Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 109

109: Bendito sea el camino…

Bendita sea la sangre 109: Bendito sea el camino…

Bendita sea la sangre Mientras tanto, en una parte diferente del mundo, dentro de una habitación oscura.

La habitación estaba silenciosa.

Demasiado silenciosa.

No era el tipo de silencio que provenía de la paz, sino el tipo que surgía de algo antiguo conteniendo su respiración.

Las paredes eran de piedra, viejas y agrietadas, talladas con símbolos que nadie recordaba cómo escribir.

No había ventanas.

Solo antorchas parpadeantes insertadas entre apliques con forma de calavera que emitían una llama pálida, de un tono verde azulado.

El suelo estaba frío.

Runas talladas bordeaban cada esquina.

Brillando tenuemente.

Zumbando.

En el centro de la habitación había una figura.

Encorvada.

Delgada.

Un hombre—pero apenas.

Sus túnicas eran negras, viejas y cosidas con un extraño hilo.

Su piel parecía papel seco estirado demasiado sobre un marco frágil, y su boca estaba torcida en algo que no era exactamente una sonrisa, pero mostraba demasiados dientes.

Estaba allí de pie, sosteniendo un holoteléfono en su huesuda mano.

Y se estaba riendo.

Suavemente al principio.

Luego más fuerte.

Luego más.

Una risa jadeante, ahogada y medio loca que resonaba por la cámara y rebotaba en las paredes como si hubieran soltado a un animal salvaje.

Inclinó la cabeza hacia atrás, y con cada estallido de risa, algo oscuro y aceitoso se arrastraba por los bordes de las runas en el suelo.

Como si las propias sombras de la habitación estuvieran escuchando.

Observando.

Esperando.

Finalmente, el anciano se detuvo.

Bajó el holoteléfono.

Su pecho subía y bajaba lentamente, como si incluso esa cantidad de risa casi lo hubiera roto.

Entonces susurró a las sombras, a nadie en particular
—Está hecho.

Su voz era áspera, afilada y hueca—como el viento raspando contra el cristal.

—Lo atraje con el cebo —dijo nuevamente, más para sí mismo ahora—.

El anzuelo, la línea…

y el alma.

Levantó el holoteléfono y miró la lista que había sido enviada automáticamente al Sr.

Grayson.

Objetos.

Materiales.

Nombres.

Todos estaban vinculados a rituales, llaves y elementos raros que solo podían combinarse de una manera —formando una puerta de teletransporte temporal.

Una que abriría un camino al verdadero mundo del culto, donde podría conseguir más miembros del culto que podrían ayudarlo a obtener al nuevo portador.

El lugar donde todo comenzó.

El lugar donde ocurrió el primer despertar.

Una larga mesa se encontraba en el extremo más alejado de la habitación, cubierta de pergaminos, velas quemadas y un enorme mapa de sitios rituales conectados a través del continente.

Pero ninguno de ellos importaba ahora.

Porque la llave final había sido localizada.

El muchacho.

Ethan Nocturne.

La mano del anciano alcanzó lentamente un báculo apoyado junto a él.

Era largo y tallado en madera ennegrecida, grabado con extraños surcos y atado con anillos de plata que pulsaban débilmente.

Y en la parte superior había una cabeza de cetro con forma de ojo retorcido.

Dentro del ojo había un solo cristal.

No brillaba como una gema.

Resplandecía como si estuviera vivo.

En el momento en que el anciano lo tocó, el cristal se iluminó.

Cerró los ojos.

Y entonces lo sintió.

La Bóveda había cambiado.

Se había abierto una vez.

Luego otra vez.

Y entonces…

Pulsó.

Algo —no, alguien— había entrado.

Alguien lo aceptó.

Y más que eso…

alguien lo reconoció.

El cetro tembló.

El ojo en su cabeza parpadeó una vez —solo una vez— antes de volver a la quietud.

El anciano exhaló.

—Es él, el portador y alguien que puede convertirse en el próximo reiniciador.

Su voz se quebró.

—El linaje ha aparecido de nuevo, y esta vez, soy el único que sabe sobre esto, así que puedo ocuparme de ello antes de que otros puedan entender lo que está sucediendo.

Se giró y caminó lentamente hacia la parte trasera de la habitación, donde dos grandes guardias—cubiertos con capas pesadas y máscaras de hierro—permanecían en silencio.

—Preparen el templo inferior —ordenó.

Los guardias inclinaron sus cabezas y giraron, desapareciendo a través del siguiente conjunto de puertas de piedra sin hacer ruido.

Él sabía lo que había que hacer ahora.

Con la lista que había enviado a Grayson, los materiales comenzarían a moverse.

Artículos prohibidos desde hace tiempo por la asociación.

Piezas rituales almacenadas solo en mercados negros y bóvedas ocultas.

Y Grayson, en su desesperación, haría todo el trabajo.

Reuniría cada componente, firmaría cada documento y pagaría cualquier precio sin siquiera saber lo que estaba construyendo.

¿Y una vez que la puerta estuviera completa?

¿Una vez que la formación fuera activada?

Ellos pasarían a través.

El culto.

Los sacerdotes.

Los cazadores.

Y se llevarían al muchacho.

El anciano caminó lentamente hacia una plataforma elevada al final de la cámara.

Allí, un círculo de velas ya ardía, rodeando un pedestal de piedra con un cuenco tallado en la parte superior.

Levantó su mano y se cortó la palma sin inmutarse.

Sangre oscura cayó en el cuenco, burbujeando al contacto.

—Bendito sea el camino —murmuró.

Las sombras en el suelo se retorcieron nuevamente, enroscándose como serpientes a través de las runas.

—Bendito sea el linaje.

Miró fijamente el cuenco.

Y en la sangre, se formó una figura.

Un rostro.

Un muchacho.

Cabello oscuro.

Ojos tranquilos.

Demasiado tranquilos.

Ethan Nocturne.

El reiniciado.

El cuerpo elegido por el linaje que desafiaba al tiempo mismo.

La razón por la que su dios fue silenciado, sellado y perdido.

Pero ahora, con este recipiente…

con este poder…

El ciclo comenzaría de nuevo.

¿Y esta vez?

El culto no perdería.

No permitirían que el reiniciado viviera como le plazca.

Sería capturado.

Despojado.

Utilizado.

Su sangre sería refinada.

Su alma sería quebrada.

Y entonces, pieza por pieza, inyectarían su poder en los dignos.

No por un trono.

No por la fama.

Sino por el dominio sobre todo lo que fue dejado por el anterior portador.

El anciano levantó ambas manos ahora, el báculo en una, la sangre aún goteando de la otra.

Y la cámara respondió.

Docenas de sacerdotes menores—pálidos, demacrados y silenciosos—entraron en la luz de las velas desde puertas ocultas en las paredes.

Ninguno habló.

Ninguno se atrevió a interrumpir.

Simplemente se arrodillaron.

Mientras el sumo sacerdote del Culto de los Reiniciados comenzaba a cantar.

—El ojo se ha abierto una vez más.

—La puerta será preparada.

—El recipiente ha sido elegido.

—La caída del trono comienza.

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