Imperio de Sombras - Capítulo 441

Capítulo 441: Capítulo 233: Este es mi territorio [Boleto Mensual 666+3]

El hombre de mediana edad estaba un poco distraído durante el trayecto; tras oír que llegarían pronto, solo podía pensar en otros asuntos.

Por ejemplo, ¿podría acabar con la familia Lance de una vez por todas?

¿Tomaría represalias la familia Lance?

Después de que se deshiciera de ellos y administrara el bar, ¿cuántas ganancias obtendría?

Pensó en muchas cosas, incluso en asuntos de años o décadas en el futuro.

Inconscientemente, las comisuras de sus labios se curvaron lentamente en una leve sonrisa.

¡No se dio cuenta de que varios ancianos que conversaban cerca también esbozaron una sonrisa al ver su expresión!

—¡Esta vez tendrás que invitarnos a comer bien! —dijo con envidia el anciano que tenía manchas de la edad en la cara.

Había recibido una recompensa de cinco dólares por delatar a alguien, mientras que el anciano flaco se llevó veinte por su actuación. Él también sabía actuar; solo que no le había tocado.

Incluso desde una gran distancia, se podía sentir su descontento.

El anciano flaco rio con ganas y bajó la voz. —¡Está bien, está bien, los invitaré a todos a una buena comilona, cinco dólares a cada uno!

Los otros tres ancianos mostraron entonces expresiones de satisfacción, y uno no pudo evitar darle un puñetazo en el pecho. —Eso está mejor.

El autobús no tardó en detenerse en la estación, y el conductor, impaciente, golpeó el metal de su cabina. —Si se van a bajar, dense prisa, que tengo que llegar a casa a cenar.

—¡Si no se baja nadie, me voy!

Los pocos pasajeros que había en el autobús permanecían sentados, impasibles, mientras que el grupo de ancianos se ponía de pie, y el hombre de mediana edad los imitó rápidamente.

El conductor masculló entre dientes, claramente descontento con la «cámara lenta» de los ancianos.

Llegaron a un cruce que no parecía tener nada de especial, se bajaron del autobús y guiaron al hombre de mediana edad a un callejón contiguo.

Los contenedores de basura a la entrada del callejón estaban llenos de desperdicios domésticos, las aguas residuales corrían por todas partes y el hedor empezaba a flotar en el ambiente.

Unos cuantos perros callejeros hurgaban en la basura en busca de su cena.

En el muro de al lado, un gato callejero estaba echado, observando en silencio cómo los perros rebuscaban en la basura, con una mirada que parecía cargada de desdén.

Tras entrar en el callejón y girar a la derecha, encontraron un patio trasero no muy grande, que no se diferenciaba en nada de la parte trasera de la mayoría de los edificios del distrito.

Llegaron a un semisótano, donde uno de los ancianos llamó a la puerta.

Con un chasquido, una mirilla en el panel de la puerta se deslizó, revelando un par de ojos.

Al verlos, la persona de dentro abrió la puerta sin hacer preguntas; estaba claro que eran clientes habituales.

El hombre de mediana edad maldijo por lo bajo, pero aun así los siguió al interior.

Mientras tanto, fuera del callejón, ocho vehículos se habían detenido.

Mucha gente bajó de los vehículos, y los perros callejeros que buscaban comida apenas les echaron un vistazo antes de escabullirse con el rabo entre las piernas.

Incluso el perezoso gato callejero encaramado en el muro se erizó y se marchó rápidamente, desapareciendo en la oscuridad.

Los recién llegados observaron a su gente entrar en el callejón; parecían buscar algo en el suelo, y no tardaron en encontrarlo.

Cada pocos metros, había un pequeño montoncito de harina en el suelo. Como apenas soplaba viento en el callejón para dispersar el polvo, este acabó por guiarlos hasta la entrada de un sótano.

Solo al acercarse pudieron oler el leve aroma a alcohol que flotaba en el aire.

—Es aquí.

Salieron rápidamente, discutieron brevemente a la entrada del callejón y luego empezaron a buscar lugares donde esconderse, preparándose para la inminente batalla.

Lo que no sabían era que todos y cada uno de sus movimientos habían sido descubiertos.

—…luego, unos cuantos de nosotros llamaremos a la puerta; seguro que no abrirán.

—Entonces montaremos una bronca, aporreando la puerta con fuerza, y tendrán que salir.

—Hay que encontrar la forma de intensificar el conflicto, conseguir que su gente pida ayuda. Usaremos las armas si es necesario.

—¡Todos los demás, permanezcan ocultos; cuando aparezca la gente de Lance, atacaremos de inmediato!

