tiene que ser ahora.

—Quiero a la mujer que hace comentarios sarcásticos en voz baja cuando cree que nadie la escucha. La mujer que me monta como si estuviera reclamando un maldito premio y luego finge que no significó nada.

Una suave y sorprendida risa se escapa a través del teléfono. Pero no me interrumpe.

—Quiero más de ti, Rebeca.

Ella exhala, aguda y superficialmente. Como si le hubiera quitado el aliento.

Hay un largo silencio químico. Pienso que tal vez la conexión se ha cortado, hasta que su respiración reaparece, más suave ahora, con el más pequeño temblor detrás.

—¿Es así, Marcus? ¿Qué quieres que haga?

Es un desafío.

Me paso la mano por la cara y cierro los ojos, con la mano apretada en el teléfono. —Quiero que te toques. Quiero saber exactamente cuán mojada te pones pensando en mí dentro de ti otra vez.

Puedo oír el cambio en su exhalación—alivio y deseo, mezclados con picardía. —Eso es muy presuntuoso de tu parte —ronronea, pero no hay veneno. Solo anticipación.

—No es presuntuoso si ambos lo queremos —digo, con voz lenta como una navaja.

—Hmm —dice, y escucho que el teléfono se mueve, la tela moviéndose, la brusca inhalación cuando su palma encuentra piel desnuda—. Dilo otra vez.

Me agarro la nuca, exhalando con fuerza. —Quiero que imagines que estoy allí, follándote tan profundo que no puedes recordar nada más. Quiero que te toques para mí, Rebeca. Ahora.

Un pequeño gemido, medio tragado. —Eres tan mandón.

—Te gusta.

—Tal vez —susurra, y puedo imaginar el rubor extendiéndose por su garganta hasta la curva de su pecho—. Quiero que tú también te toques.

Me desabrocho los pantalones y tomo mi polla en mi mano. Ya está resbaladiza con mi precum. —Me estoy tocando —le digo—. Estoy duro, Rebeca. He estado duro desde que te fuiste.

Ella jadea, aguda y encantada. —Bien. Espero que te duela.

—Me duele.

Escucho el húmedo deslizamiento de sus dedos, el agudo gemido cuando encuentra el punto correcto. Su voz, rota y caliente, me atraviesa. Se ríe, solo una vez, sin aliento y real. —Desearía que estuvieras aquí.

—Puedo estarlo. Dime que vaya.

Puedo oírla reír de nuevo, incluso mientras está puntuada por pequeños jadeos. —Todavía no. No te lo has ganado. Aún no me he corrido…

Me aprieto más fuerte, empujo mis caderas contra mi mano. —¿Quieres que te llame con nombres? —pregunto, sin siquiera darme cuenta de que quiero esto hasta que se derrama—. ¿Quieres que te diga lo jodidamente sucia que eres, excitándote con mi voz?

Ella gime, un quejido en la parte superior de su garganta. —Sí. —Y, sobre ello, una risita—. Llámame puta, Marcus.

—Casi me corro en ese momento. —Eres mi puta —digo, y cae con el peso de una orden—. Eres mi puta codiciosa y desesperada, y nadie más puede ver lo hermosa que eres cuando estás así. Nadie más puede hacerte correr.

Ella jadea, aguda y bruscamente, y puedo decir que está cerca.

—¿Vas a hacerlo? —jadea, la línea sin aliento—. ¿Hacerme correr, Marcus?

—Lo haré. ¿Estás frotando tu coño para mí, Rebeca?

El silencio es tan espeso que puedo sentirla al otro lado, tensa y temblando. —Estoy tan mojada. Estoy tan cerca. Nadie nunca… nadie me ha hablado así…

La posesividad en mi propia voz casi me sorprende. —Solo yo puedo hacerte suplicar.

Ella jadea, su ritmo acelerándose. —Por favor…

—Córrete para mí —digo, mitad orden, mitad plegaria.

El sonido que hace no es una palabra ni un gemido, sino un quejido crudo y desgarrador que parece arrancado directamente de la médula. Me agarro más fuerte y me corro en mi propia mano, la sensación blanca y ardiente y perfecta, incluso a mil millas de distancia.

En la línea, ella suspira, y hay un aleteo de sábanas, su recuperación mezclándose con una risa incrédula.

—Dios, eres peligroso —susurra.

Espero, por una vez, y dejo que recupere el aliento.

—No vas a conseguir una foto de mi trasero —dice de repente.

—Está bien. Lo veré en persona —digo.

Ella está callada un momento más, luego susurra:

—Buenas noches, Marcus.

—Buenas noches, Rebeca.

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