Íncubo Viviendo en un Mundo de Usuarios de Superpoderes - Capítulo 147

147: El Rey Del Nido 147: El Rey Del Nido “””
Mientras tanto, en lo profundo del corazón de la cueva, donde la luz del sol nunca había llegado y hasta el sonido parecía morir antes de rebotar, un débil resplandor parpadeaba a lo largo de las paredes de piedra cubiertas de telarañas.

No era solo una cueva masiva llena de monstruos araña.

Era un nido completo.

Las paredes ya no estaban hechas solamente de roca.

Estaban cubiertas de seda—hilos gruesos, viejos y endurecidos, compactados a lo largo de los años en formas curvas que se habían convertido en parte de la caverna misma.

Polvo, huesos, sangre seca—todo mezclado con el brillo de la telaraña para crear un lugar que parecía menos construido y más como si hubiera crecido naturalmente.

En el centro mismo del nido había un trono.

No era artesanal.

Estaba toscamente hecho por los monstruos.

Con huesos de bestias—algunos enormes, otros pequeños.

Muchos estaban mutados, moldeados por la magia y la oscuridad durante generaciones.

Algunos parecían haberse destrozado de adentro hacia afuera, otros doblados antinaturalmente como si hubieran sido aplastados en pleno movimiento.

El trono no estaba hecho para exhibirse.

Estaba hecho para demostrar algo.

Y en su cima se sentaba una figura.

Humanoide, pero no realmente.

Parecía un hombre que había perdido una batalla con su propia evolución.

Ocho ojos parpadeaban desincronizados, nunca moviéndose juntos.

Ocho patas largas y delgadas, articuladas como guadañas, se extendían desde su espalda en dos filas de cuatro, enroscándose y estirándose como si estuvieran listas para atacar en cualquier momento.

No se sacudían.

No temblaban.

Solo colgaban ahí, inmóviles, afiladas y expectantes.

Su torso era delgado y fibroso, piel pálida como ceniza y demasiado tensa sobre los huesos.

Del cuello hacia arriba, casi parecía humano—al principio.

Pero la ilusión no duraba.

Sus rasgos se detenían en la boca, donde lo familiar daba paso a algo alienígena.

No había labios.

Ni mandíbula.

Ni mentón.

Solo mandíbulas.

Dentadas, chasqueantes, inquietas.

Un grupo enmarañado de huesos afilados y garras temblorosas, siempre moviéndose, siempre listas.

Parecía menos una boca y más algo que había evolucionado solo para consumir.

Y, sin embargo, no se movía.

No en el sentido habitual.

Se sentaba perfectamente inmóvil—silencioso, rígido—pero no era la quietud del descanso.

No era paz.

Estaba concentrado.

Cada uno de sus ocho ojos disparejos estaba fijo en un solo hilo de telaraña, suspendido a pocos centímetros a la izquierda de su trono.

Pulsaba débilmente.

“””
No con luz.

Sino con información.

Un latido a la vez.

Como un hilo viviente que llevaba el eco de pasos distantes directamente a sus huesos.

Cada pulso transportaba información.

Una señal.

Un mensaje.

La cueva estaba conectada con cientos de hilos similares.

Este conducía a los nidos superiores.

¿Y qué mensaje traía?

Intrusión.

Dos equipos de bípedos habían entrado desde extremos opuestos del túnel hace horas.

Bien armados.

Precisos.

Profesionales.

No eran vagabundos.

No eran presas.

Y eso lo cambiaba todo.

El Señor Araña se inclinó hacia adelante, apoyando una mano con garras sobre su rodilla.

Sus mandíbulas chasquearon una vez.

No fuerte.

No amenazante.

Solo pensativo.

No sabía cómo estos soldados habían encontrado la cueva.

Este núcleo nunca había sido violado.

No había registros de habitantes de la superficie que hubieran llegado tan profundo antes.

Sus ancestros—su tribu—habían evolucionado en este lugar durante miles de años.

Habían sobrevivido a inundaciones, sepultamientos, derrumbes e incluso temblores que sacudían la piedra desde arriba.

Pero nunca esto.

Nunca personas.

Nunca soldados con ojos como estos.

Los dos exploradores ya le habían proporcionado información al respecto, no en cuerpo, sino a través del hilo.

Sus mentes habían alimentado la telaraña con memoria—imágenes, sonidos e impresiones transmitidas directamente a él—el encuentro, la exposición, la reacción.

Había visto lo que ellos habían visto.

El destello de luces.

El patrón de movimiento.

El avance lento y cuidadoso.

Pero fueron los líderes quienes captaron su atención.

Dos figuras.

Uno tenía cabello blanco trenzado, armadura de grado militar y ojos que no se movían a menos que fuera necesario.

El otro era tranquilo, de cabello oscuro y postura serena.

Su lenguaje corporal no decía nada, pero su aura gritaba peligro.

Estos no eran criaturas de rango Platino como él.

Eran peores.

Podía sentirlo.

En la manera en que no se estremecían.

No hablaban a menos que fuera necesario.

No apuntaban sus armas salvajemente.

Solo avanzaban, observando, calculando.

Como él.

Se recostó en el trono.

Incluso los huesos debajo de él parecían crujir en señal de advertencia.

No era débil.

Para nada.

Su fuerza estaba en pleno Platino.

Lo había alcanzado después de consumir a cientos de desafiantes —bestias mutantes, criaturas de maná corrupto y depredadores errantes de túneles más profundos.

Pero nunca había visto a estas nuevas criaturas, no hasta ahora.

Era uno de los únicos dos seres de rango Platino en este nido.

¿El otro?

Su padre.

El Viejo.

Ahora una sombra rota de lo que solía ser —todavía vivo, enterrado en algún lugar más profundo del nido.

Su respiración era laboriosa, sus extremidades agrietadas e inmóviles, pero su presencia aún podía sentirse en las telarañas.

Y esa presencia decía una sola cosa:
Sobrevivir.

El Señor Araña chasqueó nuevamente y levantó una mano con garras para tocar una línea de telaraña más gruesa que descendía desde el techo de la cueva.

En el momento en que su piel la rozó, docenas de otros hilos se iluminaron.

Brillando débilmente.

Como nervios encendiéndose a través de un sistema nervioso.

Sus hijos se agitaron.

Drones.

Exploradores.

Incluso crías que aún no habían mudado su primera piel.

Se estremecieron.

Se movieron.

Escucharon.

Pero él no ordenó que avanzaran.

Aún no.

No estaba listo para la guerra.

No contra esto.

En cambio, dijo a los exploradores que guiaran a los soldados más profundo.

Para observar.

Para probar.

Para conducir.

No como presas.

Sino como invitados.

Invitados peligrosos.

Si atacaba ahora, podría matar a algunos.

Pero perdería a la mayoría de sus hijos.

El nido ardería.

¿Y si esos líderes sobrevivían?

Él moriría.

Pero, ¿y si era cuidadoso?

¿Si medía la disciplina de los soldados?

¿Su miedo?

¿Sus reacciones?

Tal vez encontraría una grieta.

Un momento de debilidad.

¿Y si no?

Bueno…

Tenía una ventaja.

Números.

Miles de arañas cubrían estas paredes.

Algunas eran sus hijos.

Algunas eran la progenie de otras reinas, ahora criadas en obediencia.

¿Y cuando diera la señal?

Vendrían desde arriba para lidiar con este nuevo intruso como lo habían hecho en el pasado.

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