—Sin piedad, nuestro objetivo es matar a tantos de estos tíos como podamos…

Blinstone no estaba allí hoy; es el líder actual de este bando y, aunque era una operación importante, no participaría, prefiriendo quedarse en la retaguardia para mantener el control.

La persona al mando era su consejero y estratega habitual. Justo cuando estaba asignando las tareas, de repente, en la noche silenciosa, oyeron el sonido de una ventana antigua al ser levantada.

¡Era el sonido de la ventana raspando contra su marco!

En la Federación, la mayoría de las ventanas se abrían hacia arriba, y para evitar que se cayeran en cualquier momento, estaban hechas para estar bien ajustadas, lo que requería cierto esfuerzo para abrirlas o cerrarlas.

Esto también provocaba que al abrir y cerrar estas ventanas se produjera un considerable chirrido, además del sonido del golpe cuando la ventana llegaba al tope de su recorrido.

El grupo miró inmediatamente en la dirección del ruido. Aún no habían visto nada en la oscuridad cuando oyeron cómo se abrían más ventanas hasta el tope.

El estratega se dio cuenta de que algo iba mal, but antes de que pudiera decir nada, ¡de las tenues ventanas a su alrededor brotaron ráfagas de ametralladora!

Había fogonazos por todas partes; las balas caían como lluvia, alcanzando a la gente y al suelo, y haciendo que la tierra saltara por los aires junto con barro y escombros.

Tras un breve momento de pánico, la Pandilla de la Víbora empezó a devolver el fuego, pero los muros a su alrededor estaban a oscuras; no sabían qué ventanas tenían gente detrás y cuáles no.

Los fogonazos de los disparos les impedían mirar directamente y, para cuando los destellos cesaban, ya habían olvidado las posiciones.

Disparando a lo loco, también hicieron añicos algunas ventanas, pero todo el callejón, e incluso media calle, estaba en «silencio».

Solo había disparos.

Ni gritos de terror, ni quejas o maldiciones furiosas, ni ruidos histéricos; ¡era como si solo estuvieran allí los dos grupos!

El hombre de mediana edad que había entrado en el bar también sintió que algo no iba bien, pues solo había unas pocas personas en el local y, en ese momento, todas lo miraban a él.

Y el intenso tiroteo del exterior le produjo una fuerte inquietud. Tragó saliva y sus brazos empezaron a temblar.

Levantó su vaso y tomó un sorbo, tratando de ocultar su pánico y angustia. Llevaba un arma encima, pero tras echar un vistazo rápido a su alrededor, se dio cuenta de que, como mucho, podría dispararle a una persona antes de que lo convirtieran en un colador.

¡Claramente, era una trampa!

¡Hijos de puta!

Miró de reojo a los ancianos que bebían alegremente, y luego forzó una sonrisa torcida. —¿De qué va todo esto?

El camarero siguió puliendo vasos, como si se pasara la mayor parte del día haciendo precisamente eso; si no era limpiar vasos, era limpiar las botellas.

Levantó la vista hacia el hombre de mediana edad. —Esto es una trampa.

El hombre de mediana edad estaba ya empapado en sudor; unas gotas gruesas como garbanzos brotaban de sus poros a un ritmo visible, se unían y se deslizaban por sus mejillas.

¡Ni siquiera se atrevía a secárselo, por miedo a que el gesto provocara un malentendido!

—¡No entiendo a qué te refieres!

—¡Solo he venido a beber con unos amigos!

El camarero soltó una risita, dejó el vaso que sostenía, miró al hombre de mediana edad, se inclinó un poco hacia delante y le hizo un gesto con la mano para que se acercara.

El hombre de mediana edad volvió a tragar saliva y apoyó las manos en la barra, inclinándose todo lo que pudo.

Toda su atención estaba en la cara del camarero, sin percatarse del movimiento de la mano de este.

—No quiero ensuciar mucho esto —le susurró el camarero al oído.

Antes de que pudiera comprender lo que eso significaba, el camarero le hundió un cuchillo afilado en la garganta, lo sacó de inmediato y presionó contra la herida la toalla que había estado usando para limpiar los vasos.

Instintivamente, el hombre de mediana edad se llevó las manos al cuello, apretándolas con fuerza, como una persona que se ahoga.

¡Pero fue inútil!

Intentó retroceder por instinto, retirándose hacia el centro del bar.

La sangre empapó la toalla, tiñéndola inevitablemente de rojo, y su respiración se volvió más dificultosa.

La sangre que se le acumulaba en la garganta le daba la sensación de ahogarse; tosió por instinto, pero al abrir la boca solo fue un movimiento similar a una tos o una arcada.

La sangre no salió impulsada por la presión de sus pulmones; miró aterrorizado a la gente que lo rodeaba y corrió hacia la puerta.

Pero no pudo llegar muy lejos; su cuerpo empezó a convulsionar con más violencia y, a un par de metros de la entrada del bar, cayó de bruces al suelo.

Aparte de unos cuantos ancianos, todos los demás observaron el cuerpo con calma mientras el camarero sacaba otra toalla y empezaba a limpiar un vaso sorprendentemente limpio.

—Limpien el suelo y luego tírenlo fuera.

Mientras tanto, fuera, el tiroteo más intenso había cesado.

Un grupo de personas entró en el callejón, con Hiram a la cabeza.

—¡Me rindo!

Junto al contenedor de basura, un tipo con un disparo en el abdomen yacía entre la basura, como si fuera su hogar natural.

Jadeando, miró a Hiram. —Me rindo, yo sé…

Hiram se acercó, cogió un arma y apretó el gatillo hasta el fondo.

Los rápidos fogonazos volvieron a iluminar todo el callejón; el hombre miró a Hiram con incredulidad, con los ojos desorbitados como si quisieran decir:

«¿Estás putamente loco?»

Cuando se oyó el clic del cargador vacío, lo cambió por uno nuevo y siguió caminando.

A sus espaldas, algunos de los más jóvenes expresaron su admiración, llamándolo «genial» o «qué bestia»; el hombre, que controlaba con facilidad el retroceso de las ráfagas del subfusil, no pudo reprimir una sonrisita de suficiencia.

Pronto encontraron a una segunda persona que se había orinado de miedo, acurrucada en un rincón; Hiram le pasó el subfusil recargado a Enio, indicándole que era su turno.

Aquellos que habían seguido a Lance desde el principio ya habían demostrado su valía a los nuevos miembros, pero Enio aún tenía algo que demostrar.

Esta era una buena oportunidad.

Enio respiró hondo y, con algo de nerviosismo, apuntó con el subfusil al hombre.

Sus manos no dejaban de apretar y aflojar la empuñadura del arma.

En la oscuridad, no podía verle la cara al hombre, pero los ojos de este, que reflejaban la luz de la luna, revelaban miedo y súplica.

—Por favor…

Fuera del callejón, se detuvo un coche de policía. Dos agentes miraron los continuos destellos de luz en el callejón, esperando a que cesara el tiroteo antes de intercambiar una mirada, sin palabras.

Uno de ellos cogió la radio y activó el transmisor. —Hemos llegado al lugar del aviso y no hemos encontrado ningún problema, puede que sea…

Antes de que pudiera terminar, el tiroteo estalló de nuevo, silenciando incluso a la persona al otro lado de la radio.

Solo cuando el tiroteo terminó, continuó: —…puede que sea una falsa alarma.

—Recibido, falsa alarma. Pueden regresar, repito, pueden regresar.

¿Y los disparos?

¡¿Qué disparos?!

¡¿Quién coño está hablando de disparos?!

¡Simplemente, no hubo ningún disparo!

—¿Aún no hay noticias?

Blinstone estaba sentado detrás de su escritorio, fumando, mientras el cenicero sobre la mesa se llenaba de colillas.

Habían pasado casi dos horas; tanto si habían tenido éxito como si no, ya deberían haber enviado alguna noticia.

Pero hasta ahora, no se había oído nada en absoluto.

—No, el teléfono no ha sonado ni una vez. Además, jefe, parece que hay gente merodeando por el club nocturno.

Blinstone se quedó atónito por un momento ante esta declaración, pero entonces un instinto de alarma innato en los seres vivos lo tensó de inmediato. Se levantó y se acercó a la ventana para mirar afuera.

Las luces del club nocturno iluminaban las calles a corta distancia, pero las más lejanas seguían envueltas en la oscuridad.

No estaba seguro de si era una ilusión, ¡pero le pareció ver figuras fugaces a la entrada de algunos callejones!

¡Los estaban vigilando!

¡Maldita sea!

Empezó a ponerse nervioso; el sudor le perlaba las palmas de las manos y se dio cuenta de que algo podría haberles salido mal a los que habían salido.

Volvió a su escritorio a grandes zancadas y descolgó el teléfono, pero no sabía a quién llamar.

Si de verdad les había pasado algo a los que debían establecer el perímetro, entonces ellos también podrían estar en peligro ahora.

Tragó saliva; su subordinado aún lo observaba. Volvió a sentarse, fingiendo estar tranquilo. —Necesito pensarlo, sal tú primero.

El subordinado asintió y luego se fue.

Entonces, marcó el número del secretario del Alcalde. La llamada se conectó rápidamente.

El secretario vivía en la casa del Alcalde, lo que sonaba un poco extraño, pero así eran las cosas.

Normalmente, las llamadas se recibían primero en la habitación del secretario y, si este lo consideraba necesario, despertaba al Alcalde para que atendiera; de lo contrario, el secretario se encargaba.

El secretario era joven, no llegaba a los treinta, pero todo el mundo veía que el Alcalde lo tenía en alta estima. Corrían rumores de que podría ser el sucesor político del Alcalde.

Pero nada de eso le importaba a Blinstone en ese momento; ¡solo quería saber qué había pasado!

—¿Qué es tan importante como para que llames de noche?

—Es que teníamos un plan… —Le explicó su estrategia de atraer a la gente de Lance para luego tenderles una emboscada en el lugar adecuado.

El secretario escuchó en silencio todo el tiempo, sin ver ningún problema en su plan.

Desde un punto de vista táctico, tenía sentido; atacar un edificio de frente sin armamento pesado costaría caro y probablemente no sería muy efectivo.

—…Ya ha pasado una hora y media y todavía no hay noticias. Me temo que algo puede haber ocurrido ya.

—Justo ahora, vi a gente merodeando cerca del club nocturno. Podrían ser hombres de Lance.

Tras oír esto, el secretario del Alcalde hizo una pregunta clave: —¿Cómo supiste la ubicación del bar de Lance?

Blinstone explicó cómo consiguieron la información sobre el bar. El secretario del Alcalde, normalmente tan sereno, no pudo evitar soltar una carcajada al oírlo.

—¿No sabes que hay un montón de gente de Lance en el Distrito Imperial?

Blinstone tosió. —Lo sé, y hemos sido muy cuidadosos. Además, sin este método, nos habría costado mucho localizarlos.

El secretario, riendo, suspiró. —Por eso te has estado mezclando con las bandas y sigues sin llegar a ninguna parte. Espera mi llamada.

Dicho esto, colgó y marcó el teléfono de servicio de la Sucursal del Distrito Imperial.

—Soy el secretario de la oficina del Alcalde en el Ayuntamiento. Quisiera saber si ha habido algún tiroteo entre bandas esta noche en el Distrito Imperial. —Anunció su cargo. El operador al otro lado, sorprendido de recibir una llamada tan importante a altas horas de la noche, pareció ponerse nervioso.

—No…, señor, ninguno. —El sonido de papeles hojeándose crepitó a través del teléfono—. He revisado los registros de respuesta policial de esta noche. Hay un informe de alguien atrapado en un inodoro sin poder levantarse, una disputa doméstica y una prostituta y un cliente discutiendo por el pago.

—Pero no hay ninguna alerta de tiroteo, señor.

—¿Algún informe sobre incidentes con disparos?

—Eh… señor, he vuelto a comprobarlo. No, ha sido una noche tranquila, señor.

El secretario del Alcalde guardó silencio un momento. —Ya veo, gracias.

Agradeció cortésmente al operador antes de colgar, y luego marcó el número de Blinstone. —Tus hombres probablemente ya no están.

—Es probable que hayas caído en la trampa de Lance. Dudo seriamente que entregarle el Distrito Imperial haya sido la decisión correcta.

—Si no puedes con ellos, hay muchos en Fides a los que les encantaría ocupar tu lugar. Piénsalo bien ahora.

Para el secretario del Alcalde, un tiroteo fallido entre bandas parecía intrascendente para él y para el Alcalde.

Después de todo, los muertos no eran más que la escoria de la sociedad; ni siquiera una pila de cadáveres le perturbaría el corazón. Más bien, era su fracaso en ejecutar el plan del Alcalde lo que suponía un verdadero dolor de cabeza.

¿Por qué estaba tan seguro de que las cosas habían salido mal?

Porque en el plan que Blinstone había compartido con él, se suponía que debía haber un ataque inicial al bar. En otras palabras, si nada hubiera salido mal, definitivamente habría habido disparos.

Los disparos habrían atraído a los miembros de la familia Lance para que acudieran al rescate. Una simple pelea habría mantenido la situación bajo control, y los miembros de la familia Lance no se habrían molestado en responder.

Así que, si no se hubieran topado con la desgracia, seguramente habrían recurrido a las armas. Pero como la policía no había recibido ningún informe, las posibilidades eran escasas.

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